# taz.de -- Romane von Genazino und Kirchhoff: Im Hochhaus der deutschen Literatur

	# taz.de -- Romane von Genazino und Kirchhoff: Im Hochhaus der deutschen Litera…

	> Von der Nachkriegsmoderne zum Horrorbild: Frankfurt ist Schauplatz
	> melancholischer Gegenwartsromane von Bodo Kirchhoff und Wilhelm Genazino.

	Bild: Der zehnte Stock ist nicht unbewohnbar wie der Mond: Frankfurt.

	Seit dem Wegfall der Grenzen, heißt es, entdeckt die deutsche Literatur
	neue Räume. Es gilt als willkommener Ausweis von Weltläufigkeit, wenn
	Debütanten in amerikanischen Highways ihre Kriegspfade entdecken oder am
	Nordkap dem Gezwitscher der Meisen lauschen.

	Während der Trend in die Breite geht, kehrt mit Bodo Kirchhoff ein Veteran
	dieses Ausbruchs ins Zentrum der alten Bundesrepublik zurück und erkundet
	mit dem Fahrstuhl die Höhe. Verblüffend daran ist, wie Kirchhoff, der mit
	dem Südamerikaroman „Infanta“ (1990) das Deutschland der Kohl-Ära möglic…
	weit hinter sich ließ, einfach per Knopfdruck hochschießt in einen
	verwaisten Erzählraum, der zuletzt wohl seltener aufgesucht wurde als eine
	x-beliebige Piste Osteuropas.

	Im Hochhaus, dem städtebaulichen Symbol der Nachkriegsmoderne, ist die
	deutsche Literatur, darin dem Mehrheitsgeschmack ihres Publikums folgend,
	nie recht heimisch geworden. Seine Fahrstühle gleichen Katapulten ins
	Abseits, und eine Endstation Sehnsucht ist die Wohnung im zehnten Stock
	auch Hinrich, dem Erzähler von „Verlangen und Melancholie“.

	Seine Tage verbringt der alte Mann in Trauer um seine Frau, die sich das
	Leben genommen hat, zehn Jahre ist das schon her. Wenn er seine Einkäufe
	auf dem Küchentisch abstellt, wirkt die Wohnung verlebt wie eine karge
	Nachkriegsbühne, und wenn er sich an die Wand schmiegt, um das Winseln des
	Hundes nebenan zu hören, scheint er in ein leicht vergilbtes Abziehbild
	einer Einsamkeit zu schlüpfen, die ihn im Alter eingeholt hat.

	In Kirchhoffs Hinrich einen späten Wiedergänger von Becketts Krapp zu
	vermuten, der bis zum endgültigen Verstummen den Schleifen seiner
	Erinnerungen lauscht, fällt genauso wenig schwer wie im Romantitel einen
	erzählerischen Reflex auf Freuds Aufsatz „Trauer und Melancholie“ zu finde.
	Vor diesem Hintergrund lässt Kirchhoff den Leser allerlei Mutmaßungen über
	Hinrichs mögliches Krankheitsbild anstellen.

	## Irritierende Sprache

	Die Trauer verlangt es bekanntlich nach Trost, die Melancholie nach
	Untröstlichkeit, Hinrich verlangt es jedoch zu erzählen, und seine Sprache
	ist irritierend: viel zu beweglich für vorschnelle küchenpsychologische
	Ferndiagnosen, zu satt und warm für einen wiedergekäuten Altmännerepilog.
	Auch der Blick aus dem Fenster ist keineswegs randständig monoton.

	Hinrich, Kulturredakteur im Ruhestand, kann sich die „Wohnung mit
	Cityblick“ leisten, er schaut auf Grünanlagen, Museen und eine imposante
	Skyline. Weil das nur in Frankfurt möglich ist, blickt er zugleich auf eine
	literarische Stadtlandschaft, dicht beschrieben wie kaum eine zweite und
	noch einmal widergespiegelt, auch wechselseitig, in den diesjährigen
	Romanen des so unterschiedlichen Trios Kirchhoff, Mosebach und Genazino.

	Kirchhoffs Erzähler wohnt gleichsam auf Augenhöhe mit den so windigen wie
	klapprigen Bankern, Maklern, Lebedamen in Mosebachs grotesk-elegischem
	„Blutbuchenfest“ (vgl. taz vom 8. 2. 2014), die nicht merken, aus der Zeit
	gefallen zu sein, die sie immer noch zu repräsentieren glauben. Und wie
	seit Jahrzehnten muss unter Hinrichs Balkon irgendwann der
	einzelgängerische Erzähler Wilhelm Genazinos durchs städtische Grün
	zockeln.

	Auch seine neueste Version, Reinhard, ist wie das gute Dutzend seiner
	Vorgänger damit beschäftigt, die „Vergleichgültigung“ einer übermächti…
	Melancholie in den Reflexen einer minimalistischen Prosa zu überlisten: auf
	Streifzügen durch eine Stadt, die sich in Genazinos Büchern seit
	Jahrzehnten nicht geändert hat.

	Reinhard kann in der „Bedürftigkeit eines Behinderten […] die Stille der
	zerstörten Welt“ aufspüren, an die er sich „innerlich“ anschmiegt wie
	Hinrich an die Wand, aber Klarheit gewinnen seine fragilen Eingebungen erst
	vor dem Grauschleier, in dem die spezifischen Konturen der Stadt mitsamt
	der Skyline verschwinden. Von jedem Lokalkolorit befreit, fügen sich
	Straßen, Parks, Imbisse zu einem geschichtslosen urbanen Gebilde, vom
	Reißbrettideal zum soziologischen Horrorbild heruntergekommen, und wer
	Pierre Bourdieus Bonmot, das Kapital kenne keine Erinnerung außer der
	Akkumulation, je einmal illustriert sehen möchte, der ist bei Genazinos
	Bildern der Finanzmetropole bestens bedient. Wenn in den unwirtlichen
	Resten des öffentlich Raums eine Geschichte spürbar ist, dann die des
	Kahlschlags der Nachkriegszeit.

	## Mangel an Traditionen in der späten Bundesrepublik

	Genazinos Frankfurtbild benennt wie von selbst die Motive, warum Kirchhoff
	vor drei Jahrzehnten literarisch mit der deutschen Gegenwart brach. Der
	Mangel an Stoffen, Geschichte, Traditionen in der späten Bundesrepublik:
	Das war das Lamento einer ganzen Generation, und es ist erstaunlich, wie
	Kirchhoff eine Generation später die konstatierten Defizite von einst zu
	verwandeln vermag in eine reiche Prosa: vor zwei Jahren in seinem großen
	Roman „Die Liebe in groben Zügen“ und nun in dem wie aus derselben Bewegung
	geschriebenen „Verlangen und Melancholie“.

	Dieses Erzählen überrascht. Niemals könnte man vermuten, dass Hinrich nur
	hundert Seiten nach seiner bleiernen Eingangsfrage, wann ein Leben zu Ende
	sei („wenn das Herz nicht mehr schlägt oder es sinnlos erscheint, dass es
	noch schlägt?“), beglückt feststellt, wie mitreißend das Schreiben doch
	sei. Zu diesem Zeitpunkt sitzt Hinrich aber auch nicht mehr allein in der
	Küche, sondern pellt mit Tochter und Enkel dicke Batzen geschmuggelten
	Schwarzgelds aus Kondomen, an denen Nussnougatcreme klebt – eine pikante
	Tätigkeit, zumal der braune Schmier auf den Scheinen überdeutlich an ihren
	keineswegs sauberen Erwerb erinnert.

	Mit anderen Worten: Der Roman hat sich von einer existenziellen Meditation
	hoch über dem Gewimmel zu einem irdisch-unterhaltsamen Gaunerstück
	entwickelt, das nach der Frankfurter Höhe auch beträchtlich an Raum in der
	Breite gewinnt. Beides zusammen ergibt jede Menge Erzählstoff und ein
	abwechslungsreiches Handlungsprofil, durch das sich der Erzählstrom bewegt:
	„mitreißend“, wie Hinrich zu Recht bemerkt hat, aber nie überdreht.

	Die Schmuggelkomödie erweist sich nur als Starthilfe, um Hinrich über die
	Schweiz und Polen auf die Spur seiner verstorbenen Frau zu führen. Die
	Gewissheit, sie habe mit ihm das Leben geteilt, entpuppt sich dabei als
	Täuschung. Geteilt hat Irene ihr Leben vielmehr zwischen zwei Männern,
	bevor sie es in den Fängen einer tiefen Melancholie verlor. Die Liebe, der
	Hinrich nachtrauert, war ihr kein Trost, womöglich, ein Kirchhoff’scher
	Leitgedanke, eine Krankheit zum Tod.

	## Kapitulieren vor der Wucht von Worten

	Die Erkenntnis bildet längst nicht das Ende dieses strukturell an Terézia
	Moras „Ungeheuer“ erinnernden Romans, der gedanken- und wortreich um das
	Verstummen als seinem dunklen Kern kreist. Irenes Leben endet, so Hinrichs
	Antwort auf die Eingangsfrage, als sie mitten in ihrer Übersetzerarbeit den
	Bleistift fallen lässt, sie kapituliert vor der Wucht von Worten – deren
	hoher Ton einfließt in Hinrichs Sprache: eine romantische Aneignung jenes
	Lebens, um das er sich betrogen fühlen könnte, fürchtete er nicht wie jeder
	Trauernde, mit dem Nachlassen des Schmerzes zum Betrüger an der Toten zu
	werden.

	Denn natürlich ist sein Erzählverlangen vital, und es ist die Kunst dieses
	Erzählens, aus dem vielfältig den Verlust und den Tod variierenden
	Wahrheiten, Trugschlüssen, Sehnsüchten ein Vexierbild würdigen Lebens zu
	schaffen, das am Ende nicht völlig auf den Hund kommt.

	Ein Bild der Gegenwart ist das, und diese Gegenwart pulsiert, selbst in
	Frankfurt, selbst in den hochschießenden Denkmälern städtebaulicher
	Utopien, auch noch im Verfall. Kaum etwas taugt besser als Synonym für den
	Tod der Innenstädte als die Namen von Billigkaufhäusern. Wenn Kirchhoff
	jedoch von der Schließung einer „Woolworth“-Filiale erzählt, verleiht er
	dem Laden einen Ort in der Geschichte rückeroberter Heimat, die Genazinos
	melancholisches Grau so respektvoll überschreibt wie Hinrich das Verstummen
	Irenes: ohne es auszulöschen.

	Und das zeigt an, dass dieser Erzähler, begabt wie kaum ein zweiter,
	endlich sein Thema gefunden hat: die lebenslangen Erfahrungen mit dem
	Mangel an Eigenem und dem Begehren des Anderen in Geschichten zu erzählen,
	die seiner Generation eigen sind. Der zehnte Stock ist nicht unbewohnbar
	wie der Mond.

	19 Dec 2014

	## AUTOREN

	Hans-Jost Weyandt

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