# taz.de -- Minderjährige Erntehelfer in Bolivien: Die Jungen ohne Kindheit

	# taz.de -- Minderjährige Erntehelfer in Bolivien: Die Jungen ohne Kindheit

	> In Bolivien helfen Minderjährige bei der Paranussernte. Was einige als
	> „Kinderarbeit“ anklagen, ist für andere überlebenswichtig.

	Bild: Der 12-jährige Gumersindo bei der Ernte

	Der Bezirk Pando sieht aus der Luft betrachtet aus wie ein Feld voll
	Broccoli. Dunkelgrüner Regenwald, nur ab und an unterbrochen von einem
	rotbraunen Fluss oder einer braunroten Straße. Unter dem Blätterdach stapft
	Horfilio Villanueva an diesem Morgen über Lianen und Baumstämme, hackt mit
	der Machete ins Dickicht, Schweiß tropft ihm vom Kinn.

	Hinter ihm läuft sein Neffe Ismael, die Machete über die schmale Schulter
	gelegt, die Turnschuhe schlammbedeckt. Seit einer Stunde streifen die
	beiden durch das Gestrüpp, hier im Nordosten Boliviens, kurz vor der Grenze
	zu Brasilien. Sie sind auf der Suche nach Paranüssen.

	Abrupt bleibt Horfilio stehen. Vor ihm ein fast 2 Meter dicker Stamm, der
	etwa 40 Meter in die Höhe ragt. Seine Krone ist kaum zu sehen, sie liegt
	über dem Blätterdach der anderen Bäume. Dort hängen die Nüsse, jede etwa
	ein Kilogramm schwer. Unten, vor Horfilios und Ismaels Füßen: die reifen,
	herabgefallenen Früchte. Horfilio lehnt seine Machete an einen Stamm. „Hier
	bleiben wir.“

	Paranusskerne gelten als „Superfood“. Viele schätzen ihren hohen Eiweiß-
	und Mineralstoffgehalt. Deutschland zählt zu den Hauptimporteuren weltweit,
	die Einfuhrmenge hat sich hierzulande während der letzten zehn Jahre fast
	verdreifacht. Der Großteil der importierten Kerne stammt aus dem Nordosten
	Boliviens – und damit von dort, wo Horfilio und sein Neffe durch den Wald
	laufen.

	Doch die Ernte ist gefährlich und für den zwölfjährigen Ismael eigentlich
	verboten. Mehrere NGOs verurteilen sie als Kinderarbeit, das US-Büro für
	Internationale Arbeitsbeziehungen führt sie als „worst forms of child
	labour“ an und das bolivianische Gesetz erlaubt sie erst ab der
	Volljährigkeit.

	Horfilio Villanueva, 31 Jahre, wortkarg, mit breiten Schultern, weiß das.
	Er weiß auch, wie die NGOs in der Hauptstadt La Paz über die Arbeit seines
	Neffen denken. Wegen der Schlangenbisse, der Begegnungen mit dem Jaguar,
	der abgehackten Finger, der Platzwunden, der Malaria. Deshalb schiebt er
	Ismael auch immer wieder beiseite, wenn das Objektiv des Fotografen auf ihn
	gerichtet ist. „Das sehen die Importeure aus Europa nicht gern“, sagt er.

	Die Fragen an den Jungen beantwortet er lieber selbst, meistens mit
	grimmigem Blick, der zu verstehen gibt, dass man das Thema wechseln soll.
	Horfilio befürchtet, dass wegen schlechter Presse die Nachfrage wegbrechen
	könnte. Dabei sagen vor allem diejenigen „Kinderarbeit“, die nicht hier
	leben. Die Menschen vor Ort betrachten ihre Arbeit aus einer anderen
	Perspektive. Für sie sind die Studien der NGOs und die Gesetzestexte der
	Regierung nur Papier.

	Wessen Realität zählt mehr?

	Kaum sind Horfilio und Ismael am Paranussbaum angekommen, fangen sie mit
	der Auflese an. Horfilio geht gebückt über den Waldboden, greift nach
	handballgroßen Paranüssen und wirft sie auf einem Haufen zusammen. Sein
	Neffe Ismael, das Basecap tief ins Gesicht gezogen, tut es ihm mit
	routinierten Handgriffen gleich.

	Horfilio und Ismael sind „Zafreros“ – so nennen sich diejenigen, die der
	„Zafra“, der Ernte der Paranusskerne, nachgehen. In der einen Jahreshälfte
	schlägt sich Horfilio mit Gelegenheitsjobs im fünf Stunden entfernten
	Cobija durch, wo seine Frau und seine Tochter leben. Während der Regenzeit,
	von Dezember bis April, lebt er im Dorf El Turi, in der Holzhütte seiner
	Eltern. Bis zu zwölf Stunden geht er täglich in den Wald, seinen Neffen
	Ismael nimmt er mit.

	Paranussbäume lassen sich nicht einfach auf Plantagen kultivieren. Bis die
	Samen keimen, dauert es etwa anderthalb Jahre. Bevor der Baum zum ersten
	Mal Früchte trägt, noch mal zehn Jahre. Das ist ein langer Zeitraum für
	eine Region, in der viele Familien von der Hand in den Mund leben. Deshalb
	streifen die Zafreros auch durch den Regenwald und sammeln die Nüsse vom
	Boden auf.

	Bis vor wenigen Jahren herrschte noch eine Art Lehnswesen: Die Landbesitzer
	zahlten Geld an einen Aufpasser, der wiederum Zafreros anwarb und sie teils
	im Voraus bezahlte. Den Lohn mussten sie dann während der Erntezeit
	abarbeiten und wurden dabei nicht selten ausgebeutet. Doch seitdem die
	Indigenen im Zuge der Landreformen viele Flächen zurückerhielten, hat sich
	auch die Ernte verändert. Heute arbeiten die meisten Zafreros eigenständig
	und liefern ihre Ernte gegen Bargeld bei Zwischenhändlern ab, die an den
	Straßenrändern auf Nachschub warten.

	Dort fahren die Zafreros dann im Minutentakt auf ihren Mopeds vor, mit
	Säcken voller Paranüsse im Gepäck. Bezahlt wird nach Gewicht. Je mehr Hände
	anpacken, desto mehr Geld bringen sie nach Hause. Für Lebensmittel, Benzin,
	Reparaturen am Haus, wie im Fall von Horfilio Villanueva, der in Cobija
	nicht genug verdient, um seine Familie zu ernähren. Das Geld aus der
	Paranussernte ist manchmal aber auch für kleine Extras gedacht, wie im Fall
	des Neffen Ismael, der schon lange auf ein eigenes Moped spart.

	Nach einer halben Stunde haben Ismael und Horfilio alle Nüsse aufgelesen.
	Nun haben sie es auf ihr Inneres abgesehen. Hinter der harten Schale liegen
	15 bis 20 Paranusskerne, jeweils umhüllt von einer zweiten, dünneren
	Schale. Wortlos greifen Horfilio und Ismael zu den Macheten, der
	kräftezehrendste Teil ihrer Arbeit beginnt.

	Stellt man sich die Matschpisten und Flüsse durch den Wald wie die Fäden
	eines Spinnennetzes vor, ist die Kleinstadt Riberalta im Nordosten des
	Bezirks Beni die gefräßige Spinne in der Mitte. Hier prangt die fünf Meter
	hohe Statue eines Zafreros auf dem größten Boulevard der Stadt, hier stehen
	Dutzende Verarbeitungsfabriken ausländischer Investoren, in denen Frauen
	bei Lärm und Hitze die Kerne sortieren, bevor sie von Maschinen geknackt
	und erhitzt werden.

	Die Fabriken in Riberalta sind immer hungrig und die Zafreros füttern sie
	mit 20.000 bis 30.000 Tonnen Paranusskernen pro Jahr. Nur rund 2 Prozent
	davon bleiben im Land, der Rest wird exportiert. Der bolivianische Staat
	hat eigens eine Exportagentur mit einem Büro in Hamburg gegründet, um den
	Außenhandel mit Europa zu forcieren. Von deutschen Händlern und
	Supermarktketten werden die Paranusskerne dann verpackt und
	weitervertrieben, teilweise auch in andere EU-Staaten.

	Trotz der finanziellen Vorteile, die so ein Export mit sich bringt,
	beobachtet Silvia Escóbar die Entwicklung mit Sorge. Die Forscherin
	arbeitet im Zentrum für Studien der Arbeits- und Landwirtschaftsentwicklung
	(CEDLA) am südlichen Ende von La Paz, dort wo sich Hochhäuser aneinander
	drängen und Anzugtragende durch Drehtüren hasten. Für das Treffen hat sie
	neben ihrem Kollegen Pablo Poveda am Konferenztisch Platz genommen, vor den
	beiden liegt ein Stapel Papiere.

	Das Team von CEDLA hat bereits mehrere Studien zur Ernte von Paranusskernen
	veröffentlicht, eine davon trägt den Titel „Keine Zeit zum Träumen“. Der
	Tenor der Studie: Arbeiten Kinder bei der Ernte mit, verlieren sie ihre
	Kindheit.

	Für Silvia Escóbar liegt diese Form der Kinderarbeit vor allem in der Armut
	begründet. „Die Paranusskerne sind fast die einzige Einkommensquelle, die
	die Familien haben“, sagt sie. Es gebe kaum Industrie, kaum Geschäfte, bloß
	ein paar Felder. Das schaffe Abhängigkeiten, den „Druck, immer mehr aus dem
	Wald herauszuholen“. Um die entlegenen Paranussbäume zu erreichen, würden
	die Zafreros Pfade durch den Wald schlagen und tief in seinem Inneren
	Lager mit Holzbaracken bauen, erzählt sie.

	Dort würden die Männer mit ihren Söhnen dann monatelang leben. „Das sind
	provisorische Camps“, sagt Escóbar. „Sie improvisieren mit Zeltplanen, es
	gibt kein Trinkwasser, kein Licht und keine sanitären Anlagen“, fügt ihr
	Kollege Pablo Poveda hinzu. Niemand könne sich während dieser Monate um die
	Gesundheit oder Bildung der Kinder kümmern. Sie seien unter dem Dach des
	Waldes verschwunden. „Natürlich sollten auch Kinder lernen zu arbeiten“,
	sagt Silvia Escóbar. „Aber nicht so!“ Sie hat Verständnis für die prekä…
	Situation der Familien – doch die Kinder deshalb solchen Gefahren
	aussetzen? Das ist für sie und ihren Kollegen keine Lösung.

	Wie gefährlich die Ernte der Paranusskerne sein kann, erfährt man in der
	Schule von Riberalta. Die Rektorin hat einige Schüler zusammengerufen, die
	im Innenhof davon erzählen. Es sind zierliche Heranwachsende in
	Schuluniformen, zwischen 12 und 15 Jahren alt. „Nach dem Frühstück gehen
	wir von 8 Uhr morgens bis 6 Uhr abends in den Wald. Essen gibt es
	zwischendurch nicht“, sagt einer von ihnen. „Mich hat mal fast eine
	Anakonda gekriegt!“, sagt ein anderer und lacht. „Früher hatte ich Angst,
	heute nicht mehr“, sagt wieder einer. „Man gewöhnt sich dran“, fügt er …
	lässigem Tonfall hinzu – und schielt zu den Mädchen herüber, die gerade
	zuhören.

	Während sich die Jungen mit ihren Geschichten brüsten, wirkt die
	Schulleiterin besorgt. „Sie verpassen viel“, sagt sie mit leiser Stimme,
	nachdem sie den Jungen den Rücken zugewandt hat. Manche kämen erst drei
	oder vier Wochen verspätet zurück aus den Ferien, weil die Ernte im Wald
	noch angedauert hat. Anschließend seien sie ausgelaugt. „Sie schlafen mit
	dem Kopf auf dem Tisch, weil sie so müde sind.“

	Gegenüber der Schule liegt das Krankenhaus der Stadt. Hier misst ein
	Oberarzt die Gefahren der Ernte in Zeit: Es könne Stunden dauern, manchmal
	sogar einen ganzen Tag, bis ein Krankenwagen einen Verletzten im Wald
	erreiche, erzählt er. Oft sei es dann aber bereits zu spät – wenn sich zum
	Beispiel eine Paranuss aus der Baumkrone gelöst und eine Schädeldecke
	zertrümmert habe. Auch abgehackte Finger, Infektionen und Malaria gehörten
	zum Alltag der Zafreros. „Die Ernter gehen gesund in den Wald und kommen
	krank wieder heraus“, sagt der Arzt. Diesen Satz hört man hier häufiger.

	Das gesunde „Superfood“ macht in Bolivien krank. Die Handelsfirmen und
	Supermarktketten wissen von diesen Erntebedingungen – und sehen sich
	dennoch nicht in der Verantwortung. „Die Paranussernte ist ein hochgradig
	informeller Sektor“, schreibt beispielsweise Voicevale in einer
	Stellungnahme auf Anfrage der taz.

	Das britische Unternehmen gehört zu den größten Importeuren von
	Paranusskernen in die EU und hält in Riberalta Anteile an einer
	Verarbeitungsfabrik. „Obwohl unsere Lieferanten alle Anstrengungen
	unternehmen, ihre Sammler dazu zu erziehen, nicht die Hilfe ihrer Kinder in
	Anspruch zu nehmen, wäre es falsch anzunehmen, dass dies nicht zum Teil
	geschieht“, gibt Voicevale zu – und offenbart mit dem „Erziehungsanspruch…
	gleichzeitig ein fragwürdiges Verständnis von Zusammenarbeit.

	Und auch das Unternehmen Seeberger argumentiert mit Unwissenheit: „Wir
	können die Lieferkette bis zur Weiterverarbeitungsfabrik zurückverfolgen.
	Die Sammlung der wild wachsenden Paranüsse im Amazonas-Urwald erfolgt meist
	autark durch die einheimische Bevölkerung.“

	Geht es um Kinderarbeit, verlassen sich die Unternehmen auf die
	vorgeschalteten Glieder der Lieferkette. So verweist der Discounter Lidl,
	der unter der Eigenmarke Alesto Paranusskerne aus Bolivien im Sortiment
	führt, auf den firmeneigenen „Code of Conduct“: Kinderarbeit sei darin
	ausgeschlossen, die Lieferanten verpflichteten sich, im Einkauf darauf zu
	achten.

	Der Großhändler Voicevale wiederum versucht nach eigenen Angaben, mit
	lokalen Kontaktpersonen zusammenzuarbeiten und die Lieferkette so besser im
	Blick zu behalten. Zudem finanziert er eine Broschüre zur
	Arbeitssicherheit, die eine bolivianische NGO mit Fokus auf
	landwirtschaftliche Entwicklung erstellt hat.

	Zu lesen ist da von Erster Hilfe bei Unfällen, Arbeitsrecht, Helmen und
	Gummistiefeln. An 600 Arbeiter sei sie bisher verteilt worden, teilt
	Voicevale mit. So wird die Verantwortung für Arbeitssicherheit und
	Kinderrechte immer weiter nach unten gereicht – bis hin zu jenen Familien
	im Regenwald, die auf die Ernte angewiesen sind. Das macht die Situation
	ungleich komplizierter. Denn die Vorstellung davon, was Kinderarbeit ist,
	gehen im Fall der Paranusskerne weit auseinander.

	Die Sonne steht mittlerweile senkrecht am Himmel, Horfilio und Ismael haben
	sich neben die Paranüsse in den Schlamm gesetzt. Mit der linken Hand
	drücken sie die Nüsse auf den Boden, mit der rechten lassen sie im
	Sekundentakt die Macheten herabsausen. Es kracht metallisch, wenn die
	Klinge auf die harte Schale trifft – einen, vielleicht zwei Zentimeter von
	ihren Fingerkuppen entfernt.

	Nach wenigen Hieben bricht die Schale auseinander. Horfilio und Ismael
	lassen die Paranusskerne in einen blauen Plastiksack fallen und greifen zur
	nächsten Nuss. Über eine Stunde wird es jetzt so gehen. Ismael wirkt
	gedankenverloren, während seine kleine Hand die riesige Machete steuert.
	Steht er in der Runde seiner erwachsenen Mitstreiter, macht es den
	Anschein, als habe jemand seinen Sohn spaßeshalber zum Holzfällen
	mitgebracht. Den Blicken Fremder weicht er eingeschüchtert aus, und doch
	ist da auch ein wenig Stolz in seiner Brust. Von Zwang oder Widerwillen
	keine Spur.

	Oft begegnet man Schulterzucken bei denen, die der Vorwurf der Kinderarbeit
	eigentlich betrifft. Kinderarbeit? Hier? Wenn es in der Region Aufstände
	gibt, dann nicht dagegen, dass Kinder bei der Ernte mitarbeiten, sondern
	gegen gesunkene Kilopreise am Fabriktor. Auch Horfilio Villanueva wirkt
	gleichgültig. „Wir lernen hier alle früh, mit der Machete umzugehen“, sagt
	er.

	„Die Arbeit ist Teil unserer Kultur.“ Eine Erzählung, die nicht nur dem
	Gesetz widerspricht, sondern auch der westeuropäischen Vorstellung von dem,
	wie eine gute Kinder- und Jugendzeit auszusehen hat. Doch je länger man
	sich in Riberalta aufhält, desto unschlüssiger wird man: Was ist
	Kinderarbeit? Wie würden die bolivianischen Jungen über ihren Alltag
	denken, würden sie ihn anders kennen? Und wie viel ist tatsächlich Kultur,
	wie viel eigentlich Armut Alternativlosigkeit, Abhängigkeit?

	Eine Ambivalenz, die Vincent Vos gut kennt. Vos ist freiberuflicher
	Biologie und Mitautor diverser Studien zum Paranussbaum und den
	Arbeitsbedingungen bei der Ernte. Die Broschüre zur Arbeitssicherheit, die
	die bolivianische NGO mithilfe des Großhändlers Voicevale veröffentlicht
	hat, hat er maßgeblich verfasst. Ursprünglich kommt Vos aus den
	Niederlanden, seit 20 Jahren lebt er in Riberalta, er versteht beide
	Lebensrealitäten.

	„Wenn die Mutter den ganzen Tag in der Verarbeitungsfabrik sitzt und sich
	die Finger wund arbeitet, dann will der Sohn eben auch etwas beitragen“,
	sagt Vos. Wer mithelfen könne, schaffe Geld heran, unterstütze seine
	Angehörigen, die Dorfgemeinschaft. „Das ist eine Form der Familienhilfe.“

	An diesem Tag verteilt er die Broschüre an Alfredo Guari und seinen
	zwölfjährigen Sohn Gumersindo. Auch sie waren unweit von Riberalta den
	ganzen Tag im Wald und haben Paranusskerne gesammelt. Auch hier das gleiche
	Bild: Die beiden wirken eingespielt, routiniert und Gumersindo stolz auf
	sein Geschick. „Bisher ist niemandem etwas passiert“, sagt er. Doch was
	wirklich in ihm vorgeht, bleibt unklar – auch hier übernimmt der Vater das
	Reden.

	„Manchen Jungen macht die Arbeit im Wald ja auch Spaß, sie mögen das“,
	meint Vincent Vos aus Gumersindos Verhalten ablesen zu können. In seinen
	Augen werde der Stempel „Kinderarbeit“ zu schnell von denen vergeben, die
	die Situation vor Ort nicht kennen. „Die Gesetze werden in La Paz gemacht“,
	sagt Vos trotzig. Aber man müsse die Lebensrealität der Menschen
	anerkennen.

	Eine Forderung, die in Bolivien häufig gestellt wird. Selbst vom ehemaligen
	Präsidenten Evo Morales. „In ländlichen Gebieten unterstützen Kinder ihre
	Familie, sobald sie Laufen gelernt haben. Das ist keine Ausbeutung, das ist
	ein Opfer, aber gleichzeitig auch Lebenserfahrung“, sagte Morales 2013 in
	La Paz.

	Nach eigenen Angaben habe er als Kind gearbeitet und zwei seiner Kinder zum
	Hüten von Lamas geschickt. Immer wieder wird in Bolivien deshalb
	diskutiert, ab welchem Lebensjahr es erlaubt sein sollte, eigenes Geld zu
	verdienen – als Schuhputzer beispielsweise oder als Marktverkäuferin.

	Doch bis zu welchem Grad lässt sich Kinderarbeit mit der Lebensrealität
	eines Landes rechtfertigen? Und wer entscheidet, was gut für die Menschen
	ist und was schlecht – wenn es an wirtschaftlichen Alternativen mangelt?
	Auch das im Juni beschlossene Lieferkettengesetz wird dieses Spannungsfeld
	betreffen. Ab 2023 verpflichtet es Unternehmen mit mindestens 3.000
	Mitarbeitenden zur Einhaltung von ökologischen und sozialen
	Mindeststandards in ihrer gesamten Lieferkette. Ab 2024 gilt das Gesetz
	darüber hinaus für Unternehmen mit 1.000 Mitarbeitenden aufwärts.

	Die lebensgefährliche Ernte der Paranusskerne ist und bleibt ein
	Sonderfall. Schließlich ist sie selbst in Bolivien erst ab der
	Volljährigkeit erlaubt. Die Herkunft der Kerne hätte also schon längst
	genauer überprüft werden müssen. Gleichzeitig braucht es unter dem dichten
	Blätterdach des Regenwalds aber auch Menschen wie Horfilio und Ismael oder
	Alfredo und Gumersindo, die das Verbot von Kinderarbeit mittragen. Doch wie
	realistisch ist das in einem der ärmsten Länder Südamerikas, in dem die
	Ernte der Paranusskerne etwa drei Viertel der Wirtschaftsleistung im
	Nordosten ausmacht?

	Für Silvia Escóbar von CEDLA fällt die Bewertung eindeutig aus. Die
	Familien kaschierten das als Familienhilfe oder Familienarbeit, sagt sie.
	„Aber da besteht für mich kein Zweifel: Das ist Kinderarbeit.“ Es sei ein
	Unterschied, ob sich das Kind seine Beschäftigung selbst suche oder
	Aufgaben zugeteilt bekomme und den finanziellen Druck der Eltern spüre,
	fährt sie fort.

	Die Familien seien so sehr in der finanziellen Abhängigkeit gefangen, dass
	sie diese Arbeitsbedingungen als gegeben hinnehmen. Und die Unternehmen
	würden dies ausnutzen, sagt sie, indem sie die Augen verschließen, vor dem,
	was vor den Fabriktoren geschehe – ebenso die Regierung: „Wir haben seit 20
	Jahren keinen Staat, der willens oder in der Lage wäre, die Gesetze in der
	Region durchzusetzen.“

	Vincent Vos sieht die Lösung in einem Kompromiss: Anstatt auf ein striktes
	Verbot zu beharren, das im dichten Gestrüpp des Regenwalds ohnehin niemand
	kontrollieren könne, sollten die Arbeitsumstände verbessert werden.
	Schutzkleidung, höhere Löhne, mehr Kindergärten und Betreuungsangebote
	könnten ein Anfang sein, findet er. Denn würden die Zafreros besser
	bezahlt, würde der Druck auf die Jungen sinken, mit in den Wald zu kommen.
	Die Unternehmen müssten an einem nachhaltigen Konzept für die Region
	mitwirken, an einer Lieferkette auf Augenhöhe.

	Am Mittag werden die Machetenhiebe von Horfilio Villanueva und seinem
	Neffen Ismael langsamer. Nach fast zwei Stunden hören sie auf. Beide Säcke
	sind nun bis zum Rand gefüllt. Horfilio schultert einen davon, 70 Kilo
	wiegt er etwa. Beim Zwischenhändler an der Flussbiegung wird er dafür 480
	Bolivianos in die Hand gedrückt bekommen, 60 Euro. Geld für Lebensmittel,
	für seine Frau und Tochter in Cobija und seinen Neffen Ismael.

	„So ist das eben bei uns“, sagt Horfilio, den Blick auf die übrig
	gebliebenen Paranüsse am Waldboden gerichtet. Wie Taler liegen sie da, man
	muss sie nur aufheben. Ismael scheint in diesem Moment nicht zuzuhören.
	Verträumt fixiert er einen Punkt im Wald. Er hat einen Schwarm bunter
	Schmetterlinge entdeckt.

	14 Aug 2021

	## AUTOREN

	Fabian Franke

	## TAGS

	Lesestück Recherche und Reportage
	Bolivien
	Kinderarbeit
	Ernte
	GNS
	IG
	Türkei
	Lesestück Recherche und Reportage
	Bolivien
	Bolivien

	## ARTIKEL ZUM THEMA

	Türkische Lederbranche: Schutzlos schuften für Schuhe

	Die Jobs in der türkischen Lederindustrie sind schlecht bezahlt und
	desolat. Das zeigt eine Studie der Nichtregierungsorganisation Südwind.

	Debatte um Kinderarbeit in Bolivien: Klinkerkinder und Friedhofsjungen

	In Bolivien wurden arbeitenden Kindern erstmals mehr Rechte zugesprochen.
	Dann nahm die Regierung alles wieder zurück. Was bedeutet das für die
	Kinder?

	Aus „Le Monde diplomatique“: Gewerkschaft der Kinder

	In Bolivien und Peru kämpfen Minderjährige für ihr Recht auf Arbeit und
	Bildung. Nur so können sie der Ausbeutung entkommen.

	Kinderarbeit in Bolivien: 16 Euro als Tageseinnahme

	David ist eins von hunderttausenden Kindern, die in Bolivien arbeiten
	müssen. Jetzt hat das Parlament deren Arbeit legalisiert.