# taz.de -- Debatte um Kinderarbeit in Bolivien: Klinkerkinder und Friedhofsjungen

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	> In Bolivien wurden arbeitenden Kindern erstmals mehr Rechte zugesprochen.
	> Dann nahm die Regierung alles wieder zurück. Was bedeutet das für die
	> Kinder?

	Wenn Edgar Esquivel seine Augen öffnet, geht hinter den Bergen gerade die
	Sonne auf. Er braucht keinen Wecker, denn er steht jeden Morgen zur selben
	Zeit auf. Edgar zieht sich an, isst seine Nudelsuppe. Dann bricht er auf.
	Er wird erst zurückkommen, wenn die Sonne gerade wieder hinter den Bergen
	verschwindet. Alles wird staubig sein, sein Rücken schmerzen. Edgar wird
	hunderte Lehmziegel in einem Ofen gestapelt haben. Es ist der Teil, den er
	am wenigsten mag, wenn er Backsteine herstellt. Weil er am anstrengendsten
	ist. Noch anstrengender als das, was vor ihm liegt. Mit seiner Mutter wird
	er bald den Ofen anfeuern und rund um die Uhr alle halbe Stunde Holz
	nachlegen, damit die Ziegel gleichmäßig gebrannt werden. Drei Wochen lang.

	Edgar ist „Ladrillero“, ein Ziegelbrenner, ein Klinkerkind. Mit sechs fing
	er an zu arbeiten. Erst half er nur der Familie bei der Ernte, dann nahm
	ihn der Vater mit in eine Schnurfabrik. Mit 15 übernahm er den Ziegelofen
	in der Nachbarschaft. Heute ist er 17, der Älteste von acht Geschwistern.
	So wie Edgar müssen nach Schätzungen von NGOs über 700.000 Kinder und
	Jugendliche in Bolivien arbeiten, dem Land, das als das ärmste Südamerikas
	gilt. Sie putzen Schuhe, verkaufen Kaugummi, ernten Zuckerrohr, mahlen
	Gesteine in den Minen der Silberberge. Die meisten tun es, weil ihnen
	nichts anderes übrig bleibt. Weil ihre Eltern zu wenig verdienen, um sie
	und ihre Geschwister zu ernähren. Weil es dem Staat nicht gelingt, ihnen
	eine Lebensgrundlage zu bieten, die ihnen eine Wahl ließe. Und weil die
	Gesellschaft es akzeptiert.

	Bolivien ist damit nicht allein. Weltweit schätzt die Internationale
	Arbeitsorganisation (ILO) die Zahl unter Zwang arbeitender Kinder auf 152
	Millionen. Keine guten Aussichten, wenn das Ziel der Vereinten Nationen,
	[1][diese Zahl bis 2025 auf null zu senken], erreicht werden soll. Als
	Bolivien [2][im Jahr 2014] das Mindestalter für arbeitende Kinder unter
	bestimmten Bedingungen von 14 auf 10 Jahren herabsenkte, war die Empörung
	der internationalen Kinderschutzgremien entsprechend groß. Was wollte die
	Regierung unter Evo Morales damit bloß bewirken?

	Um diese Frage wird seit Jahrzehnten heftig gestritten. Ein Streit, der
	eine große Schublade voller weiterer Fragen öffnet: Was bedeutet Kindheit?
	Wer definiert das? Können internationale Verbote und Sanktionen ein
	Phänomen bezwingen, dessen Wurzeln in Armut und sozialer Ungleichheit
	liegen? Oder braucht es genau solche Verbote, weil eine Liberalisierung nur
	jenen zugutekommt, die im Vergleich schon privilegiert sind? Die, die im
	geschützten Umfeld, unter würdigen Bedingungen arbeiten und neben der
	Arbeit noch Zeit für die Schule finden und um sich politisch zu
	organisieren?

	## Zwischen Identität und Ideologie

	Tahí Abrego würde diese Schublade wohl am liebsten einfach schließen, denn
	sie hat sich entschieden. Die 44 Jahre alte Psychologin sitzt in einem Café
	in Boliviens konstitutioneller Hauptstadt Sucre und erzählt von ihrer
	Arbeit. Abrego ist eher unauffällig mit ihrem langen, zu einem losen
	Pferdeschwanz gebundenen Haar, Jeans und Oberteil in gedeckten Farben. Nur
	der schwarze Lidstrich sticht heraus, der ihre müden Augen untermalt. Vor
	13 Jahren gründete sie mit zwei anderen die NGO „Realidades“, zu Deutsch:
	Realitäten. Gestartet im Geiste der Graswurzelbewegung, die das Problem an
	der Basis angehen wollte, versuchen sie heute vor allem Einfluss auf die
	Politik zu nehmen. Sie fordern Gesetze, die Stadt und Land dazu
	verpflichten, Geld für arbeitende Kinder und ihre Eltern in die Hand zu
	nehmen. Für Präventionsprojekte, für Aufklärungskampagnen, für bessere
	Jobs.

	Abrego spricht schnell, in jedem Satz das Flackern eines Gefühls, wenn sie
	in die Schicksale eintaucht, die ihr bei ihrer Arbeit begegnen. Sie erzählt
	von einem sieben Jahre alten Mädchen, das als „mobile Verkäuferin“ bunter
	Götterspeise für umgerechnet 13 Cents pro Plastikschlauch die Schulden
	ihrer Eltern abbezahlte. Von zwei 11 und 12 Jahre alten Jungen, die
	Autofahrern bei Rot etwas vorjonglierten, bis ihr vier Jahre alter Bruder
	nicht mehr am Straßenrand warten wollte und loslief, als die Ampel auf grün
	umschaltete – und überfahren wurde. Oder von einem zehnjährigen Hirten auf
	dem Land, der sich den Strick umband, an dem er eine Kuh führte. Als ein
	Blitz einschlug, rannte die Kuh los, der Junge starb. Bis sich das Gefühl
	Bahn bricht und sich Abregos Augen mit Tränen füllen. Wenn sie erzählt,
	wirkt es, als gäbe es nicht viel anderes in ihrem Leben.

	Abrego haderte lange mit sich, ob sie es gut findet, wenn die Gesetze
	gelockert und damit die Lebenswirklichkeiten der Kinder rechtlich anerkannt
	würden. Boliviens „Ley 548“, Gesetz 548, von 2014 verfolgte dieses Ziel. Es
	erlaubte Kindern zwischen 10 und 14 Jahren nach einer offiziellen
	Genehmigung selbständig und 12 bis 14-Jährigen, für einen Arbeitgeber zu
	arbeiten. Davon ausgenommen „gefährliche Arbeiten“, wie Bergbau oder
	Zuckerrohrernte. Den 12- bis 14-Jährigen garantierte das Gesetz damit auch
	ein Recht auf einen Arbeitsvertrag, geregelte Arbeitszeiten, den
	gesetzlichen Mindestlohn. Doch das UN-Kinderhilfswerk Unicef und die ILO
	reagierten mit scharfer Kritik, denn Bolivien verstieß damit gegen zwei
	ratifizierte ILO-Konventionen. Sie verbieten die Arbeit von Kindern unter
	14 Jahren unter allen Umständen.

	Evo Morales wiederum erinnerte daran, dass er als Kind selbst Lamas gehütet
	habe. Er begründete die Gesetzesänderung auch damit, dass die Arbeit von
	Kindern Teil der kulturellen Identität seines Landes sei und ihnen „soziale
	Verantwortung“ beibringe. Für Abrego hat die Sache einen ideologischen
	Beigeschmack: Morales habe unter dem Deckmantel der Kultur seine
	Ressentiments gegen den Einfluss internationaler Organisationen geschürt,
	sagt sie.

	Doch was für Abrego noch mehr wog, waren die Gespräche mit den Kindern. Sie
	stellte ihnen die Gretchen-Frage: „Und wenn du einmal Kinder hast, werden
	sie auch arbeiten gehen, wie du?“ Die Antwort sei immer Nein. Für Abrego
	der klare Beweis dafür, dass die Kinder litten. Auch jene, die behaupteten,
	sie arbeiteten freiwillig und gern. Also entschied Abrego: Arbeitenden
	Kindern sei mit mehr Rechten nicht geholfen, denn sie würden ausgebeutet,
	Punkt. Sie schlage ihnen auch jene Wünsche ab, die sie in ihrer Arbeit
	hielten, wie zum Beispiel einen neuen Schuhputzkasten. Wenn andere NGOs das
	machten, fein. Aber sie müsse da konsequent sein.

	„No al trabajo infantil“, Nein zur Kinderarbeit: Damit liegen Abrego und
	ihre NGO auf einer Linie mit Unicef und der ILO. Und sie gewannen den
	Streit für sich: Als ausgerechnet die USA damit drohten, dem Land
	Zollvorteile zu entziehen, nahm die Regierung das Gesetz im Dezember 2018
	schließlich zurück. Die USA sind das einzige Land der Weltgemeinschaft, das
	die UN-Kinderrrechtskonvention bis heute nicht unterzeichnet hat.

	Alles beim Alten, alles gut? Für die Kinder änderten neue Bestimmungen
	ohnehin nicht viel, sagt Abrego. „Das größte Problem hier ist, dass die
	Gesetze nicht angewendet werden.“ Von 2014 bis Ende 2018, während die
	Sonderregelungen für 10- bis 14-Jährige galten, hätten die
	Rechtsschutzstellen keine einzige der vorgesehenen Arbeitsgenehmigung für
	Kinder unter 14 Jahren ausgestellt. Stichprobenartig gebe es hier und da
	Kontrollen, vor allem in den Städten und nach 22 Uhr. Dann ließen sich die
	Hüter_innen der Ordnung von den Kindern zu ihren Eltern führen, und die
	bekämen eine Abmahnung. Selten würden die Kinder oder Jugendlichen aus
	ihren Familien herausgenommen. Das sei auch besser so, sagt Abrego. In den
	Kinderheimen seien die Kinder selten besser aufgehoben.

	## Kampf um Anerkennung

	Elizabeth Muñoz stimmt Abrego in diesem Punkt zu. 47 Jahre alt, eine
	zierliche Frau mit weicher Stimme und durchdringendem Blick. Seit sechs
	Jahren leitet die Juristin das „Haus der Freunde“ des Zentrums für
	arbeitende Minderjährige, CIMET. Ein eingeschossiger Bau, eingeklemmt
	zwischen einem Bolz- und einem Spielplatz im Zentrum von Sucre.

	Und auch hierin sind sich die beiden Frauen einig: „Bildung ist der einzige
	Weg aus dem Teufelskreis der Armut“. Das Problem, so Muñoz: „Viele Eltern,
	die selbst kaum zur Schule gegangen sind, sehen in ihrer Not vor allem das
	Hier und Jetzt. Arbeit, auch die der Kinder, bringt Geld, heute, für den
	Bus nach Hause, für das Abendessen, für die nächste Miete. Die Schule aber
	mit ihren Heften, Stiften und Büchern frisst dieses Geld wieder auf.“ Es
	ist eine Abwägung zwischen akutem Hunger und einem Wohlstand, der für sie
	in weiter Ferne liegt.

	Muñoz erzählt, manchmal kämen verzweifelte Kinder zu ihr, weil sie nicht
	genug Geld verdient hatten und fürchteten, zu Hause mit Schlägen dafür
	büßen zu müssen. Dann suchen sie und ihre Mitarbeiter_innen das Gespräch
	mit den Eltern. Oder Muñoz hilft mit ihrer Expertise als Anwältin, den Fall
	vor Gericht zu bringen, gratis.

	Und doch tun sich zwischen Abrego und Muñoz zwei Welten auf: Die eine, in
	der Kinder durch Verbote geschützt werden. Die andere, in denen ihnen
	ebenjene schaden. Muñoz sagt: „Ein Verbot bringt niemandem etwas. Wir
	müssen die Kinder unterstützen, ihnen etwas von ihrer Last abnehmen.“ Das
	CIMET, finanziert vom katholischen Trinitarier-Orden und einer deutschen
	Partnerökumene, hilft deshalb mit dem Nötigsten aus, auch materiell. Ein
	neues Stipendienprogramm soll den Ehrgeizigsten in Zukunft ein Studium
	finanzieren. Ob und wie sie vorher neben der Schule arbeiten, spielt keine
	Rolle.

	Man könnte sagen, Muñoz springt dort ein, wo der Staat versagt. Tahí Abrego
	aber findet, Einrichtungen wie das CIMET erhielten die Missstände aufrecht.
	Muñoz ist enttäuscht über den Rückzieher der Regierung. Sie sagt, das
	Gesetz 548 von 2014 hätte zum Schutz der Kinder beitragen können, indem es
	die Realität, in der sie nun mal lebten, anerkannte, anstatt sie zu
	kriminalisieren und gesellschaftlich auszugrenzen.

	## Beten für Bakschisch

	Das CIMET hat vor allem eine Zielgruppe: Friedhofskinder. Andrés Chavez, 13
	Jahre alt, ist eines dieser Kinder. An einem Dienstagmittag stolpert er in
	seiner Schuluniform in den Speisesaal des Projekts. Er schiebt einen
	symbolischen Boliviano, 13 Cents, über den Tisch, nimmt sich eine Schüssel
	von der Anrichte und schlürft eilig seine Nudelsuppe. Als er aufgegessen
	hat, hastet er aus dem Raum und kommt wenig später in einem abgewetzten
	Trainingsanzug zurück. Aber Andrés geht nicht auf den Bolzplatz nebenan, er
	geht Gräber pflegen und Gebete sprechen.

	Um die Ecke liegt der Zentralfriedhof von Sucre. Ein Ruhepol in der Hektik
	einer lateinamerikanischen Großstadt, bewaldet von 293 Zypressen, die wie
	Wachtürme seit 1892 um ein Labyrinth aus unzähligen Kolumbarien und
	Mausoleen herum stehen. Es ist zehn vor drei. Der Friedhof hat seine Siesta
	vor 50 Minuten beendet und seine Pforten wieder geöffnet. Andrés bleiben
	zwei Stunden und vierzig Minuten, um so viel Geld wie möglich zu machen. Er
	postiert sich am Seiteneingang, wo schon ein paar andere Mädchen stehen.

	„Sie haben mich beim Beten erwischt, da musste ich blechen“, erzählt er von
	seinem ersten Tag auf dem Friedhof im August 2019. Sie, das sind die
	anderen Friedhofskinder, deren Vorgänger_innen vor 23 Jahren anfingen sich
	zu organisieren. Seitdem regeln sie ihre Angelegenheiten in einem eigenen
	Gremium, das von der Stadtverwaltung unabhängig ist. Das oberste Gebot: Auf
	dem Friedhof darf nur arbeiten, wer auch angemeldet ist. Die Gebühr: 50
	Bolivianos, umgerechnet 6,60 Euro. Das Geld hatte Andrés selbst
	zusammengespart. Mit den Erlösen aus seinem vorherigen Job als
	Autoscheibenwischer. Wenn Andrés betet, dann betet er nicht für sich,
	sondern für trauernde Fremde. Kniend, mit zusammengefalteten Händen, vor
	einem toten Fremden. Dafür gibt es 5 Bolivianos, 66 Cents. Dreimal „Ave
	Maria“, dreimal „Vater Unser“, dreimal „Gloria, Ehre sei Gott in der H�…

	Andrés steht kerzengerade im Torbogen des Eingangs, eine Frau mit einem
	Bund Schleierkraut in der Hand nähert sich dem Eingang. „Treppen?“,
	„Treppen?“, „beten?“, „beten?“, rufen Andrés und die Mädchen durc…
	Die Kundin geht an Andrés. Er sprintet los und holt eine der Holzleitern,
	die an einer Zypresse lehnen. Die kleine, untersetzte Frau tippelt
	hinterher. An Grab 130 angekommen, stellt Andrés um auf Autopilot: Leiter
	ansetzen, hochklettern, Türchen öffnen, verwelkte Nelken raus, wieder
	runter, schnell zur Wasserstelle und – die Zunge fest zwischen die Lippen
	geklemmt – Vase auswaschen. Die Frau schaut Andrés mit liebevollem Blick zu
	und sagt: „Wie gut, dass die Kinder hier arbeiten. So bleiben sie nicht auf
	irgendwelchen Drogen hängen, wie in anderen Ländern.“ Andrés stopft das
	Schleierkraut in die Vase, Leiter wieder hoch, Türchen zu, fertig. 4
	Bolivianos, bitte, 53 Cents.

	Zurück am Friedhofstor, steht nur noch eines der Mädchen dort. Außer Atem
	fragt Andrés: „Und? Wie viel hast du schon gemacht?“ Sie verzieht die
	Mundwinkel, „Erst 15 Bolivianos“, „Und du?“ Aber Andrés ist schon wied…
	vorgerannt und ruft: „Treppe? Beten?“

	## Zwischen Aktivismus und Verdrossenheit

	Das Gremium der Friedhofskinder ist nicht die einzige von Kindern und
	Jugendlichen geführte Organisation. Schon in den 1970er Jahren gründeten
	sich in einigen Ländern Südamerikas Kindergewerkschaften. Die Bewegung
	„Pro-NATs“, Pro-Kinder und Jugendliche in Arbeit, ist der Gegenspieler der
	UN-Kinderschutzgremien mit ihrer „Nein zur Kinderarbeit“-Kampagne. Aus ihr
	wurde 2000 die [3][nationale Gewerkschaft UNATSBO] geboren. Anfang der
	2010er Jahre zählte sie zehntausende Kinder und Jugendliche.

	Daniela Rodriguez erinnert sich gern an diese Zeit zurück. 18 Jahre, Vans,
	rosa Jacke, rosa Fingernägel, fünf fach gepiercte Ohren. Auch sie ist ein
	Friedhofskind und Vizepräsidentin der Kindergewerkschaft FEDNAYJTS in
	Sucre. Damals, mit 12 Jahren, sei sie als Abgesandte des Friedhofsgremiums
	in die Hauptstadt La Paz zum Gewerkschaftskongress der UNATSBO gereist.
	„Das war unsere beste Zeit“, sagt sie mit einem Anflug von Wehmut.

	Denn der Streit der Erwachsenen färbte schon bald auf die Heranwachsenden
	ab. Im selben Jahr zerbrach die UNATSBO über der Frage, wie viel Einfluss
	von außen sie zulassen wolle. Ein Teil der Gewerkschaft ergriff die Hände
	wohlwollender Organisationen aus dem Ausland, ein anderer verweigerte sich
	ihnen. In einem von ihnen auf Facebook veröffentlichtem Statut heißt es:
	„Herrschaften der ILO, kommen Sie von ihrem Ego runter“, und: „Bolivien i…
	nicht Europa.“

	Daniela sagt, die Bewegung werde auch in ihrer Stadt immer schwächer.
	Schuld daran sei ein ehemaliger Präsident der Kindergewerkschaft von Sucre.
	Er habe ein paar von der Stadt gespendete Computer veruntreut, und die
	jungen Gewerkschaftsmitglieder dazu gezwungen, bei einer Demonstration der
	MAS-Partei von Evo Morales mitzulaufen. Die Kinder und Jugendlichen sind
	längst selbst zum Politikum geworden. Doch viele wollten das Spiel der
	Erwachsenen nicht mitspielen, sagt sie.

	Daniela hat mit Bestnoten ihren Schulabschluss gemacht und studiert seit
	ein paar Monaten Erdöltechnik. Von CIMET bekommt sie ein Stipendium.
	Grabpfleger Andrés weiß, dass er nach aktueller Gesetzeslage mit seinen 13
	Jahren eigentlich nicht arbeiten darf. Aber es ist ihm egal, weil sein
	größter Wunsch ist, „mal wer zu werden“.

	Edgar, das Klinkerkind, am Stadtrand von Sucre, zuckt mit den Schultern,
	als er gefragt wird, ob er dieses Jahr zur Schule geht. Und er zuckt mit
	den Schultern bei der Frage, was er über seine Rechte weiß. Was Edgar aber
	sicher weiß, ist, dass in seinem Ofen 20.0000 Lehmziegel auf ihn warten,
	die er möglichst schnell verkaufen muss.

	## Die Folgen der Coronakrise

	Die Pandemie hat für sie alle die Lage verändert. Für Andrés und Daniela
	bedeutet die Krise, dass sie nicht mehr arbeiten gehen können. Der Friedhof
	ist geschlossen und auch ihre Anlaufstelle CIMET darf nicht öffnen. Um den
	Kontakt zu den Kindern nicht zu verlieren, rufen die Leiterin Elizabeth
	Muñoz und ihre Mitarbeiter_innen des CIMET regelmäßig an. Doch nicht alle
	Kinder und Jugendliche haben ein Handy oder das Geld für Guthaben. Und
	Muñoz sagt: „Es macht einen großen Unterschied, ob man den Kindern in die
	Augen schauen kann oder nicht, wenn sie behaupten, es gehe ihnen gut.“

	Aber die Pandemie hat auch neue Bündnisse geschaffen: Tahí Abrego von der
	NGO „Realidades“ und Elizabeth Muñoz haben gemeinsam mit anderen
	kirchlichen und staatlichen Institutionen eine Kampagne gestartet und
	Spenden von umgerechnet 3.000 Euro eingeholt. Sie kauften davon
	Nahrungsmittel wie Reis, Zucker, Mehl, schnürten Pakete und fuhren sie an
	193 Familien in Sucre aus, deren Kinder normalerweise arbeiten gehen
	würden. Zuletzt sind die Fallzahlen in der Stadt wieder gestiegen. „Was
	bleibt uns mehr als zu hoffen?“, sagt Muñoz.

	11 Jun 2020

	## LINKS

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	## AUTOREN

	Nora Belghaus

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