# taz.de -- Nach der Explosion in Beirut: Zusammen fegen

	# taz.de -- Nach der Explosion in Beirut: Zusammen fegen

	> Vor allem junge Menschen kommen in die zerstörten Viertel Beiruts, um
	> aufzuräumen. Aus Trauer wird Wut auf den Staat. Zerbricht der Libanon?

	Bild: Weitermachen, irgendwie: Hunderttausende sind seit der Explosion in Beiru…

	Einfach nur traurig steht Musa Bashir zwei Tage nach der Explosion vor den
	Trümmern seiner Stadt. Der 27-Jährige ist in Beirut geboren und
	aufgewachsen, hat nie woanders gelebt. In den zerstörten Restaurants hat er
	gegessen, in den eingestürzten Bars mit Freunden zusammengesessen, in den
	Wohnungen, denen nun ganze Wände und alle Fenster fehlen, Partys gefeiert.
	Musa Bashir läuft. Quer durch die Innenstadt, von Downtown durch Gemmayze
	nach Mar Mikhael. Schaut hoch zu den Fassaden in den besonders zerrütteten
	Stadtvierteln, die wie ausgetrocknete Pflanzen herabhängen, zu Balkonen,
	denen der Boden fehlt, zu leeren Fensterrahmen, zu Säulen, die mal ein Dach
	getragen haben, wo jetzt keines mehr ist.

	Ein Taxi fährt vorbei, eine junge Frau sitzt darin, eine Freundin von
	Bashir. Sie trägt Pflaster und Verbände. Bashir tritt ans Fenster, „wie
	geht es dir?“, fragt er. Die Frau lächelt matt, „schon wieder besser“. S…
	hebt kurz die Schultern, lässt sie fallen. Das Taxi setzt sich langsam in
	Bewegung, gut voran kommt es an diesem Tag nicht. Tausende vor allem junge
	Menschen sind in der Straße unterwegs.

	An gewöhnlichen Freitagabenden besuchen die Menschen hier die wie an einer
	Perlenschnur aufgereihten Bars und Restaurants. An diesem Donnerstagmittag
	sind sie gekommen, um zu helfen. Aus anderen Stadtvierteln, aber auch aus
	allen Teilen des Landes. In Gemmayze und Mar Mikhael fegen sie Glas
	zusammen, sie räumen riesige Müllsäcke fort, verteilen Essen, Wasser,
	Kleidung und Medikamente.

	Viele von ihnen sind jung, keine 20 Jahre alt. Mit einem Besen über der
	Schulter, einer Mütze auf dem Kopf und einer Maske vor Mund und Nase
	schreiten sie die Straßen entlang, übernehmen, wie so oft in diesem Land,
	Aufgaben, die eigentlich dem Staat zufallen. Doch dieser Staat schützt
	seine Bürger:innen nicht, schon lange nicht mehr, und jetzt wird klar: Er
	hat sie sogar gefährdet, in vollem Bewusstsein.

	2.750 Tonnen gelagertes Ammoniumnitrat sollen im Hafen von Beirut am frühen
	Dienstagabend explodiert sein. Das brandgefährliche Material erreichte die
	Stadt im Jahr 2013 auf einem Frachter, der eigentlich in Mosambik anlegen
	sollte. Sechs Sommer lang moderte es vor sich hin, niemand kümmerte sich um
	seine Entsorgung, obwohl Zollbeamte mehrfach auf die Gefahren hinwiesen.
	Warum niemand handelte, ist noch unklar, womöglich aber, weil sich noch
	kein lukratives Geschäft gefunden hatte, das mit dem Material zu machen
	gewesen wäre. Es wäre sinnbildlich für den Libanon, wenn sich die seit
	Jahrzehnten grassierende Korruption und das eklatante Staatsversagen auf
	diese Weise entladen hätten.

	Bei der Explosion werden mehr als 5.000 Menschen verletzt, mindestens 140
	sterben, Dutzende sind noch vermisst, wohl 300.000 obdachlos. Nach der
	Staats- und der Wirtschaftskrise, nach der Coronapandemie ist es die
	nächste Katastrophe, die das Land erfasst. Ist es die eine zu viel,
	zerreißt es den Libanon? Oder vereint die Zerstörung die Libanes:innen,
	rücken sie als Gesellschaft noch einmal mehr zusammen, in der Wut auf die
	Politiker?

	Zunächst ist da sehr viel Trauer, sehr viel Resignation. „Ich bin nur noch
	müde“, sagt Bashir. Er heißt in Wirklichkeit anders, will aber mit seinem
	echten Namen nicht in die Öffentlichkeit. Eigentlich sollte er schon gar
	nicht mehr im Land sein. Bashir hat Wirtschaftsmanagement studiert. Seinen
	Job an der renommierten Amerikanischen Universität Beirut (AUB) hatte er
	gekündigt und sich bei einem Unternehmen in Abu Dhabi beworben.

	Wie viele andere gut ausgebildete junge Leute will er weg. Die Zusage
	erhielt er im Mai, doch da war der Flughafen in Beirut wegen der
	Coronapandemie geschlossen. Vor zwei Wochen dann, es sah eigentlich alles
	gut aus, die große Enttäuschung: Die Vereinigten Arabischen Emirate lehnten
	das Visum ab, wegen Corona. „Jetzt bin ich arbeitslos, in einer so extremen
	Zeit.“

	Vor einem fast vollständig eingestürzten Gebäude bleibt Musa Bashir stehen,
	Dutzende haben sich darum versammelt. Rettungskräfte stehen auf den
	Trümmern, sie schieben eine orangefarbene Wanne über die Steinbrocken,
	versuchen, zu einer Lücke zu gelangen. Schließlich beginnen die Menschen zu
	jubeln, den Rettungskräften gelingt es, einen braunen Hund aus den Trümmern
	zu befreien. Andere weinen.

	Auch am frühen Dienstagabend war Musa Bashir in dieser Straße im Viertel
	Mar Mikhael unterwegs, saß mit einem Freund im Auto, sie wollten hinaus in
	die Berge. Das Auto steckte im Verkehr fest, als sie die erste Explosion
	hörten. Sie hätten sich angesehen und einander signalisiert: Beug dich nach
	vorne, schlag die Arme über den Kopf. Die zweite Explosion dann habe die
	Straße auseinandergerissen. Bashir, der den Krieg gegen Israel 2006 in
	einem südlichen Vorort der Hauptstadt miterlebt hat, sagt: „So eine
	Explosion habe ich noch nie gehört.“ Und doch rechnete er, wie viele
	andere, mit einem Angriff, einige berichten von Flugzeugen, die sie vor der
	Detonation gehört hätten.

	Nicht alle Libanes:innen glauben deshalb einzig an die Erklärung mit dem
	Ammoniumnitrat, doch sie sagen: Selbst wenn ausländische Mächte ihre
	Finger im Spiel hatten, so wäre es doch die Aufgabe ihrer Politiker
	gewesen, sie alle zu schützen und das Material zu entsorgen. Die Explosion
	sei der letzte Beleg für das Versagen und die Korruption der politischen
	Führung, die das Land heruntergewirtschaftet habe.

	Rund 48 Stunden nach der Explosion verwandelt sich die Trauer allmählich in
	Wut. Am Donnerstagabend finden im Stadtteil Downtown wieder erste Proteste
	statt, die Menschen sind laut, zornig. Protestierende werfen Steine auf
	Einsatzkräfte, einige Demonstranten werden verletzt. „Wir können es nicht
	mehr ertragen. Das war’s. Das ganze System muss weg“, sagt ein junger Mann.
	Für diesen Samstag ist eine große Demonstration angekündigt. Die Menschen
	rufen wieder „Thawra“, Revolution.

	Wie bei den Protesten im vergangenen Jahr: 30 Jahre nach dem Ende des
	Bürgerkriegs gehen am 17. Oktober 2019 Hunderttausende Libanes:innen auf
	die Straße, weil die Regierung eine Steuer auf den Nachrichtendienst
	WhatsApp erheben will – eine von vielen Austeritätsmaßnahmen, die vor allem
	die ärmere Bevölkerung treffen. Wochenlang protestieren sie für eine
	Veränderung im politischen System, das auf Proporz und Postengeschacher
	innerhalb der eigenen Klientel basiert und über Jahrzehnte von Korruption
	zerfressen wurde. Die Proteste werden gewaltvoller, im Januar tritt eine
	neue Regierung unter Ministerpräsident Hassan Diab an. Der verspricht
	Veränderung.

	Die bleibt aus. Seit Beginn des Jahres verliert das libanesische Pfund
	zudem dramatisch an Wert, um mittlerweile 80 Prozent. Die Menschen können
	vieles nicht mehr kaufen, es gibt ständig Stromausfälle, Geschäfte
	schließen. Seit Monaten verhandelt die Regierung mit dem Internationalen
	Währungsfonds über Finanzhilfen, noch immer ohne Ergebnis. Die Weigerung
	ihrer eigenen Politiker, nötige Reformen einzuleiten, geht so weit, dass
	die libanesischen Chefunterhändler im Laufe der Gespräche hinschmeißen.

	Ende Februar wird der erste Coronafall im Libanon bekannt, die Regierung
	reagiert schnell. Sie schließt Schulen, den Flughafen, die Ausgehmeilen.
	Die Zahlen bleiben über Monate niedrig, es gibt kaum Todesopfer. Doch seit
	einigen Wochen steigen die Fallzahlen, am Donnerstag sind es mehr als 250
	neue Infizierte – neuer Rekord. Erst am Dienstag, wenige Stunden vor der
	Explosion, haben die Krankenhäuser gemeldet, sie seien am Rande ihrer
	Kapazitäten angelangt. Überfordert ist das Gesundheitssystem im Libanon
	schon lange. Wie 80 Prozent aller Güter, darunter Weizen und Benzin, werden
	auch Medikamente importiert. Die Zukunft ist ungewiss: 60 Prozent der
	Importe liefen bislang über den – jetzt kaputten – Beiruter Hafen. Die
	Explosion hat auch ein Lager mit Medikamenten und ein Weizenlager
	zerstört.

	Um die Versorgung von Nahrungsmitteln und Medizin zu gewährleisten, kommt
	internationale Hilfe: Die Bundesregierung stellt 1 Million Euro für das
	Deutsche Rote Kreuz in Beirut zur Verfügung, 50 Mitarbeitende des
	Technischen Hilfswerks sind in der libanesischen Hauptstadt, um erste
	Einsatzstellen zu sondieren und die Deutsche Botschaft zu unterstützen.
	Nach Angaben der Bundeswehr sind auch eine Korvette und ein Erkundungsteam
	in Beirut.

	Die US-Armee schickte am Donnerstag drei Flugzeugladungen mit Wasser,
	Nahrungsmitteln und medizinischem Material in den Libanon, die EU gab 33
	Millionen Euro frei. Auch die Golfstaaten sowie der Iran haben Hilfen
	zugesagt. Die versprochene Hilfe aus Israel hat die libanesische Regierung
	dagegen abgelehnt.

	Als das Ammoniumnitrat am Dienstag um 18.08 Uhr explodiert, hat die
	26-jährige Aya Darwish gerade Dienst in der Notaufnahme in der Uniklinik
	der AUB. „Ich habe fünf Jahre in der Notaufnahme gearbeitet, aber auf diese
	Situation hat uns niemand emotional vorbereitet“, sagt die Krankenpflegerin
	am Telefon. „Ich habe meine Handschuhe angezogen, meine Maske aufgesetzt
	und gefragt: Was kann ich tun?“

	In der Pädiatrie hilft Aya Darwish, ein dreijähriges Kind zu intubieren.
	„Ich glaube, wir hatten die Situation gut im Griff. Wir haben versucht, so
	viele Menschen wie möglich zu retten, wir konnten viele in die
	Operationsräume einliefern, kleine Verletzungen schnell versorgen und uns
	um die kritischen Fälle kümmern.“ Zwei Stunden sei der Strom ausgefallen,
	erzählt sie. „Wir hatten die Notlichtversorgung an, Scheiben im Krankenhaus
	waren zersplittert, Wände zerbrochen, aber wir haben uns nur um die
	Patienten gekümmert.“

	Im Zuge der Wirtschaftskrise verloren Tausende Libanes:innen ihre Jobs,
	auch medizinisches Personal: 800 Mitarbeiter:innen des Uniklinikums wurde
	erst im Juli gekündigt. Einige von ihnen meldeten sich nach der Explosion
	freiwillig, um Verletzte zu versorgen.

	Vor allem die privat geführten Krankenhäuser des Libanon galten lange Zeit
	als die besten in der Region. Doch heute kämpfen sie darum, Mitarbeitende
	zu bezahlen, Geräte am Laufen zu halten oder gar offen zu bleiben. Der Chef
	des chronisch unterfinanzierten staatlichen Hariri-Krankenhauses, Firass
	Abiad, twittert: „Die Explosion und ihre Folgen haben eine unhaltbare
	wirtschaftliche Situation noch verschlimmert. Die Auswirkungen werden bald
	offensichtlich sein.“

	Vier Krankenhäuser wurden durch die Explosion getroffen. In dem nahe dem
	Hafen gelegenen St.-Georg-Universitätsklinikum – das laut Aussagen Abiads
	an „vorderster Front gegen Covid-19“ gearbeitet hatte – stürzte eine Wand
	ein, vier Pflegerinnen kamen ums Leben. Scheiben wurden zerschmettert.
	Ärzt:innen versorgten bis spät in die Nacht Verletzte auf der Straße –
	mithilfe ihrer Handylampen, da der Stromgenerator des Krankenhauses
	zerstört wurde.

	Die Krankenpflegerin Aya Darwish versucht, ihre Emotionen
	beiseitezuschieben, doch die Bilder sind in ihrem Kopf. „Ich höre noch
	immer die Alarmsirene in der Notaufnahme und die Schreie der Menschen.“ Sie
	traf sich am Mittwoch mit ihren Kolleg:innen, um die Situation zu
	verarbeiten. „Es ist in Ordnung, Angstzustände zu haben. Das ist auch neu
	für uns. Wir haben uns gemeinsam alles von der Seele geredet, uns umarmt.“

	Die Solidarität unter den Libanes:innen kennt dieser Tage keine Grenzen.
	Dutzende Initiativen haben sich gegründet, über die sozialen Netzwerke
	werden Informationen über Vermisste ausgetauscht, freie Zimmer denen
	angeboten, die ihre Bleibe verloren haben. Sie sammeln Kleidung, Essen,
	Material, um zerbrochene Fenster zu flicken, sie bieten kostenlose
	psychologische Hilfe an. Sie bestärken sich gegenseitig.

	„Ich nehme alles zurück, was ich je Schlechtes über Libanesen gesagt habe�…
	heißt es bei „lebfinance“, einem populären Twitteraccount, „wenn wir
	zusammenarbeiten und anderen in Gefahr für unser eigenes Leben helfen, sind
	wir am besten. Zum Teufel mit denen, die das politisieren. Ich bin stolz,
	Libanese zu sein.“ Ihre Hoffnung setzen die Menschen nur noch ineinander.
	Von ihrem Staat erwarten sie nichts mehr.

	Am Donnerstagnachmittag sitzen zwei junge Frauen auf dem Bürgersteig im
	Viertel Gemmayze. Sie machen Pause, essen einen Apfel. Die beiden
	Freundinnen sind gemeinsam bei den Pfadfindern, sie wollten unbedingt
	helfen. Sie stammen aus den Bergen im Landesinnern, sie spürten die
	Explosion selbst dort, 30 Autominuten von Beirut entfernt. „Wir haben uns
	zu Hause so nutzlos gefühlt. Wir wissen, dass wir nur einen kleinen
	Unterschied machen, aber wir konnten nicht nicht kommen“, sagt Grace Asmar.
	Es habe ihnen das Herz gebrochen, Beirut so zu sehen, es breche auch jetzt
	gerade, immer wieder. Bei mehr als 30 Grad haben die 19-Jährigen den ganzen
	Tag schon Glas aufgefegt, im nahegelegenen Krankenhaus haben sie
	aufgeräumt, geputzt und auch die vielen, vielen Scherben entsorgt.

	Auch in Achrafieh fegen sie am Donnerstag stundenlang das Glas zusammen,
	und doch liegt es noch immer überall verstreut. Es ist aus Fensterrahmen
	gesprungen, aus Türen, Spiegeln, Schränken. Es klirrt und glitzert, überall
	in diesem Viertel, das immerhin noch knapp zwei Kilometer vom Hafen
	entfernt ist und das es längst nicht so schlimm getroffen hat wie das
	nördliche Gemmayze. Und doch sind die Menschen paralysiert, mit
	ausdruckslosen Gesichtern kehren und fegen sie, immer weiter und weiter,
	sie schieben es von sich, das alles.

	Wie viel können sie noch ertragen, die Bewohner:innen dieser Stadt, die so
	oft am Boden lag? „Beirut und der Libanon werden heilen, das tun sie immer.
	Aber ob sie noch die Gleichen sein werden wie zuvor, weiß ich dieses Mal
	nicht“, sagt einer der Ladenbesitzer an der Independence Street in
	Achrafieh.

	Dort betreibt auch Hisham Sbar seit 24 Jahren seinen Friseurladen Salon
	Costy. Nahezu alles in seinem Geschäft bestand aus Glas, das liegt nun
	zersplittert am Boden. Sbar selbst hat zahlreiche Schnitte an seinen Armen,
	auf seiner Glatze, er sagt, auch am Rücken habe er viele tiefe Einschnitte.
	Während er spricht, kommt seine Mitarbeiterin um die Ecke. Beim Anblick des
	zerstörten Geschäfts schreit sie kurz auf, schlägt die Hände vors Gesicht
	und bricht in Tränen aus. „Alles ist gut“, sagt Sabr, er nimmt sie in den
	Arm. Gemeinsam gehen sie in den Laden, tasten sich langsam vor, unter ihren
	Schuhen knirscht das Glas.

	Sabr deutet auf rote Spuren am Boden, „mein Blut“, er deutet auf bunte
	Matsche, „das Eis meines Kollegen“. Drei Meter sei er von der Tür
	zurückgeschleudert worden, mit dem Rücken auf den Glasscherben gelandet.
	Minutenlang habe er sich überhaupt nicht bewegt, nur Blut gesehen, den Kopf
	ausgeschaltet. „Ich war mir sicher, das ist eine Bombe, die irgendwo in der
	Stadt explodiert ist.“ Die Israelis, ein politischer Mord, Dinge, die sie
	in Beirut eben kennen.

	Und jetzt? Hat er noch Hoffnung, auf irgendwas in diesem Land? „Nein, ich
	will nur noch weg. Seit Jahren zahle ich für meine Kinder 30.000 Dollar im
	Jahr, damit sie studieren können. Das kann ich nicht mehr, das Geld haben
	sie mir gestohlen.“ Er deutet nach draußen, irgendwohin, zu den Banken, den
	Politikern, es gäbe genug, die dieser Finger meinen könnte.

	Bei aller Solidarität, bei allem Stolz aufeinander geht es vielen
	Libanes:innen ähnlich wie Hisham Sabr. Musa Bashir ist mittlerweile an der
	Straßenecke angelangt, an der er die Explosion mit seinem Freund im Auto
	erlebte. Er wartet lange, bevor er auf die Frage antwortet, was mit dem
	Libanon jetzt passiert. Ob es hilft, dass die Welt jetzt doch wieder
	hinsieht, auf seine Heimatstadt am Mittelmeer. Frankreichs Präsident
	Emmanuel Macron eilte bereits am Donnerstag medienwirksam nach Beirut und
	versprach Hilfe, forderte aber auch Maßnahmen gegen die Korruption.

	„Ich denke schon, dass etwas passiert“, sagt Musa Bashir schließlich. Die
	Solidarität in der Bevölkerung sei gigantisch, aber Strukturen oder
	Initiativen, um eine grundlegende politische Veränderung einzuleiten,
	fehlten. „Deshalb weiß ich nicht, ob es genug ist.“

	7 Aug 2020

	## AUTOREN

	Hanna Voß
	Julia Neumann

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