# taz.de -- Der Autor Robert Schindel: Die Wirklichkeit als Steinbruch

	# taz.de -- Der Autor Robert Schindel: Die Wirklichkeit als Steinbruch

	> Über 20 Jahre später: Der Wiener Schriftsteller Robert Schindel hat nun
	> mit „Der Kalte“ ein Schlüsselwerk über die Ära Waldheim vorgelegt.

	Bild: Nicht im Kaffeehaus, sondern in Berlin auf der Bühne: Robert Schindel.

	Ich treffe Schindel abends im Zartl. Das ist ein Satz wie aus seinem neuen
	Roman. Es ist auch eine Szene wie aus diesem Roman. Ja, das Zartl, ein
	Kaffeehaus im 2. Bezirk, ist sogar ein Schauplatz in dem Roman.

	Der Wiener Schriftsteller Robert Schindel hat sich viel Zeit gelassen. Seit
	seinem großen Roman, „Gebürtig“, sind mehr als zwanzig Jahre vergangen. N…
	aber hat er nachgelegt. Dieser Tage erscheint sein neues Werk: „Der Kalte“,
	ein Roman, der ausnehmend gut lokalisiert ist. Ort, Zeit und Personen sind
	sehr klar in der österreichischen Realität der Jahre 1985 bis 1989
	angesiedelt.

	Es sind die „Waldheimjahre“, jene Jahre, in denen sich die
	Auseinandersetzungen um den konservativen Bundespräsidenten Kurt Waldheim
	zu einem historischen Moment verdichten. Das Auffliegen seiner
	verheimlichten Mitgliedschaft bei der SA, beim Nationalsozialistischen
	Deutschen Studentenbund (NSDStB) und beim NS-Reiterkorps wird zum Symbol
	für die Wiederkehr der verdrängten nationalsozialistischen Vergangenheit
	des ganzen Landes.

	## Das trojanische Pferd

	Waldheim wird zu einer österreichischen „Affäre“, an der sich seine Gegner
	formieren: In einem Holzpferd mit dem Namen Waldheim – gestaltet als
	trojanisches Pferd, aus dessen Bauch die Gespenster der Vergangenheit
	kriechen sollen – gelingt den Gegnern ein eindrucksvolles Gegenbild.

	Warum gerade diese Zeit, frage ich Schindel. Weil sie tatsächlich eine
	Zäsur war. Auch wenn es die FPÖ zehn Jahre später bis in die Regierung
	geschafft hat? Ja, trotzdem. Denn die Lebenslüge von Österreich als erstem
	Opfer Hitlers ließ sich nicht mehr aufrechterhalten.

	Und es war auch die Zeit, in der das Selbstbewusstsein der österreichischen
	Juden wieder erwachte. Es war die Zeit, in der sie begannen, wieder
	öffentlich aufzutreten. So auch der damalige Kommunist Schindel, der in den
	achtziger Jahren sein Judentum angenommen hatte und der Israelitischen
	Kultusgemeinde beigetreten war. Aus Trotz, sagt er. Und um sich als
	öffentliche Figur zu bekennen.

	Die Waldheimjahre waren aber auch die Jahre eines Heroismus in
	postheroischen Zeiten. Auch wenn dieser Heroismus im Roman selbst
	relativiert wird durch den wirklichen, den unerreichbaren Heroismus jener,
	die im Nationalsozialismus Widerstand leisteten. Aber es war die Zeit, in
	der eine eben erst entstehende Zivilgesellschaft tatsächlich politisch zu
	handeln begann, indem sie die Selbstdefinition, das Selbstverständnis der
	Republik umkodierte. Es war ein verspätetes österreichisches 1968. Es war
	das Ende der Nachkriegsgesellschaft und der Beginn einer postfaschistischen
	Gesellschaft.

	Selbst für die Figur des Auschwitzüberlebenden Fraul bestätigt sich diese
	Zäsur. Er, den seine titelgebende Kälte, seine Gefühllosigkeit „emotional�…
	ans KZ fesselt, erfährt eine Erlösung – man kann es nicht anders nennen –
	ausgerechnet durch den ehemaligen KZ-Aufseher Rosinger. Letzterer ist ein
	bereuender Nazi, der im Laufe des Romans fast sympathisch wird. Ein
	schriftstellerischer Balanceakt.

	Ebenso eindeutig wie die Zeit ist der Ort der Handlung ausgewiesen. Es ist
	nicht einfach nur „Wien“ – wir erfahren vielmehr immer ganz genau, wo in
	Wien die Figuren gerade sind. Wir kennen Ingeborg Bachmanns Verankerung von
	Malina im „Ungargassenland“, anhand des herumstreifenden Frauls aber erhält
	man eine ganze Kartografie der Stadt.

	Denn alle Straßen, in denen er sich bewegt, werden auch namentlich genannt.
	Ja, das stimmt, meint Schindel. Dort hinten, ruft er und zeigt freudig aus
	dem Fenster, dort ist die Geologengasse, dort wohnt der Rosinger!
	Generationen von Germanisten wird „Der Kalte“ den Stadtführer ersetzen.

	## Die Waldheimjahre

	Wien ist aber nicht nur Schauplatz. Es ist auch in Ausdrücken, Sitten und
	Kneipen so selbstverständliche Lebenswelt, dass sich der ortsunkundige
	Leser wohl nicht ohne das angehängte Glossar zurechtfinden wird.

	Wirklich unösterreichisch an diesem Wien-Roman ist aber die Art des
	Erzählens. Im Unterschied zum ortsüblichen Schwelgen im Exzess ist
	Schindels Schreibweise unglaublich lakonisch. Ja, meint er, sein Vorbild
	dafür sei der große Dashiell Hammett, ein Meister der Lakonie. Ein Lob der
	Lakonie, ruft er!

	So eindeutig wie Zeit und Ort ist auch das Milieu des Romans. Es ist das
	Wiener Künstler- und Intellektuellenmilieu der späten achtziger Jahre,
	dessen Kristallisationspunkt das „Oswald und Kalb“, ein Restaurant im 1.
	Bezirk, war. Schindel war selbst eine stete Größe dieser Szene, von deren
	Stammtischen aus eine kulturelle und politische Erneuerung des Landes
	ausgehen sollte.

	Gibt es dieses Milieu noch? Nein, sagt Schindel, die meisten haben sich
	zurückgezogen. Vielleicht liegt es ja nicht nur daran, halte ich entgegen,
	vielleicht ist die Zeit für diese Art von diskutierenden Großgruppen, die
	Zeit eines bohemienhaften Lebensstils mit politischen Anliegen einfach
	vorbei. Mag sein, entgegnet er. Es klingt nicht wirklich überzeugt.

	## Schlüsselroman

	Ist der Roman also eigentlich eine Dokumentation, bei der nur die Namen der
	durchaus kenntlichen Figuren erfunden sind? Da lacht er ganz schelmisch –
	Männer mit Locken, gleich welchen Alters, sehen immer wie Buben aus. In
	Wien werden das alle als Schlüsselroman lesen, aber, und er strahlt über
	das ganze Gesicht, die echten Personen sind nur der reelle Steinbruch, aus
	dem er seine Romanfiguren modelliert.

	Alle Ähnlichkeiten mit wirklichen Personen sind sowohl zufällig als auch
	beabsichtigt. Es geht um den Anschein von Authentizität. Die Ähnlichkeit
	ist da eher das Vehikel, um die Fiktion zu transportieren. Also nicht
	Dokumentation, sondern Realfiktion.

	Bei der Frage nach seiner Arbeitsweise zeigt sich die Realfiktion
	gewissermaßen in Aktion. Er hat natürlich einen Aufbauplan – kein Wunder
	bei so vielen verwobenen Handlungssträngen und einem so üppigen Personal.
	Aber die Figuren entwickeln ein Eigenleben. Man begegnet dann Leuten, so
	Schindel, von denen man gar nichts wusste. „Begegnen“ ist in diesem
	Zusammenhang ein schön realfiktiver Ausdruck.

	Das sei eben der Unterschied zwischen dem literarischen und dem
	journalistischen Schreiben: Man weiß vorher nicht, was passiert. Manche
	Figuren ergeben sich ganz ungewollt. Es klingt so, als ob sich die Figuren
	selber schreiben würden.

	Und tatsächlich ist seine Rolle als Autor, so Schindel, die eines Ordners:
	Er weist jeder Figur ihren Platz zu und schaut, dass keine die andere
	verdrängt. Denn die sind ganz schön eigenwillig, diese Figuren. Sie wollen
	auftreten und haben die Tendenz, aus dem Ruder zu laufen.

	Wie etwa Margit, die unglücklich Liebende. Warum musste die unbedingt
	Suizid begehen, frage ich. Ich konnt’s nicht verhindern, lautet Schindels
	Antwort. Der Roman hat dementsprechend keinen durchgängigen Erzähler. Die
	Ich-Perspektive wechselt vielmehr ständig, oft so schnell, dass man als
	Leser wirklich aufpassen muss.

	Schindel schreibt übrigens tatsächlich im Kaffeehaus. Als wäre er eine
	Figur aus seinem eigenen Roman. Er sitzt dann mit seinem Laptop da wie in
	einer Glocke. Das Geklapper der anderen Gäste liefert den passenden Sound
	für die Begegnung mit seinen Figuren.

	Im Roman gibt es dann eine Szene, in der ein Schriftsteller im Zartl sitzt
	und schreibt. Fraul, der KZ-Überlebende, geht zufällig auf der Straße
	vorbei, bleibt stehen, schaut durchs Fenster und sieht ihm direkt in die
	dunklen Augen. Der Schriftsteller kann danach nicht mehr weiterschreiben.
	„Ein verlorener Tag“, denkt er. Realfiktion, das ist, wenn die Figuren mit
	ihrem Auftreten den Schriftsteller beim Schreiben stören.

	Robert Schindel: „Der Kalte“. Suhrkamp Verlag, Berlin 2013, 665 Seiten,
	24,95 Euro

	19 Feb 2013

	## AUTOREN

	Isolde Charim

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