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# taz.de -- Der Fortsetzungsroman: Kapitel 20: Genug der Abschiedsbriefe
> Der Krieg geht zu Ende, die sowjetische Armee steht an der Oder. Und was
> ist mit Mütterchen und Sandy? Wo sie sich wiedersehen werden, ist völlig
> unklar.
Bild: Die Russen sind da!
Ende Januar 1945 wurde Guben evakuiert. Spätestens. Im großen Ploetz ist
schon der 12. Januar 1945 fett gedruckt. Daneben steht was von
„Großoffensive gegen die von allen Reserven entblößte deutsche Ostfront,
die sich in wenigen Tagen auf den gesamten Raum zwischen Memel und Karpaten
ausdehnt.“ Die Wehrmacht ist im Westen beschäftigt. Nichts Neues.
Für die Bewohner der Ostgebiete, Mütterchen zum Beispiel, wird der
russische Angriff zur Katastrophe, steht da. „Sie versuchen, sich in Trecks
nach Westen durchzuschlagen oder die Ostseebrückenköpfe zu erreichen, von
denen aus die deutsche Kriegsmarine eine groß angelegte Rettungsaktion
durchführt. Für diejenigen, die von der Roten Armee eingeholt oder
überrollt werden, bedeutet dies in den meisten Fällen Verschleppung,
Vergewaltigung oder Tod.“
Es läuft mir kalt den Rücken runter, wenn ich das lese. Mütterchen hat sich
nämlich nicht evakuieren lassen. Die wollte dableiben. In Guben. Wo hätte
sie auch hin sollen? Der Mann, den sie liebte, war in Jena im Arbeitslager.
In dem Haus ihrer Eltern in Oranienburg wohnte jetzt die zweite Frau ihres
verstorbenen Vaters, eine dämliche Ziege, wie Mütterchen sagt. Und in
Charlottenburg wartete eine Schwiegermutter in spe, die sie nicht leiden
konnte.
Die Wohnung in der Kurmärkischen Straße 37 ist das einzige Zuhause, das
Mütterchen noch hat. In diesem Bett hat sie das erste Mal mit ihrem
Geliebten geschlafen, an diesem Fenster hat sie gesessen und jeden seiner
Briefe gelesen. Immer und immer und immer wieder.
Und außerdem war sie einfach eine unglaublich renitente Person, meine
Großmutter.
„Die haben alle einen Uffriss jemacht!“, sagt sie, als wir Jahrzehnte
später in ihrer Wohnung am Tierpark sitzen in Berlin-Lichtenberg,
Erich-Kurz-Str. 7. Sie hat das Strickzeug vor sich auf dem Schoß, ich habe
Eierkuchen im Bauch bis zum Anschlag und das Schreibzeug auf den Knien.
„Hattest du keine Angst?“, frage ich. Dass die Ankunft der Roten Armee kein
Freudentanz war, hatte ich sogar mit meinen 16 Jahren schon mitgekriegt.
„Nee, woher denn!“, sagt Mütterchen, „Was sollten die mir denn tun, dach…
ick, ick war doch Anti-Nazi. Immer jewesen.“ Es gruselt mich, wenn ich das
schreibe.
Im Ploetz steht, am schnellsten war die Invasion in der Mitte der Front:
„Warschau wird am 17. Januar erobert. Am 30. Januar hat die Rote Armee bei
Küstrin schon einen Brückenkopf über die Oder gewonnen und bedroht
unmittelbar Berlin.“
Wieder studiere ich die Landkarten. Küstrin liegt nicht mal hundert
Kilometer nördlich von Guben an der Oder. Frankfurt (Oder) liegt genau in
der Mitte. Am 15. Januar ist Mütterchen aus Jena zurückgekommen. Am 19.
schreibt mein Großvater folgenden Monstersatz:
„In der allgemeinen Nervosität – die halbe Stube hat ja leichten
Lagerkoller, alles faucht sich an, und ich kann v. a. über Peter und Werner
nur staunen: dass man einen unsympathischen Menschen ernst nimmt, kommt mir
dabei so komisch vor ( – Deine göttliche Heiterkeit ist mir so lebendig:
aus der heraus lebe ich doch, und zu ihr gehört doch auch, dass unangenehme
Menschen einfach mit verzeihender Liebe angesehen werden, und man sie sich
gerade mit dieser Liebe vielleicht auch fernhält – ) – in der allgemeinen
Nervosität also habe ich einen Gegenstand philosophischen Nachdenkens
gefunden: dass nämlich Not [eingefügt: „-> soweit man bei uns davon reden
kann“ Fußnote: „eingebildete Not, oder wenigstens Unbefriedigtheit – und
Unzufriedenheit über sich selbst. Not ist falsch: Unbefriedigtheit muss da
stehen“] den Menschen schlecht macht.“
Wie bitte?
„Unglück verhärtet, oder macht zum mindesten gleichgültig gegen andere
Menschen.“
Ach so!
Sandy macht sich wahnsinnige Sorgen um seine Zukünftige. Ich kann es sehen
an der verwirrten Verschwurbeltheit seiner Sätze. Am Anfang in Jena, als es
ihm selber schlecht ging, sind seine Briefe immer länger geworden und immer
verkopfter. Als wollte er seinen Körper und all seine Bedürfnisse, seine
Schmerzen und sein Verlangen ausschalten. Ich kenne das. Wie nervig, wenn
der Körper einem ständig dazwischenfunkt; essen will, trinken, schlafen,
aufs Klo muss. Anstrengend ist das. Von den Begierden gar nicht zu reden.
Ich muss an das Gedicht „Der Engel“ denken von Jewgeni Jewtuschenko.
„Ich wiege nichts mehr. Ich bin reiner Geist. Ich schwebe überm Pflaster
wie ein Hauch. Ich schwebe, schwebe. Niemand dreht sich um. Was können die
Frauen schon an mir sehen.
Ich bin ein Engel.“
Mein Großvater ist dazu erzogen worden, nicht zu klagen, egal, wie
beschissen es ihm geht. Deshalb schwurbelt er. Als aber die Angst um seine
Juschka größer wird als die um ihn selber, da verlassen ihn die Worte.
Eigentlich herrscht im Lager Nachrichtensperre, aber natürlich dringen die
OKW-Berichte doch zu den Häftlingen durch. Was nicht mehr durchdringt, ist
Post. Ihre Briefe kommen nicht mehr an, seine werden immer kürzer.
Am 22. schreibt er eine Seite, dann eine Woche gar nichts. Das gab es
überhaupt noch nie. Am Dienstag, den 30. 1. ist Post von ihr angekommen,
ein Einschreibebrief vom vorigen Mittwoch. Er antwortet: „Vielleicht sind
dies schon die letzten Briefe für längere Zeit, ich habe ein schlechtes
Gewissen wegen meines Schweigens – aber es geht nicht. Heute ist die Lage
insofern geklärt, als Peter, Egon und Schlundchen als erste von allen
abgereist sind und ich – von ihrer verfrühten Psychose angesteckt – fast
ein Stück mitgestottert und zu dir gekommen wäre. Aber deine weisen
Mahnungen, und die Überlegung, dass ich wenig nütze, aber dich, die Familie
und mich nur belaste und gefährde, siegten eine Stunde vor Abfahrt doch
noch. Mir wird immer klarer, was für einen Irrsinn ich da fast begangen
hätte. Geduld, Liebes – sagen wir uns beiden, nicht wahr? –
Wo wir uns nun sehen werden, weis ich noch nicht, aber ich bin unbedingt.
Nur dies eine Ziel: mit Dir zusammen zu leben. Abschiedsbriefe haben wir
uns ja wirklich schon genug für ein ganzes Ehevierteljahrhundert
geschrieben, aber mit noch etwas mehr Feierlichkeit als sonst soll – falls
Du wirklich in Guben bleiben willst und wir dann getrennt werden könnten –
meine Jungfrau, Mutter, Königin und Göttin es hören:
Ich liebe Dich.
Ewig
Dein Sandy“
18 Apr 2014
## AUTOREN
Lea Streisand
## TAGS
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Fortsetzungsroman Der Lappen muss hoch
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sind in vielerlei Hinsicht eine Zumutung. Aber dann dieser Absatz, voller
Zärtlichkeit.
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