# taz.de -- DJ Dominik Eulberg über die Natur: „Ein Eistaucher vielleicht“

	# taz.de -- DJ Dominik Eulberg über die Natur: „Ein Eistaucher vielleicht“

	> Die Tracks von Dominik Eulbergs neuem Album sind nach Vogelarten benannt.
	> Ein Gespräch über das Artensterben, geschlossene Clubs und Mikroorgasmen.

	Bild: Hat die Natur im Blick: Dominik Eulberg an der Westerwälder Seenplatte

	Das Haus von Dominik Eulberg im Westerwald verrät viel über ihn. Die im
	Garten angelegten kleinen Biotope und die bunt verteilten Käferschaukästen
	und Vogelskulpturen im offenen Wohnraum zeigen den Biologen, das mit
	Synthesizern vollgepackte Studio im Dachgeschoss den Technoproduzenten und
	DJ. Es ist früher Nachmittag. Dominik Eulberg ist gerade aufgestanden –
	extra ein wenig früher als sonst. Seine Frau und er nutzen die Nächte, um
	zu arbeiten.

	taz: Herr Eulberg, wenn Sie ein Tier wären, welches wäre das?

	Dominik Eulberg: Mein Lieblingstier ist der Eisvogel. Dieses irisierende
	Blau, das so gar nicht hierher passt, erzeugt immer eine tiefe Entzückung
	in mir. Aber – das bin ich nicht. Ich bin kein Eisvogel, so vom Charakter
	her.

	Sondern?

	Ich wäre auf jeden Fall ein Seetaucher: ein Eistaucher vielleicht oder ein
	Prachttaucher. Das sind Grenzgänger. Die können minutenlang unter Wasser
	agieren, sie können an Land rumwatscheln und sie können fliegen. Und das
	liebe ich ja auch so sehr – zu sublimieren, von einem Element ins andere zu
	switchen. Also die Leute mit derben Technosets wegballern und sie danach
	mit auf eine Fledermauswanderung nehmen oder ihnen einen feinstofflichen
	Fachvortrag halten.

	Für beides bringen Sie ausreichend Expertise mit. Sie sind seit beinahe 30
	Jahren DJ und produzieren elektronische Musik. Und Sie sind studierter
	Ökologe, sind ehrenamtlich in Naturverbänden tätig und unter anderem
	Gastdozent am Berliner Naturkundemuseum. Wie funktioniert das, wenn Sie
	diese beiden Welten verbinden?

	Ganz wunderbar, denn die Wiesen, auf denen man noch nie war, das sind ja
	die saftigsten. Da bringt jeder Sensenhieb sehr viel Ertrag. Wenn ich
	früher im Nationalpark eine Führung gemacht habe – die Leute, die da
	mitgegangen sind, die wussten eh schon fast alles, was ich erzähle. Aber
	wenn ich mit so Ravern losziehe, ist das totales Neuland für die meisten.
	Die müssen erst mal kapieren, dass ich das wirklich ernst meine, dass wir
	jetzt keinen Quatsch machen. Und wenn sie sich dann darauf einlassen, dann
	bekommen sie auf einmal leuchtende Augen.

	Um die heimische Natur geht es auch in Ihrem Buch, das 2021 erschienen ist
	und einen Titel trägt, bei dem man sich leicht verlesen kann:
	„[1][Mikroorgasmen überall]“. Was bitte ist ein Mikroorgasmus?

	Unsere heimische Natur ist ja ein Entertainmentsystem, das jeden Tag neu
	aufgestellt wird, mit den phänologischen Zyklen, mit den Wintergästen zum
	Beispiel, die jetzt gerade hier sind. Das ist gesund, es ist kostenlos, es
	ist jederzeit verfügbar. Wer dafür einmal sensibilisiert und nicht
	vollkommen verhärtet ist, der kann da ein ganz tiefes Glück empfinden, bei
	dem jede Zelle jubiliert – und das kann ich nicht anders als kleine
	Orgasmen bezeichnen.

	Wann ging das los mit der Liebe zur Natur?

	Ich bin ja hier im Westerwald groß geworden, direkt vor der Tür war ein
	mannigfaltiges Biotop: Wiesen voller Schmetterlinge, Tümpel mit
	Feuersalamanderlarven, Bäche … da war ich von morgens bis abends mit
	Kescher und Lupe unterwegs, habe alle Tiere gefangen, die ich nicht kannte,
	und sie dann zusammen mit meinem Vater bestimmt. Der war auch Biologe und
	so hatten wir alles im Haus, Bestimmungsbücher, Mikroskope, Analysesysteme.
	Nur einen Fernseher, den hatten wir nicht, und den brauchte ich auch nicht.
	Ich denke, dass ist auch ein Grund, warum ich ein erfolgreicher Künstler
	geworden bin.

	Ah ja?

	Hier sind wir bei der Frage: Was ist Kreativität? Im Endeffekt ein Zustand,
	den man selber generiert: Ich bin hier, ich möchte dorthin – und wie mache
	ich das? Wenn einem aber schon alles vordefiniert wird, dann bildet sich
	keine Kreativität aus. Bei mir konnte sie sich total frei und fließend
	entwickeln, ein Stock im Wald konnte alles sein: eine Schlange, ein
	Flugzeug, ein Auto. Ich muss immer eher aufpassen, dass ich nicht zu viel
	Input habe – das macht mich fix und fertig. Allein so ein Tropfen Wasser,
	wie der eine Scheibe runterläuft. Dass der dabei immer so Kurven macht!
	Damit kann ich mich tagelang beschäftigen.

	Wie kanalisieren Sie diesen kreativen Überschuss, wenn Sie Musik
	produzieren?

	Musikmachen ist ja nichts anderes als die Selektion aus unendlich vielen
	Optionen. Ich kann jede Note spielen, mit diesem Synthesizer oder mit
	jenem, oder, oder, oder. Da kann man sich vollkommen drin verlieren.
	Deswegen fange ich bei einem neuen Album immer mit einem Konzept an. Ich
	mache erst das Artwork fertig, die Tracknamen und so weiter. Je klarer der
	rote Faden ist, desto besser.

	Jetzt im März kommt Ihr neues Album „Avichrom“ raus. Was ist da der rote
	Faden?

	Der Name ist ein Kunstwort, quasi: „vogelfarben“. Ich kam durch die Frage
	darauf, weshalb Vögel überhaupt so bunt sind. Warum hat Mutter Natur da
	ihre gesamte Farbpalette verwendet?

	Und warum?

	Das hat einen anatomischen Grund. Weil die meisten Vögel keinen wirklichen
	Penis haben, kommt es bei der Paarung zum sogenannten Kloakenkuss, bei dem
	sich das Weibchen dem Männchen körperlich hingeben muss. Die Vögel müssen
	sich also besonders ins Zeug legen, wenn sie um die Gunst der Weibchen
	buhlen. Und das machen sie durch ihre opulenten Gesänge und durch ihre
	tollen Farbenkleider, die an sich ja erst mal kontraproduktiv sind – einem
	Fuchs fällt sofort auf, wenn da so bunte Viecher rumhängen. Und dann habe
	ich mich einfach mal hingesetzt und bei den 259 Brutvogelarten, die es
	momentan in Deutschland gibt, geguckt: Wie viele Farben haben wir da in den
	Namen drin?

	Sagen Sie es mir!

	Elf. Ich durfte also genau elf Musikstücke machen. Und die heißen nun eben
	„Blaumeise“, „Goldregenpfeifer“, „Purpurreiher“, „Grünfink“ un…

	Dass Sie Musik nach Insekten und Vögeln benennen, hat bei Ihnen Tradition.
	Früher haben Sie sogar mal Vogelstimmen direkt in die Stücke eingebaut.
	Steckt da heute noch mehr dahinter, außer den Namen?

	Unbedingt! Das sind alles Vögel, die ich über Jahre und Jahrzehnte studiert
	habe und zu denen ich eine innige Bindung verspüre. Wenn ich sie mir nur
	anschaue, kommen direkt Bilder in mir hoch. Das erzeugt eine ganz tiefe
	Schwingung. Und wie ein Maler hingeht und aus Emotionen ein Bild macht, so
	manifestiere ich sie mit Synthesizerdaten, mit Noten. Dabei ist die
	elektronische Musik für mich das beste Werkzeug, auch wenn es erst mal sehr
	ambivalent erscheint – Natur und Techno. Aber der große Vorteil gegenüber
	klassischen Instrumenten ist: Ich habe keinerlei Limitierungen in den
	Klangfarben. Jeden Sound, den du dir vorstellen kannst, kann ich mit
	Synthesizern erzeugen.

	Die Soundebene ist also von den Klängen der Vögel inspiriert – und auf der
	Stimmungsebene spiegelt sich ihr Charakter wider?

	Nehmen wir zum Beispiel den Track „[2][Rotmilan]“: Da ist dieser Gleitflug,
	ein wenig was Verspieltes, dann aber auch die Bedrohung, die von diesem
	Greifvogel ausgeht. Und die besondere Verantwortung, die wir für diese Art
	haben. Denn über 50 Prozent der weltweiten Rotmilanpopulation lebt in
	Deutschland.

	Haben Sie noch ein Beispiel?

	Suchen Sie sich einen der anderen Vögel aus!

	Okay … wie ist es mit dem Gelbspötter?

	Spotten nennt man es, wenn ein Vogel Stimmen von anderen Vögeln imitiert.
	Das Blaukehlchen kann das, die Mönchsgrasmücke oder der Star. Aber der
	Gelbspötter ist ein Meister im Spotten, der findet immer neue Dinge, die
	er für seine Strophen abkupfert. Entsprechend ist das Stück total bunt und
	fragmentiert, und wenn man so durchskippt, denkt man: Waren das jetzt
	gerade vier Musikstücke, die ich angespielt habe? Es gibt dennoch ein
	Motiv, das alles verbindet. Und der Track ist sehr frech und geschwätzig.

	Und was ist so beim Braunkehlchen los?

	Das Stück ist sehr wehmütig, denn das ist ja ein Wiesenbrüter und denen
	geht es wirklich am beschissensten bei uns. Wiesenbrüter haben seit den
	achtziger Jahren in Deutschland um über 90 Prozent ihres Bestandes
	eingebüßt, weil Wiesen mittlerweile Hochertragsflächen sind, die fünf bis
	sechs Mal im Jahr gemäht werden. Da legt ein Braunkehlchen gerade die Eier,
	die Jungen schlüpfen und dann kommt der Mähdrescher – zack, tot,
	zerhäckselt! Das ist unheimlich traurig. Trotzdem habe ich versucht, auch
	die kraftvolle Schönheit dieses Vogels zu beschreiben.

	Wenn nicht irgendein Pandemiewunder geschieht, werden Sie das Album-Release
	Anfang März nicht in einem Club feiern können, sondern allenfalls mit einem
	Livestream. Haben Sie das während der bisherigen Coronawellen auch mal
	gemacht: Als DJ vor Kameras aufgelegt anstatt vor Menschen?

	Ein paarmal, und ich fand es nicht so prickelnd. Musikmachen ist erst dann
	spannend, wenn es ein Dialog ist, wenn man eine Energie rausschickt und es
	kommt eine Energie zurück, die wieder eine andere Energie erzeugt. Aber von
	einer Kamera, da kommt nix zurück.

	Aber [3][vermissen Sie denn die Clubs]? Die sind ja als Ort eng, laut,
	reizüberflutet, also eher das Gegenteil eines Waldes.

	Bei mir ist es genau andersrum. Ich finde, ein Club ist reizarmer, als im
	Wald zu sein. Also ja, ich habe sie extrem vermisst, und ich vermisse sie
	auch jetzt wieder. Zum einen, weil ich eigentlich seit 1993, seit ich 15
	bin, jedes Wochenende aufgelegt habe. Für mich war das normal: freitags
	Club, samstags Club, sonntags kommst du nach Hause, montags ausruhen –
	diese ganze Taktung ist jetzt im Eimer. Und natürlich fehlt es mir auch,
	dass man sich da so exzessiv ausleben kann, das hat schon etwas sehr
	Reinigendes. Ich habe aktuell immer das Gefühl, dass ein Teil von mir
	unbefriedigt ist. Dazu kommt: Das kollektive Zelebrieren von Musik liegt in
	der Natur des Menschen, ist ein sozialer Klebstoff. Das hat uns ja erst zur
	Hochkultur gemacht!

	Das müssen Sie erklären.

	Der Mensch ist das einzige Wesen, das sich im Kollektiv zu einem externen
	Impuls synchronisieren kann. Ohne diese Fähigkeit hätten wir damals die
	Pyramiden nicht bauen können, wenn nicht einer gebrüllt hätte: Und jetzt …
	und jetzt … und jetzt! Das schafft sonst kein Tier. Es gibt zwar auch
	Kakadus, die zum Beat wippen, das kennt man von Yotube-Videos. Aber wenn du
	zu tausend Kakadus sagst: Jetzt wippt mal alle gleichzeitig zum Beat! Das
	können die nicht.

	Kakadus kommen im Eulberg ’schen Mikrokosmos nicht vor. Ihr Fokus liegt
	komplett auf der heimischen Flora und Fauna.

	Ich war schon immer ein Freund der Devise: Think global, act local, weil
	ich hier einfach eine ganz andere Wirkmächtigkeit habe, als zum Beispiel
	bei einem Schneeleoparden im Himalaja. Vor unserer eigenen Haustür gibt es
	genug zu tun: Die Roten Listen werden ja von Jahr zu Jahr länger und
	länger, fast die Hälfte der heimischen Vogelarten etwa gelten in ihrem
	Bestand als gefährdet. Wir haben keines der 20 Ziele der UN-Dekade der
	biologischen Vielfalt erreicht. Keines! Unsere Naturschutzbemühungen sind
	eine Katastrophe, die gehen nur nach dem Feuerwehrprinzip: Nur wenn es
	irgendwo brennt, dann macht man schnell was. Wobei sich hier natürlich ganz
	generell die Frage stellt: Was ist Naturschutz?

	Eine große Frage.

	Naturschutz ist ja nichts anderes als der Versuch, eine Konvention zu
	finden, wie die Welt aussehen soll, in der wir leben wollen. Manche denken,
	Naturschutz sei „Natur sein lassen“. Aber können wir das überhaupt? Nehmen
	wir zum Beispiel die Gelbbauchunke. Die könnte in einem Nationalparkwald
	gar nicht mehr überleben. Da denkste doch erst mal: Was ist denn jetzt los?
	Was redet der hier fürn Mist?

	Ja, aber wirklich.

	Das große Problem ist: Wir Menschen haben die Ökosysteme schon zu stark
	zerstört. Noch vor ein paar zehntausend Jahren gab es in Europa zwei
	Elefantenarten, den Europäischen Waldelefanten und das Mammut, es gab zwei
	Nashornarten, es gab Flusspferde und Auerochsen. Auch wir Menschen haben
	unsere Beitrag dazu geleistet, dass diese großen Weidetiere hier
	verschwunden sind, und wenn wir die Natur jetzt Natur sein lassen, dann
	gibt es keine Stellen mehr, an die eine Gelbbauchunke ihre Eier legen kann.
	Denn die Unken legen ihre Eier nicht in Tümpel, weil es dort räuberische
	Fische gibt. Sie legen sie nur in Pfützen. Die sind früher eben dort
	entstanden, wo diese große Weidetiere ihre Suhlen hatten – und entstehen
	heute nur noch dort, wo schwere Fahrzeuge, etwa zum Baumfällen, im Einsatz
	sind und tiefe Reifenspuren hinterlassen. Oder eben dort, wo der Mensch
	gezielt Unkenpfützen anlegt.

	Und so etwas wie der Bayerische Wald, der gern als tolles Beispiel dafür
	genannt wird, dass dort jetzt wieder ein Urwald entsteht? Ist das Unsinn?

	Den Nationalparkgedanken grundsätzlich finde ich nicht schlecht, dass man
	Flächen einfach komplett sich alleine überlässt, wo Evolution stattfinden
	kann. Aber gerade, wenn man Naturschutz mit Artenvielfalt gleichsetzt,
	braucht man aktive Pflegemaßnahmen, muss Flächen freihalten, Sachen
	anlegen. Oder halt die fehlenden Weidetiere substituieren durch
	Wasserbüffel oder irgendwelche Rindsviecher, die der Verbuschung
	entgegenwirken. Das machen wir an der Westerwälder Seenplatte auch schon.
	Sonst gäbe es hier etwa kein Braunkehlchen mehr.

	Das Bestreben nach Biodiversität gerät mitunter mit dem Klimaschutz
	aneinander, [4][etwa wenn es um den Bau von Windrädern geht].

	Ja, die sogenannten Green-Green-Konflikte. Also wir brauchen deutlich mehr
	Windkraft, um den Transformationsprozess zu schaffen, da gibt es zig
	Studien dazu, dass es anders nicht geht, denn was wäre auch die
	Alternative? Wollen wir jetzt wieder Atomkraft machen, oder was? Aber
	natürlich ist das ein Riesenproblem für Tiere, die damit kollidieren, etwa
	die Jäger im freien Luftraum. Oder auch Fledermäuse. Und das zeigt sehr
	gut, dass man die Dinge immer differenziert sehen muss. Wir brauchen
	Windräder, aber warum stellen wir sie denn in die entlegensten Winkel, wo
	sie uns Menschen am wenigsten stören, aber wo die Tiere ihre letzten
	Refugien haben? Wieso bauen wir die nicht entlang von Autobahnen? Oder
	dezentralisieren das, sodass jedes Haus einen kleinen Propeller oben auf
	dem Dach hat? Wäre auch alles möglich. Aber da geht es auch wieder um Geld.
	Und um unsere Bequemlichkeit.

	Bei vielen Menschen habe ich den Eindruck, sie betreiben Naturschutz wie
	etwas Gönnerhaftes: Ich mache das jetzt mal für die Natur.

	Solche Sätze wie „Wir zerstören die Natur“ oder „Was tun wir unsere Erde
	an?“, die zeigen unsere ganze anthropozentrische Vermessenheit. Wir kleinen
	Würmchen hier denken, wir können über Leben oder Tod des Planeten
	entscheiden? Da habe ich immer das Bild im Kopf, wie eine kleine Ameise zum
	großen Elefanten sagt: Hier, Alter, entspann dich, ich mache jetzt mal
	Elefantenschutz, du bist sicher. Lächerlich! Der muss sich ja nur einmal
	umdrehen, dann ist die Ameise platt.

	Und der Elefant ist noch da.

	Eben. Ist ein Planet erst einmal mit Leben infiziert, dann bekommt man das
	nicht mehr so schnell weg. Wir hatten schon fünf große Massenaussterben und
	ein paar hunderttausend Jahre später kreucht und fleucht es wieder. Die
	Natur kann das alles. Wir Menschen hingegen haben eine sehr geringe
	habitable Zone und wir verzocken uns gerade selbst die Lebensgrundlage.
	Wenn man alle Insekten töten würde, dann könnte die Menschheit gerade mal
	sechs Monate überleben, weil 80 Prozent der Pflanzen auf Insektenbestäubung
	angewiesen sind. In der Klimakrise stellt sich die Frage: Wie können wir
	Menschen hier auf der Erde noch leben? Bezogen auf das
	Biodiversitätssterben ist die Frage aber: Können wir überleben?

	13 Feb 2022

	## LINKS

	[1] https://www.luebbe.de/eichborn/buecher/natur/mikroorgasmen-ueberall/id_8301…
	[2] https://soundcloud.com/dominik-eulberg/dominik-eulberg-rotmilan
	[3] /Ein-Jahr-Corona-in-Berlin/!5749399
	[4] /Artenschutz-und-Klimakrise/!5750314

	## AUTOREN

	Michael Brake

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