# taz.de -- DJ Josi Miller über mentale Gesundheit: „Ich habe schon immer die Extreme geliebt“

	# taz.de -- DJ Josi Miller über mentale Gesundheit: „Ich habe schon immer di…

	> Auf ihrem ersten Soloalbum verarbeitet DJ Josi Miller Panikattacken. Das
	> Nachtleben liebt sie noch immer, fragt sich aber: Ist es nicht viel zu
	> laut?

	Bild: Das Boot hat sie von ihrem Opa geerbt: Josi Miller am östlichen Stadtran…

	Idylle am östlichen Stadtrand Berlins. Es ist ein schöner Tag, die Sonne
	schimmert im Wasser eines Kanals, auf der kleinen Insel gegenüber grasen
	zwei Schafböcke. [1][Josi Miller] kommt im Boot vorgefahren. An dem
	blättert der rote Lack ab, aber der Außenborder tuckert beruhigend. Der
	Müggelsee ist nicht weit, und auch die Clubs, in denen das berüchtigte
	Berliner Nachtleben zelebriert wird, sind nur eine S-Bahn-Fahrt entfernt.
	Miller ist in beiden Welten zu Hause. Die DJane ist vor anderthalb Jahren
	an die Stadtgrenze gezogen, hier hat sie ihr erstes Album fertiggestellt.

	taz: Frau Miller, wie alt waren Sie, als Sie [2][„La Boum – Die Fete“] zum
	ersten Mal gesehen haben?

	Josi Miller: Ich muss 18 oder 19 Jahre alt gewesen sein.

	taz: Mich hat überrascht, dass Sie auf Ihrem Album den Song „Reality“
	covern. Eine Schnulze, die durch „La Boum“ berühmt geworden ist. Der Film
	ist von 1980. Ich hätte gedacht, den kennt niemand aus Ihrer Generation –
	und der Song „Reality“ geht schon mal gleich gar nicht mehr.

	Miller: Der Film hat immer noch einen Kultfaktor, der sich durch alle
	Generationen zieht und der auch mich fasziniert hat. Aber dass ich den Song
	gecovert habe, hat vor allem zwei Gründe. Erst einmal passt die
	Refrainzeile „Dreams are my reality“ perfekt dazu, dass ich mich auf dem
	Album viel mit Träumen beschäftige, dass ich lange auf ein Soloalbum
	hingearbeitet habe und dass dieser Traum endlich wahr geworden ist. Und der
	zweite Grund war eine Begegnung, die ich im Zug hatte.

	taz: Erzählen Sie!

	Miller: Ich hatte einen DJ-Gig in Wien, für den [3][Nachtzug zurück nach
	Berlin] hatte ich mir das günstigste Ticket gekauft, in dem Abteil waren
	außer mir noch fünf Typen eingebucht. Zuerst hab ich richtig abgekotzt, ich
	dachte, ich ersticke. Aber dann bin ich mit denen ein bisschen ins Gespräch
	gekommen. Und da hat sich herausgestellt: Vier von denen waren Komponisten
	aus Wien, auf dem Weg zu einem Workshop an der Uni in Berlin, der so
	schlecht bezahlt war, dass sie sich auch nur das billige Abteil leisten
	konnten. Wir haben dann die halbe Nacht gejammt in dem Zug. So hab ich
	Stepan Sobanov kennengelernt. Für den hat „La Boum“ tatsächlich eine kras…
	Bedeutung in der Jugend gespielt. Ein paar Tage später habe ich ihn
	gefragt, ob er nicht Bock hätte, ein Streicherarrangement zu schreiben für
	das Cover von „Reality“. Als wir fertig waren, hatte er Tränen in den
	Augen.

	taz: Dass Sie diesen alten Song nun neu interpretieren, habe ich als einen
	Abgesang auf das Nachtleben verstanden.

	Miller: So kann man das natürlich auch sehen. Für mich ist es eher eine Ode
	an die Nacht, ich bin immer noch sehr gern unterwegs im Nachtleben. Aber
	ich bin älter geworden, und ich habe angefangen zu reflektieren: Was macht
	die Nacht mit mir? Was macht der Alkohol, was machen enttäuschte Sehnsüchte
	mit einem? Und ist das alles nicht einfach viel zu laut?

	taz: „Can’t go to bed right now / My dreams too real, too loud“, singen S…
	auf dem Album. Sie verarbeiten Ihre eigenen Albträume, die [4][von
	Panikattacken] ausgelöst wurden.

	Miller: Zuerst kamen die Panikattacken.

	taz: Was war der Anlass?

	Miller: Es gab keinen. Die erste Panikattacke kam aus dem Nichts kurz nach
	dem Auflegen auf einem Festival. Es war noch helllichter Tag, ich bin
	gerade von der Bühne runter und hatte plötzlich das Gefühl, ich müsste
	sterben. Zuerst dachte ich, mir hat jemand was ins Glas getan. Ich hatte
	Herzrasen, hab am ganzen Körper gezittert. Es ist schwer zu verstehen, was
	mit einem los ist, wenn man das noch nie hatte.

	taz: Kein Trigger?

	Miller: Nein. Es war halt eine Zeit, in der ich viel zu viel gearbeitet
	habe, viel unterwegs war und sehr wenig geschlafen habe.

	taz: Das hat man als DJ wahrscheinlich öfters.

	Miller: Genau, das ist eigentlich immer so. Keine Ahnung, durch was das
	getriggert wurde. Es waren jedenfalls keine Drogen, nicht mal Alkohol. Im
	Sani-Zelt wurde ich durchgecheckt und da war nichts. Das war das erste Mal,
	dann wurde es teilweise so schlimm, dass ich das Haus nicht verlassen
	konnte, weil ich Angst hatte vor neuen Panikattacken. Oft habe ich auch
	während des Auflegens eine Attacke bekommen, einmal musste ich einen Gig
	komplett abbrechen. Das ging an die Existenz, ich lebe ja von den DJ-Jobs –
	und das löst dann noch zusätzliche Ängste aus. Ich war mitten drin in einer
	Angstspirale.

	taz: Drogen haben keine Rolle gespielt? Ein Song auf Ihrem Album heißt:
	„You have a drug problem“.

	Miller: Der Song spricht das Thema an, weil es eines ist in meinem Umfeld.
	Aber ich selbst hatte nie ein Drogenproblem. Ich finde es sogar
	übergriffig, wenn Leute sich direkt neben mir was reinziehen. Andererseits
	würde ich schon sehr gerne Drogen nehmen. Ich habe Bock, aber ich kann das
	nicht, aus Angst vor Kontrollverlust. Ich trinke gern ein bisschen was,
	aber gekifft hab ich das letzte Mal als Minderjährige, und sonst habe ich
	nichts ausprobiert, auch wenn die Lines da lagen. Es ist schon krass, die
	einzige zu sein, die nüchtern bleibt, und die erste zu sein, die nach Hause
	geht. Die berühmte Afterhour ab morgens um sieben hab ich noch nie erlebt.

	taz: Trotz der psychischen Probleme haben Sie weiter aufgelegt?

	Miller: Ja, ich habe die Zähne zusammengebissen, ich glaube, so bin ich
	halt sozialisiert. Ich habe mir Strategien zurechtgelegt, trinke
	Apfelschorle, ich weiß immer, wo der Ausgang ist, wo ich mich notfalls
	hinlegen könnte. Und wenn die Panikattacke kommt, setze ich mich hin, kippe
	literweise Zuckerwasser in mich rein, klopfe mich ab, zähle Menschen.
	Solche Techniken wende ich recht erfolgreich an. Das sind dann vier, fünf
	schlimme Minuten, aber mittlerweile weiß ich ja, dass es vorbeigeht. Ich
	hatte allerdings gehofft, es wird durch Konfrontation besser. Wurde es aber
	kein Stück.

	taz: Haben Sie sich Hilfe gesucht?

	Miller: Ich hab eine Therapie gemacht und viel in der Kindheit rumgewühlt.
	Da wurde schnell klar, dass ich [5][eine Angststörung habe] und
	Agoraphobie, also Platzangst. Das war schon mal hilfreich zu wissen, dass
	ich kein Rad ab habe, sondern dass es eine Krankheit ist, mit der viele
	leben. Ich habe dann lange versucht, mit Therapie, mit Selbsttherapie und
	Büchern klarzukommen, aber wirklich geholfen haben erst die Antidepressiva.
	Die haben zwar sofort angeschlagen, aber von denen habe ich die schlimmen
	Albträume bekommen.

	taz: Vom Regen in die Traufe?

	Miller: Aber echt. Übergriffe, Morde, Terror – und alles dermaßen real, als
	würde ich jede Nacht einen zweiten Tag durchleben, aber als Horrorfilm.

	taz: Geht das immer noch so?

	Miller: Zwischenzeitlich habe ich runterdosiert, doch dann kamen bei den
	Auftritten die Angstzustände wieder. Also hab ich wieder höher dosiert, um
	arbeiten zu können. Ich bin jetzt ganz gut eingestellt, aber ich weiß noch
	ganz genau, wo die Angst sitzt, sie löst nur nicht mehr so krass aus. Dafür
	sind jetzt die Träume zurück. Ich lebe damit, aber abends denke ich schon:
	Oh nee, ich habe keinen Bock auf den Horror. Immerhin habe ich dadurch viel
	über mein Unterbewusstsein gelernt, zum Beispiel welche Menschen mir in der
	Vergangenheit nicht gutgetan haben. Die sind immer wieder in meinen Träumen
	aufgetaucht.

	taz: Mental Health ist im Musikgeschäft spätestens seit 2018 ein Thema, als
	[6][der schwedische DJ Avicii], der auch an einer Angststörung litt, Suizid
	beging.

	Miller: Das stimmt. Ich habe das Gefühl, dass sich immer mehr Leute öffnen.
	Es gibt eine Sensibilisierung für das Thema. Zumindest kann man jetzt
	relativ frei sagen, dass man Antidepressiva nimmt. Ich hab jedenfalls keine
	negativen Reaktionen bekommen, obwohl ich sehr offen damit umgegangen bin.

	taz: Sind Sie ein Einzelfall?

	Miller: Ganz und gar nicht. Als ich anderen erzählt habe, dass ich die
	Pillen nehme, habe ich ganz schnell viele Leidensgenoss*innen
	gefunden. Damals war ich bei einer Psychologin, die spezialisiert ist auf
	die Musikindustrie. Bei unserem letzten Gespräch fragte sie mich: Möchtest
	du, dass ich dich erkenne auf einer Party oder nicht? Wenn ich sie jetzt
	treffe und sehe, wen sie alles begrüßt, dann weiß ich: Du und du, wir
	sitzen alle im selben Boot. Ich glaube, dass ein überwiegender Teil von DJs
	und anderen Artists in der Musikindustrie mit psychischen Störungen zu
	kämpfen hat. Das Imposter-Syndrom ist weit verbreitet, also dass Leute
	trotz ihrer Erfolge an sich selbst zweifeln. Die, die das nicht haben,
	haben dafür eine narzisstische Störung. Dieses Leben in der Nacht, der
	wenige Schlaf und die Drogen, dazu die Aufmerksamkeit, die übers Internet
	noch potenziert wird – das ist halt ein unnatürlicher Zustand.

	taz: War das auch der Grund, warum Sie quasi aufs Land gezogen sind?

	Miller: Eigentlich nicht. Ich bin hier, weil in Berlin akute Wohnungsnot
	herrscht. Wir haben zwei Jahre lang nichts Bezahlbares gefunden. Ich wollte
	nie hierher. Immerhin ist es offiziell ja noch Berlin, aber halt Stadtrand.

	taz: Und, gute Entscheidung?

	Miller: Ja. Mittlerweile finde ich es mega schön. Der See, der Wald, die
	Natur, ich bin plötzlich mega naturverbunden, ich könnte jeden Tag Bäume
	umarmen. Ich liebe immer noch das Gewusel der Großstadt, mir fehlen die
	Subkultur und die kurzen Wege, ich bin eine leidenschaftliche
	Kneipensportlerin, und hier draußen fehlt natürlich Kultur. Man kann sich
	abends nicht mal was zu essen bestellen. Ich musste meine großstädtische
	Arroganz erst mal ablegen, als ich hier rausgekommen bin. Jetzt muss ich
	selber kochen, und man hat nicht diesen ständigen Entscheidungsdruck: Es
	gibt nur einen Supermarkt, es gibt ein Restaurant, es gibt eine S-Bahn –
	und das tut mir ganz gut. Das Überangebot in Friedrichshain hat schon auch
	gestresst.

	taz: Dafür besitzen Sie jetzt ein Boot.

	Miller: Ja, das habe ich von Opa geerbt. Ich habe keine Ahnung vom
	Bootfahren, aber ich liebe es. Ich liebe Berlin ja schon an Land, aber vom
	Wasser aus liebe ich es fast noch mehr. Nur: Einen Liegeplatz zu finden,
	war fast genauso schwierig wie eine Wohnung.

	taz: Meinen Sie, Sie hätten diesen Ausgleich zum Nachtleben schon früher
	gebraucht?

	Miller: Nach einem Gig brauche ich auf jeden Fall erst mal einen Tag, an
	dem ich nur in den Wald gucke.

	taz: Wenn ich das höre, frage ich mich: Warum ist dieses Nachtleben so
	toll, wenn es einen dermaßen fertigmacht?

	Miller: Ich glaube, ich habe schon immer die Gegensätze geliebt, die
	Extreme. Es ist natürlich auch eine Sucht, von der ich nicht loskomme. Und
	es ist mein Beruf. Ich kann mir nicht vorstellen, irgendwas anderes zu
	arbeiten, in ein Angestelltenverhältnis zu gehen und um acht Uhr morgens
	aufzustehen. Ich liebe die Selbstständigkeit, alleine herumzureisen.

	taz: Allein waren Sie auch in der HipHop-Szene. Sie waren lange unterwegs
	als Live-DJ mit dem [7][sehr erfolgreichen Trettmann]. Wie war das, oft als
	einzige Frau auf Tour?

	Miller: Na ja, das war damals halt so. Als ich angefangen habe, in
	Dorfdiscos aufzulegen, war ich 16 und lebte in einem Kaff im Osten. Ich
	hatte Kumpels, die haben gerappt, die haben gesprüht, ich fand das cool und
	bin da so reingerutscht. Ich habe meinem Frausein gar keine Wichtigkeit
	beigemessen. Ich habe einfach gedacht: Auflegen ist übel geil, scratchen
	ist geil, ich will das alles machen, ist doch egal, ob ich eine Frau bin
	oder nicht. Bis Leute außerhalb der Szene mir das gespiegelt haben, hatte
	ich dafür überhaupt kein Gefühl, dass ich allein unter Männern war.

	taz: Wer hat Ihnen das zuerst gespiegelt?

	Miller: Booker und Veranstalter, die meinten: Wir brauchen eine Frau für
	eine Party. Da war ich vor den Kopf gestoßen, dafür bin ich ja nicht
	angetreten. Entweder ihr braucht einen soliden DJ oder ihr lasst es
	bleiben.

	taz: Feministin waren Sie damals offenbar noch nicht?

	Miller: Da noch nicht, da gab es keinen Feminismus weit und breit. Da gab
	es nur Booker und Security und Barkeeper. Es war sehr männlich dominiert,
	aber ich war da auch abgehärtet. Ich dachte: Ich will das, das macht mir
	Spaß und ihr legt mir hier nichts in den Weg – auch nicht mit eurem
	übergriffigen Verhalten. Ich bin einfach da. So!

	taz: Welche Art von übergriffigem Verhalten haben Sie erlebt?

	Miller: Die Leute haben damals Drinks bei mir bestellt, während ich
	aufgelegt habe, sie fragten mich, wann der echte DJ kommt. Das war Alltag.
	Es gab Booker, die plötzlich das Büro zuschließen und noch mal über den
	Preis verhandeln wollen: So, Mäuschen, jetzt reden wir noch mal, ob das
	wirklich 150 Euro sind. Das war manchmal schon sehr beängstigend und
	natürlich saumäßig übergriffig. Die krassesten Geschichten hab ich aber mit
	älteren DJs erlebt, die 30, 40 Jahre jedes Wochenende auflegen.

	taz: Was waren das so für Geschichten?

	Miller: Die haben mir in die Plattentasche gekotzt oder ins Deck gegriffen.
	So was habe ich am laufenden Band erlebt, aber ich war weder verletzt noch
	beleidigt, mich hat das nur angespornt. Erst viel später habe ich
	verstanden, was da passiert ist, warum ich nachts Angst habe vor Männern.
	Und noch viel später erst habe ich ein Bewusstsein dafür bekommen, dass ich
	auch eine Vorbildfunktion habe. Deshalb gebe ich Workshops für junge Frauen
	und FLINTA* und vernetze mich. Es gibt Rapper, für die ich heute nicht mehr
	auflegen würde.

	taz: Zum Beispiel Frauenarzt, mit dem Sie mal auf Tour waren? Der ist
	bekannt für seinen zwar halb ironischen, aber dann halt doch
	frauenfeindlichen Act.

	Miller: Ich würde ganz sicher nicht noch mal mit ihm auf Tour gehen. Das
	war schon damals eigentlich nicht meine Musik, aber ich war jung und habe
	das als witzige Erfahrung gesehen. Man muss zur Ehrenrettung von Frauenarzt
	sagen: Er selber ist ein übelst netter Mensch. Und auf der Tour damals
	waren außer ihm eigentlich nur Frauen mit dabei: Wir hatten eine
	Tourmanagerin, es gab die zwei Tänzerinnen und im Vorprogramm [8][waren
	SXTN] …

	taz: … ein sehr selbstbewusstes Duo aus zwei Rapperinnen.

	Miller: Das war tatsächlich ein sehr safes Umfeld, da gab es keine
	übergriffigen Männer. Jedenfalls, solang man nicht durchs Publikum ging.

	taz: Wie war es dann, mit dem Rapper Trettmann unterwegs zu sein? Für den
	haben Sie aus Überzeugung auflegen können.

	Miller: Auf jeden Fall. Da war es witzigerweise genau umgekehrt. Das
	Publikum war viel angenehmer, aber in der Crew gab es nur Männer. Das war
	die beste Zeit meines Lebens. Trettmann kommt wie ich aus Leipzig, wir
	kannten uns schon eine Weile, ich fand richtig krass, war er gemacht hat,
	und dann ist er noch mit „Grauer Beton“ abgehoben. Das war ein toller
	Moment. Aber mittlerweile hab ich mich aus der Rap-Bubble entfernt und mich
	hin zum Techno entwickelt.

	taz: Warum?

	Miller: Alles wurde musikalisch immer ähnlicher, mit vielen Texten konnte
	ich mich nicht mehr identifizieren, und ich hab mich auch Backstage nicht
	mehr wohl gefühlt. Das ist was ganz anderes als ein Safer Space in einem
	Technoclub. Man merkt einfach, dass es in der elektronischen Musik diese
	queere Tradition gibt – aber klar, da ist auch nicht alles super.

	taz: Zuletzt wurden selbst aus dem Berghain Übergriffe gemeldet. Wie stark
	hat sich die Partyszene verändert?

	Miller: Ziemlich deutlich. In den vergangenen Jahren haben Clubs
	Sicherheitsmaßnahmen verstärkt, setzen vermehrt auf Awarenesskonzepte, aber
	offensichtlich reicht das immer noch nicht, um Übergriffe komplett zu
	verhindern. Außerdem stresst mich die zunehmende Tiktokisierung.

	taz: Was meinen Sie damit?

	Miller: Es läuft anders in den Clubs als vor Corona. Im Berghain kann der
	DJ noch einen Spannungsbogen über acht Stunden bauen, da gehen alle
	zusammen auf eine Reise. Aber sonst muss alles schnell gehen. Auf Festivals
	und den Mainstreampartys legst du eigentlich nur noch für die
	Social-Media-Highlights auf. Die Tracks werden immer kürzer, die Leute
	gehen nur noch ein paar Stunden feiern, stattdessen filmt sich der DJ beim
	Auflegen, die Leute filmen sich beim Tanzen, und alle treffen sich dann auf
	Tiktok, um viral zu gehen.

	taz: Und demnächst legt dann gleich die KI auf.

	Miller: Ich gebe zu, künstliche Intelligenz ist in der Produktion ein
	extrem hilfreiches Tool, das ich auch viel verwendet habe. Natürlich gibt
	es KI-Artists, sogar Timbaland macht da mit, es gibt KI-Bands. Noch hoffe
	ich, dass die KI einen Artist nicht wird ersetzen können, weil die Leute
	etwas Echtes wollen. Aber das ist schon auch ein Thema, das mir Angst
	macht.

	18 Oct 2025

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	[8] /Berliner-Rap-Duo-SXTN/!5342093

	## AUTOREN

	Thomas Winkler

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