# taz.de -- Arzthelfer über seine Ausbildung: „Guten Morgen, meine Damen“

	# taz.de -- Arzthelfer über seine Ausbildung: „Guten Morgen, meine Damen“

	> Veli Çağıllıgeçit kam 1979 aus der Türkei nach Deutschland und ließ si…
	> zum Arzthelfer ausbilden. Als erster Mann in Berlin – allein unter
	> Frauen.

	Bild: Pionier im Job: Veli Çağıllıgeçit war Berlins erster männlicher Arz…

	taz: Herr Çağıllıgeçit, Sie haben sich vor 40 Jahren in Berlin zum ersten
	männlichen Arzthelfer ausbilden lassen. Wie kam es dazu?

	Veli Çağıllıgeçit: Damals war ich schon fünf Jahre in Deutschland und
	wollte endlich einen richtigen Beruf lernen. Ich hatte auch die Hoffnung,
	durch die Ausbildung mein Deutsch zu verbessern – meine deutschen Sätze
	klangen früher noch sehr abenteuerlich. Das war auch der Grund, warum ich
	mein Geld mit einfachen Arbeiten verdient habe. Ich putzte in einer Küche
	und sortierte in einer Schnapsfabrik Flaschen am Fließband aus. Dort
	beschloss ich irgendwann: Ich möchte keiner Arbeit mehr nachgehen, bei der
	ich nicht denken muss. So „nutzte ich die Gelegenheit, die ich in der Hand
	hatte“, wie wir auf Türkisch sagen, und stellte mich 1984 in einer Berliner
	Allgemeinarztpraxis vor, die eine Auszubildende suchte. In sehr einfachem
	Deutsch erklärte ich dann im Bewerbungsgespräch, warum ich Arzthelfer
	werden wollte: „Ich wollen richtig Beruf lernen und helfen Menschen.“

	taz: Der Beruf Arzthelfer wurde damals ausschließlich von Frauen ausgeübt.
	Hatten Sie gar keine Bedenken als einziger Mann in einer reinen
	Frauenklasse zur Schule zu gehen?

	Çağıllıgeçit: Nein, mit Frauen habe ich mich immer gut verstanden – auch,
	als ich noch vor meinem 18. Lebensjahr in der Türkei lebte. Deshalb war ich
	auch gar nicht geschockt, als ich hörte, dass zwei deutsche Männer diese
	Ausbildung nach wenigen Wochen abgebrochen hatten. Aber erst mal musste ich
	gegen Vorurteile in der Praxis ankämpfen. Eine Mitarbeiterin war sich
	hundertprozentig sicher, dass türkische Männer alle Machos sind, sich nie
	hinter einen Herd stellen oder einen einzigen Teller abwaschen würden! Es
	war im Praxiskollektiv nämlich üblich, dass wir reihum kochten und
	abwuschen. Sie war dagegen, dass ich dort anfing. Aber es hat keine drei
	Wochen gedauert, dann hat sie gesehen, dass auch türkische Männer dazu in
	der Lage sind. Plötzlich war ich ihr Lieblingskollege und sie hat sich bei
	mir für ihre Vorurteile entschuldigt.

	taz: Was hat Sie 1979 nach Deutschland geführt?

	Çağıllıgeçit: Ich stand – genau wie meine Familie – immer politisch li…
	In den 1970er Jahren ging ich deshalb regelmäßig mit meinen Freunden auf
	die Straße und demonstrierte gegen die konservative Regierung. Auch nachts
	zogen wir trotz Ausgangssperre von Haus zu Haus und verteilten Flugblätter
	– ohne Angst, dafür getötet zu werden. Als ich im Herbst 1978 Abitur
	machte, wurde die politische Situation aber immer schlimmer. Die Polizei
	setzte bei Demonstrationen regelmäßig Wasserwerfer ein, schoss wahllos in
	die Menge, verhaftete viele Menschen und folterte sie sogar im Gefängnis zu
	Tode. Es war wie im Bürgerkrieg. Ich wusste, wenn ich meine
	linkspolitischen Ideale nicht verrate, werde ich gefangengenommen und muss
	vielleicht sogar sterben. Aber ich wollte leben! Mit meinen linken
	Überzeugungen und der Möglichkeit, frei meine Meinung zu sagen. Weil das so
	in der Türkei nicht mehr möglich war, beschloss ich, wegzugehen.

	taz: Wieso haben Sie sich im damals noch geteilten Berlin niedergelassen?

	Çağıllıgeçit: Eigentlich wollte ich in ein Land mit Sonne und Meer weiter,
	zum Beispiel nach Frankreich. Weil ich mich in Berlin aber wohlgefühlt und
	im Arbeiter- und Jugendverein aus der Türkei Gleichgesinnte gefunden hatte,
	mit denen ich für die türkisch-kurdische Bevölkerung kämpfen konnte, bin
	ich hier geblieben. Über den Verein haben wir Ende der 1980er Jahre sogar
	einen Hungerstreik organisiert, damals den größten in Europa, um zu
	erreichen, dass die türkische Militärjunta aufhört, Regierungsgegner in
	Gefängnissen zu Tode zu foltern. Damit erreichten wir, dass eine deutsche
	Kommission 1981 in die Türkei fuhr und die türkische Regierung deshalb das
	Foltern vorübergehend beendete. Nach diesem Hungerstreik wollte ich endlich
	einen Beruf lernen und so in Deutschland ankommen.

	taz: Sie heißen Veli Çağıllıgeçit (sprich: Kalligedschid). Während Ihrer
	Ausbildungszeit wurden Sie aber immer „Herr Veli“ genannt. Wie kam es dazu?

	Çağıllıgeçit: Am ersten Tag meiner Arzthelferinnen-Ausbildung stand ich als
	25-jähriger türkischer Mann – mit schwarzen Locken und einem schwarzen
	Schnurrbart, auf den ich sehr stolz war, – in einem riesigen Saal, zusammen
	mit ungefähr 200 17-jährigen Frauen. Fast alle aus Deutschland, mit
	helleren Haaren als ich und Namen, die leicht auszusprechen waren. Der
	Schuldirektor rief uns nacheinander auf, um unsere Anwesenheit zu
	überprüfen. Als er meinen Nachnamen vorlesen wollte, setzte er dreimal an,
	schüttelte dann den Kopf und sagte: „Es tut mir leid, ich kann Ihren
	Nachnamen nicht aussprechen. Ich sage jetzt einfach Ihren Vornamen: Ist ein
	Herr Veli hier anwesend?“

	taz: Sie wurden also mit dem Vornamen aufgerufen und hießen von diesem
	Zeitpunkt an Herr Veli.

	Çağıllıgeçit: Ja, genau, alle nannten mich nur Herr Veli. Als wir danach in
	unsere Klassen gingen, wurden wir von der Lehrerin mit „Guten Morgen, meine
	Damen“ begrüßt und meine Klassenkameradinnen fingen sofort an zu kichern.
	Eine von ihnen sagte: „Aber unter uns ist auch ein Mann!“, trotzdem blieb
	es jeden Morgen bei der Begrüßung: „Guten Morgen, meine Damen!“

	taz: Wie war das Miteinander mit den anderen Schülerinnen?

	Çağıllıgeçit: Die anderen Frauen waren sehr freundlich und zurückhaltend,
	und ich war es auch. In meiner Kultur war es üblich, Frauen nicht direkt in
	die Augen zu sehen. Deshalb ging ich immer mit gesenktem Kopf an meinen
	Klassenkameradinnen vorbei und versuchte, möglichst schnell nach Draußen
	auf den Hof zu kommen. Es gab während dieser zwei Jahre nur eine Situation,
	in der ich sehr enttäuscht von meinen Mitschülerinnen war.

	taz: Bitte erzählen Sie!

	Çağıllıgeçit: Ich musste damals dreimal in der Woche mit der U-Bahn zum
	theoretischen Unterricht in eine Berufsschule nach Berlin-Wedding fahren.
	Dazu stieg ich am Bahnhof Hallesches Tor ein und in Rehberge wieder aus.
	1984 stand ja die Berliner Mauer noch, und dann kamen an der U-Bahn-Station
	Kochstraße oft West-Polizisten in die Züge und haben stichprobenartig
	Ausweise kontrolliert, während der Zug an den Bahnhöfen Stadtmitte,
	Französische Straße, dann wieder Oranienburger Tor, Nordbahnhof und Station
	der Weltjugend vorbei fuhr. Aber die Polizisten kontrollierten eigentlich
	nur Menschen mit dunklen Haaren und dunklen Augen, so wie mich. Und um mich
	herum standen ja meine Schulkameradinnen, die mich kannten und wussten, ich
	bin kein Ostdeutscher, der in den Westen flüchten möchte, sondern dass ich
	einfach nur zur Schule fahren will. Aber keine von ihnen ist aufgestanden
	und hat zu den Polizeibeamten gesagt: „Das ist unser Mitschüler, der will
	nur in die Berufsschule fahren. Den müssen Sie nicht immer wieder
	kontrollieren.“ Das fand ich sehr kränkend.

	taz: Haben Sie sich von Seiten der Lehrer*innen respektiert gefühlt oder
	gab es in der Schule auch Momente, in denen Sie als Ausländer diskriminiert
	wurden?

	Çağıllıgeçit: Nein, die Lehrerinnen – damals unterrichteten an der Schule
	keine Männer – waren freundlich und viele haben mich auch motiviert. Meine
	Deutschlehrerin hat zum Beispiel immer gesagt: „Herr Veli, Sie müssen
	Deutsch lernen!“ Daran habe ich gemerkt, dass sie sich um mich Gedanken
	macht. Und das hat mich motiviert, jeden Abend nach der Ausbildung noch
	Deutsch zu lernen. Aber soweit, dass die Lehrerinnen uns anders begrüßten,
	weil ich mit in der Klasse saß, ging es nicht. Daran konnten sie sich
	scheinbar nicht gewöhnen.

	taz: Heute hat sich die Situation im Vergleich zu damals verändert und es
	ist nicht mehr so sonderbar, dass ein Mann sich zum Arzthelfer ausbilden
	lässt. Reagieren Menschen trotzdem noch verwundert, wenn Sie von Ihrem
	Beruf erzählen?

	Çağıllıgeçit: Früher haben die meisten, denen ich Blut abnehmen wollte, zu
	mir gesagt: „Sie sind bestimmt Assistenzarzt“ oder „Sie studieren bestimmt
	Medizin“. Keiner hat gedacht, dass ich Arzthelfer bin, und viele waren
	verwundert, wenn ich das aufgeklärt habe. Heute sagen die Patient*innen
	gar nichts mehr dazu, wenn die Tür von unserem Praxislabor aufgeht und ein
	Mann vor ihnen steht. Aber zu Fortbildungen werde ich noch immer als „Frau
	Çağıllıgeçit“ eingeladen. Auch auf allen Zeugnissen, die ich nach Abschl…
	meiner Arzthelfer-Ausbildung erhalten habe, stand immer: „Frau Veli
	Çağılligeçit“. Sogar meine Yogalehrerin hat mir aus Versehen ein Zeugnis
	zur „Yogalehrerin“ ausgestellt. Obwohl sie mich ja drei Jahre unterrichtet
	hatte und wusste, dass ich ein Mann bin! Sie hat mein Zeugnis aber
	verändert, als ich sie darauf aufmerksam gemacht habe, im Gegensatz zu
	meinem Arzthelfer-Abschlusszeugnis: Da steht immer noch „Zeugnis zur
	Arzthelferin“. Genau genommen bin ich also kein Arzthelfer, sondern
	Arzthelferin. (lacht)

	taz: Wieso wurde das damals nicht korrigiert?

	Çağıllıgeçit: Als ich das Zeugnis im August 1986 bei der Ärztekammer Berl…
	abholen wollte, fragten mich die Damen am Empfang, ob ich mich nicht geirrt
	hätte – ich sei bestimmt zum Apothekenhelfer oder Tierarzthelfer
	ausgebildet worden, aber nicht zum Arzthelfer. Diese Ausbildung machten
	keine Männer! Ich erklärte ihnen, dass ich wirklich die Ausbildung zum
	Arzthelfer abgeschlossen hatte. Schließlich reichten sie mir das Zeugnis
	zur Arzthelferin über den Tresen. Als ich sie darauf aufmerksam machte,
	dass ich ein Mann sei, auf dem Zeugnis aber Arzthelferin stand,
	entschuldigen sie sich dafür, und erklärten mir schulterzuckend, es gebe
	eben nur Vordrucke mit der weiblichen Bezeichnung. In einem halben Jahr
	oder einem Jahr könnte ich aber nochmal nachfragen, bis dahin hätten sie
	vielleicht auch Zeugnisvordrucke für Männer. Das war mir dann aber zu
	mühsam und ich habe das Zeugnis als Andenken behalten.

	taz: Was hat sich für Sie mit der bestanden Prüfung verändert?

	Çağıllıgeçit: Ich hatte endlich mein Ziel erreicht! Denn als ich mich für
	die Ausbildung entschieden hatte, wollte ich die Abschlussprüfung unbedingt
	beim ersten Mal bestehen. Das war mir so wichtig, dass ich jeden Tag vier
	Stunden gelernt habe. Mein Maßstab waren damals die deutschen Schülerinnen:
	Weil die zwei Stunden pro Tag gelernt hatten, lernte ich doppelt so viel.
	Zusätzlich lernte ich noch täglich Deutsch, denn es war für mich von Anfang
	an klar: Wenn ich in diesem Land bleiben wollte, musste ich gut Deutsch
	sprechen. Um diese Kultur zu verstehen und mit den Menschen besser
	kommunizieren zu können.

	taz: Sie haben von einer äußerlichen Veränderung erzählt …

	Çağıllıgeçit: Ja, nach der bestandenen Prüfung habe ich mich auch äußer…
	verändert … Weil mir die Prüfung so wichtig war, hatte ich damals das
	Versprechen an mich selbst abgegeben, dass ich meinen geliebten Schnurrbart
	abrasieren würde, wenn ich diese Prüfung schon beim ersten Mal bestehen
	sollte. Mein Schnurrbart stand für meine linke politische Überzeugung. Er
	sollte dem von Maxim Gorki ähneln und ich wollte mit diesem Versprechen
	zeigen, wie ernst ich es meinte. Niemand von meinen deutschen Freunden,
	Bekannten und Mitbewohnern hatte mir damals geglaubt, dass ich das wirklich
	machen würde. Aber ich habe es getan!

	taz: Was war die Erfahrung in Ihrer Zeit als Arzthelfer, an die Sie sich am
	intensivsten erinnern?

	Çağıllıgeçit: Vor allem die Aids-Zeit habe ich sehr intensiv erlebt: Unsere
	Praxis war eine HIV-Schwerpunkt-Praxis, weil wir viele homosexuelle
	Patientinnen und Ärztinnen hatten, also viele Kontakte in die
	homosexuelle Szene. Am Anfang, als die Erkrankung noch unbekannt war, kamen
	viele Patient*innen zu uns, die sich unheimlich schlecht fühlten. Denen
	nahm ich Blut ab und teilweise waren sie drei Wochen später schon tot! In
	dieser Zeit habe ich zum ersten Mal überlegt aufzuhören, weil ich Alpträume
	hatte, dass ich mich mit einer infizierten Nadel steche, überall Blut
	spritzt und ich mich selbst infiziere. Zum Glück ist das aber nicht
	passiert. Ich habe mir damals mit einer Shiatsu-Ausbildung eine weitere
	Herausforderung gesucht, mittlerweile ein sehr wichtiger Teil meines
	Lebens, und bin Arzthelfer geblieben.

	taz: 1989, das Jahr, als die Berliner Mauer fiel, war für Sie bedeutsam,
	weil Sie zum ersten Mal nach zehn Jahren in Ihr Heimatland zurückreisten.
	Bitte beschreiben Sie uns diese Reise.

	Çağıllıgeçit: Diese Reise war für mich so besonders, weil ich meine Brüd…
	und meinen Vater zehn Jahre lang nicht gesehen hatte. Meine Mutter hatte
	mich nach fünf Jahren besucht, aber die anderen nicht. Und Telefonate in
	die Türkei waren damals sehr teuer, also hatten wir auch kaum miteinander
	gesprochen. Als ich dann endlich im Flugzeug saß, war ich total
	durcheinander. Ich empfand Aufregung, Angst und Freude gleichzeitig und mir
	gingen verschiedene Fragen durch den Kopf: Wer holt mich ab? Wie werden mir
	meine Brüder und mein Vater begegnen? Mein jüngster Bruder war ja drei
	Jahre alt, als ich die Türkei verlassen hatte. Als ich endlich durch die
	Zollkontrolle durch war, schloss ich meinen jüngsten Bruder in die Arme,
	und wir kuckten uns erst mal ewig in die Augen. Ohne ein Wort zu sagen.
	Denn Gefühl, das man hat, wenn man nach zehn Jahren seine
	Familienmitglieder wieder sehen und spüren kann, lässt sich mit Worten
	nicht beschreiben.

	19 Jan 2025

	## AUTOREN

	Heike Grosse

	## TAGS

	Lesestück Interview
	Deutsch-Türkische Beziehungen
	Schwerpunkt Stadtland
	wochentaz
	Pflege
	Arbeitsmigration
	Berlin-Kreuzberg
	Schwerpunkt Stadtland
	Schwerpunkt Stadtland
	Schwerpunkt Stadtland
	Schwerpunkt Stadtland

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Pflegemutter über schmerzvolle Abschiede: „Jedes Kind ist mein Kind“

	Seit 2015 ist Alessandra Cercola Salatino Krisenpflegemutter. Fünfzehn
	Babys und Kleinkindern in Not hat sie in dieser Zeit ein vorläufiges
	Zuhause gegeben.

	Georgette Dee über Freiheit und Liebe: „Ich könnte den ganzen Planeten fick…

	Georgette Dee verzaubert seit den 1990ern mit Chansons und Anekdoten. Ein
	Gespräch übers Früher und Heute, Ferienlager, Gefängnisse und das Glück.

	Ein Präparator über staunenswerte Natur: „Ratte, Fuchs und Waschbär überl…

	Seit 40 Jahren arbeitet Christian Blumenstein im Naturkundemuseum Potsdam
	als zoologischer Präparator. Der 56-Jährige macht das leidenschaftlich
	gern.

	Künstler Mike Spike Froidl über Punk: „Das Ziellose, das ist doch Punk“

	Mike Spike Froidl war bei der Anarchistischen Pogo-Partei aktiv. Als Punk
	ist er der Meinung: „Zur Arbeit zu gehen, ist unter meiner Würde“.