# taz.de -- Abschreckung in der Erstaufnahme: Endstation hinterm Zaun

	# taz.de -- Abschreckung in der Erstaufnahme: Endstation hinterm Zaun

	> In Bramsche-Hesepe bei Osnabrück sitzen zahlreiche Kosovo-Albaner bis zu
	> ihrer Abschiebung fest – Alban Megjuani ist seit April dort. Für ihn
	> fühlt es sich an wie ein Gefängnis.

	Bild: Zum Nichtstun verdammt, zur „freiwlligen Ausreise“ genötigt: Für Al…

	Bramsche-Hesepe taz \| Aufmerksam beobachtet der Sicherheitsmann hinter
	einem Tresen den Monitor. Geteilt in mehrere kleine Kacheln zeigt er
	grau-blaue Bilder von Überwachungskameras: Von Abschnitten des Doppelzauns
	mit Stacheldraht, von dem mit Bäumen eingefassten Besucherparkplatz mit dem
	Behördenschild samt Bundesadler, von der Schranke am Eingang. Sie ist
	heruntergelassen. Wer auf dem Gelände der niedersächsischen
	Landesaufnahmebehörde in Bramsche-Hesepe einen Flüchtlinge treffen will,
	muss sich bei einem der uniformierten Männer im Wärterhäuschen melden und
	den Ausweis abgeben.

	Lässig schlendert Alban Megjuani in Schlappen und knielanger
	Basketball-Sporthose den Weg zum Haupteingang hinunter, der einmal über das
	Gelände der ehemaligen Kaserne führt. Das Ausmaß erinnert daran, dass es
	einst für militärisches Gerät konzipiert wurde. Auch der Zaun mit dem
	verrosteten Stacheldraht stammt wohl noch aus jener Zeit, ersetzt wurde er
	nur an der repräsentativen Seite des Haupteingangs, zwei Meter hoch.

	Wie viele Tausend Kosovo-Albaner, die seit dem vergangenen Winter ihr Land
	verlassen haben, machte auch Alban Megjuani sich nach Deutschland auf, in
	der Hoffnung auf ein besseres Leben, einen Job, medizinische Versorgung,
	eine Perspektive. Megjuani spricht fließend deutsch, 2002 war er schon
	einmal hier, ein Jahr lang, mit 19. Im April kam er wieder, seitdem hat ihn
	die Landesaufnahmebehörde in Bramsche-Hesepe einquartiert.

	Auf dem Weg zu seinem Zimmer am östlichen Rand des Geländes jagen Kinder
	auf Fahrrädern vorbei, Männer sitzen auf den Eingangstreppen vor den
	Wohnblöcken und rauchen. Es ist einer der ersten Sonnentage dieses Sommers.
	Von den Gittern der Feuertreppen und zwischen den Bäumen sind Wäscheleinen
	gespannt, trocknen T-Shirts, Hosen, Kinderkleidung.

	Megjuani zeigt auf ein großes weißes Zelt, von der Art, in der sonst
	Dorffeste veranstaltet werden. „Sogar dort drin leben Familien“, sagt er.
	Durch die trüben Plastikfenster sieht man mehrstöckige Metallbetten. Über
	1.000 Menschen leben auf dem Gelände, vor allem aus dem Kosovo.

	Bramsche-Hesepe liegt etwa 20 Kilometer nordwestlich von Osnabrück und ist
	neben Friedland und Braunschweig einer von drei Standorten der
	niedersächsischen Landesaufnahmebehörde. „Wegweiserkurse mit
	Sprachateliers“ für die Erstankömmlinge soll es hier geben, vor allem aber
	„Perspektivgespräche“ – in Bramsche-Hesepe setzt man auf „Förderung d…
	freiwilligen Rückkehr“: Menschen, von denen angenommen wird, dass sie kein
	Bleiberecht erhalten, sollen überzeugt werden, Deutschland zu verlassen.
	Bramsche-Hesepe ist hier Vorbild: Mitte Juni beschlossen Bund und Länder,
	Flüchtlinge aus dem Balkan künftig nicht mehr auf die Gemeinden zu
	verteilen, sondern in besonderen Lagern unterzubringen.

	Weil der Platz in Bramsche nicht mehr reicht, wurden neue Container
	aufgestellt. Megjuani ist entsetzt über die Zustände, vor allem in Haus
	Nummer 35. Er hätte es gern gezeigt. Doch der Sicherheitsmann winkt ab.
	„Nur zu Herrn Megjuani“, so habe es sein Chef gesagt. Offizieller Auftrag
	der Sicherheitsleute sei es, die Privatsphäre der Bewohner zu schützen,
	heißt es aus dem Innenministerium. Für Megjuani dagegen ist Privatsphäre
	ein Fremdwort. „Wir machen immer Musik auf dem Zimmer an, damit die
	Securitys nicht lauschen können“, sagt einer von seinen Mitbewohnern.

	„Wir kämpfen mit ihnen ums Territorium“, sagt Megjuani. Der Zaun sei ein
	Beispiel: Immer wieder machen die Bewohner Löcher hinein, nach einiger Zeit
	verrammelten die Sicherheitsleute sie wieder. Sogar einen Tunnel habe es
	mal gegeben. Tatsächlich ist an der Rückseite des Geländes, hinter Bäumen
	und Büschen, ein metergroßes Loch im Zaun. Unaufhörlich schlängeln sich
	Bewohner mit Einkaufstüten hindurch – es ist eine Abkürzung zum nächsten
	Supermarkt. Megjuani versteht gar nicht, dass man den Haupteingang benutzt.

	In seinem Zimmer lebt er mit sieben Männern, alle sind Kosovo-Albaner.
	Einer von ihnen ist krank. Zum Schlafen hat er ein Bettlaken vor die untere
	Ebene des metallenen Stockbetts gespannt, um etwas abgeschirmt zu sein. Der
	Raum ist spartanisch eingerichtet: beigefarbene Wände, Linoleumboden. Die
	paar Stühle um einen Tisch sind von jener Sorte, bei der Haltbarkeit vor
	Bequemlichkeit geht. Die fünf Sperrholz-Schränke müssen sie sich teilen.
	„Ich habe mir einen ganzen genommen“, sagt Megjuani. Eine Winterjacke hängt
	darin, ein Sweatshirt, eine Jeans.

	Im Kosovo lebte er bei seinen Eltern, unweit des großen Kraftwerks in
	Obilić, etwa zehn Kilometer vor der Hauptstadt Priština. „Mein Vater
	arbeitet dort“, sagt Megjuani, aber bald gehe er in Rente. Dann müsse die
	ganze Familie von 200 Euro im Monat leben und das reiche nicht. Magjuani
	hat sich seit dem Abitur nur mit Gelegenheitsjobs durchgeschlagen. Die
	Arbeitslosigkeit im Kosovo ist hoch, vor allem unter jungen Menschen. „Dort
	gibt es keine Perspektive“, sagt er. Die Korruption, der bis heute
	schwelende Hass zwischen Serben und Albanern – das ganze Land erinnere ihn
	an den Krieg. Erst jetzt, sechzehn Jahre später, träume er von den
	schrecklichen Erlebnissen. „Ich kriege Kopfschmerzen davon“, sagt er.

	Doch aus dem Kosovo, so erklärte es Bundeskanzlerin Angela Merkel erst am
	vergangenen Dienstag, habe man „so gut wie keine Chance, einen Asylantrag
	genehmigt zu bekommen“ – obwohl dort bis heute deutsche Soldaten
	stationiert sind, und unabhängig davon, ob man Serbe, Albaner oder Mitglied
	der Roma-Minderheit ist, die im Kosovo massiv diskriminiert wird.

	„Die Roma“, sagt einer von Megjuanis Mitbewohnern, die hätten im Krieg auf
	der Seite der Serben gekämpft und das habe er nicht vergessen. Megjuani
	widerspricht: In ganz Südosteuropa gebe es diese Romaphobie. Nicht die
	Serben, sondern Milošević sei der Gegner gewesen. Er hält nichts von dieser
	Art des ethnischen Nationalismus. Doch hier in Hesepe spielt das eine
	Rolle: Wenn Kosovo-Albaner und Serben auf einem Zimmer landeten, gebe es
	Probleme, sagt er. Auf dem gesamten Gelände hielten die jeweiligen Gruppen
	zusammen. Bei Schlägereien würden die Sicherheitsleute sich raushalten.

	Er war noch nicht im Gefängnis, aber so wie hier stellt er es sich vor.
	Wenn jemand Zahnschmerzen habe, würde der Zahn einfach gezogen, sagt er,
	und nicht repariert. Den ganzen Tag über mache er nichts, er darf nicht
	arbeiten. Megjuani holt einem Teller aus dem Kühlschrank. Ein paar
	Kartoffeln, Reis und rote Tomatensoße, daneben ein gräuliches Oval, das aus
	Hackfleisch sein könnte. Er habe so etwas noch nicht gesehen. Die rote Soße
	dagegen gebe es jeden Tag. „Die schmeckt“, sagt er. Abends gebe es oft nur
	ein Scheibe Brot mit Wurst oder Käse. Oft habe er Hunger, wenn er ins Bett
	gehe – aber das sei gut: „Meine Freundin sagt, ich soll abnehmen.“ Er
	lacht. Vieles nehme er mir Humor, aber hier sei es nicht besser als im
	Kosovo.

	Offiziell heißt es, die Menschen blieben im Durchschnitt nur etwa zwei
	Wochen in der Einrichtung. Einer der Zimmerbewohner lebt seit fünf Monaten
	hier. „Ankunft 4. Februar“ steht auf seinem gelben Ersatzausweis. Ein
	Freund von Megjuani kommt herein. Als Professor an der Universität von
	Priština hat er Elektrotechnik gelehrt, jetzt sitzt auch er in
	Bramsche-Hesepe fest. Er wohnt in Haus 35. Dort hält er es nicht aus, kann
	nicht schlafen. Die anderen im Haus seien aggressiv, jede Nacht gebe es
	Randale.

	Das Gebäude sieht aus, als wäre es kurz vor dem Abriss. In den
	Eingangstüren ist das Glas zerschlagen, aus dem Rahmen ragen die scharfen
	Kanten. Die Scherben sind grob in den Ecken des Flurs zusammengehäuft. Ein
	Mädchen radelt mit ihrem Fahrrad daran vorbei.

	Irgendjemand habe die Fenster am Tag zuvor kaputtgeschlagen, sagt Megjuani.
	In einem Zimmer im unteren Flur sitzen acht Männer um einen Metalltisch.
	Auch auf den unteren Ebenen der Stockbetten hocken Männer, nach vorn
	gekrümmt, um sich die Köpfe nicht zu stoßen. Auf dem Tisch ein
	Aschenbecher, ein paar Kaffeetassen, eine Dose mit Eistee-Granulat. Der
	Zigarettenqualm mischt sich mit dem Geruch von Männerschweiß. Obwohl es
	draußen heiß ist, bollert die Heizung – der Thermostat steht auf null, sie
	lässt sich nicht abschalten. Der Raum, mit den fünf, sechs Meter hohen
	Decken erinnert an eine Herrenumkleide in einer Sporthalle. Licht fällt nur
	durch die schmalen Klappfenster, knapp unter der Decke – sie sind zu hoch,
	um einen Blick nach draußen zu erlauben. An der Wand hat einer fein
	säuberlich das Sternbild Orion aufgetragen, „Milano“ steht über dem linken
	Hochbett und über der Tür in großen roten Lettern „Albania“.

	Einer greift in eine Tüte mit Tabak, verteilt ihn auf einem
	Zigarettenpapier und rollt es hin und her, ganz sorgfältig, bis die
	Zigarette in Form ist. Er habe eine sehr gute Ausbildung genossen in
	Deutschland, sagt er: „Im Zigarettendrehen.“ Er lacht ein bisschen. Auch
	die anderen rauchen. Eine nach der anderen. Für ihre „freiwillige Rückkehr�…
	sind sie bald reif.

	6 Jul 2015

	## AUTOREN

	Jean-Philipp Baeck

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