# taz.de -- Suche nach Identität: Und Fatti liebte

	# taz.de -- Suche nach Identität: Und Fatti liebte

	> Fatti war Frau und Mann, deutsch und türkisch – und Einwandererkind im
	> Harz. Was alle übersahen: Sie war auch schwer krank. Eine Spurensuche.

	Bild: Jugend im Harz, eine Enge, aus der sich Fatti nie wegtraute

	Er. Sie. Es. Kadın, Frau. Eril, männlich. Er. Sie. Ben, Ich. Es. Der Kampf.
	Der Wunsch. Allah.

	Döndü L. beugt sich über einen schwarzen Karton. Sie hat alte Fotos
	rausgesucht. Es sind die Bilder ihrer Schwester, die auch ihr Bruder sein
	wollte. Das Feuer im Ofen lodert, die Fenster des hell möblierten
	Wohnzimmers sind leicht beschlagen.

	„Es war ihr letzter Wunsch, dass man ihre Geschichte erzählt.“ Döndü L.
	will ein Versprechen einlösen. Es fällt der zarten, kleinen Frau mit den
	braunen Locken und den großen Augen schwer zu sprechen. Es soll eine Reise
	in die Vergangenheit werden, auch in ihre. Fattis Leben ist die Geschichte
	eines Menschen, der es nie schaffte, sich, den eigenen Körper und die
	Wahrnehmung der anderen in Einklang zu bringen.

	Döndü L. Mann Markus tritt ins Wohnzimmer. Noch am Sterbebett haben sie mit
	Fatti gesprochen, haben sie selbst sprechen lassen, aufgenommen mit dem
	Handy. Markus L. stellt es an.

	Fattis Stimme erklingt, der Kardiograf piept im Hintergrund. Fatti erzählt,
	wie sie als Kind auf dem Dorf im Norden der Türkei ihr Kopftuch versteckte,
	sobald sie das Haus verließ. Da war sie acht Jahre alt. „Wenn ich nach
	Hause kam, gab es erst mal Dresche.“ Mit Kopftuch könne sie nicht richtig
	hören, verteidigte sie sich. „Das war nicht gelogen. Ich wollte kein
	Kopftuch tragen. Wenn du nicht willst, spürst du Schmerzen, die du gar
	nicht hast.“

	## Aus Fatma wird Fatti

	Mit den Jungs im Dorf spielte sie Fußball. „Ich war die einzige, die mit
	ihnen Fußball gespielt hat.“ Mehmet, der an der Moschee wohnte, war ihr
	bester Freund. Der verstand Fatma, wusste was los ist, nannte sie Fatti, so
	wie sie sich selbst und alle sie von da an nannten. Ausgenommen ihrer
	Eltern.

	Döndü L. steht im langen Mantel vor dem deutschen Holzhaus, in dem sie
	aufgewachsen ist. Eine Siedlung an einem Berg, eine Straße mit leichter
	Steigung. Hier nach Goslar kam der Vater Anfang der 1970er, als
	Gastarbeiter zum Bergwerk am Rammelsberg. „Es war alles ganz anders“, sagt
	Döndü L. und peilt den Hinterhof an. Ein kleiner Bach fließt dort, die
	Schwester will zum Hinterhaus. „Das war das Bad.“ Dort haben sie sich
	gemeinsam gebadet, der Vater, die Mutter, die Geschwister, alle außer
	Fatti. Ihr Schamgefühl, es war so groß, dass nicht mal ihre Geschwister
	ihren Körper hätten sehen dürfen.

	Fatti war zehn Jahre alt, als sie nach Deutschland kam, sprach kein Wort
	Deutsch. Zu sechst lebten die Geschwister in einem Raum einer
	3-Zimmer-Erdgeschosswohnung. Der Vater, ein Prügler, ein Wächter über Sitte
	und Ordnung, sagt Döndü L.: „Fatti war ihm die Liebste, die fing mit keinem
	Mann was an, das wussten meine Eltern.“

	Das Ziel der Familie damals: Geld machen, solange es geht. Alle dachten,
	der Zeitpunkt würde kommen, an dem es zurück aufs Dorf in die Türkei geht.
	„Wir sollten nicht Deutsch lernen, wir sollten sparen.“ Fatti war gut
	darin. Wenn sie nicht in der Schule war, sammelte sie akribisch Schrott in
	der ganzen Stadt und verkaufte es. Als Fatti 18 Jahre alt wurde, besaß sie
	50.000 DM, und doch wollte der Vater sie mit einem Cousin verheiraten.
	Fatti drohte mit Selbstmord. „Seitdem trug sie immer ein Messer bei sich in
	der Hosentasche.“

	Die erste Liebe: eine Frau

	Ganz oben auf dem Rammelsberg steht ein Turm. Früher lagerte dort das
	benötigte Holz für das Bergwerk. Man maß es in „Maltern“, das Restaurant…
	diesem Turm heißt noch heute Maltermeister Turm. Döndü steht auf der großen
	Terrasse, hier kann sie weit über das kleine Goslar schauen. „Hier oben
	verliebte sich Fatti das erste Mal in eine Frau.“

	Mit 16 arbeitete Fatti im Maltermeister Turm als Küchenhilfe. Ihre Chefin
	erkannte den Fleiß, lobte sie, schenkte der Türkin Anerkennung. Fatti stieg
	zur Küchenchefin auf, briet als 20-Jährige Schnitzel mit Zigeunersoße und
	frittierte Pommes mit Currywurst aus Schweinefleisch. „Das hätte sie selbst
	gar nicht gegessen, aber sie war schnell, pfiffig und kräftiger als alle
	anderen.“ Döndü L. arbeitete auch eine Zeit lang hier oben, als Kellnerin.
	Es herrschte ein rauer Ton, wenn Fatti am Herd stand. „Sie gefiel sich
	selbst in dieser Rolle.“

	Und Fatti verliebte sich in jene Chefin, die als erste erkannte, welche
	Kraft in diesem türkischen Mädchen steckte, das wie ein Junge aussah. Acht
	Jahre war Fatti unglücklich in eine verheiratete deutsche Frau verliebt,
	die auf ihre Arbeitskraft angewiesen war. Als Fatti ihre Sehnsucht
	offenbarte, obwohl die andere es längst wusste, gestand die ältere Frau:
	Mit den beiden wird es nie etwas, das müsse Fatti einsehen. Der Kittel am
	Nagel, der Bruch.

	Fatti flüchtete in eine Liebe, die sie nicht abwies, die zur Natur. Sie
	arbeitete als Friedhofsgärtnerin. Und sie flüchtete aus der kleinen Türkei,
	der Siedlung am Bergwerk. Sie zog bei den Eltern aus. „Sie wollte raus aus
	der türkische Kultur – wollte nicht mehr Türkisch sprechen, verlernte es
	sogar.“

	Die Türken in Goslar nannten sie Erkek Fatti, die männliche Fatti, das
	Mannsweib. „Sie sah immer aus wie ein Mann.“ Das wollte sie. Sie trug weite
	Holzfällerhemden, beugte sich immer leicht nach vorn, damit man ihre Brüste
	nicht zu sehr sehen konnte. Ihren Zopf knotete sie als Kind immer so streng
	wie möglich nach hinten, später schnitt sie die Haare kurz.

	Der, die, das, alles verdreht

	„Fatti verstellte sich nie. Sie wusste, die Leute reden – es war ihr nicht
	egal, aber sie konnte und wollte nicht anders.“ Nur für Mutter und Vater
	blieb Fatti immer Fatma, ihre Tochter. Das Thema blieb unerwähnt.

	Döndü L. durfte nicht lieben, wie sie es wollte. Als sie mit 18 Jahren den
	deutschen Markus heiratete, brach der Kontakt zu ihren Eltern für viele
	Jahre ab. Fatti hielt zu ihr. Markus der Polizist, ging alle Schritte der
	Schwestern mit. Döndus Abnabelung, Fattis Suche, er wird ihr dritter
	Verbündeter.

	Fatti vertraute sich ihrer jüngsten Schwester Döndü als erste an. Mit ihr
	ging sie zum Frauenarzt. „Sie ertrug die Blicke nicht, wenn sie allein dort
	war und aufgerufen wurde. Sie wollte, dass es aussah, als ob ich gehen
	würde.“ Döndu kaufte Fatti Büstenhalter.

	Markus half ihr bei ihrer zweiten Scham, der deutschen Sprache. „Schreib
	mir mal einen Dreizeiler“, hat sie immer gesagt, wenn sie Briefe an
	Behörden, Ämter oder Versicherungen verfassen musste. Akribisch suchte sie
	raus, was mitgeteteilt werden sollte, beschäftigte sich mit Gesetzen und
	Bedingungen – nur telefonieren oder schreiben wollte sie nicht. Ihre Angst:
	„Jemand hätte bemerkt, dass sie nicht muttersprachlich ist“, erzählt Mark…
	L. Fatti sprach fließend Deutsch, nur die Artikel verdrehte sie oft. Der.
	Die. Das. Fatti fragte sich, ob das der Grund sei, warum man sie nicht
	versteht.

	Oft rief Fatti die beiden an, kam zu Besuch, brach zusammen, wollte sich
	das Leben nehmen. Ein Besuch bei einem Psychiater half. „Doch es war ja
	nicht sie, die noch weiter an sich hätte arbeiten müssen, es waren die
	anderen“, sagt Döndü L. Dann kamen die Probleme mit der Blase. Öffentliche
	Toiletten und die Blicke, gleich welchen Geschlechts, quälten sie. Frauen
	schrien sie an, sie solle das Bad verlassen.

	Die Großstadt zu fremd

	Glück empfand sie mit großen Autos – und mit Frauen, die sie liebte. Ihre
	Freundinnen, meist schlanke, blonde, sehr feminine Frauen, waren immer
	geschieden, brachten Kinder in die Beziehung. Einmal fragte sie ihre
	Schwester, ob sie mit ihrem Mann nicht ein Kind austragen und ihr geben
	könne. Und genau das wünschte sich Fatti – eine Familie, um die sie sich
	kümmern, für die sie sorgen kann. Finanziell sicherte sie ihre Freundinnen
	und deren Kinder ab. „Fattis Männerbild, an dem sie sich orientierte, war
	ein türkisches, so sehr sie die Kultur auch ablehnte.“

	In einer Phase ohne Partnerinnen, damals in den 90ern, bat sie Markus,
	Kontaktanzeigen für sie zu schreiben: „Sie, 35, maskuliner Typ, NR, ehrlich
	und treu, sucht feminine Freundin bis 35 Jahre. Treue & Ehrlichkeit sind
	mir sehr wichtig. Bitte nur ernst gemeinte Antworten.“

	Döndü und Markus L. begleiteten sie nach Braunschweig, brachten sie in
	Kneipen, in dem sich lesbische Frauen trafen. Doch die Szene in der
	Großstadt war Fatti fremd und zu weit weg. Sie wollte ihre Schwester in
	Goslar nicht verlassen.

	Ärzte erklärten, dass sie ihr Geschlecht ihren Empfindungen angleichen
	könnte. Fatti war unsicher, entschied sich schließlich dagegen. Auch, weil
	sie die letzte Verbindung zur Türkin Fatma davon abhielt, der Islam. So wie
	Allah sie gemacht hat, so wollte Fatti leben und das Leben durchstehen.

	## Dann begann der Schmerz

	Als Fatti 40 Jahre alt wurde, wendete sich vieles für sie zum Guten. Ihre
	letzte Freundin hatte den Mut, sich mit ihr in der Goslarer Innenstadt zu
	zeigen und ohne Rücksicht auf die Blicke anderer zu ihr zu stehen.

	Doch dann begann der Körperschmerz. Vier Jahre lang erklärten ihre Ärzte,
	die Schmerzen kämen von Depressionen, weil sie mit ihrem Geschlecht nicht
	klar komme. Auch die Familie dachte so.

	Man verschrieb ihr Psychopharmaka, immer mehr. Fatti bekam Angstzustände,
	meldete sich arbeitsunfähig, verließ kaum noch das Sofa in ihrem Haus.

	Erst als Fattis Magen durchbrach, stellten die Ärzte fest, was sie vorher
	nicht verstanden hatten. Fatti war krank. Magenkrebs. Acht Wochen lag sie
	im Krankenhaus, alte Schulfreunde, Exfreundinnen, Chefs,
	Familienmitglieder, auch die Eltern, besuchten sie am Sterbebett.

	Fattis Leben endete im Juni 2016 mit einem natürlichen Tod, so wie sie die
	ganzen 51 Jahre ihres Lebens natürlich war.

	Döndü L. betet am Grab von Fatma Ç. Sie hält Daumen und Mittelfinger
	zusammen, schließt die Augen. In Fatmas Todesanzeige stand die Sure 93,
	Vers 4 des Korans: „Wahrlich das Jenseits ist besser für dich, als das
	Diesseits.“ Fatti hatte diesen Vers selbst ausgesucht.

	11 Jan 2017

	## AUTOREN

	Timo Lehmann

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