# taz.de -- Aus Le Monde diplomatique: Mein Nachbar wählt Front National

	# taz.de -- Aus Le Monde diplomatique: Mein Nachbar wählt Front National

	> Ein linker Aktivist zieht in die französische Provinz. Arbeitslosigkeit,
	> Frustration und Abwanderung bestimmen den dortigen Alltag.

	Bild: Auf dem Lande wird auch Front National gewählt

	Mit Begeisterung war ich dabei, wenn es darum ging, Veranstaltungen des
	Front National aufzumischen, seine Affären an die Öffentlichkeit zu zerren
	und mit „Experten“ sein Parteiprogramm auseinanderzunehmen. Aber
	tugendhafte Empörung verhindert keine Stimmen für Le Pen. Heute erlaube ich
	mir sogar die Frage, ob vermeintliche moralische Überlegenheit [1][nicht
	eher ihren eigenen „Klassismus“ offenbart]. Man kennt keinen Le-Pen-Wähler,
	kein FN-Mitglied persönlich, hält sie aber für Wesen, die von niedrigen und
	beängstigenden Instinkten gesteuert sind.

	Dazu zwei Beispiele: Die Liga für Menschenrechte schrieb im November 2013
	in einer Presseerklärung: „Verbannen wir Dummheit und Zynismus, lehnen wir
	Hass und Rassismus ab!“, und wetterte gegen „Dummheit und Unwissenheit, die
	alle Ebenen des gesellschaftlichen Lebens verseuchen“. Und im Februar 2012
	rief die Zeitschrift La Règle du jeu dazu auf, jeden Tag den Front National
	zu beschimpfen, der „das ganze verfaulte und ranzige Frankreich“ in sich
	vereinige. „Wir müssen uns gehen lassen, nicht mehr versuchen, zu
	überzeugen!“

	Am Abend der Präsidentschaftswahl vom 21. April 2002 versammelten wir
	Wahlkämpfer uns erschöpft und besorgt in der Pariser Mutualité. Momente des
	Wartens, zwei Stunden Ungewissheit und Angst. Um 20 Uhr das Endergebnis: Le
	Pen vor Jospin! Betroffen, fassungslos gingen wir zur Parteizentrale, vor
	Enttäuschung den Tränen nah. Angesichts der Niederlage, des triumphierenden
	Feindes waren wir einander plötzlich sehr nah. Aus voller Kehle brüllten
	wir die „Internationale“, mehrmals hintereinander, mit erhobenen Fäusten.

	An den Rest der Nacht erinnere ich mich wie an ein Märchen. Keiner weiß
	mehr, wer die Losung ausgegeben hat. Alle ins Auto! Eng zusammengepresst,
	fuhren wir Richtung Odéon. Erst vierzig, dann fünfzig, hundert,
	zweihundert, bald kamen andere dazu, Ras l’front, Anarchisten, Studenten,
	Grüne, Kommunisten. Um was zu tun? Wir wussten es nicht. Da sein, gegen Le
	Pen. Aber wie? Keine Ahnung.

	## Einfach nur da sein

	Da sein, einfach nur da sein. Vereint in der gleichen Verzweiflung,
	erschüttert über das „Votum der Franzosen“, das alle unbestrittenen Werte,
	alle unbestreitbaren Glaubenssätze, die unser Leben ausmachen, infrage
	stellte. „Was für ein Glück, es fängt an, keine Ahnung, wo es aufhört“,
	sagte Sophie, Lehrerin, Gewerkschafterin, seit zwanzig Jahren in der
	Kommunistischen Liga. In der Mutualité war sie von Gruppe zu Gruppe
	gegangen und hatte wiederholt: „Wenn er an die Macht kommt, landen wir im
	Lager.“ Eine Art Standing Ovation für uns selbst, mit der wir das Recht
	einforderten, „genau so zu sein, wie wir sind“, sagte Françoise,
	Krankenschwester, Mitglied der Commission LGBT.

	Wir hielten uns warm, wir „hielten durch“. Unter den Neuankömmlingen viele
	Bekannte, man umarmte sich, hielt sich lange umschlungen, wollte sich kaum
	loslassen. Die Blicke für einander waren voll schmerzlicher Zuneigung und
	Dankbarkeit.

	Bald waren wir Tausende, ein Wirbelsturm. Manche kamen mit dem Fahrrad, mit
	geröteten Wangen, manche hüllten sich in Fahnen oder schwenkten sie,
	breiteten sie auf Bänken aus, ließen sie dort zurück, Paare hielten sich
	bei den Händen, auch Kinder waren da. Wohin gehen wir? In der Spontaneität,
	dem Gedränge wussten wir es nicht. Wir hatten kein Ziel, zogen hierhin,
	dorthin, strömten in die Seitenstraßen, eine verlorene Polonaise, der man
	in der milden Nacht von den Balkons applaudierte.

	So ließ es sich leben, gereizt, verletzt, wütend, aber beruhigt von der
	Wärme der Gemeinsamkeit. Arnaud, um die vierzig, Biologe und Verteidiger
	des Deep Web, sagte zu mir: „Die Menschen sind zu schön für Le Pen.“

	Die Nacht wurde heller, rötete sich. Der lange, bitter-fröhliche Marsch
	erstreckte sich über das 10. und 11. und die Ausläufer des 12. und 20.
	Arrondissements, vereinte Demonstranten, für die es keinen Zwang gab, früh
	aufzustehen. In den Arbeitervierteln oder jenseits des Autobahnrings bekam
	niemand etwas davon mit. Nirgends sonst gab es etwas Ähnliches. In ihrem
	Wahl-, Wohn-, Lebenskreis demonstrierten die, die sich durch das Votum für
	Le Pen plötzlich fremd fühlten in der Gesellschaft, die sie hatten erobern
	wollen. Die FN-Wähler haben uns nicht gesehen. Sie wohnen nicht in unseren
	Vierteln.

	## Schon drei Mal entlassen

	Seit drei Jahren lebe ich mit meiner Lebensgefährtin im Departement Aisne,
	zwischen Chauny, Soissons, Noyon und Vic-sur-Aisne, inmitten von
	Rübenfeldern und Fasanen. Eine Ortschaft mit zwanzig Häusern. Abgesehen von
	zwei Paaren, die sich gegenseitig einladen, besucht niemand niemanden.
	Viele Alte verschanzen sich in ihren Häusern. Unsere Fastnachbarn, zehn
	Autominuten entfernt, sind Éric und Anissa. „Zitronenbäume, das ist mein
	Traum“, sagt Éric. „In deinem Treibhaus vergisst du alles, da gibt es keine
	Idioten, die dir auf die Nerven gehen. Anissas Vater züchtet Zitronenbäume,
	er ist rund um die Uhr in seinem Treibhaus, das erinnert ihn an seine
	Heimat. Ich mag ihn sehr.“

	Éric, 48, ist Facharbeiter in der Verpackungsindustrie, arbeitet mit
	Polyester und beschichtetem PVC. Vorher hat er sechzehn Jahre in Soissons
	beim Baustoffkonzern Saint-Gobain gearbeitet: „Alles, was mit Glas zu tun
	hat, geht den Bach runter.“ Anissa, deren Eltern in den 1970er Jahren aus
	Marokko gekommen sind, ist Verkäuferin. Sie ist 43. Dreimal wurde sie schon
	entlassen, weil der Laden schloss. Ihr Exmann, den sie wegen Éric von einem
	Tag auf den anderen verlassen hat, überlässt ihr ihre beiden Mädchen zu
	selten, und sie „könnte ständig heulen“, weil sie ihre Lieblinge vermisst.

	Anissa und Éric sind verheiratet, sie sparen und investieren ihr Geld in
	den Mietkauf ihres Hauses, „ein richtiges Haus, eins aus Stein“, wie Anissa
	sagt. Auf der Arbeit hat Éric Praktikanten, „die hören dir kaum zu,
	interessieren sich nur für ihr Videozeug und nehmen Drogen. Neulich hat
	mich einer gefragt, ob ich ihm einen Film mailen kann, damit er sieht, wie
	die Maschine funktioniert . . . Ich hab ihn gefragt, ob er keine Ohren hat
	oder mich für bescheuert hält.“ Schafft es deine Firma? „Da ist alles im
	Ami-Stil, sogar der Empfang, du kapierst kein Wort, und sie entlassen
	ständig, da wird keiner verschont.“

	Éric und Anissa geben uns Salat, Kürbisse und Radieschen. Von uns bekommen
	sie Nüsse und Himbeeren. Wir treffen uns zum Apéro. Irgendwann hat mir Éric
	erzählt, er sei lange „ein bisschen rassistisch“ gewesen, aber das sei
	vorbei, seit sie im Senegal waren (im Club Med, ihre einzige Reise). Dort
	spielten sie die ganze Nacht lang Domino mit dem Hotelpersonal, das waren
	„coole Jungs“. Was ihn „ein bisschen rassistisch“ gemacht hatte, war, d…
	Anissa „beinahe geflogen wäre, weil sie den Scheck eines Schwarzen
	angenommen hat, ein ganz junger Kerl, eine richtig hohe Summe, aber er war
	gefälscht . . . dabei hat sie sich sogar den Ausweis zeigen lassen!“

	## Verrammelte Geschäfte und kein Internet

	An einem Nachmittag in seinem Treibhaus, wir hatten schon einiges getrunken
	in der stickigen Luft über dem fruchtbaren, fetten Boden, verriet mir Éric:
	„Erzähl Anissa nichts davon, sie will nicht, dass wir es dir sagen, weil du
	Pariser bist, aber ich habe Marine gewählt, zweimal sogar. Wenn ich die
	Frau höre, kriege ich Gänsehaut. Ich weiß nicht, es ist, wie sie über die
	Franzosen spricht, das macht dich stolz. Ich kenne einige hier in der
	Gegend, denen Marines Partei echt geholfen hat. Ich war kurz davor,
	einzutreten und alles, aber dann habe ich es mir überlegt, hab auch
	aufgehört, sie zu wählen . . . Ein Jahr lang waren wir mit Thierry und
	Marie-Paule deswegen verkracht . . . Sie ist so eine Rote, arbeitet im
	Collège, in der Kantine. Sie wollten uns nicht mehr sehen. Aber das ist
	doch Schwachsinn! Wärst du deswegen sauer? Findest du das schlimm?“

	Ich habe nicht geantwortet, ich war betrunken und erstickte fast am
	schweren Geruch des Treibhausgemüses. Ich fand es auch nicht schlimm.
	Vielleicht, weil sich mein Dasein auf dieses kleine Nest verengt hatte.
	Vielleicht, weil ich seit drei Jahren kaum noch Aktivisten sah. Vom
	Hundertprozentigen war ich zum Aktivisten im Ruhestand geworden. Vielleicht
	auch, weil ich nicht mehr beweisen muss, dass ich ein mustergültiger
	Aktivist bin, weil mich das beschränkte Milieu, in dem mein politisches
	Engagement Bestätigung findet, weiterhin anerkennt. Vielleicht aber auch,
	weil Éric zu den Menschen gehört, die man in besserer Stimmung wieder
	verlässt.

	Auf jedem Weg zum Supermarkt treffe ich einsame Menschen ohne einen Cent.
	Ich fahre über Straßen voller Schlaglöcher, einige sind ganz gesperrt. In
	den Dörfern, durch die ich komme, gibt es keine Post, keinen Arzt, keine
	Hebamme, keine Apotheke mehr, kaum eine Kneipe, keinen Internetzugang, nur
	verrammelte Geschäfte und an manchen Fenstern blau-weiß-rote Fahnen.
	Grundschulen und Kirchen werden geschlossen. Sportvereine machen dicht.
	Jagdvereine und Majorettegruppen finden keinen Nachwuchs. Die Zahl der
	unbezahlten Stromrechnungen explodiert.

	Die jungen Leute hauen ab, sobald sie können. Es gibt keine Arbeitsplätze.
	In jedem Dorf stehen alte, verfallene Häuser zum Verkauf. In Noyon, Chauny,
	Compiègne und Soissons werden jeden Winter Züge gestrichen. Auch die Busse
	fahren immer seltener. An den Ortseingängen stehen knallgelbe Schilder,
	darauf ein Auge (mit himmelblauer Iris) und die Warnung „Wachsame
	Nachbarn“. Trotzdem gibt es immer mehr Einbrüche. Seit zwanzig Jahren wird
	hier alles immer nur schlimmer.

	## Wo bleibt der Stolz?

	Orte der Begegnung verfallen, weil sich niemand darum kümmert und weil die
	dafür nötigen Straßen, Gelder, Verkehrsnetze schwinden. Die Gemeinden hier
	sind, abgesehen von ein paar Reichenghettos, so gut wie pleite. Die Alten
	sind zu arm, um ihre Kinder zu unterstützen, die Kinder zu arm, um ihren
	Eltern zu helfen. In dieser Gegend erreicht der FN Spitzenergebnisse.

	Érics älterer Bruder hat den 120 Hektar großen Bauernhof der Eltern geerbt.
	Éric hilft ihm. Sie haben lange gekämpft, jetzt müssen sie verkaufen. Nur
	die Monokultur aus riesigen Rübenfeldern lohnt sich noch. Die Kleinbauern
	versuchen, ihr Land abzustoßen, es wird für wenig Geld von
	Großgrundbesitzern übernommen, deren Familien oft die Bürgermeister
	stellen. Éric und sein Bruder haben drei Pferde. Sie wissen nicht, was sie
	damit machen sollen: Die Haltung ist zu teuer. Der Mietkauf des Hauses ist
	eine große Investition. Die Renovierungsarbeiten mussten Anissa und Éric
	unterbrechen. Beiden droht die Arbeitslosigkeit.

	Ihre Nachbarn in der Umgebung sind meist alt und arm, in fast jeder Familie
	ist mindestens einer arbeitslos. Und dann wohnen da noch die „Pariser“, die
	offenbar „eine ruhige Kugel schieben“: höhere Angestellte oder
	Freiberufler, die in Compiègne, Soissons und Amiens arbeiten. Sie kaufen
	die Bauernhäuser wegen ihres „Charakters“ (und ihres Preises) und bauen sie
	dann völlig um. Éric klagt, dass er auf der Arbeit von den „Jungen“ nicht
	respektiert wird. Dabei hat er sich lange um eine Nachwuchsmannschaft
	gekümmert, bis sein Fußballklub mit einem anderen zusammengelegt wurde.

	Wenn er hier lebt, in dieser sterbenden Region, wenn er ohnmächtig dem
	Zusammenbruch einer Welt zusehen muss, die „nicht mehr funktioniert“ – wie
	könnte Éric sich da stolz fühlen?

	Érics Wahlentscheidung fand ich nicht schlimm. Am 21. April 2002 hätte ich
	ihn sicher verabscheut, beschimpft, superschlimm gefunden. Aber heute fällt
	es mir schwer, in ihm den Feind zu sehen. In ihm, der, wie er sagt, „fast
	platzt vor Liebe zu Anissa und ihren Mädchen“, der hilft, wenn Mateo auf
	Baustellen im Verzug ist, und an Wintersamstagen Kleidung und Spielzeug
	sammelt, um es der Kirche zu bringen.

	Aus dem Französischen von Claudia Steinitz

	25 Jan 2017

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