# taz.de -- taz-Serie Marzahn-Hellersdorf: Einmal Berlin-Marzahn und zurück

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	> Unsere Autorin war noch nie in Marzahn – weil es keinen Grund dafür gab
	> hinzufahren, aber auch aus Angst vor rassistischen Angriffen. Ein
	> Versuch.

	Bild: Auch wer hier noch nie war, hat ein Bild im Kopf: Blick auf Marzahn vom E…

	Es gibt Orte, an denen man nie war, vielleicht einfach, weil es dort nichts
	gibt, was man sehen müsste, die aber eben dadurch, dass man noch nie dort
	war, aus ihrer Bedeutungslosigkeit herauswachsen. Für mich ist Marzahn so
	ein Ort, ein solcher, von dem ich vermute, ich müsste dort Angst haben um
	meine körperliche Unversehrtheit. In englischsprachigen Reiseführern wird
	nichtweißen Personen davon abgeraten, in Berlin in östliche Randbezirke wie
	Marzahn-Hellersdorf zu fahren. Bei der Abgeordnetenhauswahl im letzten
	September konnte die AfD hier 23 Prozent und zwei Direktmandate holen.
	Überhaupt gilt Marzahn schon seit den Neunzigern als Neonazihochburg.

	Laut dem Berliner Register zur Erfassung rechtsextremer und
	diskriminierender Gewalt wurden 2016 in Marzahn-Hellersdorf 150 rassistisch
	motivierte Vorfälle registriert, davon 44 Angriffe. Das ist wie schon in
	den Jahren zuvor mehr als irgendwo sonst in Berlin, und die Dunkelziffer
	wird höher liegen. Trotzdem: Statistisch gesehen ist es unwahrscheinlich,
	bei einem kurzen Aufenthalt Opfer einer rechten Gewalttat zu werden.
	Marzahn-Hellersdorf, ein Bezirk, in dem 261.954 Menschen wohnen, kann nicht
	durch und durch rechts sein. Aber wenn ich zur falschen Zeit am falschen
	Ort bin, hilft mir die Statistik auch nicht weiter.

	Also: Was passiert, wenn ich drei Stunden durch Marzahn laufe?

	Ich fahre gegen 14 Uhr mit der U5 in Richtung Bahnhof Kienberg – Gärten der
	Welt, dort, wo seit dem 13. April die Internationale Gartenschau zu sehen
	ist. Aber eine Station vorher, Kaulsdorf Nord, ist Schluss. Ich schaue mich
	etwas verwirrt um. Ein Mann, vielleicht um die 50, kommt auf mich zu,
	lächelt mich an und sagt ganz langsam auf Englisch: „Next train, five
	minutes.“ Er hält mir die Hand vor die Nase und spreizt alle fünf Finger
	auseinander. Ich lächle, lasse ihn in dem Glauben, ich könne kein Deutsch,
	und steige fünf Minuten später in die Bahn ein.

	14.15 Uhr U-Bahnhof Kienberg: Ich schlängele mich auf der Treppe an einer
	Gruppe Kinder vorbei, draußen ist der Himmel bedeckt. Links erhebt sich der
	grüne Kienberg, an dem Seilbahnen die IGA-Besucher auf den Gipfel bringen.
	Auf dem Weg dorthin sieht alles schick aus, saubere Bürgersteige mit Beeten
	an den Seiten, gelbe Stiefmütterchen.

	Alle paar Meter wehen Fahnen, auf denen Werbung für den Bezirk gemacht
	wird: Ein blondes Mädchen mit rosa T-Shirt läuft darauf lachend über eine
	Blumenwiese. Darüber steht: Typisch Marzahn-Hellersdorf. Typisch Marzahn?

	In meiner Vorstellung ist das ein Meer aus hohen Häusern, Menschen mit
	verbrauchten Gesichtern und ja, vor allem Nazis. Nun sind die Häuser gar
	nicht so hoch, weil viele nach der Wende rückgebaut wurden. Und die
	Menschen? Ein Mann mit Rollator, Familien mit Kindern. Was habe ich
	erwartet?

	Es wird nichts passieren, hatte mir E. noch in der Redaktion gesagt, bevor
	ich losgefahren bin. Es wird nichts passieren, hat mir kurz darauf auch V.
	gesagt, der dann noch hinzufügte, „Aber pass auf.“ V. kennt es auch, hab
	ich da gedacht. Dieses Gefühl, das, wenn ich in bestimmte Gegenden fahre,
	immer mitschwingt, mal lauter, mal leiser, das aber, egal wie sicher ich
	mich fühle, niemals ganz weg ist, weil mein ganzer Körper unterbewusst, wie
	jetzt auch, in Alarmbereitschaft steht.

	Ich möchte zur Carola-Neher-Straße, rechts vom U-Bahnhof, keine zehn
	Straßenzüge entfernt. Seit August 2013 ist dort eine
	Flüchtlingsnotunterkunft, gegen die Neonazis und Anwohner immer wieder
	mobilisiert haben. Ich laufe vorbei an einer Cocktailbar, an deren
	Glasscheiben Bilder von Palmen kleben. Sehnen sich die Menschen hier an
	ferne Orte?

	Ich beginne, alle zu scannen, die mir entgegenkommen. Ich schaue Männern
	auf ihre Köpfe, auf die Kleidung, achte auf rechte Symbole oder
	Tätowierungen, schaue in die Autos, die an mir vorbeirauschen. Nichts. Beim
	Blick über die bunten Fassaden der sechsstöckigen Häuser sehe ich keine
	rassistischen Schmierereien, keine Hakenkreuze, auch Deutschlandfahnen sind
	hier kaum zu sehen. Das Einzige, was mir auffällt, sind Gartenzwerge an den
	Balkonen und viele Frauen mit rot gefärbten Haaren.

	Feindliche Blicke

	Es ist grüner, als ich vermutet habe. Zwei verschleierte Frauen schieben
	langsam einen Buggy vor sich her, als ich vor einer bunt bemalten Wand nahe
	der Flüchtlingsunterkunft stehe, ab und zu fahren Kinder auf Fahrrädern an
	mir vorbei, eine Frau geht mit einer Dogge spazieren. Die Sonne schiebt
	sich zwischen den Wolken hervor und wirft ein warmes Licht zwischen die
	Häuser, ich entferne mich wieder von der Notunterkunft, und je weiter ich
	treibe, desto mehr Vogelgezwitscher höre ich, vieles erinnert mich an meine
	Kindheit, weil ich selbst in einer Hochhausgegend aufgewachsen bin. Nur die
	Namen auf den Klingelschildern lauten hier anders: Scholz, Wegener, Weigel.
	Der Ausländeranteil in Marzahn-Hellersdorf ist einer der niedrigsten in
	Berlin.

	In meiner ersten Stunde Marzahn begegnet mir nichts, was mir Angst macht.
	Um 14.53 Uhr schreibe ich meiner Kollegin M., die oft über
	Neonaziaktivitäten in der Stadt berichtet, eine SMS: „Sag mal, wo sollen
	hier die Nazis sein? Ich sehe keine Glatzen oder sonstige furchteinflößende
	Menschen.“

	Dann möchte ich mit dem Bus 197 zum Brodowiner Ring fahren. Vor gut 25
	Jahren, am 24. April 1992, wurde dort Nguyen Văn Tú, der 1987 aus Vietnam
	als Vertragsarbeiter in die DDR gekommen ist, von einem Neonazi erstochen.
	Drei Männer, um die 30, die mir im Bus gegenübersitzen, mustern mich. Mich
	überkommt ein ungutes Gefühl, ich gucke mich instinktiv um, bin froh, dass
	hier genug Menschen sitzen, dass es draußen hell ist. Ich bin mir nicht
	sicher, was mich so sicher macht, dass das Rechte sind, die mir da
	gegenübersitzen. Vermutlich kommen da Erfahrungswerte zusammen, die sich
	nicht in Worte fassen lassen. Die Männer sind alle schwarz gekleidet und
	tragen Turnschuhe. Der eine hat längere blonde zurückgegelte Haare, die
	Seiten sind abrasiert, die anderen beiden haben kurze braune Haare, die
	unter Caps verschwinden. Es sind keine Klischee-Nazis mit Glatze und
	Springerstiefeln. Es sind nur die Blicke, die mich beklemmen. Wie
	beschreibt man einen feindlichen Blick?

	Ich schaue aus dem Fenster, weil ich nicht provozieren will und der Bus
	fährt dahin, wo die Häuser höher werden, und der Regen, der jetzt einsetzt,
	reicht, um Marzahn plötzlich trist wirken zu lassen. An einer
	Bushaltestelle steigt eine Frau ein, die sich ihre kurzen Haare in
	Deutschlandfarben gefärbt hat. Hinten schwarz, Mitte rot, vorne blond. Sie
	setzt sich.

	An der nächsten Station muss ich raus.

	Ich springe erst im letzten Moment auf, weil ich fürchte, dass mir die drei
	Männer im Bus sonst folgen könnten. Machen sie nicht. Ich stehe im Regen,
	als ich sie noch mal durch die Glasscheibe angucke. Sie starren mich an.
	Schnell drehe ich mich um, mein Herz pocht, ich laufe an einem Blumenstand
	vorbei, da streift mich ein Mann, den ich zuvor nicht gesehen habe, er hat
	schlechte Zähne, ist bis zum Hals tätowiert und für einen kurzen Moment ist
	er so nah an mir, dass ich seine Alkoholfahne riechen kann. Ich flüchte
	reflexartig, neben ihm war eine Frau, mehr kann ich nicht sagen, ich weiß
	nicht, wie groß der Mann war, was er anhatte, ob er ein Nazi war, ich will
	einfach weg, egal, egal, in welche Richtung. Mein Puls steigt mir bis zum
	Hals. Das ist das Beschissene, wenn du in solche Gegenden fährst: Von jetzt
	auf gleich hast du Angst um dein Leben. Es ist nichts passiert, niemand hat
	mich bedroht, niemand hat etwas Böses zu mir gesagt, aber ich frage mich in
	diesem Moment, ob es eine gute Idee war, allein nach Marzahn zu fahren. Ich
	versuche mich selbst zu beruhigen.

	Wie war das noch mal mit der Statistik?

	Es erleichtert mich, als ich ein älteres Pärchen sehe, vermutlich
	vietnamesisch oder vietnamesischstämmig. Sie kommen mir mit vollen
	Plastiktüten in den Händen entgegen, mein Kopf rattert: Sie waren
	einkaufen, sie wohnen hier, wenn sie hier wohnen, kann es hier nicht so
	schlimm sein. Denkpause. Oder? Ich frage sie nach dem Weg zum Brodowiner
	Ring und ich hätte auch gern gefragt, ob sie die Geschichte von Nguyen Văn
	Tú kennen, aber sie sprechen kein Deutsch und kein Englisch. Sie weisen in
	eine Richtung, die, wie ich später merke, die falsche ist, und sagen
	„Marzahn, Marzahn“, bevor sie mit ihren Plastiktüten irgendwo zwischen den
	elfstöckigen Häusern verschwinden.

	Am Brodowiner Ring angekommen, ist mein Puls wieder ruhig. Ich sehe Häuser,
	große Wiesen, einen Spielplatz mit bunten Holzgeräten. Kinder laufen an mir
	vorbei, ein vielleicht achtjähriges Mädchen mit sorgsam geflochtenen Zöpfen
	ruft zu ihrem Freund, der hinter ihr herläuft: „Fang mich doch, du Fotze!“
	Sie lacht.

	In der Nazikneipe

	Auf einem der Balkone sehe ich ein rauchendes Pärchen. Unter einem anderen
	Balkon im Erdgeschoss steht ein schwarz vermummter Mann, nur seine Augen
	sind durch einen Schlitz zu sehen. Neben ihm steht eine große Plastiktüte,
	niemand stört sich an ihm. Vermutlich verkauft er Zigaretten, erst jetzt
	fällt mir auf, dass die Zigarettenverkäufer aus den Innenstadtbezirken
	verschwunden sind.

	Ich gucke mich genauer um, ich finde nichts, was an Nguyen Văn Tú erinnert,
	der hier vor 25 von einem Neonazi erstochen wurde. Keine Gedenktafel. Wie
	viel Hass muss in einem Menschen sein, dass man ein Messer in den Körper
	eines fremden Menschen rammt, nur weil er so aussieht, wie er aussieht?

	Die Sonne scheint wieder, aber mir ist kalt. Es ist 16.22 Uhr, ich bin seit
	zwei Stunden in Marzahn. Meine Kollegin M. hat inzwischen auf die SMS, dass
	ich keine Nazis sehe, geantwortet: „Haha, umso besser! Am U-Bahnhof
	Cottbusser Platz gibt es den Imbiss Viwa, der gilt als Nazitreffpunkt.“ Ich
	überlege kurz, ob es irre ist, aber beschließe, dort hinzufahren.

	Im Bus, in der U-Bahn spulen sich in meinem Kopf alle Begegnungen ab, die
	ich mit Rechten hatte. Am U-Bahnhof Cottbusser Platz steige ich aus, laufe
	den mit Neonröhren beleuchteten Tunnel entlang, die Fliesen an den Wänden
	haben verschiedene Töne, Beige, Hellbraun, Braun.

	Oben muss ich nicht lange suchen, Biergarten Viwa steht auf einem weißen
	Eingangsbogen, direkt gegenüber von einer Dönerbude. Draußen blühen Blumen
	in Töpfen, ich werfe einen Blick in die geöffnete Tür, im schummrigen Licht
	sitzen drei Männer mit Glatzen und trinken Bier. Da sind sie, die
	Bilderbuchnazis.

	Ich bin nervös. Wer Nazis in Marzahn-Hellersdorf sucht, kann sie auch
	finden. Ich versuche, so rational es geht, darüber nachzudenken, was
	passieren könnte, wenn ich reingehe. Vielleicht bedienen sie mich nicht,
	vielleicht beschimpfen sie mich, einen körperlichen Angriff halte ich für
	unwahrscheinlich.

	Ich gehe rein. Schnellscan: ein Mann mit Glatze am Spielautomaten, drei
	Männer mit Glatze und Bierkrügen am Tisch, ein Mann mit Haaren an der Theke
	und eine Frau mit blondierten Haaren dahinter. Es ist verraucht, auf einem
	Tisch liegen leer getrunkene Kümmerlinge. Ich bin so aufgeregt, ich kann im
	Nachhinein nicht sagen, ob Musik lief. Ich bestelle mir bei der Tresenfrau
	mit den tiefen Augenringen einen Kaffee zum Mitnehmen. Sie greift zu einer
	Kanne Filterkaffee, stellt mir den Becher lautlos hin. Ich leg einen Euro
	auf den Tresen. Der Kaffee ist so dünn, dass der Boden des Bechers
	durchschimmert. In der Spüle steht eine schwarz-rot-goldene Tasse. Keiner
	sagt irgendetwas. Ich frage den Mann neben mir, ob er mir die Milch reicht.
	Er sagt: „Sehr gerne.“ Und nun? Ich trau mich kaum, mich umzudrehen.
	Starren mir die drei Männer am Tisch auf den Rücken? Sind alle perplex,
	weil ich hier bin? Bin ich eine Provokation? Hören sie meinen Herzschlag?

	Ich dreh mich um, und einer der Männer am Tisch guckt mich an mit einem
	durchdringenden Blick. Ich versuche kurz standzuhalten, blaue Augen, ein
	Gesicht voller Furchen, mein Herz rast, ich will raus, schnell. Jetzt dreh
	ich mich nicht mehr um. Den Kaffee möchte ich wegwerfen. Es reicht mir mit
	Marzahn. Aber ich muss fast lachen, als ich lese, was am Ausgangsbogen der
	Nazikneipe steht: „Tschüß, bis zum nächsten Mal“.

	28 May 2017

	## AUTOREN

	Jasmin Kalarickal

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