# taz.de -- Prozess um ermordeten Rentner in Berlin: Zehn Jahre in der Tiefkühltruhe

	# taz.de -- Prozess um ermordeten Rentner in Berlin: Zehn Jahre in der Tiefküh…

	> Als Heinz N. in seiner Wohnung gefunden wird, liegt er da schon zehn
	> Jahre – ermordet. Wie kann ein Mensch einfach so verschwinden?

	Bild: Berlin, Prenzlauer Berg, Hosemannstr. 18. Hier wohnte Heinz N., das Opfer

	Berlin taz \| Er wurde Joschi genannt. Die Menschen im Viertel kannten ihn
	vom Sehen, manche hatten auch direkt mit ihm zu tun. Den Joschi konnte man
	anrufen, wenn es in der Wohnung etwas auszubessern gab, wenn ein paar
	Fliesen verlegt werden mussten, ein Klo verstopft war. Man sah ihn oft im
	Blaumann vor seinem Trödelladen oder im nahen Kiosk sitzen. Immer
	freundlich, immer für ein Schwätzchen zu haben.

	Auch der Rentner Heinz N. wird in Josef S. den netten, hilfsbereiten
	Nachbarn gesehen haben, der eine Zeit lang in der Wohnung gegenüber gewohnt
	hatte. Als Liesel noch lebte, die Frau von Heinz N., hat das Rentnerpaar
	Josef S. und seiner Lebensgefährtin ein Gartengrundstück draußen in
	Brandenburg überlassen – zu einem Freundschaftspreis.

	Für die kinderlosen N.s seien Josef S. und seine Lebensgefährtin wie
	Ersatzkinder gewesen, erinnert sich später ein Bekannter. Nach dem Tod
	seiner Frau lebte Heinz N. allein in seiner Wohnung.

	Irgendwann rund um Silvester 2006 soll Josef S., der nette Mann von
	gegenüber, Heinz N. mit einem Kopfschuss getötet haben. Zumindest spricht
	vieles dafür. Das Projektil trat über der rechten Augenbraue des Rentners
	ein und blieb im Schädel stecken. N. muss sofort tot gewesen sein. Wenig
	später wurde seine Leiche zerteilt, in vier rosafarbene Plastiktüten
	verpackt und in eine Tiefkühltruhe gelegt, die am 30. Dezember 2006
	geliefert wurde.

	Die Leichenteile blieben dort zehn Jahre liegen, eingefroren in den Tüten,
	obendrauf ein paar Quarkbecher – „Früchtetraum“, „Vanilletraum“ – …
	Exquisa-Käse in Scheiben.

	Zehn Jahre, in denen Josef S. von der Rente des Toten gelebt haben soll,
	jeden Monat um die 2.000 Euro.

	## Die Tatwaffe fehlt bis heute

	Seit Oktober 2017 wird Josef S. immer wieder dienstags und freitags um 9.15
	Uhr in einen holzvertäfelten Saal des Berliner Landgerichts in Moabit
	geführt. Die 40. Große Strafkammer muss ein Urteil in diesem Fall sprechen.
	S. ist des Mordes angeklagt, heimtückisch ausgeführt, ihm wird außerdem
	Raub vorgeworfen, Urkundenfälschung und unerlaubter Waffenbesitz. Wobei
	unter den Waffen, die in seiner Wohnung gefunden wurden, nicht die Tatwaffe
	war. Die fehlt bis heute. Vor Gericht schweigt S. zu den Vorwürfen.

	Die Gegend, in der Heinz N. und Josef S. lebten, ist eine kleine,
	überschaubare Welt in Berlin – dort, wo der Prenzlauer Berg in den Bezirk
	Weißensee übergeht. Nicht der Prenzlauer Berg, in dem sich sorgfältig
	sanierte Gründerzeithäuser aneinanderreihen, oben drin junge Familien,
	unten Cafés, sondern ein Randgebiet des Viertels, wo die Häuser niedriger
	werden, blasse Dreigeschosser, Handwerksbetriebe in den Hinterhöfen. Kein
	angesagtes Wohnviertel, aber auch kein schlechtes.

	Dieses Viertel wird nun als Folie genommen, um die Anonymität der
	Großstädte zu beklagen, die Vereinsamung älterer Menschen. Berichte über
	das Verschwinden des Rentners N. fallen zusammen mit einer Debatte über
	Einsamkeit.

	Es kann doch im engmaschigen Netz unserer Städte, in einem Land, das jedem
	Neugeborenen innerhalb von drei Monaten eine Steuer-Identifikationsnummer
	zuweist, niemand einfach so verschwinden – und auch noch für so eine lange
	Zeit. Zehn Jahre.

	Andererseits kann man sich selbst mal fragen, wie lange es dauert, bis es
	einem auffällt, dass man eine Nachbarin länger nicht gesehen hat. Und wann
	man etwas unternehmen würde, wann man nach einem Menschen außerhalb des
	engeren Bekanntenkreises zu suchen beginnen würde.

	## Es gab einen Nachbarn, der ihn vermisste

	Und es war in diesem Fall auch nicht so, dass es gar niemandem aufgefallen
	wäre, dass Herr N. irgendwann nicht mehr auf seinem Balkon im Hochparterre
	saß. Es gab einen Nachbarn, der ihn vermisste. Aber der ging dem
	Verschwinden mit einer Vehemenz nach, die auf seine Mitmenschen befremdlich
	wirkte, fast pathologisch.

	Dirk B. heißt dieser Nachbar, 55 Jahre alt, gelernter Bürokaufmann,
	Hundehalter, arbeitslos. Er bewohnt die Wohnung über N. Immer wieder hat er
	wegen des verschwundenen Nachbarn die Polizei angerufen. Irgendwann hat er,
	wie er während einer Pause auf dem Gerichtsflur erzählt, „fast täglich“ …
	Wohnungsbaugenossenschaft angeschrieben. Er ist sogar ins Rote Rathaus
	gegangen, den Sitz des Regierenden Bürgermeisters, weil er dachte, dort
	werde man bestimmt etwas unternehmen.

	Heinz N., Jahrgang 1926, lebte seit 1952 in der Hosemannstraße 18. Bis zur
	Rente war er Ingenieur in Oberschöneweide gewesen, zu DDR-Zeiten der
	wichtigste Berliner Industriestandort. Sonst ist wenig über ihn bekannt,
	manches erzählt seine Hausärztin vor Gericht. N. kam selten zu ihr, nur mal
	zum Impfen, das letzte Mal im November 2006. Ein großer, stattlicher Mann,
	„immer sehr beherrscht, er wusste genau, was er wollte“.

	## Eine Topfblume kaufen? Unnötig

	Das Ehepaar habe ziemlich allein gelebt, hatte kaum Kontakt zu Nachbarn.
	Liesel N., so erzählt es die Ärztin, habe gesagt, ihr Mann „wünsche das
	nicht“. Finanziell ging es ihnen nicht schlecht, aber das Geld hielt Heinz
	N. zusammen. Selbst eine Topfblume durfte Liesel N. nicht kaufen; unnötig,
	fand ihr Mann.

	Im März 2006 stirbt Liesel N. an einem Tumor. Ein Dreivierteljahr später
	verschwindet Heinz N.

	Schon kurz nachdem Dirk B. den Nachbarn das letzte Mal gesehen hat,
	schreibt er Briefe an ihn. B. findet, es stinke aus N.s Wohnung – muffig,
	modrig. Nur riecht das außer B. niemand. Er beschwert sich bei der
	Hausverwaltung, ruft die Polizei an, droht mit einem Anwalt. Und wundert
	sich über das Verschwinden von N. „Der war weg“, sagt B. vor Gericht.

	So einer wie B. wird schnell abgestempelt als irgendwie irre, als jemand
	mit einer seltsamen Fixierung, als Unruhestifter. Aber vielleicht muss man
	so sein, um Dinge wahrzunehmen, die sonst niemand wahrnimmt.

	## Endlich hört ihm jemand zu

	Dirk B. erzählt seine Geschichte schon am ersten Prozesstag vor dem
	Gerichtssaal. Er erzählt sie wieder und wieder, und als er, wie immer in
	einem Fluss redend, im Saal seine Zeugenaussage macht, erzählt er alles
	noch mal. Endlich hört ihm jemand zu. In all den Jahren zuvor war er ja
	immer wieder abgespeist worden. Der Herr N. sei doch erwachsen, der könne
	machen, was er wolle.

	B. könnte der Held in diesem Fall sein. Zwar hätte er den Mord nicht
	verhindert, aber hätte man früher auf ihn gehört, wäre die andere Straftat
	– das Leben eines anderen anzunehmen, um die Rentenversicherung zu
	betrügen – früher aufgedeckt worden.

	Aber B. taugt nicht richtig zum Helden. Eher ist er einer, den man lieber
	nicht zum Nachbarn hätte. Ein Polizist erzählt vor Gericht, B. sei „wie
	eine Art Hilfspolizist“ aufgetreten, habe mal jemanden aus dem Haus
	angezeigt, weil der eine Flasche im Kellerflur stehen ließ.

	Ein anderer Nachbar erzählt, B. suche mit jedem im Haus Streit.
	Wahrscheinlich habe er Heinz N. nur vermisst, weil ihm durch sein
	Verschwinden nun einer im Sechs-Parteien-Haus fehlte, mit dem er sich habe
	streiten können.

	## Die Reserviertheit des Großstädters

	In all den Jahren bricht B. immer wieder die unausgesprochene Übereinkunft
	städtischen Lebens, die anderen in Ruhe zu lassen. Der Soziologe Georg
	Simmel hat Anfang des 20. Jahrhunderts im schnell wachsenden Berlin darüber
	nachgedacht, wie das Leben in der Großstadt die Menschen verändert. Und er
	hat gerade die Reserviertheit zum Grundprinzip des städtischen Miteinanders
	erklärt.

	Der Großstädter komme jeden Tag mit so vielen Menschen in Berührung, er
	würde sich „innerlich völlig atomisieren und in eine ganz unausdenkbare
	seelische Verfassung geraten“, wenn er sich diesen Fremden mit derselben
	Intensität zuwenden würde, wie das in der Kleinstadt oder auf dem Dorf der
	Fall sein mag, schrieb Simmel.

	Man will doch oft einfach seine Tür hinter sich zumachen und nichts mehr
	hören. Das Leben in der Großstadt mag kalt und gefühllos erscheinen, aber
	anders ist es vielleicht nicht lebbar. Wer sich da nicht einordnet, fällt
	störend auf. Zumal wenn er etwas wahrnimmt, das niemand sonst wahrnimmt.

	## Ein Geruch, den nur Dirk B. riecht

	Am Abend des 9. Januar 2017 führt einer von Dirk B.s Anrufen bei der
	Polizei schließlich zum ersten Mal zu mehr als Stirnrunzeln und genervtem
	Abwiegeln. Zwei Polizisten kommen. Für sie ist es zunächst nur eine
	Beschwerde wegen Geruchsbelästigung, aber was der Anrufer erzählt, finden
	sie merkwürdig. Den Mann, der dort wohne, habe er seit Jahren nicht
	gesehen, aber der Stromzähler im Keller zeige stetigen Verbrauch an.
	Außerdem habe er den Briefkasten des Nachbarn häufiger mit Papier
	vollgestopft, das sei am nächsten Tag immer weg gewesen.

	Als die Polizisten sehen, dass im Türschloss ein Nagel steckt und der Spalt
	zwischen Rahmen und Wohnungstür mit Silikonmasse verschmiert ist, finden
	sie auch das komisch. Dass Dirk B. die Tür selbst manipuliert hat, erfahren
	sie erst später. Er habe irgendetwas unternehmen wollen, um dem Geheimnis
	der Wohnung auf die Spur zu kommen, erzählt B. vor Gericht.

	Die Polizisten stellen eine Vermisstenanfrage. Die ergibt, dass niemand mit
	dem Namen und der Anschrift des Rentners gesucht wird. Trotzdem rufen sie
	die Feuerwehr. Die schickt zwei Männer, die das gekippte Badezimmerfenster
	der Hochparterrewohnung aufhebeln.

	Die Polizisten sehen sich in der Wohnung um, an der Innenseite der
	Küchenschranktür hängt ein Jahreskalender von 2007, alte Zeitungen liegen
	herum, die Toilettenschüssel ist ausgetrocknet. „Nicht wirklich was
	Verdächtiges. Es sah aus, als sei jemand weggegangen, ohne viel
	mitzunehmen“, erzählt einer der Polizisten.

	## Blick in die Tiefkühltruhe: „Hier isser“

	Die Männer wollen schon wieder gehen, als einer den anderen fragt, ob er
	schon in die Tiefkühltruhe geschaut habe, die in der Küche steht. Mache er
	routinemäßig bei älteren Leuten, um zu sehen, ob die genug Lebensmittel im
	Haus haben. Er stellt einen Kerzenleuchter beiseite, legt ein Deckchen weg
	und klappt den Deckel auf. Drinnen sieht er rosafarbene Plastikplane,
	obendrauf Früchtequarkbecher und Scheibenkäse. Die Plane schneidet er auf,
	nickt dem Kollegen zu und sagt: „Hier isser.“ In dem Sack: blutverschmierte
	Kleidung, eine Hand, ein männliches Geschlechtsteil. Darunter drei weitere
	Säcke. Heinz N., verpackt und eingefroren.

	Ob es in der Wohnung schlecht gerochen habe, will der Vorsitzende Richter
	wissen. Bis auf den Zeugen B. hat niemand einen unangenehmen Geruch
	wahrgenommen, die Polizisten nicht, die Feuerwehrleute nicht, der Mann von
	der Hausverwaltung auch nicht.

	Als B. die Polizisten in seine Wohnung führte, ein Stockwerk weiter oben,
	habe es dort vor allem nach Putzmittel gerochen, erzählt ein Polizist,
	aber B. habe selbst dort den Gestank vernommen. Ungelüftet, „nicht nach
	Verwesung“, sagt B., denn er wisse, wie das rieche. Als er noch in Rostock
	gelebt habe, habe er mal eine verweste Leiche im Haus entdeckt.

	Ein rätselhafter Mensch, dieser B. Er hat etwas gerochen, was niemand sonst
	roch. Er nahm es so stark wahr, dass er alles Mögliche dagegen unternahm.
	Es gibt die Kraft der Einbildung, aber so?

	## Eine nächtliche Begegnung

	Vor dem Leichenfund hört B. nachts einmal Gerumpel aus der Wohnung des N.
	Da hat er N. schon lange nicht mehr gesehen, er denkt: „Da muss einer
	rumschleichen.“ B. klingelt an der Wohnungstür, ein Mann öffnet. Es ist
	Josef S.

	In diesem Moment stehen sich die zwei Personen gegenüber, zu denen das
	Mordopfer zuletzt Kontakt hatte. Der eine, der ihn gesucht hat, und
	derjenige, der ihn mutmaßlich umgebracht hat.

	Ob er das nicht auch rieche, hier stinke es doch „wie im
	Alfred-Brehm-Haus“, sagt Dirk B. zu dem Mann, wie im Raubtierhaus des
	Ostberliner Tierparks. Nein, antwortet der Mann, er rieche das gar nicht,
	er arbeite im Altersheim, habe sich an den Geruch älterer Menschen gewöhnt.
	S. führt B. durch die Wohnung. „Sehr düster“ findet es B. dort. Josef S.
	verspricht, regelmäßig zu lüften.

	Wo denn der N. sei, will B. wissen. Der könne sich nicht um die Wohnung
	kümmern, das mache er nun. Ganz ruhig und freundlich habe der S. das
	gesagt, erzählt Dirk B. vor Gericht.

	Andere im Haus hatten gehört, der Nachbar sei nach Dresden oder nach
	Westdeutschland gezogen. Er lebe in einem Pflegeheim, habe es mit den
	Knien. Einer wunderte sich: Warum gibt er dann die Wohnung nicht auf, wo
	doch so viele in Berlin eine suchen? Nur ist er der Frage nie nachgegangen.

	## Ein Hohlraum hinter der untersten Kellerstufe

	Josef S. hört sich das alles in großer Ruhe auf der Anklagebank an. Er
	sitzt da, stets im dunklen Sakko über dunklem Hemd, der Kinnbart wird von
	Sitzungstag zu Sitzungstag voller. Einmal wird im Saal eine Leinwand
	aufgebaut, gezeigt werden Fotos vom Tatort. Manchmal blickt S. auf, schaut
	die Bilder an. Da ist der schmale Flur, ein einsamer Kleiderbügel an der
	Garderobe, Schirm und Hut. Im Badezimmer das Klo mit den seitlichen
	Armstützen, die Flasche 4711 auf der Ablage, in der Küche alte
	Anzeigenblätter auf dem Tisch, in einer Ecke die Tiefkühltruhe, der
	Staubsauger daneben.

	Dann folgen Bilder der Wohnung des Angeklagten in der Langhansstraße, die
	im selben Haus liegt wie sein Trödelladen, nur wenige Gehminuten von der
	Wohnung des Mordopfers entfernt. Die Werkstatt mit einer Hantelbank, das
	ungemachte Bett, der Hohlraum hinter der untersten Kellerstufe, darin
	verborgen eine Netto-Tüte mit dem Reisepass von Heinz N. und seiner
	AOK-Karte, gültig bis 2017.

	In dieser Tüte finden die Ermittler auch den Personalausweis einer Irma K.,
	ihre Visa- und Krankenkassen-Karte. Von Irma K. fehlt seit dem Jahr 2000
	jede Spur. Hat Josef S. auch mit ihrem Verschwinden zu tun? Als die
	Ermittler die Bankkonten von Heinz N. durchforsten, stellen sie fest, dass
	Irma K.s Rente von circa 900 Euro seit Jahren per Dauerauftrag auf das
	Konto von Heinz N. fließt, von dem sich Josef S. das Geld geholt haben
	soll.

	Er ließ sich auch die Post für die beiden an seine Wohnanschrift
	nachsenden. Zwei Briefkästen hat er extra dafür neben seinem angebracht.

	## DNA-Spuren an den Säcken

	Im Fall Irma K. wird noch ermittelt, die Leiche fehlt. Im Mordfall Heinz N.
	erfahren die Ermittler nach dem Öffnen der Tiefkühltruhe schnell mehr. Nach
	der Entdeckung verschließt die Mordkommission die Wohnungstür wieder und
	wartet. Am Abend des darauffolgenden Tages betritt Josef S. die Wohnung.
	Als er wieder herauskommt, wird er festgenommen. Spuren seiner DNA finden
	sich an den Säcken, in denen die Leichenteile verpackt waren.

	Im Gerichtssaal blickt S. meistens nach unten, notiert etwas, blättert in
	Akten. Er sieht jetzt besser aus als zum Zeitpunkt seiner Festnahme. Fotos
	von damals zeigen einen etwas zerrupft wirkenden Mann in Holzfällerhemd und
	Bomberjacke.

	Wenn es so war, wie es der Staatsanwalt darstellt, dann musste Josef S.
	zehn Jahre lang einiges tun, um vorzutäuschen, dass Heinz N. noch lebte.
	Also überwies S. die Miete, fälschte die Steuererklärung, leerte den
	Briefkasten, nahm die Papiere heraus, die der Nachbar Dirk B.
	hineingestopft hatte. Und immer wieder musste S. zurück an den Tatort,
	immer wieder sah er die Kühltruhe.

	Freundlich, höflich, so beschreiben die Zeugen, die das Gericht geladen
	hat, Josef S. Das Ehepaar Lippmann zum Beispiel, das zu jedem Prozesstag
	aus Weißensee kommt. Sie kannten S., weil er häufig in ihrem Kiosk
	einkehrte. Bouletten hat er da gegessen, hausgemacht von Frau Lippmann,
	Herr Lippmann schenkte Kaffee aus. Wie ein Kasper sei S. aufgetreten, gut
	gelaunt, hilfsbereit. Als die Lippmanns eine Küche einbauten, hat er ihnen
	geholfen.

	## Dass sich einer so verstellen kann

	Für sie war er „der Josef“, sagt Herr Lippmann. Jetzt wollen er und seine
	Frau verstehen, wer der Angeklagte offenbar noch war. Zu Prozessbeginn
	sagen sie, sie seien fassungslos, dass sich einer so verstellen könne. 15
	Prozesstage später sagen sie, wirklich schlauer seien sie jetzt noch nicht
	geworden.

	Geboren wurde Josef S. 1961 im polnischen Mikulczyce. Noch vor der Wende
	kam er in die DDR, lebte im Spreewald, arbeitete Anfang der neunziger Jahre
	in Duisburg bei einer Baufirma. Ein Arbeitskollege von damals erzählt, wie
	begeistert der Chef von S. gewesen war. Ungelernt, aber so umsichtig, dass
	er den Betrieb hätte übernehmen können, der Chef wollte ihn sogar mit
	seiner Tochter zusammenbringen.

	S. aber zog es zurück nach Berlin. Er wohnte erst in der Naugarder Straße,
	war dort Nachbar von Irma K. Dann lebte er vorübergehend mit seiner
	Lebensgefährtin gegenüber von Heinz N. in der Hosemannstraße, zog
	schließlich in die Langhansstraße.

	Niemanden hat es deshalb gewundert, wenn S. immer mal wieder in der
	Hosemannstraße gesehen wurde und in Haus Nummer 18 ging. Manche der Zeugen
	haben mit ihm in einer Spielhalle oder im Spätkauf an Automaten gespielt,
	er habe da auch mal mehrere Geräte gleichzeitig bedient, habe einiges an
	Geld verzockt, aber die psychiatrische Gutachterin, die sich das alles
	anhört, gewinnt nicht den Eindruck einer pathologischen Spielsucht. Das ist
	wichtig für das Urteil, der Angeklagte gilt als voll schuldfähig.

	Von einer anderen Leidenschaft ist außerdem die Rede, einer kontemplativen:
	Mit Freunden ist Josef S. im Sommer gerne an brandenburgische Seen
	gefahren, zum Angeln.

	Josef S., der Spieler, der Handwerker, der Angler.

	Josef S., der Mörder?

	Ein Mann verschwindet, ist einfach weg. Aber nach außen sieht alles aus wie
	immer. Man hat ihn ja sowieso nur selten gesehen. Er wollte Privatheit,
	suchte keinen Kontakt, seine Entscheidung. Die Hausärztin sagt, Heinz N.
	sei nach dem Tod seiner Frau keineswegs ein gebrochener Mann gewesen.

	## Lebensbescheinigung erst ab 95

	Die Krankenkasse wundert sich nicht über einen alten Mann, von dem sie nie
	etwas hört, die Hausverwaltung bekommt stets die Miete, die
	Rentenversicherung überweist die monatliche Rente.

	Noch vor ein paar Jahren mussten Rentner sogenannte Lebensbescheinigungen
	beibringen, aber der Aufwand sei zu hoch gewesen, sagt ein Sprecher der
	Rentenversicherung. Nun werde erst ab dem 95. Lebensjahr nachgefragt.

	Claudia S., die langjährige Lebensgefährtin von Josef S., lief in den
	Jahren nach dem Tod von Heinz N. oft an dessen Wohnung vorbei. Als sie
	einmal eine Frage wegen des Gartengrundstücks hatte, das sie von dem alten
	Ehepaar übernommen hatte, schrieb sie ihm, bekam aber keine Antwort. Der
	Vorsitzende Richter fragt, warum sie nicht mal bei ihm geklingelt habe. Sie
	sagt, sie habe zu viel mit ihrem eigenen Leben zu tun gehabt.

	Das ist nichts, was man ihr vorwerfen könnte. Es ist das, was Georg Simmel
	die Reserviertheit des Großstädters nennt, „infolge derer wir jahrelange
	Hausnachbarn oft nicht einmal von Ansehen kennen“. Mit anderen Worten: Es
	ist normal in der Großstadt.

	Während des gesamten Prozesses äußert sich Josef S nicht. Nur der
	psychiatrischen Gutachterin hat er zu Beginn seiner U-Haft etwas gesagt:
	„Zehn Jahre Hölle sind genug.“

	Und vieles deutet darauf hin, dass er diese Hölle, die er sich selbst
	geschaffen hatte, verlassen wollte. Die Wohnung von Heinz N. war zum 1.
	Februar 2017 gekündigt worden, mit der gefälschten Unterschrift des Toten.
	Im Wohnzimmer fanden die Ermittler zwei große Reisetaschen. Die
	Leichenpakete hätten hineingepasst. Dann rief Dirk B. die Polizei.

	18 Feb 2018

	## AUTOREN

	Felix Zimmermann

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