# taz.de -- Jüdisches Neujahrsfest in Ukraine: Wider Scholem wet seyn oif der Welt

	# taz.de -- Jüdisches Neujahrsfest in Ukraine: Wider Scholem wet seyn oif der …

	> Scholem, Frieden, ist der Wunsch der Jüdinnen und Juden von Lwiw zu Rosch
	> Haschana. Aber wie können sie feiern, wenn Söhne und Töchter im Krieg
	> sind?

	Bild: Lwiw liegt zwar nicht an der Front, aber der Krieg ist auch hier allgegen…

	Am Schabbat sollen Jüdinnen und Juden nicht Auto fahren. Aber an diesem
	Samstag, es ist der 24. September, parkt vor der jüdischen Kultur- und
	Wohlfahrtsstelle in Lwiw ein Kleinbus. Im Gänsemarsch schleppen Menschen
	Säcke mit bunten Kostümen, dazu einen Synthesizer, den sie auf die Rückbank
	packen. 17 Personen finden Platz. Jung und nicht mehr so jung, dick und
	dünn, Männer und Frauen. Es sind aber mehr Frauen. Hinter dem Fahrer sitzt
	Lena aus Luhansk, rotbraune Kurzhaarfrisur, rote Lippen. Sie leitet den
	Chor „Scheyne Meydelach“, zu Deutsch: schöne Mädchen und hat gerade eine
	Lungenentzündung überstanden. Tatjana neben ihr ist 82, sieht aber zwanzig
	Jahre jünger aus. Sie bringt einen Witz nach dem anderen. Ihre Tochter
	kämpft als Freiwillige an der Front. Ein Brummen, der Motor springt an.
	„Juhu!“ schreit jemand, „wir fahren auf Tournee“.

	Am Sonntag Abend beginnt Rosch Haschana, das jüdische Neujahrsfest. Für die
	kleine jüdische Gemeinde der westukrainischen Stadt ist es das erste
	Neujahr im Krieg. Die zehn Tage zwischen Rosch Haschana und dem
	Versöhnungstag Jom Kippur sind die wichtigsten im jüdischen Kalender. Sie
	sind eine Zeit der Selbsterkenntnis, der Prüfung und Hoffnung.

	Zu den vielen Feierlichkeiten kommen vor allem Alteingesessene, aber auch
	Binnenflüchtlinge, die seit 2014 hier leben und solche, die erst kürzlich
	geflohen sind, ihre Wege werden sich vielleicht nie mehr kreuzen. Aber sie
	alle gehören jetzt auf eine merkwürdige Weise dazu. Sie sind Teil eines
	großen jüdischen Flüchtlingskaleidoskops, das sich in den letzten Monaten
	mit Geldern von großen jüdischen Organisationen aus dem Ausland gegenseitig
	unterstützt.

	Vor dem Holocaust galt Lwiw als kulturelle, religiöse und zionistische
	Ideenwerkstatt jüdischen Lebens – ein Drittel seiner Einwohner war jüdisch.
	Von 100.000 überlebten etwa 3000. In den neunziger Jahren emigrierten viele
	nach Israel, Deutschland und die USA. Andere waren Mischehen eingegangen
	und galten gemäß der Halacha, der rabbinischen Gesetzgebung, „nur“ als
	Vaterjuden. Vor einigen Jahren schloss die letzte jüdische Schule in der
	Stadt. Durch den Krieg wächst die Gemeinde wieder täglich.

	Jemand im Bus spielt Opernmusik von Verdi auf seinem Handy ab, „Rigoletto“.
	Sie fahren über eine Schnellstraße hinaus. Als der Bus abbiegt, fragt eine
	Frau den Mann neben sich: „Serhij, bist du im wehrfähigen Alter?“ In den
	letzten Wochen, erzählt man, verteile das Militär Einberufungsbescheide
	gleich an Checkpoints der Stadt.

	## Sie krümmen sich vor Lachen

	Im Bus redet alles durcheinander. Nicht alle lieben Verdi. „Was ist das für
	ein Rumgeheule, tu Kopfhörer rein, Mischa!“ – „Habt ihr eigentlich
	„Unorthodox“ gesehen?“ – „In Deutschland lernen unsere Leute kein Deu…
	wozu auch, sie kriegen auch so 400 Euro jeden Monat!“ – „Vergesst nicht,
	dass die Eröffnungsrede heute auf Ukrainisch sein soll und nicht auf
	Russisch!“ – „Lasst uns lieber über Sex reden, dafür brauchen wir keine
	Sprache!“ Sie krümmen sich vor Lachen.

	Die Tournee ist ein Tagesausflug in den Kurort Truskawez südwestlich von
	Lwiw. Seit Anfang März leben dort in einem sowjetischen Betonklotz jüdische
	Geflüchtete. Als der Krieg begann, mieteten Unternehmen ganze Sanatorien,
	um ihre Mitarbeiter aus dem Osten zu evakuieren. So auch das Joint
	Distribution Committe (JDC), die älteste jüdische Hilfsorganisation der
	Welt. Sie quartierte dort Familien und alte und kranke Menschen ein.
	Derzeit sind es 119, die im Hotel Vesna, auf Deutsch Frühling,
	untergebracht sind. Truskawez mit seinen 30.000 Einwohnern soll für alle
	nur eine Zwischenstation sein, bis sie wieder in ihre Heimat zurück können
	oder eine Wohnung in Lwiw finden.

	Dank seiner Heilquellen war Truskawez in der Sowjetunion bekannt, so wie
	Baden-Baden in Deutschland oder Karlsbad in Tschechien. Auch jetzt leben im
	Hotel neben Geflüchteten Heilwasser-Touristen. Wer kein Heilwasser trinkt,
	isst dünnen Borschtsch und fades Kantinenhähnchen. Die „Scheyne Meydelach“
	sind das Ensemble der Kultur- und Wohlfahrtsstelle Hessed Arieh aus Lwiw.
	Bald beginnt in der großen Halle mit den roten Plüschsitzen das
	Neujahrskonzert.

	Um dorthin zu gelangen, müssten Lidia Leonidowna und ihr Sohn Serhij die
	Treppen ins Untergeschoss hinunter laufen können. Einen Aufzug gibt es
	nicht. Lidia Leonidowna ist 85 Jahre alt und sitzt im Rollstuhl. Ihr Sohn
	Serhij ist 54 und hat Kinderlähmung. Zusammen haben Mutter und Sohn
	Mariupol überlebt. Seit wenigen Wochen leben sie im Hotel. Sie werden
	verpassen, wie die Tänzerinnen im Military-Look auf die Bühne stürmen und
	Hevenu Shalom Alejchem singen.

	Ihr Zimmer 704 im siebten Stock ist schlicht eingerichtet. Zwei
	Einzelbetten, zwei knallrote Nachttischlampen, ein Fernseher und ein
	Kühlschrank. Die beiden verlassen es außer zum Essen nur dann, wenn täglich
	die Pflegerin für zwei Stunden kommt und sie zusammen vor dem Hoteleingang
	am Rollator in kleinen Schritten laufen üben.

	Auf die Frage, wie es ihr geht, antwortet Lidia Leonidowna: „Wir warten.“
	Sie sitzt nah am Fenster, hinter ihr stapeln sich Windelpackungen, neben
	ihr auf dem Fensterbrett liegt eine Packung Zigaretten. Serhij kauert auf
	dem Bett und starrt auf sein Handy. Er sagt nichts. nur einmal hebt er
	seinen Kopf und sagt grimmig: „Ich will zurück nach Mariupol. Dort bin ich
	geboren.“ Die beiden warten auf ihre Ausreisedokumente nach Israel. Die
	Juden, hofft Lidia Leonidowna, lassen die eigenen Leute nicht im Stich.
	Dass sie jüdisch sind, hat ihnen vielleicht sogar das Leben gerettet. Wenn
	sie stirbt, soll sich in Israel jemand um Serhij kümmern. Aber weil gerade
	jüdische Feiertage sind, verzögert sich im Konsulat alles.

	Lidia Leonidownas Stimme ist tief und rauchig. Wenn sie von den letzten
	Monaten spricht, weint sie nicht. „Ich bin eher der stabile Typ“. Sie
	wollte nie weg aus Mariupol. In den vierziger Jahren arbeitete ihr Vater
	als Ingenieur im Azow-Stahlwerk. Im Zweiten Weltkrieg wurde die Familie von
	der Sowjetregierung in den Ural evakuiert, der Vater arbeitete dort in der
	Waffenproduktion. Später studierte Lidia Leonidowna in Sibirien und ging
	nach Mariupol zurück.

	## Der Unbekannte sagte, er komme aus der Synagoge

	Als die Russen Anfang März begannen, in Mariupol Wohnviertel zu beschießen,
	brach ihr Balkon weg, die Fenster stürzten ein, Gemälde fielen von den
	Wänden. Lidia Leonidowna lag im Bett und zitterte. Egal wie viele Decken
	sie über sich breitete, ihre Gliedmaßen schmerzten von der Kälte. Sie
	erlaubte Serhij nicht, das Haus zu verlassen. Im April klopfte ein
	unbekannter junger Mann an ihre Tür. Er sagte, er komme aus der Synagoge
	und helfe, behinderte Menschen zu evakuieren. Sie lehnte ab. Wo sollten sie
	in ihrem Zustand hin, sie im Rollstuhl und Serhij mit seiner Behinderung?

	Es gab keinen Strom, kein Essen und kein Wasser. Aber die Tochter von Lidia
	Leonidownas Cousine kochte alle paar Tage am Feuer vor ihrem Haus Suppe
	oder Brei. Ihr Mann brachte es ihnen, manchmal auch ein oder zwei Liter
	Wasser. Es reichte, um die Medikamente einzunehmen.

	Heute träumt Lidia Leonidowna immer wieder davon, wie er ihnen das Wasser
	bringt. „Tante Lilia, auf dem Weg haben sie wieder geschossen. Ich lag mit
	dem Gesicht zum Boden auf der Straße und klammerte mich an die
	Wasserflaschen.“ Jedes Mal sagte er: „Heute hat es geklappt. Nächstes Mal
	vielleicht nicht.“

	Erst als ihnen die Medikamente gegen Serhijs epileptische Anfälle
	ausgingen, entschied sie sich zur Flucht. Der Fremde aus der Synagoge trug
	Lidia Leonidowna zum Minibus und legte sie auf den Boden. Als sie die Stadt
	verließen, schossen die Russen auf sie, Mariupol war zu Teilen schon
	besetzt. Am Checkpoint wollte man sie nicht herauslassen. Sie nahmen den
	Umweg über die Dörfer.

	Um drei Uhr am Nachmittag kamen sie in der Küstenstadt Berdjansk an. Sie
	hatten sich über zwei Monate nicht gewaschen und nichts Warmes gegessen.
	Als jemand Lidia Leonidowna einen Teller mit heißem Borschtsch reichte,
	zitterten ihr die Hände. Am gleichen Tag kam eine Frau und duschte sie mit
	warmem Wasser. Es war der 3. Mai. Sie wird diesen Tag nie vergessen.

	Im Keller sitzen ein paar Dutzend Pensionäre und Familien mit Kindern auf
	roten Plüschsesseln. Das Ensemble hat das hebräische Neujahrslied Bashana
	Habaa auf Jiddisch umgedichtet: Ir wet seyn / Ir wet seyn / Wos ba naier
	wird geschehn / Wider Scholem wet seyn oif der welt! – Ihr werden sehen,
	was im neuen Jahr wird geschehen, wieder Frieden wird sein auf der Welt! Zu
	Lidia Leonidowna und Serhii wird jemand später eine kleine Plastiktüte
	hochschicken, darin Challah, der Hefezopf aus dem jüdischen Brauchtum, und
	ein Apfel mit Honig. Süß soll das neue Jahr werden.

	Bis zum Krieg wurde die Zahl von Jüdinnen und Juden in Lwiw auf über 1000
	geschätzt. Doch viele sind geflohen, andere wiederum aus ukrainischen
	Städten hinzugekommen. Menschen in Bewegung kann man nicht zuverlässig
	zählen. Lwiw und die Orte in der Umgebung sind für viele eine
	Zwischenstation, die Mietpreise in der Stadt nicht bezahlbar.

	Der Rabbiner Mendel Gottlib sagt, er spüre „jüdische Seelen“ in der Stadt
	auf, dann zwinkert er. Er hat besonders Menschen im Blick, die zwar jüdisch
	sind, aber die Verbindung zum Judentum oder zur Gemeinde längst verloren
	haben. Zwei Tage vor Rosch Haschana empfängt er in seinem winzigen Büro im
	Gemeindezentrum Chabad. Ständig kommen Menschen, um Medikamente oder
	Lebensmittel abzuholen. Es sind vor allem jüdische Familien, die kommen,
	aber nicht nur. Wenn jemand das Gebäude betritt, unterbricht Mendel das
	Gespräch, stellt sich an die Tür und begrüßt sie mit „Schalom Schalom!“
	Dann lädt er sie zu einem kurzen privaten Gespräch unter vier Augen.

	Ein paar Tage später werden einige von ihnen wiederkommen, um zusammen
	Rosch Haschana zu feiern und das traditionelle Schofarblasen zu hören, das
	ihre Seelen vor Gott aufrütteln soll. Die Menschen mögen Mendel. Er ist
	jung, er ist nahbar, er hört ihnen zu, den Kindern schenkt er Spielzeug.
	Wenn Rabbiner Mendel Gottlib spricht, baut er auf Jiddisch lustige Ausrufe
	wie „A jiddische Kop“ ein, um jemandem zu seinem Gedanken zu gratulieren.
	Seine Muttersprache ist Hebräisch, aber er spricht Russisch und lernt
	Ukrainisch. Das Rrrr kann er nicht rollen.

	Der Regen prasselt laut gegen die Fensterscheiben, seit Tagen schüttet es
	in Lwiw wie aus Kübeln. Sein Handy klingelt.

	„Wissen Sie, was Mincha ist?“ – „Ich bin säkular, aber ich weiß, was …
	Nachmittagsgebet ist.“ – „Nur in Israel gibt es einen Unterschied zwischen
	säkular und orthodox. Hier sind wir alle eins, wir sind Juden!“

	Mendel Gottlib entschuldigt sich und verlässt zum Beten das Büro. Schräg
	vor dem Büro ist auf einem Stuhl eine riesige Aufnahme von Rabbiner
	Menachem Mendel Schneerson abgestellt, noch in Folie verpackt. Er war der
	Rebbe der chassidischen ultraorthodoxen Chabad-Bewegung, zu der Mendels
	Familie gehört und den er verehrt.

	Das Gemeindezentrum hat erst vor zwei Wochen eröffnet. Mendel und seine
	Frau Maschi kamen im August letzten Jahres aus Israel als „Schlichim“,
	sogenannte Gesandte, nach Lwiw, um ihr Leben der Gemeindearbeit zu widmen.
	Im Dezember kam Musja, ihr Baby, auf die Welt. Kurz darauf begann der
	Krieg. Jeden Tag, von morgens bis abends, riefen ihn Hunderte verzweifelte
	Menschen an.

	Für Mendel Gottlib was es das erste Mal im Leben, dass er am Schabbat ans
	Telefon ging. „Pikuach Nefesh“ hieß die Erlaubnis des Oberrabbiners auf
	Hebräisch, zu Deutsch: „Rettung aus Lebensgefahr“. Mendel selbst hat Angst
	um seine Eltern. Sein Vater ist auch Rabbiner. Die Eltern leben in
	Mykolajiw, einer Stadt, die seit Kriegsbeginn fast täglich unter Beschuss
	steht. Sie können ihre Gemeinde nicht im Stich lassen. Jeden zweiten Tag
	telefoniert er mit ihnen. Als Mykolajiv einmal komplett von der
	Wasserversorgung abgeschnitten war, schickte er ihnen einen ganzen Bus mit
	Wassertanks aus Lwiw.

	Seine Eltern kamen Mitte der neunziger Jahre nach Mykolajiw in den Süden
	der Ukraine, um dort die Gemeinde aufzubauen. Heute ist Mendel 27, damals
	war er ein Baby. Die Stadt war eine „jüdische Wüste“ sagt er, die
	postsowjetischen Gemeinden hungrig nach jüdischem Leben. Mendel wuchs dort
	auf, bis er als Teenager zur Rabbinerausbildung nach Israel, in die USA und
	Deutschland wegging. Etwas anderes, als Rabbiner zu werden, kam ihm nie in
	den Sinn.

	## Man tunkt Äpfel in Honig, wünscht sich ein gutes neues Jahr

	Am 25. September beginnt Rosch Haschana. In der großen Synagoge wird es
	einen Gottesdienst des Zentralrabbiners von Lviv geben. In der Kultur- und
	Wohlfahrtsstelle Hessed Arieh haben sie die Feier vorgezogen und ein paar
	Tage früher gefeiert. Mendel und Maschi bereiten sich morgen auf eine große
	Feier vor, die Reformgemeinde Tejva übermorgen. Doch Feierlaune will
	nirgends so richtig aufkommen. Man tunkt Äpfel in Honig, wünscht sich ein
	gutes neues Jahr, spricht von Hoffnung, vom Sieg gegen das Böse. Manche
	haben Söhne oder Brüder, die an der Front kämpfen. Zu Mendels Feier taucht
	ein Mädchen aus dem Donbass in Uniform auf.

	Alle sprechen untereinander Russisch, nicht Ukrainisch. Das hat
	soziologische und historische Wurzeln. Während der Sowjetzeit hatte in
	einem fließenden Übergang das Russische allmählich Jiddisch, die
	traditionelle Sprache, ersetzt.

	In Gesprächen verneint jeder, in den letzten Jahren Antisemitismus erfahren
	zu haben. Vielleicht gebe es ihn, sagen sie, aber niemand hat etwas
	Konkretes zu erzählen. Offener Antisemitismus, so klingt es durch, sei ein
	Übel der Sowjetzeit, vielleicht auch der neunziger Jahre. Beim ukrainischen
	Nationalisten Stepan Bandera scheiden sich die Geister. Aber jetzt haben
	sie größere Sorgen als Bandera.

	Sascha Somisch und Mendel Gottlib haben sich im echten Leben noch nie
	getroffen. Aber sie sind auf Facebook befreundet. Jetzt regnet es nicht.
	Für Sascha ist es seit Kriegsbeginn erst das sechste Mal, das sie ihr Haus
	verlässt. Sie sei durchgedreht, erzählt sie. Sascha hat Angst vor Covid und
	Angst vor dem Luftalarm und schämt sich dafür. Bevor es dämmert und der
	Feiertag beginnt, laufen wir immer wieder um die Blöcke in der Nähe ihres
	Hauses.

	Saschas Großvater väterlicherseits war Jude. Jahrelang bereitete ihr das
	Kopfzerbrechen, sie wollte auch jüdisch sein. Bis ein Professor in
	Jerusalem zu ihr sagte: „Besser eine gute Goyka als eine schlechte Jüdin.“
	Goyka ist der gängige Name für Nichtjuden. Seine Weisheit beruhigte sie.
	Bis zur Pandemie besuchte sie die kleine Lwiwer Reformgemeinde. Sascha hat
	ein blasses Gesicht, pechschwarze Haare und trägt aus Angst um ihre
	kränkliche Mutter eine Maske. Wenn sie vom jiddischsprachigen Theater Lwiw
	spricht, mit dem sie aufgewachsen ist, von der Klezmermusik erzählt, für
	die sie so sehr brennt, benutzt sie große Worte: ve-li-ka-lep-no –
	großartig. Vol-sheb-no – zauberhaft. Tschju-des-no – wunderbar.

	Sie wollte sich treffen, um von ihrer Musik zu erzählen – von der
	Klezmer-Band „Varnitshkes“, die sie 2007 mit Unterstützung von Ada Dianova,
	Leiterin von der jüdischen Wohlfahrtsstelle in Lwiw, gründete. Vom „Lwiw
	Klezfest“, das sie zusammen mit anderen Künstlerinnen und Künstlern
	organisierte und das vor der Pandemie in der Ukraine Bekanntheit erlangte.
	Bis 2014 hatten „Varnitshkes“ in St. Petersburg jahrelang mit russischen
	und jüdischen Kolleginnen und Kollegen auf dem Festival der Toleranz gegen
	Faschismus angesungen. „Never again“, schworen sie. Es waren dieselben
	Kollegen, von denen sich jetzt alle bis auf wenige schweigend von ihr
	abgewandt haben.

	Heute heißt die Band nicht mehr „Varnitshkes“ sondern „Shtrudl“. Auch …
	und Tatjana von den „scheynen Meydelach“ gehören dazu. Die Band ist
	allerdings geschrumpft, zwei Teilnehmerinnen kämpfen an der Front. Sascha
	selbst kann seit dem 24. Februar, dem Beginn des russischen Angriffs, nicht
	mehr singen. Mit Tatjana von „Shtrudl“ telefoniert sie fast jeden Tag. Zur
	Unterstützung ihres Landes dichteten sie eine Version des ukrainischen
	Volksliedes Oy u luzi chervona kalina auf Jiddisch um. Auf [1][Youtube] hat
	das Video 70.000 Klicks.

	Wir laufen und reden. Plötzlich ertönt Saschas zarte Stimme: „Farkoyfn di
	sapozhkelekh / Un forn oyf di droyzhkelekh“ Leise singt sie von den
	sapozhkelekh, den Stiefelchen. „Ich würde meine Stiefelchen verkaufen, um
	bei Dir zu sein, mein Kätzchen, mein Vögelchen.“ Es ist ein jiddisches Lied
	– ein Liebeslied.

	30 Sep 2022

	## LINKS

	[1] https://www.facebook.com/watch/?v=1056028491941494

	## AUTOREN

	Marina Klimchuk

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