# taz.de -- Spionin in der Redaktion

	# taz.de -- Spionin in der Redaktion

	> Als erste überregionale Tageszeitung stellt die taz den Druck ihrer
	> täglichen Ausgabe ein. Es ist nicht das erste Mal, dass sie
	> Mediengeschichte schreibt. tazlerInnen haben aus der bewegten
	> Vergangenheit der Zeitung einen autofikitonalen Agententhriller
	> geschrieben – als Fortsetzungserzählung, weitergereicht über zwei Wochen
	> von einem zur anderen

	Von Felix Zimmermann, Simone Schmollack, Konstantin Nowotny, Nicole Opitz,
	Jasmin Kalarickal, Beate Willms, Svenja Bergt, Anja Mierel, Katrin
	Gottschalk, Ulrike Winkelmann, Anja Krüger, Andreas Rüttenauer, Sophie
	Jung, Harriet Wolff, Jens Uthoff und Anne Fromm

	Sie musste Stefan anrufen, am besten sofort. Der Abend, ach, die ganze
	Nacht wäre fast in einem Desaster geendet. Beinahe hatte sie sich verraten.
	Stefan hatte sie auf diesen Haufen einfach miserabel vorbereitet. Sie
	musste das bereden. Klären, wie es weitergehen würde, besser: ob es
	weitergehen kann. Ob sie die Richtige war.

	Aber erst musste sie einigermaßen klar reden können. Was würde ihr
	Führungsoffizier denken, wenn sie völlig verkatert bei ihm anriefe und
	halbwirres Zeug redete? Außerdem lag dieser Michi neben ihr, der war
	einfach mitgekommen. Na ja, sie hatten rumgeknutscht und dann hatte sie
	nichts dagegen gehabt. Wenn es der Sache diente … War ihr noch nie
	passiert, dass sie so schnell Zugang in eine Gruppe bekommen hatte. Naive
	linke Westdeutsche. Michi fand sie attraktiv, war ihr den ganzen Abend
	nicht mehr von der Seite gewichen bei dieser Party. Was genau der Anlass
	für die Feier gewesen war, war ihr nicht ganz klar geworden – wie so vieles
	nicht. Manches war aber auch im Dunst permanent kreisender Riesenjoints
	untergegangen. Und gesoffen wurde da, es war der Wahnsinn.

	Sie musste das sortieren: Eine Zeitung hatten sie gegründet, „täglich links
	und radikal“. Das hatten sie ständig gesagt und, je später der Abend wurde,
	gelallt, „tällich linggs un ra-addikaal“. Was das aber genau sein sollte,
	schien niemand zu wissen. Da liefen Trotzkisten rum und grüne Zauselbärte,
	kurzhaarige Frauen mit Strickpullis, einer wollte „die Arbeiter“ erreichen,
	in einer Ecke saßen ein paar Typen, die enge Hemden trugen und betont
	breitbeinig in abgenutzten Polstermöbeln saßen, „die stehen auf
	Minderjährige, die Pädo-Fraktion“, hatte Michi ihr zugeraunt, andere waren
	wohl mit einem Bein im Untergrund oder auf dem Absprung.

	Einer saß da, der sagte den ganzen Abend nichts, guckte nur leicht
	spöttisch durch seine runden Brillengläser, trank nur Wasser. Ob der einen
	Plan hatte? Ein einziges Durcheinander war das, anscheinend durfte jeder
	mitmachen – und sie sollte sich einen Überblick verschaffen.

	„Tazzler“ nannten sie sich, „aber mit zwei Z“, wie Michi sagte, darin
	immerhin waren sie sich einig. Dass Stefan offenbar auch ziemlich
	orientierungslos war, zeigte ihre Tarnidentität: Carmen, Tochter eines
	antifrankistischen Republikaners, der auch in Lateinamerika gekämpft hatte.
	Das würde diese westdeutschen Linken bestimmt beeindrucken und ihr die
	Arbeit erleichtern, hatte Stefan vermutet. „Die sind viel zu sehr mit sich
	selbst beschäftigt, die kennen gerade mal Che Guevara.“ Und genau das war
	fatal gewesen! Denn die meisten von denen hatten einen Lateinamerikafimmel.

	Die kannten jede Guerillagruppe und sammelten Geld für die Guerilleros in
	El Salvador. El Salvador, ausgerechnet, da hatte sie echt Lücken. War das
	die Tendencia Revolucionaria, TR, oder das Ejercito Guerrillero del Pueblo?
	EZLN? FARC? FMLN? FSLN? Herrje! Sie hatte zu wenig Zeit gehabt, sich
	vorzubereiten. Stefans Vorgesetzter im Ministerium für Staatssicherheit
	hatte gedrängelt: „Wir brauchen endlich Klarheit, was diese Tageszeitung
	vorhat, auf welcher Seite die stehen.“

	Angeblich hatte er sie ausgewählt, weil sie schon in Bonn ziemlich nah an
	die Naturschutzpartei „Die Grünen“ gekommen war, deren Protagonisten den
	Obersten aber schnell zu unwichtig erschienen waren: „Es reicht, mehr
	Müslirezepte brauchen wir nicht“, hatte Stefan ihr übermittelt. Dann war
	sie abgezogen worden.

	Jetzt also: Berlin-Wedding, ein ehemaliger Industriekomplex, die taz und
	das Chaos. Ein stickiger Raum voller Menschen, Carmen mittendrin. „Jetzt
	sag schon, wie bewertest du den Einfluss von Ernest Mandel auf die
	Nationale Befreiungsfront in El Salvador?“ Zum Glück war Michi genau in dem
	Moment dazugekommen, hatte sie mit seinen flackernden Augen fixiert und sie
	aus der Gruppe der Sandinisten-Amigos gezogen. „Komm, wir gehen kurz raus“,
	hatte er gesagt.

	## Alltag in der Wattstraße

	Es war spät geworden gestern, Basisdemokratie halt. Wer am längsten sitzen
	bleibt, kriegt seine Sachen durch, das hatte Brigitte schnell gelernt. Also
	blieb sie bis zum bitteren Ende in der Redaktion, im Gegensatz zu dieser
	Neuen, Carmen. Die schien nur vögeln zu wollen. Brigitte aber durfte nichts
	verpassen. Also war sie heute wieder die Erste in der Redaktion und setzte
	sich erst einmal eine Sandinodröhnung auf. Ohne den schwarzen Magenkiller
	würde aus diesem Tag nix werden.

	„Ihr müsst alle zum Heinrichplatz, die Bullen haben gestern …“ Oh Mann, …
	hatte gerade noch gefehlt: Christian Specht, dieser besondere Kollege.
	Sprang auf jeder Demo rum, lobbyierte ständig für ein Behindertenparlament,
	malte Bilder und hängte sie in der Redaktion auf. Seit Neuestem kreuzte
	dieser Junge jeden Tag hier auf. „Christian, außer uns ist noch keiner da“,
	versuchte es Brigitte, um schnell davon abzulenken, dass sie selbst auch
	schreiben könnte. Der junge Mann trug eine hölzerne Kamera um den Hals, die
	er offensichtlich selbst gebastelt hatte. „Und der schwarze Block, die
	haben mich ausgegrenzt, das geht gar nicht“, beschwerte er sich.

	„Na, komm, Spechti, ich nehm dich schon mal mit hoch.“ Brigitte verschwand
	mit dem wütenden Christian in die Redaktionsräume. Grüne Ohrringe aus
	Plexiglas, Strickpullover, spitze Stiefel – ihre Tarnung war gut. Die
	meisten fanden sie ganz nett, aber auch ein bisschen undurchsichtig. Fundi
	oder Realo? Bei Brigitte wusste man nicht, woran man war.

	Kaum an ihrem Platz, klingelte das Telefon, Durchwahl -212. Puh, Kalle.
	Klar, der hatte wie Brigitte gestern nur Wasser getrunken und saß schon
	wieder über den Kontoauszügen. Immerhin, der Einzige in diesem Haufen, der
	ansatzweise Ahnung von Zahlen hatte. „Ham wir Post von den Anwälten?“, kam
	es grußlos aus dem Hörer. Was meinte der? Und apropos Anwalt, wann kam
	eigentlich Ströbele mit den Schrippen?

	## Revolution vor der Haustür

	Hektisch kramte Carmen in der Tasche. Wo war dieser Kajal? Ohne einen neuen
	Lidstrich konnte sie sich in der Redaktion nicht blicken lassen. Wenn ihre
	Kollegen sehen würden, dass sie die ganze Nacht geheult hatte, wäre sie
	enttarnt.

	Es waren jetzt schon fünf Monate, die die taz in der Kochstraße saß, gleich
	beim Checkpoint Charlie. Carmen fiel es immer noch schwer, hier zu
	arbeiten. In Sichtweite des antifaschistischen Schutzwalls. Aber der war
	jetzt eh Geschichte. Letzte Nacht waren sie auf ihm rumgesprungen wie auf
	einem Klettergerüst. Diese Idioten.

	Klar, es hatte sich abgezeichnet, dass etwas ins Rutschen gerät. Die große
	Demo auf dem Alex, das neue Politbüro. Aber der Schutzwall, kaputt? Carmen
	konnte nicht fassen, wie man so leichtfertig alles hinter sich lassen
	konnte, woran sie geglaubt hatten.

	„Guten Morgen, meine Sonne“, rief es hinter ihr. Sie erkannte die Stimme
	sofort. Christian. „Die Mauer ist weg, Carmen.“ „Ja.“ Mehr brachte sie
	nicht hervor. Mit Christian verband sie eine Hassliebe. Er war es, der ihr
	immer widersprach, wenn sie versuchte, Texte über die wahren Verhältnisse
	im real existierenden Sozialismus in der Zeitung unterzubringen. „In der
	DDR gibt’s ja nicht mal freie Radios“, hatte er ihr an den Kopf geknallt.
	Andererseits war er der Einzige unter diesen bürgerlichen West-Linken, der
	noch immer von einer echten Revolution träumte.

	Denn davon hatten sie hier keine Ahnung. Die taz war ein Haufen
	Linksextremisten, ohne klare politische Linie. Ihr Blick auf die DDR?
	Kleinbürgerlich-anarchistisch, ohne Verständnis für die Erfordernisse und
	Probleme des sozialistischen Aufbaus. So hatte sie es Stefan ins
	Ministerium durchgegeben.

	Christian schob Carmen in das Treppenhaus. „Los, wir müssen eine Zeitung
	machen“, sagte er. Nur wie sollte ihr das heute gelingen? Die DDR war am
	Ende. Wenn jetzt auffliegt, dass sie gar nicht Carmen, die Journalistin aus
	Marburg war, was würden diese Links-Chaoten dann mit ihr machen?

	Carmen drehte um und schwang sich auf ihr Rad. Sie raste durch die
	jubelnden Massen am Grenzübergang Checkpoint Charlie. Wahnsinn, was hier
	los war. Über den Alex, immer gerade aus. Vor dem Plattenbau in der
	Magdalenenstraße parkte sie ihr Rad. Sie nahm drei Treppenstufen auf
	einmal, bis sie oben angelangt war. Hauptabteilung XXII, zuständig für
	Terrorabwehr. Dort waren ihre letzten zehn Jahre in der taz archiviert.
	Einschätzungsberichte, Observationsprotokolle, Charakterstudien der
	taz-Mitarbeiter.

	Stefans Büro war leer. Carmen riss die Akten aus dem Schrank.
	„Registriernummer XV 1268/86“, stand handgeschrieben auf der ersten. Carmen
	schmiss den Schredder an und gab das Papier seinen Klingen hin. Als sie
	alle 42 Akten vernichtet hatte, ließ sie sich in Stefans Sessel fallen. Im
	Spiegel sah sie ihr erleichtertes Gesicht. Noch einmal zog sie ihren
	Lidstrich nach. Sie würde nun zurück in die taz fahren und Zeitung machen.
	Sie würde die abgeklärte West-Linke geben, aufgekratzt von dieser
	historischen Nacht. „Die Mauer tritt zurück – Wann geht Kohl?“, wäre das
	nicht eine gute Zeile für die Seite 1 morgen? Und sollte die taz jetzt
	nicht schnell ein Büro in Ost-Berlin gründen? Das musste sie gleich Kalle
	erzählen.

	## Eine für alle

	Rumms! Da war es wieder. Rumms! Carmen zog sich das Kissen über den Kopf.
	Sie musste nachdenken. Wieder krachte es, „Ha!“, brüllte jemand. Warum war
	sie bloß hier in die Linienstraße gezogen? Und warum mussten sich diese
	Hausbesetzerinnen immer Neues einfallen lassen?! Erst wollten die Frauen
	eigene Räume. Und jetzt waren sie dabei, die Wände zu durchbrechen,
	Privateigentum ist der Beginn alles Bösen, sagten sie. Oder so. Da hatte
	sie beim Plenum nicht mehr hingehört. Denn gerade vorher hatte dieser Emil,
	wegen dem sie ihre taz-Auszeit hier verbrachte, etwas erzählt, das
	vielleicht neue Wege öffnete.

	Die Ost-taz war ein Reinfall gewesen. Sie hätte hier alle Zelte abbrechen
	sollen. Aber irgendwie hatte sie sich in der taz vertändelt und das große
	Ganze aus den Augen verloren. Ein bisschen Abstand war nötig gewesen. Sie
	würde ein Buch schreiben, hatte sie erzählt. Die Linienstraße war ihr dafür
	als guter Ort erschienen. Hier hatten viele Tarnnamen, alle waren irgendwie
	antikapitalistisch, antifaschistisch, feministisch – wie in der taz, nur
	linker. Diskutiert wurde leider genauso viel.

	Aber nun hatte also Emil, der ab und zu für die taz schrieb, erzählt, dass
	die tazzler eine Genossenschaft gegründet hatten, natürlich war es wieder
	Ströbele gewesen, der das durchgesetzt hatte, unterstützt von Kalle, dem
	Pfennigfuchser. Fast dreitausend Leser hatten insgesamt drei Millionen Mark
	dafür aufgebracht – drei Mios! Unfassbar.

	Emil hatte erzählt, dass sich noch mehr geändert habe, Michi jetzt
	„Chefredakteur“ sei, zusammen mit Elke. Und dass es Ressort- und
	Abteilungsleitungen gab. Carmen ruckte hoch. Leitung, das klang doch gut.
	Und dieser Typ, der dieses neue, angeblich einzigartige „Öwi-Ressort“ hatte
	haben wollen? Genau: Hermann. Der war doch sicher auf der Suche nach guten
	Leuten. Mit Emil war sie eh durch. Zeit, um ihre Rückkehr zur taz
	vorzubereiten.

	## Die Nachwehen der RAF

	Brigitte seufzte, die immer gleichen Diskussionen über das von der RAF in
	die Luft gesprengte Gefängnis bei Weiterstadt gingen ihr auf die Nerven. Ob
	das eigentlich in Ordnung sei, weil niemand verletzt wurde? Ob das nicht
	sogar notwendig sei, weil ein Hochsicherheitsgefängnis sowieso viel zu
	unmenschlich sei? Ticken die noch ganz richtig? Sie war ja ganz froh, dass
	sie ihr mageres taz-Gehalt mit ihrer Tätigkeit als V-Frau aufstocken
	konnte, aber sie war sich nicht sicher, wie lange sie es hier noch
	aushalten würde.

	Anfangs fand sie die Diskussionen in der Redaktion ja noch drollig: Darf
	man noch Haarspray benutzen oder Kühlschränke haben, wenn das das Ozonloch
	vergrößert? Ist das überhaupt ethisch vertretbar, so eine gedruckte Zeitung
	auf Papier, wenn der Wald doch stirbt? Und sind Produktionen ohne Setzer
	politisch korrekt?

	Brigitte schüttelte den Kopf, sie war ja eigentlich mal selbst so gewesen –
	naiv und links. Die Welt verbessern wollend. Aber irgendwann ist es Zeit,
	erwachsen zu werden. Andererseits waren die Typen beim Verfassungsschutz
	auch nicht ohne. Mitten in ihre Gedanken platzte Christian Specht. „OKAY“,
	rief er. „Die haben Radio 100 abgewickelt, einfach so! Frechheit. Weißt du
	was dazu?“ Brigitte wusste es nicht. „Ruf mal den Semler an, der weiß so
	was!“

	Brigitte griff zum Hörer, aber Christian Semler ging nicht ran. Glück
	gehabt. Ihre neue On-off-Beziehung verunsicherte sie. Jetzt schnell weg.
	Auf dem Weg nach draußen stolperte Brigitte noch über Ralph am Empfang.
	Sein Schwarzer-Krauser-Tabak stank fürchterlich, aber sein sonores „Tschüs�…
	beruhigte sie.

	## Der wahre linke Journalismus im Lokalen

	Das kann doch nicht wahr sein, dachte Brigitte. Als Mitglied des
	Berlin-Ressorts war sie Auseinandersetzungen zwischen den KollegInnen
	für die lokale und denen für die überregionale Politik ja gewohnt. Jetzt
	aber war sie zu Besuch beim Lokalteil in Hamburg und konnte es nicht
	fassen. Die waren sogar noch mehr davon überzeugt als die Berliner, den
	einzig wahren linken Journalismus zu machen! Jeder zweite Satz in der
	Konferenz begann mit: „Die Irren in Berlin haben schon wieder …“, und dann
	kam eine Ausführung dazu, warum man sich in Gorleben viel besser auskenne
	als die Überregionalen, oder warum die Geschäftsführung nicht mehr alle
	Tassen im Schrank habe.

	Ihre Verfassungsschutzleute in der Kölner Zentrale hatten sie hergeschickt,
	weil die dachten, womöglich sei der linksradikale Selbstanspruch der
	taz-Lokalen ein Hinweis auf echte Connections in den terroristischen
	Untergrund – doch davon konnte sie hier nicht viel feststellen. Vielleicht
	würde sie sogar früher als gedacht nach Berlin zurückfahren. Die
	interessantere Frage war für sie seit geraumer Zeit ohnehin, was Carmen mit
	ihrem „Buchprojekt“ gemeint hatte – war das womöglich ein Tarnbegriff? S…
	wurde aus der Frau nicht schlau.

	## Ein weiterer Lokalteil

	Carmen saß im Sale und wartete. „Einen Grappa aufs Haus?“, fragte Piero,
	aber sie lehnte ab. Ihr war schlecht. Sie war mit einem Ex-Mitbewohner
	abends noch durch die Clubs gezogen. Eimer, WMF, Cookies. Jetzt starrte sie
	verkatert auf die Tischdecke.

	Sie hatte ja eigentlich den Absprung aus der taz schaffen wollen nach der
	kurzen Zeit bei den Öwis. Jeden Tag BSE, Braunkohle und Bitterfeld, es
	hatte sie einfach deprimiert. Auch Hermann hatte sich schnell
	verabschiedet, hatte wohl was Besseres gefunden. Aber die taz ließ sie
	nicht los, es war, als wäre sie von einem Kokon umgeben, und langsam
	glaubte sie, die Fäden würden sich immer fester um sie zuzurren. Dabei
	hatte diese Brigitte sie von Anfang an gewarnt: „Einmal drin, kommst du nie
	wieder raus.“ Jetzt kam ihr der Satz vor wie eine Prophezeiung.

	Immer wieder meldeten sich irgendwelche Leute aus der Redaktion bei ihr.
	Kannst du was zu Genua schreiben? Hast du eine Meinung zum Dosenpfand? Erst
	vor ein paar Tagen hatte diese Frauenredakteurin Heide bei ihr angerufen.
	Die Breitbeinigkeit von Schröder und Fischer sei unerträglich, Rot-Grün
	hätte nichts gelernt aus 16 Jahren Kohl, ob sie nicht eine Kolumne darüber
	schreiben wolle. Arbeitstitel: Aufschrei. Sie entschied sich für ihre
	Standardausrede: „Ich kann nicht, ich sitze doch an meinem Buch.“

	Endlich kamen sie. Andi stellte das Motorrad ab, Kalle hintendrauf ohne
	Helm. „Pass auf, Carmen“, sagte Andi zur Begrüßung, „wir brauchen dich.…
	Kein Wort darüber, dass sie eine halbe Stunde hatte warten müssen. „Bei der
	taz macht jeder, was er will“, sagte Andi, „so kann das nicht weitergehen.�…
	Dann hielt er einen langen Monolog, sprach über die Redaktionszellen an der
	Ruhr, in Köln und Münster, er blicke gar nicht mehr durch. „Vielleicht
	trifft die Zeitungskrise ja auch uns?“, sagte Kalle, in seinen Vortrag
	hineingrätschend.„Jedenfalls: Es muss mal aufgeräumt werden“, sagte Andi.
	„Und da kommst du ins Spiel.“

	## Ein neues Jahrhundert

	Ein schriller Schrei. Carmen setzte sich im Bett auf. Sie stand auf und
	trat ans Fenster. Die Straße war leer. Es dauerte ein paar Minuten, bis sie
	realisierte, dass der Schrei nicht von dort stammte – sondern von ihr
	selbst.

	Manchmal kam er noch, dieser Traum. Der Traum, der sie nachts wach werden
	ließ, so wach, dass alleine die Idee, sie könne irgendwann wieder
	einschlafen, wie ein zynischer Vorschlag klang. Was den Traum so verstörend
	machte: Er knüpfte an das an, was passiert war, vor etwas über einem Jahr.
	Carmen war damals nach einer langen Nacht morgens in ihre Wohnung
	zurückgekehrt, die wie ein einziger Vorwurf war: die Lügen, die
	Fake-Beziehungen zu Menschen, von denen ihr manche mittlerweile vertrauter
	waren als ihre Familie.

	Doch als sie den Fernseher anschaltete, in der Hoffnung auf ein ablenkendes
	Musikvideo, am besten von dieser jungen Frau mit den langen blonden Haaren,
	wie hieß die noch gleich, Brittany? Mensch, dachte Carmen, sie würde
	langsam alt. Da jedenfalls sah sie live, wie ein vollbesetztes
	Passagierflugzeug ins World Trade Center flog. Vielleicht waren es
	irgendwelche LSD-Reste der letzten Nacht in ihrem Körper, die dazu führten,
	dass sie diese Szene immer wieder heimsuchte. Immerhin hatte sie dieses Mal
	nicht dringesessen.

	Carmen füllte Kaffeepulver in einen Filter. Filter. Sie war nicht nur alt
	geworden, sondern auch spießig. Und das war nicht mal das Schlimmste: Nach
	gut 20 Jahren in dieser taz wusste sie nicht mehr, wer sie eigentlich war.
	Sie konnte sich kaum noch an ihren echten Namen erinnern. All ihre sozialen
	Kontakte waren dort. Und nun hatte sie sogar eines der letzten Tabus
	gebrochen: Nein, nicht Sex. Don’t fuck the company, das galt vielleicht in
	den USA, aber doch nicht in Berlin. Sie war mittlerweile so verstrickt in
	das Ganze, dass sie maßgeblich dazu beigetragen hatte, auf Bitten der
	Geschäftsführung den NRW-Lokalteil aufzubauen. Und nun stand das 25-jährige
	Jubiläum der Zeitung an. Höchste Zeit, den Abgang zu planen. Nur wie?

	## Die Blüte des Lokalteils NRW

	Sie stellte das Kölschglas auf den Tisch und blickte in die glasigen blauen
	Augen eines Lappenclowns. Kalle hatte Carmen mit einem hübschen Budget ins
	Rheinland geschickt, um den Kolleg:innen von der taz-Köln mit der
	Einladung auf ein paar Bierchen seine Wertschätzung auszudrücken. Zu blöd,
	dass sie ihren Besuch ausgerechnet auf den Donnerstag vor Karneval gelegt
	hatte. Der Lappenclown war schon in der taz-Köln-Redaktion über der
	Tabledance-Bar, als sie dort eintraf. Kein Mensch kannte ihn. Er schloss
	sich der Kneipentour durchs Friesenviertel an, die tazzler:innen nahmen
	ihn freundlich auf.

	Jetzt waren er und Carmen übriggeblieben. Der Lappenclown behauptete, schon
	seit 1975 die taz abonniert zu haben, und wollte partout nicht glauben,
	dass das nicht sein konnte. Er würde aber auch den Stadt-Anzeiger lesen,
	sagte er. Carmen lachte. Stadt-Anzeiger! Den ganzen Abend hatten sich die
	KollegInnen über dessen neuen Chefredakteur amüsiert. Das Blatt hatte
	geschrieben, der Mann habe 10 Jahre evangelische Theologie studiert. Dabei
	war er in dieser Zeit Chef der Roten Blätter gewesen. Früher Kommunist,
	heute Ordoliberalist – oder doch Opportunist?

	Irgendwie hatte der Chefredakteur mitbekommen, dass die Redaktion ein
	Porträt über ihn plante. Nicht nur Bascha hat einen Anruf von ihm bekommen,
	um das Erscheinen zu verhindern. Wie naiv kann man als Chefredakteur sein?,
	fragte Carmen sich. Natürlich war das Porträt doppelt so groß erschienen
	wie ursprünglich geplant. Und freundlicher fiel es auch nicht aus.

	Der Lappenclown hatte den ganzen Abend aufmerksam zugehört. Aus der
	Seitentasche seiner mit Stofffetzen übersäten Jacke lugte ein beschriebener
	Notizblock. Carmen zog die Augenbrauen hoch. Wer war dieser Mann? Hatte der
	Stadt-Anzeiger aus Angst vor weiteren Enthüllungen einen Spitzel
	eingeschleust?

	## Ein anderer Sound

	Zurück in Berlin stand Christian mal wieder vor Carmens Schreibtisch und
	wollte eine Unterschrift von ihr. Hatte sie jetzt gerade für die Rettung
	der Berliners Polizeiorchesters unterschrieben? Oder für dessen Auflösung?
	Oder war es um einen Behindertenbeauftragten für den Bezirk gegangen? „Das
	geht gar nicht“, sagte er und sie gab ihm recht, obwohl sie wirklich nicht
	wusste, was er gerade meinte. Doch auch wenn sie oft nicht verstand, was
	Christian umtrieb, so schätzte sie ihn doch als Konstante in diesem
	merkwürdigen Betrieb.

	Neulich hatte sie sich mit einem Kollegen über einen Text gestritten. Es
	standen merkwürdige Dinge in der Zeitung: über Jeans aus Neukölln zum
	Beispiel und was die Hosen über die deutsche Nachwende-Gesellschaft
	aussagen. Oder warum es okay war, in einem schwedischen Möbelhaus zu
	frühstücken. Immer mehr Leute, denen man ansah, dass sie wussten, wie man
	auszusehen hatte, arbeiteten mittlerweile im Haus. Die Leute, die
	ausstrahlten, sie wüssten, was man zu denken hatte, waren zur Minderheit
	geworden.

	Manchmal fragte sie sich, was sie wohl berichten würde, wenn es den Osten
	noch gäbe. Wahrscheinlich würden ihre Führungsoffiziere ebenso dämlich
	dreinschauen wie der Geschäftsführer, als sie ihm den Notizblock gab, den
	sie dem Lappenclown neulich in Köln aus der Tasche gezogen hatte.

	## Weg vom Lokalen

	Carmen rutschte auf dem unförmigen Sitzgymnastikball von Thomas hin und
	her. Der ganze Stolz des Mathegenies. Die drei Buchstaben NRW und alles,
	was für die taz dort, aber auch in Berlin auf dem Spiel stand, erschienen
	ihr plötzlich so fern wie nah. Eine einzige immerwährende
	Redaktionskonferenz, das war diese Zeitung. Auch die Männer hörten nie auf
	zu reden. „Einmal drin, kommst du nie wieder raus, immer wieder rein und
	immer wieder taz …“ Brigittes Manta, nein, Mantra.

	Wie stets, wenn es in ihrem Leben richtig zur Sache ging, musste Carmen
	schmunzeln. Aber was bloß war hier die Sache? Hinter Kalles karger
	Schreibtischhälfte stand an der Wand und in mehr oder weniger großen
	Lettern, die er dafür mal per Schere der FAZ entnommen hatte: „Der
	Journalismus lebt im Netz weiter.“

	Kalle hielt den Lappen gegen das Licht. Der ominöse Notizblock des
	Lappenclowns, ein Wiedergänger des Kölner Urgesteins Willy Millowitsch, war
	nur ein Lappen. „Wertlos“, Kalle schnippte das Stück Papier so verächtlich
	wie gezielt zum offenen Fenster der taz-Verlagsetage an der
	Charlottenstraße hinaus. Mann, war das heiß hier nach Südwesten gelegen!

	## Die neue Onlineredaktion

	Zu Hause angekommen schmiss Brigitte den Föhn an und hielt ihn über das
	Notizheft, das ihr auf dem Weg heim direkt in die Hände geflattert war. Das
	konnte doch kein Zufall sein! War das nicht Kalle oben am Fenster gewesen?
	Unter dem Surren des Föhns färbte sich die Schrift braun. Das hier war kein
	leeres Papier, nein, das war ein ganzer Block mit verschlüsselter
	Geheimschrift. Vielleicht eine Codierungsmethode der Stasi? Ob die im Jahr
	2008 noch geheim operierten? Keine Ahnung. Sie musste die Zentrale
	kontaktieren.

	Vor zwei Wochen erst hatte sie Paul vom Verfassungsschutz abgefangen und
	ihr erklärt, dass sie als V-Frau jetzt langsam mal Infos liefern müsse, zu
	ausländischen Geheimdiensten, Linksextremisten, egal was – es gab
	Kürzungspläne. Die Zeit drängte. Den Lokalteil in NRW hatte die taz letztes
	Jahr plattgemacht. Gut möglich, dass der Berlin-Teil als nächstes dran war.
	Dann wäre sie gleich zwei Jobs auf einmal los. Vielleicht könnte sie sich
	in der neuen Onlineredaktion bewerben, dachte Brigitte.

	Bislang waren all ihre Bemühungen ins Leere gelaufen – dabei hatte sie auch
	die Räume der Chefredaktion aufwendig verkabelt und abgehört. Umstürze?
	Eher nicht. Ihre heißeste Spur war der neue Redakteur im Berlin-Teil,
	Sebastian Heiter oder so, den hatte sie beobachtet, wie er nachts an
	verschiedenen Rechnern hantierte. Ansonsten erschien ihr die taz wie ein
	Haufen bürokratischer Sesselfurzer-Revolutionäre.

	Neulich hatten sie ewig diskutiert, ob sie Redezeiten von Männern und
	Frauen in Konferenzen erfassen sollten. Nur als die Kochstraße in
	Rudi-Dutschke-Straße umbenannt wurde, an dem Tag hatte Christian Ströbele
	„Entmachtet Springer!“ gerufen, und da wurde am Abend mal wieder richtig
	gefeiert. Brigitte hatte später mit Carmen unten im taz-Archiv rumgemacht.
	„Ick bin in jeheimer Mission unerwegs“, hatte ihr Carmen ins Ohr
	geflüstert.

	## Die Transformation beginnt

	Die Frau hatte sie nie interessiert, aber nach dieser Nacht konnte sie
	nicht aufhören, an sie zu denken. Carmen. Wie konnte sie all die Zeit
	übersehen, dass Carmens Männerliebschaften nur ein Spiel waren?

	Carmen war das Gegenteil von langweilig. Sie redete kaum über ihre
	Vergangenheit, kaum über die Zukunft – sie war immer im Jetzt und völlig
	interessiert an allem, was in der taz geschah. Die taz war ihre
	Leidenschaft. Als Brigitte ihr einmal sagte, dass das vielleicht ein
	bisschen obsessiv sei, antwortete Carmen: „Einmal drin, kommst du nie
	wieder raus – das hast du mir mal gesagt.“

	Es fiel Brigitte schwer, Carmen nicht an ihrem Fund teilhaben zu lassen,
	zumal dessen Entschlüsselung sie nun schon einige Jahre kostete. Dieser
	scheiß Block aus Köln – es war schwer, dessen Nachrichten zu decodieren,
	Brigitte saß Jahre daran. Sie konnte die Worte extrahieren, aber nur schwer
	deren Bedeutung verstehen. Sie hatte keine Ahnung von html, W3-Servern oder
	irgendwelchen daemons. Und sie verstand auch nicht, wie es dieselbe Person
	sein könnte, die Tim Berners-Lee im Cern überredete, das World Wide Web für
	die Öffentlichkeit freizugeben und nur zwei Jahre später die taz als erste
	Tageszeitung in Deutschland komplett jeden Tag ins Netz zu stellen. Wer
	sollte das sein?

	Die Entwicklung nahm ihren Lauf. Die Gesellschaft veränderte sich,
	gedruckte Tageszeitungen wurden immer weniger gelesen. Alles wurde
	digitaler, Brigitte kam nicht mit. Und sie verstand nicht, was dieser Block
	mit all dem zu tun hatte. Sie musste es Carmen sagen, sie hatte schon immer
	mehr von technischen Dingen verstanden. Carmen war es, die der
	Geschäftsführung der taz nach dem NRW-Debakel sogar eingeflüstert hatte,
	dass der einzige Weg ins Digitale führt – auch wenn Kalle es ihr erst
	glaubte, als er es in der FAZ gelesen hatte.

	Brigitte erschrak, als sie Carmens Gesicht kreidebleich werden sah. „Wo
	hast du das her?“, zischte sie. Die Luft um sie erkaltete. Noch während
	Brigitte von ihrem Fund erzählte, rausgeworfen vor Jahren aus Kalles
	Fenster, voller Indizien, die auf eine einzelne Frau zuliefen, stapfte
	Carmen durch die Wohnung auf sie zu. Brigitte war überrascht, wie
	professionell Carmen versuchte, sie niederzuringen. Sie waren beide nicht
	mehr die jüngsten, aber Brigitte hatte sich länger fit gehalten. Sie musste
	jetzt überleben. Sie schaltete um – und Carmen aus.

	## Sprung in die Gegenwart

	Jahre später klopfte es an der Tür. Brigitte öffnete, draußen stand ein Typ
	mit zerzausten Haaren und schlabbriger Hose. „Ich weiß, wer du bist“, sagte
	er. Diese Stimme, dieser Dialekt, er kam ihr bekannt vor. Dann schoss es
	ihr wie ein Blitz ins Gehirn: „Ich weiß auch wer du bist, Stefan.“

	Ja, so hieß er doch, Stefan. Dieser undurchsichtige Typ damals, mit dem sie
	Carmen öfter zusammensitzen sah und der schließlich bei der Ost-taz
	mitgemacht hatte. Nicht einmal vier Monate, von Ende Februar bis Anfang
	Juni 1990, aber alle dachten, die Ost-taz lief jahrelang. Wahrscheinlich,
	erinnerte sich Brigitte, weil die so irre Sachen gemacht hatten, über die
	noch Jahre später wild diskutiert wurde, Stasi-Listen veröffentlicht zum
	Beispiel. Also keine Namen, aber Adressen von Stasi-Wohnungen.

	Brigitte machten diese Enttarnungen damals Sorge, aus Eigeninteresse. Immer
	musste sie in den Frühkonferenzen sagen, wie super sie die Ost-taz fand,
	aber vor allem hatte sie Angst, dass auch ihre konspirative Wohnung in der
	Rykestraße in Prenzlauer Berg aufflog.

	Sie erinnerte sich an diesen Stefan mit seinem stalinistisch korrekt
	sitzenden Hemdkragen, wie er bei den Redaktionssitzungen saß, sein Lächeln
	vielleicht listig, vielleicht verschmitzt, um dann aus dem Nichts die
	besten Thesen rauszuzischen. Er blieb noch eine Weile in der taz, aber
	irgendwann war er einfach wech, verschwunden. Kam auch vor bei der taz. Er
	soll in der Medienberatung Karriere gemacht haben.

	Als Brigitte neulich mit dem Rad zum Step-Aerobic hetzte, hinter der
	bonzigen Leipziger Straße entlang dieser neuen Townhouses, wo die
	Kinderschaukeln im Vorgarten und im Schatten des Auswärtigen Amts stehen,
	da meinte sie, ihn doch gesehen zu haben. Sein Hemdkragen dann Federal
	Style. Aber er strahlte Stasi aus.

	Brigitte hatte mitllerweile den Großteil ihrer Redaktionsarbeit an jüngere
	KollegInnen verschoben hatte, recherchierte – und behielt Recht. MfS. Seine
	Verbindung mit Carmen, alles ergab Sinn. Gut war er durch die Wende
	gekommen, hatte in seinem neuen Leben zwischen Doppelgarage und Ledersessel
	so eine seltsame Sammelleidenschaft entwickelt. Weil er in seinem alten
	Leben so viel Papier geschreddert hatte, musste er jetzt alles Bedruckte
	sorgfältig aufheben, archivieren und dokumentieren. Sein liebstes
	Sammelstück: Die letzte gedruckte Ausgabe einer Zeitung.

	## Wie alles endet

	Genau eine solche hielt Stefan jetzt in der Hand. Die letzte gedruckte
	Ausgabe der taz. Hastig faltete er die raschelnden Seiten auseinander, um
	dann auf einen Artikel zu deuten. Brigitte neigte sich dem Papier zu.

	Die letzte Print-taz sollte ein großes publizistisches Feuerwerk werden,
	damit die LeserInnen es ihrer geliebten Tageszeitung nicht allzu krumm
	nahmen, dass diese nun aus Kostengründen werktags rein digital erschien.
	Die Ausgabe war voller Texte zum Thema Solidarität und Aufbruch. „Spionin
	in der Redaktion“ hieß der Artikel, der einem in den vergangenen
	Jahrzehnten immer wieder aufkommenden Gerücht nachging, in der taz hätten
	sich Geheimdienstler aus Ost- und Westdeutschland installiert.

	Brigitte kannte den Text, es war ja ihrer. Zwar hatte sie ihn nicht
	vorgeschlagen, sich dann aber schleunigst als Autorin angeboten, damit
	nicht wirklich noch einer zu recherchieren begann und vielleicht auf etwas
	gestoßen wäre. Sie führte in dem Text verschiedenste Indizien und Details
	auf, die nirgendwohin führten, kam sich aber besonders schlau dabei vor,
	die potenzielle Spionin ausschließlich im generischen Femininum zu
	beschreiben. So würden alle damit beschäftigt sein, sich über das Gendern
	Gedanken zu machen und warum sie auch als Linke echte Spionage nur Männern
	zutrauten. So würde der Verdacht allzeit weit weg von ihr liegen und dieser
	Abschnitt ihres Lebens Geschichte werden, genau wie das Altpapier, auf dem
	die Story gedruckt war.

	Stefan schien aber etwas bemerkt zu haben. Irgendwie war dieser Artikel
	zwar skurril, aber doch recht kenntnisreich dafür, dass am Ende so gar
	nichts dran sein soll am Mythos von der V-„Frau“ in einer linken
	Tageszeitung. Ein Notizblock mit Geheimschrift, mitgeführt von einem
	ominösen Clown? Radio 100? Die Roten Blätter? Kalle? Andi? Riesenjoints,
	LSD und das Berliner Polizeiorchester? Die FARC? So was konnte doch nur
	eine schreiben, die wirklich alles in der taz schon gesehen hat. Und warum
	genau sollte man eigentlich alles Mögliche über so einen Laden so genau
	aufschreiben, um dann zu dem Ergebnis zu kommen, dass es alles überhaupt
	nicht interessant sei?

	Brigitte begann, ein wenig nervös zu werden, entspannte sich aber recht
	schnell wieder, als sie ihre eigenen Zeilen las. Das klang doch alles so
	irre, so unwahrscheinlich und unglaubwürdig. Und außerdem war es ewig her.
	Selbst wenn Stefan nun überall rumerzählen sollte, dass sie die Spionin
	war, würde ihm das doch jetzt kein Mensch mehr glauben.

	„Du hast Recht“, sagte sie, „aber Papier vergisst.“ Mit einer flinken
	Handbewegung schnappte sie sich die Seite mit dem Artikel aus Stefans Hand
	und schlug die Tür zu. Soll er erst mal zusehen, wo er jetzt einen weiteren
	gedruckten Beweis für seine Verschwörungstheorie herkriegt. Außerdem wollte
	sie die Printseite mit dem Artikel gern in ihr Privatarchiv legen, sie
	fand ihn immer noch gelungen. „Das muss man erst mal so schreiben, dass es
	voller Fakten ist und dann doch zu nichts führt, richtig tazzig“, dachte
	sie und kicherte, während sie sich von der Tür entfernte, von der sie
	Stefans aufgeregtes Klopfen leiser werden hörte.

	Am Abend schaute sie nach, ob der Artikel eigentlich jemals online gegangen
	war. Sie fand ihn nicht. Irgendwas musste wohl schiefgegangen sein in den
	aufregenden Wochen der Produktionsumstellung. Wie nannten sie es noch mal,
	„Seiten-Wandel“, „Blätter-Ende“?

	Brigitte ging beruhigt ins Bett. Mag sein, dass das Netz nicht vergisst,
	aber nachdenken tut es auch nicht. Kein Mensch würde je auf diese Story
	stoßen, vielmehr würde sie in irgendwelchen Sammlerarchiven verstauben. Und
	wer blättert schon ein E-Paper durch? Toll, diese Digitalisierung.

	Leicht dämmernd dachte sie über ihre Zeit bei der taz nach. Der Mauerfall.
	Die Berlin-Redaktion. Die Zeit in Hamburg. Der Umzug in die neuen
	Redaktionsräume am Checkpoint Charlie. Carmen. Die vielen Partys.

	Seiten und Tastaturen, Bildschirme und Kaffeetassen, Flaschen und
	Zigaretten waberten durch einen beginnenden Traum. Hin und wieder glaubte
	Brigitte, die durchdringende Stimme von Christian Specht zu hören.

	Aber ansonsten: War diese Zeitung noch wiederzuerkennen? War der wahre
	Wiedererkennungswert von diesem Laden nicht, dass er gar keinen haben
	wollte?

	Wie hieß es gleich? Täglich, links und …

	„Radikaaaal“ hörte sich Brigitte mit geschlossenen Augen laut auflachen.

	17 Oct 2025

	## AUTOREN

	Felix Zimmermann
	Simone Schmollack
	Konstantin Nowotny
	Nicole Opitz
	Jasmin Kalarickal
	Beate Willms
	Svenja Bergt
	Anja Mierel
	Katrin Gottschalk
	Ulrike Winkelmann
	Anja Krüger
	Andreas Rüttenauer
	Sophie Jung
	Harriet Wolff
	Jens Uthoff
	Anne Fromm

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