# taz.de -- Der Hausbesuch: Ein Hausarzt für alle Fälle

	# taz.de -- Der Hausbesuch: Ein Hausarzt für alle Fälle

	> Vor zehn Jahren zog Benjamin Pfefferkorn in den östlichsten Osten
	> Deutschlands. Dort rettet er Jugendstil-Villen vor dem Abriss.

	Bild: „Ein bisschen was Unmögliches“ hat er sich vorgenommen, sagt Benjami…

	Eigentlich ist Benjamin Pfefferkorn Architekt. „Hausarzt“ trifft es seiner
	Meinung nach aber sehr viel besser.

	Draußen: Am Ufer der Mandau, nur ein paar hundert Meter entfernt von der
	Stelle, wo der kleine Fluss in die Neiße mündet, steht ein umzäunter
	Jugendstil-Bau, der aussieht, als hätte er eine schwere Hautkrankheit. Die
	Fassade ist großflächig abgebröckelt und legt roten Backstein frei, aus der
	Dachrinne wächst Grün wie Haare aus den Ohren. Man erkennt noch, dass das
	Haus mal sehr hübsch war und vor Kraft strotzte. Jetzt könnte es jederzeit
	kollabieren. Das sagt zumindest die Bauaufsicht, aber Benjamin Pfefferkorn
	sieht das anders. Altersschwach ist es vielleicht, aber einstürzen wird es
	nicht, dafür kennt der 65-Jährige es viel zu gut.

	Drinnen: Pfefferkorn, großgewachsen, wellige braune Haare, ist der Besitzer
	des Bauwerks im Zittauer Süden, würde sich selbst aber eher als dessen
	„Hausarzt“ bezeichnen. Weil er das Wortspiel süß findet und weil es sich
	für ihn wirklich so anfühlt. Jeden Tag ist er hier und begutachtet die
	akutesten Wunden: Wo muss er abdichten, ausräumen, abstützen? „Wo ist
	wieder was eitrig?“, sagt er und meint das fast ernst. Tatsächlich steht es
	nicht gut um den Patienten: Ganze Etagen lassen sich nicht betreten, weil
	der Untergrund fehlt, Türen hängen in der Luft, man guckt bis hoch unters
	Dach.

	Zucker: Pfefferkorn führt raus in den Garten, der ein Berg aufgeschüttete
	Erde ist, darauf zwei Holzstühle und ein Tisch, es gibt Kekse und Kaffee
	aus der provisorischen Küche. Das Nachbarskind will Zuckerstückchen
	abgreifen und mit den Holzpfählen spielen, die aufeinandergestapelt auf dem
	Grundstück liegen. „Sie weiß, dass sie rüberkommen darf, wenn ich gerade
	nichts mache“, sagt er. „Bemnalin, bitte?“, fragt sie, wenn sie noch ein
	Zuckerstückchen will.

	Riesenrad: Benjamin „Bemnalin“ Pfefferkorn ist Architekt und aufgewachsen
	in West-Berlin, in einer Villa am Nikolassee. „Bunt dekadent“ ist das erste
	Wort, das ihm zu seiner Kindheit einfällt. Der Vater war Justiziar bei
	Schering, der Firma, die in Deutschland die erste Antibabypille auf den
	Markt brachte und später von Bayer gekauft wurde. Die Mutter, Elisabeth
	Niggemeyer, ist Fotografin und Autorin verschiedener Bücher zum Thema
	Städtebau und Pädagogik. Sonntags traf man sich bei Pfefferkorns zum
	Kaffeetrinken und Boulespielen. Künstler und Kulturschaffende, Architekten
	und Unternehmer tummelten sich im Wohnzimmer, wo statt einer Couchgarnitur
	eine Tischtennisplatte stand und daneben ein Flipperautomat. Als Kind
	träumte Benjamin Pfefferkorn davon, dass noch ein Riesenrad dazukommt.

	Vorschule: In einer Schublade versteckt die Mutter damals Bargeld für den
	Fall, dass „der Russe kommt“ und Soldaten bestochen werden müssen. Immer,
	wenn der Kalte Krieg heißer wird, bemerkt Benjamin Pfefferkorn das auf
	seinem Schulweg: Im Bus sitzen dann bewaffnete GIs. Mit deren Kindern und
	denen der Diplomaten geht er auf die John-F.-Kennedy-Schule in Zehlendorf,
	die damals nach amerikanischem Vorbild auch Vorschulklassen hat. Seine
	Mutter fotografiert die lernenden Kinder und bringt mit zwei
	Erziehungswissenschaftler:innen, ein Buch heraus, das die Vorschulpädagogik
	prägen wird.

	Gemordete Stadt: Ein weiteres ihrer Bücher wird den Lebensweg ihres Sohnes
	mitbestimmen. Es heißt „Die gemordete Stadt“ und ist ein von ihr
	bebilderter Essay, der die Monotonie der Nachkriegsmoderne beklagt und den
	Abriss wilhelminischer Quartiere. Pfefferkorn lernt früh, dass es in der
	Architektur nicht nur um Neubau und Selbstverewigung gehen sollte, sondern
	auch ums Reparieren und Erhalten.

	Grüne Wurzeln: Wegen dieses Buchs sitzt er jetzt hier, in einer Ruine im
	östlichsten Osten Deutschlands, und bewahrt sie vorm endgültigen Verfall.
	Anders kann er sich nicht erklären, was er da eigentlich tut. Vor zehn
	Jahren zog Pfefferkorn nach Zittau, der Liebe wegen. Die Liebe schwand,
	Pfefferkorn blieb – und machte sich nützlich. Denn in der Stadt sei es
	jeden Abend „beängstigend leer“ gewesen, „das einzige Leben, das ich hier
	gesehen habe, war in einem vollen NPD-Laden in der Äußeren Weberstraße“.
	Und so habe er sich seiner „grünen Wurzeln“ entsonnen, das leerstehende
	Erdgeschoss seines Wohnhauses in der Inneren Weberstraße umgebaut und den
	Grünen als Quartier angeboten. Deren Parteimitglieder hatten sich in Zittau
	bisher in Privatwohnungen oder Kneipen getroffen.

	Raumwohlstand: Mittlerweile gehören Pfefferkorn auch noch das alte
	Fischhaus, das Zweikronenhaus und eben die Immobilien am Ufer der Mandau.
	Alle für wenig Geld erworben. Er hat nicht die Mittel, sie vollends zu
	sanieren, aber sie am Leben halten, vor dem Abriss bewahren, das kann er.
	Vor der Wende sei in Zittau jede Dachkammer belegt gewesen, erzählt
	Pfefferkorn. 50.000 Menschen wohnten damals in der Stadt, jetzt ist es nur
	noch knapp die Hälfte. „Betrachtet man es positiv, könnte man sagen, es
	herrscht Raumwohlstand“, sagt er. Doch nach Jahren des Erhaltens wünscht er
	sich, dass die alten Gebäude wieder irgendeinen Nutzen bekommen.

	Toleranz: Das Fischhaus würde er am liebsten dem Verein „Augen Auf“
	vermachen, der sich für Zivilcourage einsetzt und Mitorganisator der
	montäglich stattfindenden Demos gegen die rechtsextremen „Spaziergänger“
	auf dem Rathausplatz ist. Aktuell finden in den Fischhaus-Räumlichkeiten
	Kunstaktionen zum Thema Toleranz statt, die Pfefferkorns Freundin Micheline
	Richau organisiert. Das ebenfalls in der Innenstadt gelegene Zweikronenhaus
	war früher mal Sitz einer Kleiderfabrik, die Anfang der Neunziger schloss.
	Mit Schüler:innen vom Zittauer Gymnasium erarbeiteten Pfefferkorn und
	Richau eine Chronik der Unternehmensgeschichte, sprachen mit
	Zeitzeug:innen und richteten Räume originalgetreu her.

	Dreiländerpunkt: Aus den Gebäuden am Mandau-Ufer würde Pfefferkorn am
	liebsten ein Hotel machen. [1][Der Dreiländerpunkt mit Tschechien und Polen
	ist um die Ecke], Radtourist:innen fahren täglich dort vorbei, aber
	dann leider durch Zittau hindurch, weiter nach Görlitz. Man müsse die in
	der Stadt behalten, findet Pfefferkorn, am besten über Nacht, durch eine
	attraktive Unterkunft mit Lademöglichkeit fürs E-Bike. Und auch der
	Dreiländerpunkt könnte noch mehr Leute anlocken. Zu sehen sind da bloß drei
	große Flaggen mit drei großen Heiligen Kreuzen davor, dazwischen plätschert
	die Neiße, südlich am Horizont ragt das Zittauer Gebirge auf. Wenn es nach
	Benjamin Pfefferkorn ginge, würde man auf der riesengroßen freien Wiese
	neben den drei Flaggenmasten ein Fußballfeld einzeichnen. Aber nicht
	irgendeines. Sondern eines, auf dem drei Mannschaften gleichzeitig
	gegeneinander spielen können. Dreikick nennt sich das.

	Kicken: Das ist keine Träumerei, sondern hat sogar schon stattgefunden.
	Mehrere Mannschaften à sechs Personen aus Deutschland, Tschechien und Polen
	traten in Sommerturnieren gegeneinander an. Was es jetzt noch brauche, sei
	ein Dreikick-Stadion als fester Ort der Begegnung – denn die Nationen
	lebten viel zu sehr aneinander vorbei. Das wäre mal ein sinnvolles
	Bauprojekt, findet Pfefferkorn.

	Italienisch: Für seine Gebäude wünscht er sich, dass er sie irgendwann an
	Menschen abgeben kann, die sie zu schätzen wissen und für Dinge nutzen, die
	Zittau guttun. Damit er irgendwann nicht mehr das Bedürfnis hat, vor jeder
	Wahl die Flucht zu ergreifen. „Zittau ist so schön, finde ich“, sagt er.
	„Es hat was Italienisches“. Der Sudetenblick: „Irre! Wie die Toskana!“

	Glück: Die Menschen im Ort mit ihren ausgebauten Häusern und schicken Autos
	hätten teilweise ein „merkwürdig schlechtes Selbstbewusstsein, eine
	Verschlossenheit an sich“, sagt Pfefferkorn. Erst neulich sei er wieder mit
	den Nachbarn in Streit geraten, die bis spät in die Nacht „Deutschland den
	Deutschen, Ausländer raus“ gesungen hätten. Trotzdem will er bleiben, denn
	mit den Häusern komme eben auch Verantwortung. Er habe sich damit „ein
	bisschen was Unmögliches“ zugemutet, etwas, „das schon auch mit Größenwa…
	zu tun hat“. Aber wenn er alleine oben auf dem Dach sitze, irgendeine
	Stelle abdichte und sich dabei vielleicht noch einen Sonnenstich hole,
	trete er in den Dialog mit den Häusern. „Und dann bin ich total glücklich.�…

	25 Aug 2024

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	## AUTOREN

	Leonie Gubela

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