# taz.de -- Interview mit Autor Vladimir Sorokin: „Kälte ist gut für den Denkprozess“

	# taz.de -- Interview mit Autor Vladimir Sorokin: „Kälte ist gut für den De…

	> Vladimir Sorokin, einer der bedeutendsten Schriftsteller Russlands, über
	> das unterschiedliche Lebensgefühl in Berlin und Moskau, Wodka und die
	> Liebe zum Schnee.

	Bild: Vladimir Sorokin liebt den russischen Winter – aber auch Berlin.

	Vladimir Sorokin öffnet die Tür seiner Charlottenburger Altbauwohnung, er
	trägt ein graues Hemd, eine rote Hose und Hausschlappen. Die Schuhe
	brauchen wir nicht ausziehen, sagt er: „Wir sind hier in Deutschland, nicht
	in Japan.“ Die Wohnung ist geräumig und hell, das Licht fällt vom einen
	Zimmers ins nächste. Wegen dieses „Durchlichts“, wie Sorokin es nennt, hat
	er sich damals für die Wohnung entschieden. Im ersten Zimmer auf der linken
	Seite stehen Staffelei und Pinsel. Das erste Gemälde, das Sorokin nach
	25-jähriger Pause gemalt hat, hängt im Eingangsbereich und zeigt ein
	winziges Mammut und eine große Rakete. Die Rakete sei die Literatur,
	erklärt Sorokin, und seine Freunde sagen, das Mammut sei er. Wir nehmen auf
	dem Sofa im Malzimmer Platz.

	taz: Herr Sorokin, um ehrlich zu sein, hatte ich auf einen Wodka zur
	Begrüßung spekuliert.

	Vladimir Sorokin: Das tut mir leid. Ich trinke zwar Wodka, aber nicht jeden
	Tag. Aber Sie haben Recht, Wodka ist für Russen tatsächlich ein sehr
	wichtiges Getränk.

	Inwiefern?

	Der Wodka hilft ihnen, in diesem rauen Land zu überleben. Der harte Winter,
	die großen Weiten, die Unordnung des russischen Lebens – das sind alles
	Gründe für den hohen Alkoholkonsum in Russland.

	Also ist es kein Vorurteil, dass Russen viel trinken?

	Nein, das ist die Wahrheit. Ich habe vor langer Zeit einmal meinem
	Großvater von einem Artikel erzählt, den ich in einem englischen
	enzyklopädischen Wörterbuch entdeckt habe. Dort stand, dass bereits 300
	Gramm Alkohol eine gesundheitsgefährdende Dosis darstellen. Mein Großvater
	erwiderte, bei 300 Gramm fange er gerade erst an zu trinken. Wodka ist für
	die Russen wie Aspirin für die Deutschen.

	Ein Betäubungsmittel?

	Ein Panzer. Ein Panzer, der es den Menschen ermöglicht, den harten Alltag,
	aber auch den Staat nicht zu nah an sich heranzulassen. Neben dem Wodka ist
	in dieser Hinsicht auch Mat …

	… also die russische Vulgärsprache …

	… sehr wichtig. Es ist die Sprache des Volkes, auf die der Staat keinen
	Einfluss hat. Wodka und Mat – das ist das Doping des russischen Volkes.

	Weshalb wollen die Russen dem Staat entfliehen?

	Der staatliche Raum in Russland ist eine fremde, feindliche Sphäre.
	Zwischen ihr und dem privaten Raum existiert eine klare Grenze, eine Art
	Checkpoint Charlie. In dem Moment, in dem man seine Wohnung verlässt,
	befindet man sich im staatlichen Raum. Dort muss man ständig auf der Hut
	sein und um alles kämpfen.

	Und in Deutschland?

	In Deutschland ist es anders, hier spürt man keine Grenze. Ich habe vor
	drei Jahren eine Wohnung in Charlottenburg gekauft und verbringe dort
	mittlerweile mehr Zeit als in meinem Haus in Russland. In Berlin trete ich
	auf die Straße hinaus und habe nicht das Gefühl, mich vor irgendetwas
	fürchten zu müssen. Der große Unterschied ist: In Russland dient der Mensch
	dem Staat, in Deutschland dient der Staat dem Menschen.

	Wieso haben Sie sich bei der Wahl Ihres Zweitwohnsitzes ausgerechnet für
	Berlin entschieden?

	Ich war das erste Mal 1988 in Berlin, es war meine erste Reise in den
	Westen. Damals fand in Charlottenburg eine Ausstellung russischer und
	deutscher Künstler statt. Mir hat Berlin sofort gefallen. Die Stadt
	strahlte Ruhe aus und hat viel angeboten, ohne etwas zurückzufordern. Es
	gab damals noch viele freie Flächen, ein bisschen so wie im Moskau der
	1960er und 70er Jahre. Auch die Berliner haben mir gefallen, es zogen viele
	Künstler aus ganz Deutschland hierher, die kulturelle Szene war sehr
	interessant. Damals habe ich mich mit Berlin angefreundet.

	Was schätzen Sie an Berlin?

	Berlin hat einen besonderen Raum, ich spüre diesen Raum. Die Stadt ist sehr
	groß, und trotzdem wohnen nicht allzu viele Leute hier. Es ist nicht so eng
	wie in Moskau.

	Ihre Wohnung liegt in Charlottenburg – einem Bezirk, der dafür bekannt ist,
	dass dort viele Russen wohnen. Haben Sie viele russische Freunde in Berlin?

	Zurzeit findet eine starke Immigrationsbewegung aus Russland statt, vor
	allem Vertreter der Intelligenzija zieht es von Moskau nach Berlin. Ich
	merke das daran, dass ich in Berlin immer mehr Freunde habe und in Moskau
	immer weniger.

	Was zieht Ihre russischen Landsleute hierher?

	In Russland herrscht zurzeit eine schwierige politische Atmosphäre, es
	bahnt sich eine schwere ökonomische Krise an. Das spüren nicht nur die
	Künstler. Die Menschen beginnen zu verstehen, dass es nicht mehr besser
	werden wird. Viele haben Familie und wollen, dass ihre Kinder in einem
	sicheren Umfeld aufwachsen.

	Fehlt Ihnen nichts, wenn Sie in Berlin sind?

	Doch, der russische Winter. Deshalb fliege ich demnächst für einen Monat
	nach Moskau. Ich brauche Schnee und Frost. Wenn es hier im Dezember regnet
	und nicht schneit, werde ich depressiv. Hitze hasse ich. Minus 40 Grad sind
	immer besser als plus 40 Grad. Im Winter kann ich am besten schreiben,
	Kälte ist gut für den Denkprozess.

	Was mögen Sie so sehr am Schnee?

	Der Schnee verdeckt die Scham der Erde. Er macht alles schön und gut.

	In Ihrem Roman „Der Schneesturm“ verirren sich zwei Reisende im Schnee,
	einer der beiden erfriert am Ende. Die Kälte ist dort tödlich.

	Es ist trotz allem eine Winterreise. Sie ist traurig, aber auch schön. Auch
	der Tod kann schön sein. Der Winter ist wie eine Schneekönigin:
	wunderschön, aber auch gefährlich.

	Bekommen Sie in einer Großstadt wie Moskau überhaupt viel vom richtigen
	russischen Winter mit?

	Mein Haus befindet sich nicht direkt in Moskau, sondern in einem Vorort in
	der Nähe des Flughafens Wnukowo mitten im Wald. Ich versuche, mich so
	wenig wie möglich in Moskau aufzuhalten. Die Stadt hat sich zum
	Schlechteren hin verändert.

	Inwiefern?

	Es gibt nur noch wenig menschlichen Raum dort. In den 70er Jahren liebten
	wir es, durch die engen alten Moskauer Straßen zu spazieren. Jetzt ist das
	nicht mehr möglich, weil überall Autos stehen. Und diese Autos sind
	dreckig. Das ist ein sehr deprimierender Anblick. Moskau ist keine Stadt
	mehr, Moskau ist ein Ort, an dem die Macht lebt.

	Das müssen Sie aber genauer erklären.

	Der Kreml und der Rote Platz strahlen Bedrohung aus. Man kann förmlich
	spüren, dass das gefährliche Orte sind. Alles, was in Moskau passiert,
	passiert zugunsten der Macht und nicht zugunsten des einfachen Menschen.
	Wenn da zum Beispiel irgendwo schöne Bäume stehen, werden sie abgeholzt.
	Alte Gebäude werden niedergerissen. Die Architektur heutzutage in Moskau
	ist schrecklich, anders kann man es nicht sagen.

	In Ihrem letzten Werk, „Telluria“, beschreiben Sie Russland in einem
	Kapitel als Leiche, die in viele Einzelstaaten zerbrochen ist. Droht dem
	Land tatsächlich der Zerfall?

	Er hat schon begonnen. In Russland existiert eine Pyramide der Macht, an
	deren Spitze ein einziger Mensch steht. Dieses Staatsgebilde ist nicht in
	der Lage, normal zu funktionieren. Nur Gewalt könnte es retten. Doch groß
	angelegter Terror wie zu Zeiten Stalins ist heute nicht möglich. Deshalb
	zerfällt Russland.

	Wie ist die Stimmung in der Bevölkerung?

	Schlecht. Die Leute verstehen, dass es in diesem Land keine normale Zukunft
	geben wird. Sie verstehen, dass auch Putin keine Ahnung hat. Das ist eine
	gefährliche Situation.

	Deutsche Literaturkritiker interpretieren Ihre Werke oft als Kritik an
	Putin und der Politik des Kreml. Fühlen Sie sich damit richtig verstanden?

	Ich sage immer: Meine Aufgabe ist es, den Text zu schreiben. Ihn lesen und
	interpretieren müssen andere. Ich bin sehr tolerant gegenüber jeder
	Interpretation. Wenn ein Mensch zum Beispiel in „Der Schneesturm“ eine
	Satire sieht, nun, bitte schön. Aber in Wirklichkeit ist es eben nicht so.

	Sondern?

	In Wirklichkeit ist es der Versuch, eine Metapher für das provinzielle
	Leben zu finden. Dieses Leben hat sich seit tausend Jahren kaum verändert.
	Ob gerade Nikolaus der Zweite, Stalin oder Putin an der Spitze des Staates
	standen, war für das Leben auf dem Land nicht wichtig. Man könnte sogar
	sagen: scheißegal.

	Unterscheiden sich die Rezensionen deutscher und russischer Kritiker
	voneinander?

	Dumme Rezensionen werden in Russland und in Deutschland geschrieben. Das
	liegt in der Natur der Sache. Aber natürlich unterscheiden sie sich.
	Deutsche Rezensenten wollen immer alles ganz genau verstehen. Warum ich was
	wie geschrieben habe, was ich damit sagen wollte. Die Russen sind in der
	Regel eher… (überlegt) sophisticated.

	Was meinen Sie damit?

	Sie verstehen Anspielungen besser. Die Russen haben in der Sowjetunion
	gelernt, mit doppelter Zunge zu sprechen und zu denken. Diese Fähigkeit
	haben sie sich bis heute bewahrt. Deutsche Kritiker gehen die Sache
	seriöser an. Nur ist Literatur eben keine Wissenschaft und man kann nicht
	alles erklären. Vladimir Nabokow hat einmal erklärt, warum es falsch ist,
	einen Autor zu fragen, was er mit seinem Werk sagen will. Denn der Autor
	wird auf sein Werk zeigen und erwidern: „Das hier will ich sagen.“

	Gibt es eines Ihrer Bücher, das Sie kein zweites Mal schreiben würden?

	Ich würde keines meiner Bücher ein zweites Mal schreiben. Aber ich schäme
	mich auch für keines. Glücklicherweise habe ich nie ein Buch geschrieben,
	nur um Geld zu verdienen oder um irgendein politisches Ziel zu erreichen.
	Ich habe mich immer nur der Literatur gewidmet.

	Jeder Autor ist immer auch Leser. Welche Schriftsteller haben Sie
	besonders inspiriert?

	Unter den russischen Schriftstellern fühle ich mich Gogol, Tolstoi, Charms
	und Schalamow am nächsten. Und Bulgakow.

	Und was macht für Sie ein gutes Buch aus?

	Dass ich mich beim Lesen selbst vergesse. Ein Buch ist gut, wenn man es in
	der Metro liest und über die Lektüre seine Station verpasst.

	Ist Ihnen das schon mal passiert?

	Ja. Das war 1980, ich habe ein Buch von George Orwell gelesen. Als ich
	hochgeschaut habe, waren wir an der letzten Station angekommen. Neben mir
	standen irgendwelche Arbeiter und ich befand mich mitten in der Welt
	Orwells. (lacht)

	Schreiben Sie zurzeit an einem neuen Buch?

	Nein, seit „Telluria“ befinde ich mich in einer Literaturpause. Es ist
	wichtig für einen Schriftsteller, auch mal zu schweigen. Ich bin in Berlin
	nach 25 Jahren zur Malerei zurückgekehrt. Ich kann nicht erklären, warum,
	aber Berlin hat mich inspiriert. Im nächsten Jahr möchte ich einige Bilder
	ausstellen. Gerade bin ich auf der Suche nach einer geeigneten Galerie hier
	in Berlin.

	Freuen Sie sich auf das Jahr 2016?

	Ich hoffe, dass das neue Jahr besser wird als das alte. 2015 war ein
	schwieriges Jahr. Mein Vater ist gestorben. Er war 87 Jahre alt und hat in
	seinem Leben nie getrunken. Außerdem die vielen Flüchtlinge, die Kriege,
	Mister Putin … schrecklich!

	20 Dec 2015

	## AUTOREN

	Hannah Wagner

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