# taz.de -- Biennale in Istanbul: Das fünfte Element

	# taz.de -- Biennale in Istanbul: Das fünfte Element

	> Das Kunstevent eröffnete in Istanbul unter dem Motto „The Seventh
	> Continent“. Vielen Werken fehlt jedoch die Dringlichkeit.

	Bild: Still aus Jonathas de Andrade: „The Fish“ (2016)

	Ein riesiger runder Schlammberg, in dem seltsame Reste auftauchen: Ein
	skelettierter Schädel, die Tonfigur eines schlafenden Menschen, Bruchstücke
	von Fundamenten. Claudia Martínez Garays Arbeit „The Creator“ wirkt wie
	eine verlassene Ausgrabungsstätte. Zu welcher untergegangenen Kultur
	könnten diese Fundstücke gehört haben?

	Das Gefühl von Dystopie, des Endes aller Zivilisation war allgegenwärtig
	[1][auf der 16. Istanbul Biennale], die am Wochenende am Bosporus
	eröffnete. Viele der 220 Kunstwerke von 56 internationalen KünstlerInnen
	spielten mit der Frage, wie eine ferne Nachwelt auf eine Zivilisation
	blicken würde, die zielstrebig auf den Abgrund zumarschiert.

	„The Seventh Continent“ hat der französische Kurator und Philosoph Nicolas
	Bourriaud, Mitbegründer des Pariser Palais de Tokyo, als Motto über seine
	Biennale gestellt. Das belegt erneut den avantgardistischen Anspruch der
	1987 gegründeten Istanbul-Biennale. Die 3,4 Millionen Quadratkilometer
	große Fläche aus Plastikmüll im Pazifischen Ozean, die die Formel aufruft,
	steht natürlich für das Menetekel des Anthropozän: [2][dem zu Tode
	transformierten Planeten, der an seinem Müll erstickt.]

	Dass sich die Kunst mit diesem Überlebensthema beschäftigt, ist mehr als
	überfällig. Es ist daher ein paradigmatischer Vorgang, dass eine der
	interessantesten Figuren der globalen Kunstwelt daran scheiterte, das in
	dem Bild einer bleibenden Schau zu bündeln.

	## Ein poetisches Monster

	Wie auf jeder schlechten Biennale gibt es auch in Istanbul ein paar gute
	Werke. In seinem Werk „Prospecting Ocean“ etwa dokumentiert der Fotograf
	und Filmemacher Armin Linke die Ergebnisse einer Langzeitrecherche zur
	Ausbeutung der Weltmeere und dem Widerstand von Öko-AktivistInnen genau in
	dem Teil des Südpazifiks, in dem der „Siebte Kontinent“ treibt.

	Das Feral Atlas Collective, eine Gruppe aus KünstlerInnen, Natur- und
	GeisteswissenschaftlerInnen für „environmental storytelling“, dokumentiert
	die ungeplanten Effekte großer Infrastrukturprojekte: Den zwei Jahre
	währenden Ausbruch eines Schlammvulkans auf der indonesischen Insel Java
	beispielsweise als Folge einer Gasbohrung – die einzige Arbeit, die konkret
	auf den „Siebten Kontinent“ eingeht.

	Zu den poetischen Arbeiten zählt das Monster, das die britische Künstlerin
	Monster Chetwynd auf die Terrasse eines der verfallenen, von Bäumen
	überwucherten Holzhäuser auf Büyükada, dem idyllischen Sommerrefugium der
	Istanbuler im Marmarameer, gestellt hat: ein Flugdrache mit ausgebreiteten
	Armen, halb Mensch, halb Tier – Sinnbild des heraufdämmernden Posthumanen.

	Wie der Falke in dieser Novelle des voranschreitenden Anthropozäns
	fungieren die „Kunstformen der Natur“ wie die Zeichnungen des deutschen
	Naturforschers Ernst Haeckel aus dem 19. Jahrhundert: als pittoreske Notate
	einer längst verlorenen Welt.

	## Bisschen langweilig ist es schon

	Zu den eindrucksvollsten Werken zählt die Arbeit des brasilianischen
	Künstlers Jonathas de Andrade. In seinem Film „Der Fisch“ folgt er
	brasilianischen Fischern bei ihren Fangzügen. Diese schlachten ihre Beute
	nicht, sondern begleiten sie in den Tod.

	Wenn einer der Männer einen riesigen Fisch vor der nackten Brust hält und
	so lange streichelt, bis er aufhört zu atmen, ist das nicht nur ein
	eindrucksvolles Bild für die Kommunikation zwischen inkommensurablen
	Spezies, auf die Bourriaud bei der Biennale auch hinauswill. Es ist
	außerdem ein bewegendes Bild für das fundamentale Dilemma unserer
	planetaren Existenz: Einerseits auf die Natur zum eigenen Lebensunterhalt
	angewiesen zu sein. Andererseits einen respektvollen Umgang, eine andere
	Form des Austauschs mit ihr pflegen zu müssen.

	Trotz positiver Ausnahmen kommt auf dieser Biennale dennoch nirgends ein
	Gefühl der Dringlichkeit und des Noch-nie-Gesehenen auf. Zu oft verliert
	Bourriaud den Fokus, streut Arbeiten in die Biennale, die mit seinem
	Kernthema nichts zu tun haben. Dass die Schau zwei Wochen vor ihrer
	Eröffnung Hals über Kopf die wichtigste Location wechseln musste, lässt
	sich dagegen nicht ihm anlasten.

	Auf Halic, der grandios verrotteten Schiffswerft des Osmanischen Reichs am
	Goldenen Horn, hätte seine Biennale sicher ihren kongenialen Ort gefunden.
	Zu den abgeschlossenen Kammern des neuen, noch nicht eröffneten
	Kunstmuseums der Mimar-Sinan-Universität, in das er mit den Werken
	ausweichen musste, weil auf der Werft Asbest gefunden wurde, schreiten die
	Besucher nun freilich wie beim Krankenbesuch.

	Es gibt keine Blickachsen, die Werke kommunizieren nicht. Diese
	Isolieranstalt nimmt der Biennale jede ästhetische Durchschlagskraft.

	Zudem vermisst man auf hier die Auseinandersetzung mit den Problemen vor
	Ort. Die Bauwut in der Türkei ist praktiziertes Anthropozän: Von dem
	zweiten Bosporus-Kanal, den Erdoğan zum Schwarzen Meer bauen lassen will,
	über den gigantischen neuen Flughafen Istanbuls, für den Millionen Bäume
	gefällt wurden, bis zu der Goldmine, die die kanadische Firma Alamos im
	Ida-Gebirge vorantreiben will.

	## Die Kunstblase Istanbul

	Doch weder gibt es eine Arbeit, die sich damit befasst, noch hat Bourriaud
	Öko-Initiativen in die Biennale einbezogen. Was bei dem Erfinder der
	„Relationalen Ästhetik“ erstaunt. In seiner berühmten Schrift aus dem Jahr
	1998 plädierte er für eine Kunst, der Aktionen solidarischen Miteinanders
	wichtiger sind als die Produktion immer neuer, ästhetischer Hardware.

	Trotz dieses Reinfalls gewinnt die Kunst am Bosporus. So offensiv und
	geballt war sie seit dem missglückten Putsch 2016 und Erdoğans
	nachfolgendem Feldzug gegen KünstlerInnen und Intellektuelle nicht mehr
	aufgetreten. Die Biennale und die kommerzielle Kunstmesse Contemporary
	Istanbul, sonst auf maximalen Abstand bedachte Gegenspieler, legten diesmal
	ihre Termine zusammen. Demonstrativ beehrte Istanbuls neuer Bürgermeister
	Ekrem İmamoğlu beide Events. Zeitgleich öffneten zwei neue private
	Kunstmuseen.

	Im Handwerker-Stadtteil Dolapdere konnte der Industriellenclan Koç mit
	Arter endlich das Museum für seine Kunstsammlung eröffnen, das Direktor
	Melih Fereli in seiner Eröffnungsrede als „Soft Power“ für Demokratie und
	Meinungsfreiheit pries. Und in der anatolischen Provinzmetropole Eskişehir
	übergab der Architekt und Bauunternehmer Erol Tabanca das Odunpazarı Museum
	für Moderne Kunst (OMM) der Öffentlichkeit.

	Wenn Tabanca sich von dem architektonischen Blickfang vollmundig einen
	„Odunpazarı-Effekt“ verspricht, will er das Vorbild Bilbao im Baskenland
	kopieren. Sein versöhnlerisches Motto: „Art is something, that softens all
	harsh relations“ muss man nicht goutieren. Die Menschen in der
	kunstentwöhnten Provinz mit ungewohnten Sehweisen herauszufordern, macht
	aber womöglich mehr Sinn, als die Kunstblase Istanbul immer weiter
	auszudehnen.

	Der neuerliche Kunstboom in dem Land zwischen Europa und Asien zeigt
	jedenfalls, dass im kulturellen Hegemonialkampf zwischen Islam und Moderne
	in der Türkei die liberale Öffentlichkeit immer noch die Nase vorne hat.

	## Sinnlicher als die Biennale-Werke

	Das Arter-Kunstmuseum, ein gewaltiger Klotz aus Glas, Metall und Stein,
	bauten die technoiden Londoner Architekten Grimshaw. Ausgerechnet Tabancas
	kleineres Provinz-Museum ist aber ein gelungenes Beispiel dafür, wie die
	Kunstwelt ökologische Imperative aufzunehmen imstande ist.

	Der japanische Architekt Kengo Kuma hat ein Ensemble riesiger Holzkuben in
	den historischen Ortskern gestellt, gebildet aus gestapelten Kantbalken aus
	sibirischer Pinie – Tribut an die Tradition der Stadt als Holzmarkt und ein
	Signal für Nachhaltigkeit.

	Symbol für Tabancas ökologisches Signal ist die Auftragsarbeit des
	japanischen Bambus-Künstlers Tanabe Chikuunsai IV. Vier der
	ineinandergedrehten Stränge seiner riesigen Skulptur „Das fünfte Element“
	symbolisieren die Elemente Wasser, Erde, Luft und Feuer.

	Der fünfte Strang steht für den „humanen Faktor“, der alles verbindet. Die
	Arbeit zeigt das Dilemma des Anthropozäns kunstvoller und sinnlicher als
	viele der Biennale-Werke: Der Mensch kann die Zukunft des Planeten zum
	Guten oder zum Schlechten wenden.

	16 Sep 2019

	## LINKS

	[1] https://bienal.iksv.org/en
	[2] https://gazete.taz.de/article/?article=!5624452

	## AUTOREN

	Ingo Arend

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