# taz.de -- Schauspieler mit Behinderung: Pankows Litaneien

	# taz.de -- Schauspieler mit Behinderung: Pankows Litaneien

	> Erst war der Unfall. Dann das Koma. Nachdem Peter Pankow aufwachte und
	> zum zweiten Mal sprechen lernte, hörte er nicht mehr auf.

	Bild: Peter Pankow auf der Bühne: raumfüllend, ausgelassen, charismatisch.

	sonntaz: Herr Pankow, wann haben Sie zum zweiten Mal sprechen gelernt?

	Peter Pankow: Mit vier kam ich unters Auto, und vier Brüder hab ich. Mutter
	hat viel gearbeitet, Köchin, dann auch in der Fabrik. Der Vater war
	Bauarbeiter. Wir waren arm. Sehr arm heißt, man verdient wenig Geld.

	Also der Unfall?

	Der Autounfall war rasch. Das ist schon lange her. Ich war ein halbes Jahr
	im Koma. Dann noch mal von vorne reden lernen, Pampers, alles neu.
	Behindert sein heißt, dass man eingeschränkt ist. Meine Brüder haben mich
	beschützt, weil da waren ja viele Halbstarke.

	Pankow ist Schauspieler – dunkle Haare, graue Bartstoppeln – ein schwerer
	Mann, der seine Körperhülle mit Schweiß, der die Brille beschlägt, und
	weichen Bewegungen abfedert. Beim Sprechen drückt er die Augen zusammen und
	lehnt sich zurück, um Platz für den Atem zu holen.

	Und dann, als Sie wieder alles konnten?

	Ich war Mutters Liebling. Ich habe die immer abgeküsst. Sie hat mich
	gehätschelt und getätschelt. Die hat sehr gut gekocht. Wir haben gekocht
	für neun Leute: Tante Berta, Tante Anneliese, Vater, Mutter, fünf Kinder.
	Mutter hat Köchin in der Schweiz gelernt. Sie ist auf der deutschen Seite
	von Polen aufgewachsen. Danzig oder so. Sie ist so 72 geworden. Ja, die hat
	viel geraucht. Sie war gastfreundlich, die hat sich um uns alle gekümmert.

	Und die ganze Wäsche. Mein Bruder Bernd ist weggezogen mit der Freundin.
	Dann hat er sich getrennt und ist wieder zur Mutter. Ich war auch mal
	verlobt. Aber wenn es um Geld geht, gibt es Streit. Ich wollte nie arm
	sein, von Hartz IV leben. Es gibt die böse Gegenständlichkeit von Hartz IV:
	Man sitzt rum, spricht nur und hat am Ende nichts zu essen. Ich wollte
	Hollywood-Schauspieler werden. Ich wollte Würde und nicht Hartz IV.

	Pankow sitzt in der Kostümbildnerei des Theaters Thikwa in einem Berliner
	Hinterhof in Kreuzberg. In den Regalen hinter dem aufgeräumten Arbeitstisch
	stehen durchsichtige Plastikkisten mit nach Farben sortierten Stoffen. Von
	hell nach dunkel, von Gelb, über Rot und Grün nach Blau. „Das Gelbe ist die
	Energie“, sagt er.

	Ich bin Schauspieler, Puppenspieler, Künstler, Regisseur. Und ein guter
	Tänzer bin ich auch. Aber ich bin behindert und arbeite in einer Werkstatt.
	Manche hier werden nach Tarif bezahlt, ich nicht. Man sagt: Pankow, du
	meckerst nur rum. Pankow, du bist einsam, hast keine Frau, Pankow, du hast
	Angst, dass man dich überfällt. Die anderen haben eine Frau. Ich sammle
	auch Flaschen, wenn ich welche finde.

	Pankow spielt im Theater Thikwa – ein Profi-Ensemble in Berlin ist es und
	gleichzeitig eine Behinderteneinrichtung. Die Arbeitsaufgabe: Theater
	spielen. Alle Schauspieler und Schauspielerinnen sind geistig oder geistig
	und körperlich gehandicapt. Pankow ist der Charismatiker unter ihnen, die
	Leitfigur, die, auf die sich alle verlassen können. Wenn er auftritt – in
	schwarzer Hose, schwarzem Jackett, weißem Hemd –, strömt ihm die
	Aufmerksamkeit zu. Er muss nichts tun und füllt den Raum. Er steht auf der
	Bühne, ist da, fängt mit einem kurzen Satz an.

	Vielleicht mit: „Das ist eine Puppe.“ Und von da geht es weiter: „Eine
	Puppe kann man alt machen. Aber der Mensch wird jedes Jahr älter. Er muss
	irgendwann sterben. Dann versagt sein Herz. Aber bei der Puppe kann man ein
	Herz schnitzen.“ Was er jetzt sagt, jetzt, in diesem Atelier der
	Bühnenbildnerin, das könnte auch in einem Stück gesagt sein. Er sagt, was
	aus ihm herauskommt. Worte, Sätze, Gedankenfetzen, Assoziationsketten –
	geleitet vom Klang.

	Erfinder bin ich auch noch. Ich erfinde Sprache und denke darüber nach, ob
	meine Sprache behindert ist.

	Wollten Sie Schauspieler werden?

	Ich bin schon dreißig Jahre Künstler. Ich war im Schultheater, da haben wir
	eine Form bekommen, weil die Leute gesagt haben, ich habe einen Redefluss.
	Fußball habe ich auch gespielt. Fußball und Theater. Die haben gesagt, ich
	habe Talent und Form. Aber sie müssen mich schleifen.

	Und?

	Ja, ich bin ein Diamant. Richtig sprechen, sich richtig äußern, ich kann
	reden ohne Punkt und Komma, aber hier hat man einen Schliff mit Pausen
	gemacht, und wie es ist, behindert zu sein, anders als die anderen zu sein.

	Wenn Peter Pankow tanzt, wird ihm sein massiger Körper zum Verstärker. Er
	breitet die Arme aus, dreht sich, ist Propeller, Hubschrauber, Verführer –
	es braucht nicht viel. Die Zuschauer folgen seinen Bewegungen körperlich,
	wenngleich nur ganz leicht.

	Sind Sie anders?

	Ich kann buchstabieren. Ich bin schüchtern. Ich habe mich nie richtig mit
	der Frauenwelt auseinandergesetzt. Behindert zu sein und richtig Geld
	verdienen ist schwer. Und immer alles geschenkt bekommen, Almosen, und nur
	in der Werkstatt arbeiten ist richtig schwer. Ich mache Ergotherapie und
	gesellschaftliche Auseinandersetzung. Ich habe mit mir und meiner
	Sexualität, den Gefühlen Probleme.

	Ich muss lernen, Pausen zu machen. Meine Sprache ist ’ne andere, als normal
	zu sein. Einen Monat lang war ich Koch, einen Monat lang war ich Gärtner.
	Dann Schauspieler in der Werkstatt. Ich wollte nicht gern behindert sein.
	Ich kam unter ein Auto. Wir lebten in Waidmannslust in einer Laube, später
	im Märkischen Viertel im vierten Stock. Berlin. Meine Mutter sagte immer,
	ich sollte eine Petra werden.

	Ihre Mutter hatte vier Söhne, bevor Sie auf die Welt kamen.

	Gerd, 53, ist Fabrikarbeiter. Bernd, 48, ist krank, arbeitslos, er hat ein
	kaputtes Bein. Thomas, 47, ist Fabrikarbeiter, arbeitet, isst, ist
	kugelrund. Uwe ist ein Jahr älter als ich. Er hat ’ne halbe Freundin,
	Maßnahmen, Hartz IV. Ich bin am 8. November 1968 geboren.

	Die Brüder waren eifersüchtig auf mich. Bernd ist sauer, weil sein Bein
	nicht heilen tut. Ich habe Mutter geliebt, aber wenn die sich gestritten
	haben, dann konnte ich es nicht aushalten. Die Brüder haben gestritten. Die
	haben Mutter auch sehr geliebt und stellen heute noch Kerzen auf. Der Bernd
	hat keinen Job, und ich hab keine Freundin.

	Ist das ungerecht?

	Die Sozialamtsfrau sagt, du kannst nicht schreiben, aber ich kann
	einigermaßen lesen. Ich träume von einer Traumfrau, aber wenn ich eine Frau
	ganz normal umarme, habe ich Angst, dass meine Hand ihre Brust berührt. Ich
	habe mich eingesperrt, gebissen, weil ich nicht weiß, wie ich der Frau
	nicht unter den Rock fassen kann. Wenn du behindert bist, bist du wie
	zweite Wahl. Normal sein heißt, dass du keinen Betreuer brauchst, der für
	dich mitdenkt. Du hast manchmal ein Benimm ohne Ahnung. Ich muss alles
	lernen, um korrekt zu sein.

	Wovon träumen Sie?

	Richtig Schauspieler werde ich nicht sein, weil ich einen Betreuer brauche
	für das Geld. Ich wohne allein, betreutes Einzelwohnen. Wenn ich allein
	bin, kaufe ich ein oder gehe schwimmen, Tischtennis spielen. Behindert sein
	heißt, eingeschränkt sein in seinen Mitteln. Manchmal traue ich mich nicht,
	allein rauszugehen wegen Nazis und so.

	Man braucht Mut. Die Leute sagen Wichser, Arsch. Es gibt genug arbeitslose
	Trinker, saufen sich die Hucke voll auf der Bank und schimpfen auf
	Ausländer und die Behinderten. In Gesellschaft ist es eine Moral, Angst zu
	haben vor allem, was anders ist.

	Obwohl er gerade in der Kostümbildnerei sitzt, steht Peter Pankow jetzt auf
	der Bühne. Er spielt die Rolle seines Lebens: Er spielt sich selbst.

	Das Thema Geld ist wie ’ne Droge. Das Thema Geld ist ’ne Schleife. Du bist
	verrückt im Kopf, und dann findest du die Frau schön, aber die Frau will
	nichts von dir wissen. Dann machst du die Sehnsuchtshucke voll. Ich feiere
	auch mal. Es gibt kein Tabu ohne Laster. Ich fühle mich wie Jekyll und
	Hyde. Bist du reich und verlogen oder arm und ehrlich? Ich fühle mich
	zweigeteilt. Ich lerne lange. Ich berühre nicht.

	Jekyll und Hyde – sind Sie Ihr eigener Doppelgänger, Herr Pankow?

	Ich war verlobt. In einer Fantasiewelt träume ich von Kindern. Aber ich bin
	behindert. Wir sind wie Freaks. Wir brechen die Schallgrenzen auf dem Weg
	des guten Geschmacks. Wir leben vom Sozialamt, wir leben von anderen
	Knochen. Als Behinderter ist man ein Untersuchungsfall, ein Probierproblem.
	Ständig musst du mit Psychologen sprechen: Wann fing das an, mit den Frauen
	unter den Rock gucken? Wann, sich wie ein Halbirrer zu benehmen? Hihi.
	Haha.

	Pankow schwitzt, Pankow wischt sich mit einem Taschentuch die Stirn. Die
	Luft ist schlecht. Der Raum hat kein Fenster.

	Ich will meine Mutter wiederhaben. Ich will Geld haben. Ich will keinen
	Betreuer. Ich beiße mir in den Arm. Wenn ich wütend bin, beiß ich in meinen
	Arm. Das verheilt nie.

	Am Ende eines Worts ein neues Wort. Am Ende eines Satzes ein Sprung.

	Du musst alles mit Sündenkuss zurückzahlen: Darf man Tabuthemen überhaupt
	auf die Bühne bringen, ohne die Menschenrechte zu verletzen? Darfst du
	saufen oder auf den Busen linsen? Wenn du arm bist, ist alles Moral, wenn
	du reich bist, nicht. Aber wenn du jemanden an den Busen fasst, kommt der
	Vater und zieht dich zur Rechenschaft. Heute sagt man, du bist behindert,
	aber sie gucken nicht zu den Nazis, den U-Bahn-Schlägern, die saufen und
	versuchen, das Gewissen auszuschalten.

	Die machen zu viel mit der Playstation rum oder gucken Adolf-Filme, und
	dann flippen sie aus und sind radikal, aber nicht behindert. So viel
	Fernsehen, so viel Fußball, so viel Alkohol und dann der Frau unter den
	Rock – aber die bekommen keine Betreuer. Die Gesellschaft ist ungerecht und
	manchmal kann man sich nicht wehren.

	Nach diesem Auftritt führt Pankow durch die Werkstatt. Im Kunstatelier
	breitet er die Bilder, die er unlängst im Stück „Pankow Protokolle“ malte,
	auf dem Boden aus. Riesige Blätter, Strukturen, Formen, Figuren. Farbstark,
	obsessiv, den ganzen Raum einnehmend. Zum Redefluss kommt bei Pankow der
	Strichfluss, der Farbfluss. Eins geht ins andere über.

	Pankow beschreibt ein Bild: „Der polternde Stuhl macht Knack im System, und
	dann ist die Energie weg.“ Und ein anderes: „Das ist ein schöner,
	hungriger, dünner Mann mit Doppelkopf. Er guckt was von der Frau ab.“ Und
	auf dem nächsten Bild findet er die zentrale weibliche Figur, eine
	Übermutter, eine Urmutter: „Unattraktiv. Verspottbar.“

	Corinna M., eine dünne verschüchterte Autistin, gesellt sich zu Pankow und
	wandert mit ihm im Labyrinth seiner Bilder. Sie deutet auf eines mit
	Figuren in Gelb, in Orange. „Die Knie sind sehr gut“, sagt sie.

	21 Oct 2012

	## AUTOREN

	Waltraud Schwab
	Waltraud Schwab

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