# taz.de -- Rapper Chefket im Interview: „Populismus in Rap-Form“

	# taz.de -- Rapper Chefket im Interview: „Populismus in Rap-Form“

	> Gangsta-Rapper reproduzieren nationale Stereotype und regen sich dann
	> über die rassistische Masse auf, kritisiert der Rapper Chefket. Ein
	> Gespräch.

	Bild: Wuchs in Süddeutschland aus und wohnt jetzt im „urbanen Mallorca“ Be…

	taz: Herr Dirican …

	Chefket: Du kannst Chefket sagen. So kennen mich ja die allermeisten.

	Okay, also Chefket. 2005 bist du nach Berlin gezogen. Von Plattenverträgen
	und Chart-Erfolgen war noch nichts zu sehen, oder?

	Damals habe ich Hartz IV beantragt. Ich habe mir lange gesagt, ich schaffe
	das auch ohne. Bis ich einmal kein Geld mehr für ein Busticket hatte. Ich
	habe jemanden nach Geld gefragt, und der hat gesagt: Na klar. Aber dann hat
	er mir den Talk gegeben: Warum beantragst du nicht Hartz IV, das ist dein
	Recht. Deine Eltern haben immer ihre Steuern gezahlt, durften noch nie
	wählen, und du brauchst es doch wirklich.

	Wie hast du davor überlebt?

	Mit Kindergeld und billigen WGs. Ich habe für 100 Euro in der
	Spanheimstraße am Gesundbrunnen gewohnt mit zwei Schwäbinnen aus Stuttgart,
	die ihr eigenes Brot gebacken haben. Danach habe ich entschieden: Nicht
	mehr mit Schwaben zusammenwohnen! (lacht)

	Du bist im Jahr 1986 im schwäbischen Heidenheim an der Brenz geboren, hast
	mit deinen drei älteren Schwestern in der Lessingsstraße gewohnt, hast das
	Schillergymnasium besucht. Klingt doch nach einer idyllischen Kindheit.

	Ich bin in der Oststadt aufgewachsen, einem Arbeiterviertel. Als Lausbub
	stahl man beim Nachbarn Zwetschgen und Äpfel. Statt einer
	Schneeballschlacht macht man eine Apfelballschlacht. Man sägte seine
	Luftpumpe ab, steckte Weinkorken rein und schoss sich damit ab. Alle
	Nachbarhäuser waren quasi Familie. Nebenan waren Pferdekoppeln. Ich bin
	aufgewachsen in den 90ern, in den goldenen Zeiten. Wir waren Italiener,
	Polen, Türken, Russen. Durch die viele Industrie gab es keine Arbeitslosen.
	Alle hatten Arbeit, allen ging es gut. Wie willst du da schlecht drauf
	sein?

	Die 90er hießen auch: Solingen, Mölln, Rostock-Lichtenhagen.

	Präsenter war für mich der Golfkrieg. Ich dachte: Die Welt geht jetzt
	unter. Ich meine mich daran zu erinnern, dass damals in den Nachrichten
	kam, dass Saddam Hussein absichtlich Öl ins Meer hatte fließen lassen, um
	Tiere zu töten. Vögel, die versuchen, im Öl zu überleben. Dämonisch.

	Die Welt ist also woanders untergegangen?

	Definitiv. Solingen und so weiter, das habe ich nicht sofort mitbekommen.
	Erst später wurde mir das bewusst. Das ist mal kurz wie ein Pop-up
	aufgeblinkt. Zack! Und dann war es wieder weg. Ende der 80er waren die
	Türken so akzeptiert, dass diskutiert wurde, ob sie trotz eines türkischen
	Passes wählen dürfen. Man hat sich immer mehr als Teil der Gesellschaft
	gesehen. Und ab dem Mauerfall war das plötzlich weg. Da ist ein großer
	Rückschritt passiert. Die Türken, die hier bereits seit zwei Generationen
	waren, wurden vergessen. Man hat gesagt: erst die Deutschen und dann die
	Türken.

	Was hat das verändert?

	Es hat dazu geführt, dass viele Türken plötzlich in der Schwebe waren und
	sich nicht repräsentiert gefühlt haben. Immer mehr von ihnen sind
	nationalistischer geworden oder ins Religiöse, Fundamentalistische
	abgedriftet, weil sie eine Identität und eine Zugehörigkeit gesucht haben.
	Ich lese heute Tweets von Leuten mit türkischem Background, die schreiben:
	Als die Mauer fiel, hatten wir schon 30 Jahre Steuern gezahlt. Dann
	entwickeln sich Stereotypen und Zugehörigkeitsmechanismen. Man darf nicht
	unterschätzen, wie verletzend das war. Ich will nicht ausgegrenzt werden,
	also grenze ich mich selbst ab. Dann lebt man nicht miteinander, sondern
	nebeneinander. Man redet nicht miteinander, sondern übereinander. Heute
	habe ich übrigens ziemlich viel mit Ostdeutschen zu tun. Mit denen fühle
	ich mich teilweise verbundener – weil bei ihnen wie auch im orientalischen
	Bereich Familie und Zusammenhalt wichtig sind. Außerdem sind Ostdeutsche
	auch von Diskriminierung und Vorurteilen betroffen.

	„Ob du oder ich, es gibt keine Differenz. Du bist ein Mensch, ich bin ein
	Mensch.“ Kennst du die Zeile?

	Das ist Fresh Familee mit dem Song „Ahmet Gündüz“, 1993. Ich fand krass,
	wie Fresh Familee über die deutsch-türkische Identität geredet hat. Ich
	fand das sehr wichtig. Für viele, glaube ich, war es ein bisschen zu funky.
	Die dachten: Das ist ein zu ernstes, politisches Thema, um so darüber zu
	rappen.

	Wie bist du zum Rap gekommen?

	Als ich zehn oder elf Jahre alt war, da gab es ein paar Jungs, die haben
	von den amerikanischen GIs Breakdance gelernt. Und es dann den anderen
	beigebracht. Damals ging es nur um deine Skills. Wenn du gut tanzen
	konntest, gehörtest du dazu, wenn du gut rappen konntest, auch. Aber
	damals gab es nicht so viele Rapper. Es ging mehr ums Tanzen. Ich habe nur
	gerappt, weil ich mir damals die Hand gebrochen hatte. So bin ich Rapper
	geworden.

	Deinen ersten Raptext hast du noch auf Englisch geschrieben. Klingt nach
	einer klassischen HipHop-Sozialisation, wie sie heute kaum noch vorkommt.

	Wir sind noch mit englischem HipHop aufgewachsen. Heutzutage wachsen die
	Jugendlichen mit deutschem HipHop auf. Es ist selbstverständlicher, in der
	eigenen Sprache zu rappen. Vielleicht ist dadurch auch die Bedeutung der
	Worte in den Hintergrund getreten. Wenn du damals auf Deutsch rappen
	wolltest, dann musste es wirklich on point sein. Aber je
	selbstverständlicher das Rappen auf Deutsch wurde, desto mehr geht auch
	durch, was nicht tight ist.

	2001 solltest du Abi machen, hast aber abgebrochen. Was hast du gemacht,
	bis du nach Berlin gezogen bist?

	Meiner Mutter zuliebe habe ich die Fachhochschulreife nachgeholt und bin
	staatlich geprüfter Wirtschaftsassistent geworden. Dann bin ich ein ganzes
	Jahr zu Hause geblieben und habe meinen Eltern gesagt: Ich möchte
	versuchen, ganze allein ein Album zu produzieren. Ein Rap-Album mit
	zehnsilbigen Reimen. Absoluter Nerdshit. Damals hieß ich noch Chef-Ket.
	Später habe ich das Album für fünf Euro vor Clubs verkauft und bin mit dem
	Geld feiern gegangen. Von dem Album existiert nur noch eine Kopie, und die
	besitze ich.

	Eine typische HipHop-Geschichte.

	Du hast immer die Katze im Sack gekauft. Heute weiß man genau, was man
	bekommt. Es ist Wahnsinn, was für ein Billigprodukt Musik geworden ist. Da
	setze ich mich drei Jahre hin, mache ein Album, dann kommt es raus, und
	jemand hört nur mal kurz beim Scheißen rein. Aber wenn einer es liebt, dann
	hört er es vielleicht 100-mal, und man verdient beim Streaming 100-mal
	dran statt nur einmal durch die CD.

	Ist Berlin die Hauptstadt des Deutschrap?

	Ja. Hier gab und gibt es Cypher, Underground-Stuff, Labels. Wichtig ist
	auch die Anonymität. Nur weil man ein bisschen rappen kann, wird man hier
	nicht gleich verhätschelt. Man muss erst mal abliefern. Meine
	Freestyle-Sessions am Anfang meiner Berlin-Zeit waren auf jeden Fall eine
	gute Schule für mich.

	Du machst keinen Gangsta-Rap. Hast du Kontakt zu Berliner Gangsta-Rappern?

	Mit dieser Teilszene habe ich eigentlich gar nichts zu tun – und ich bemühe
	ich auch nicht darum. Natürlich lernt man ab und zu mal „Gangsta-Rapper“
	kennen, aber das verfeinert dann nur das Bild über die Person. Niemand ist
	durch und durch asozial. Jeder, der Musik macht und Texte schreibt, besitzt
	ja eine gewisse Sensibilität.

	Kein Rapper ist privat so asozial wie die Texte, die er rappt?

	Das funktioniert nach dem Prinzip Angebot und Nachfrage. Das Publikum
	möchte Gangsta-Rap hören. Ich bin der Letzte, der auf irgendwelche Leute
	zeigt und ihnen vorschreibt, was sie zu tun haben. Aber dann muss man auch
	mit den Konsequenzen leben, wenn man solche Musik macht.

	Welche Konsequenzen sind das?

	Den Stereotyp-Kanaken darzustellen und sich gleichzeitig über die
	rassistische breite Masse aufzuregen ist ein bisschen widersprüchlich. Du
	musst auch verstehen, warum dich jemand als Bürger zweiter Klasse sieht,
	wenn du dich so gibst, um Geld zu verdienen. Andererseits, wenn du coolen
	Rap machst, aber die Journalisten berichten nur über die Messerstecher und
	die Gangster, dann ist das auch nicht richtig. Das ist Populismus in
	Rap-Form.

	Du singst auf deinem neuen Album in dem Track „Aufstehen“ unter anderem
	über eine Kulturschaffende, die vor die Wahl gestellt wird: Familie oder
	Karriere. Gab es dafür ein wahres Vorbild in deinem Leben?

	Es sind eher mehrere reale Personen und Probleme, die ich zusammengepackt
	habe. Da war zum Beispiel eine Frau, die nur einen befristeten
	Arbeitsvertrag bekommt, damit die neue Firma im Zweifelsfall nicht einen
	Schwangerschaftsurlaub bezahlen muss.

	War es dir ein Anliegen, über ein Thema zu rappen, das dich nur indirekt
	betrifft?

	Ich wollte mich mal zurücknehmen. Sonst ist Rap nonstop selbstreferenziell.
	Der Impuls für den gesamten Song war eine Frage, die mir ein
	Strandverkäufer in Didim in der Türkei gestellt hat: „Würdest du das, was
	du gerade tust, auch noch machen, wenn du Millionär wärst“? Aufgrund dieses
	Songs bekomme ich immer wieder lange E-Mails von Menschen, die schreiben,
	dass sie gern ihren Job schmeißen würden, es aber wegen der Kinder nicht
	tun.

	Vor zehn Jahren hast du gerappt: „Ich bin ein Krieger des Lichts“. Wörter
	wie Seele, Schicksal oder Pfad sind gefallen. Heute wirken deine Texte
	bodenständiger. Warst du früher spiritueller?

	Definitiv. Das lag auf jeden Fall an meinem Glauben an Gott. Und das habe
	ich damals viel mehr senden wollen. Das fand ich wichtig zu der Zeit. Aber
	teilweise hatte ich Probleme, einen spirituellen Song in einem Club zu
	performen. Alle sind high und besoffen. Mein letztes Album heißt „Alles
	Liebe (Nach dem Ende des Kampfes)“. Die Liebe zu Gott, die Liebe zur
	Familie. Das Spirituelle ist noch da, aber auf andere Art und Weise, weil
	Gott eben auch Liebe ist für mich – wie man es auch nennen will. Jeder soll
	selbst entscheiden. Ich will niemanden bekehren.

	In deinen Songs thematisierst du immer wieder ein Fremdsein zwischen
	Ländern und Kulturen und wie du irgendwann angefangen hast, deine Fremdheit
	zu akzeptieren. Hast du je deine Eltern beneidet, die 2005 in ihr
	Geburtsland zurückkehren konnten und dort nicht auffallen?

	Mein Vater ist Jahrgang 1939, meine Mutter 1945. Meine Mutter wurde am
	Ende, mein Vater am Anfang des Zweitens Weltkriegs geboren, 17 Jahre nach
	dem Fall des Osmanischen Reichs. Bis er acht Jahre alt war, besaß mein
	Vater keine Schuhe. Er hat am Fließband gearbeitet. Das war ein ganz
	anderes Leben. Meine Eltern haben es verdient, ihren Lebensabend an der
	Küste von Didim zu verbringen. Aber für sie hat sich auch viel verändert.
	Sie haben sich aus der Türkei rausgelebt. In den letzten 35 Jahren hat sich
	die Türkei gewandelt. Sie kommen zurück und finden etwas vor, was vorher
	nicht war.

	Wirst du, wenn du sie besuchst, in der Türkei als Almanci, als
	Deutschländer, erkannt?

	Na klar, an den Klamotten, die du trägst, an der Sprache. Und wenn ich zu
	lange in der Türkei bin, wünscht sich der innere Hans in mir, dass der Bus
	pünktlich kommt. Ich vermisse die Ordnung, das Geregelte. Ich wohne seit 36
	Jahren in Deutschland und habe vielleicht einmal einen Stromausfall erlebt,
	nach einem krassen Sturm. Aber wenn du fünf Wochen in Didim Urlaub machst,
	fällt der Strom da zehnmal aus. Dann weißt du das alles noch mehr zu
	schätzen. Das ist bei meinen Eltern nicht anders gewesen.

	Wie ist es für dich in der Türkei?

	Für mich ist es interessant, wenn man plötzlich zur Mehrheitsgesellschaft
	gehört. Du sitzt an einem Tisch in der Türkei, und es wird über Kurden
	gelästert, und ich sage: So könnt ihr doch nicht reden. Genauso reden Nazis
	über Türken in Deutschland. Damit mache ich die Stimmung kaputt. Aber das
	ist wichtig. In Deutschland wird man sensibilisiert dafür, was es heißt,
	einer Minderheit anzugehören und welche Verantwortung ich habe, wenn ich
	Teil der Mehrheitsgesellschaft bin. Deshalb fand ich #wirsindmehr so
	wichtig, weil sich Weiße aus der Mehrheitsgesellschaft gegen Rassismus
	äußern. Wenn wir Minderheiten das machen, wird gleich gerufen: Oh, ihr
	spielt schon wieder die Opferrolle, guckt doch mal, was ihr selber
	Schlechtes macht!

	Kürzlich hast du in Bezug auf Migrationsdebatten gesagt: „Wir haben eine
	Stimme, die unsere Eltern nicht hatten.“

	Wir haben jetzt eine Stimme, aber wir können sie noch nicht in die breite
	Masse tragen. Es muss etwas aus unserer Generation heraus passieren, damit
	wir von der breiten Masse nicht mehr nur als Dealer und Kriminelle gesehen
	und in irgendwelchen Filmen so dargestellt werden. Quincy Jones hat in den
	90er Jahren mit seiner Produktionsfirma – die hauptsächlich von
	Minderheiten betrieben wurde – „Fresh Prince of Bel-Air“ produziert: Darin
	ging es um eine schwarze Akademikerfamilie, in die Will Smith als Junge von
	der Straße hinzukommt. Das war eine intelligente Art, mit Vorurteilen
	umzugehen. Aber so weit sind wir in Deutschland noch lange nicht.

	Was hältst du von der Gangsta-Serie „4 Blocks“, die sich um arabische Clans
	in Neukölln dreht?

	Ich bin einerseits froh, dass die Serie Erfolg hat, weil ich die Macher
	kenne. Aber in einem Land, wo Leute Reality-TV nicht von der Wirklichkeit
	unterscheiden können, kann ich nicht einschätzen, was sie für eine Wirkung
	hat. Natürlich ist es Fiktion und Kunst, aber mit klaren Parallelen zur
	Realität. Ich frage mich: Inwieweit führt diese Serie Leute zusammen und
	inwieweit teilt sie sie?

	Du wohnst jetzt in Friedrichshain. Bist du als westdeutscher Zugezogener
	dort nicht auch ein Gentrifizierer?

	Der Zuziehende an sich ist nicht das Problem. Das Problem ist der
	Zuziehende, der der Stadt nichts zurückgibt. Ich habe zum Beispiel über
	zehn Jahre in keinem meiner Raptexte Berlin erwähnt, weil ich dachte, dass
	das mir noch nicht zustehen würde. Man sollte versuchen, mit der Stadt zu
	verschmelzen. Als zugezogener Schwabe oder Bayer sollte man sich auf jeden
	Fall nicht über zu laute Clubs beschweren.

	Sagst du heute über dich: Ich bin Berliner?

	Auf jeden Fall. Ich wohne jetzt seit ungefähr acht Jahren im
	Simon-Dach-Kiez. Das ist ein urbanes Mallorca. Damals war ich einfach nur
	froh, eine Wohnung gefunden zu haben. Manchmal denke ich schon, dass es
	nicht schlecht wäre, in eine ruhigere Gegend zu ziehen.

	Zum Beispiel?

	Der Grunewald wäre ganz gut. Es muss ja keine Villa sein.

	15 Dec 2018

	## AUTOREN

	Magnus Rust

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