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# taz.de -- Die Wahrheit: Zeitgeist mit Blasenschwäche
> Eine Mitgliedschaft im Automobilclub mag mittlerweile anrüchig sein,
> sorgt aber immerhin für Aufenthalte an ungewöhnlich duftenden Orten.
Bild: Schwierige Überquerung, selbst mit Baguette unter dem Arm
Ich ahne, welchen Urlaub mir der nachhaltige Zeitgeist buchen würde, wenn
er könnte. Kann er aber nicht. Deshalb fuhr ich mit dem Motorrad nach
Italien. Brummbrumm, bollerboller. Und deshalb spielt diese Geschichte in
einem Milieu, das der Zeitgeist für den nahen Untergang vorgemerkt hat.
Individueller Personenfernverkehr ist nicht mehr en vogue, brummbrumm erst
recht nicht.
Auf der Rückfahrt bollerte ich vergnügt über eines der Tiefbauwunderwerke,
mit denen die Schweiz ihre Alpen möbliert hat, bis das Moped am Nachmittag
südlich von Basel nach dem fossilen Betanken ums Verrecken nicht mehr
anspringen wollte. Es war verreckt, ich gestrandet.
In gewissen Kreisen gilt eine Mitgliedschaft im ADAC moralisch als ebenso
verwerflich wie eine frühere Mitgliedschaft in der SS. Mir hat sie immer
beste Dienste geleistet – also die goldene ADAC-Plus-Karte mit
Lorbeerkranz, nicht die SS. Erster Anruf, Warteschleife, neunstellige
Mitgliedsnummer.
Die Frau sagt, was ich hören will: „Ich kann nichts verstehen, wenn Sie so
laut heulen! Hallo? Wir schicken jemanden, der ihr Fahrzeug überprüft. Dann
wird es abgeschleppt, Sie nehmen ein Taxi nach Basel und fahren von dort
mit dem Mietwagen oder Zug weiter. Alles auf unsere Kosten! Sie kommen
heute noch nach Hause, versprochen. Ist das nicht wunderbar?“ Schon eine
Stunde später kommt ein Mechaniker mit dem unerfindbaren Namen Dean
Hochstetter vorbei. Cooler Typ. Er stellt fest, was ich schon weiß. Ich
überreiche ihm die Zündschüssel, damit er das Fahrzeug später abschleppen
kann.
So „wunderbar“ hätte es weiterlaufen können, wollte der ADAC (neuer Anruf,
Warteschleife, Mitgliedsnummer) mich nicht plötzlich „in Deutschland haben“
und einen alemannischen Abschlepper schicken, der mich samt Maschine die 28
Kilometer über die Grenze heim ins Reich bringt.
Ich warte eine weitere Stunde auf Dean Hochstetter, der mir den
Zündschlüssel zurückbringt. Dann noch eine weitere Stunde auf den
Abschleppdienst aus einem Kaff bei Lörrach. Erneut Anruf, Warteschleife,
Neunstelligkeit. Irgendwann ist das Motorrad auf dem Hänger, noch
irgendwanner auf dem Hof eines Autohändlers in einem Kaff bei Lörrach
gelandet.
Längst haben alle Mietwagenverleiher geschlossen, die Bahn streikt, Hotels
sind ausgebucht, Nebel wallen. Irgendwo bellt ein Hund. Hauptsache, ich bin
in Deutschland. Auch im Callcenterdschungel des ADAC ist die Nachtschicht
angebrochen, Warten, Schleifen, Nummer. Keiner weiß etwas. Um kurz vor
Mitternacht bin ich erneut gestrandet, diesmal aber mit deutscher
Gründlichkeit.
Jetzt vermittelt mir der ADAC doch noch einen Schlafplatz. In einer
Unterführung am Bahnhof von Lörrach, in der es wirklich „nur ganz schwach“
nach schwachen Blasen riecht. Bevor ich einschlafe, deckt mich der
Zeitgeist ganz sanft mit einer Zeitung zu.
27 Aug 2021
## AUTOREN
Arno Frank
## TAGS
Kolumne Die Wahrheit
ADAC
Fossile Brennstoffe
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