# taz.de -- Auf den Spuren von „Tschick“: Landkarten sind für Muschis

	# taz.de -- Auf den Spuren von „Tschick“: Landkarten sind für Muschis

	> Wolfgang Herrndorf schrieb „Tschick“. Die sonntaz-Redakteurin hat sich
	> auf den Weg gemacht. Ein Roadtrip durch Brandenburg. Eine Hommage.

	Bild: Der Lada Niva in der Nacht. Mitten in Brandenburg.

	Der Lada kommt aus Buxtehude, und damit fängt es schon an. Ist schließlich
	so eine Art erfundene Stadt, „geh doch nach Buxtehude“ ein Spruch wie „geh
	dahin, wo der Pfeffer wächst“. Und jetzt sagt der Mann von Lada echt: Wir
	liefern den aus Buxtehude.

	Was ich da gedacht habe, als ich Buxtehude hörte, habe ich schon mit
	Wolfgang Herrndorfs Worten gedacht, dabei wäre das später viel angebrachter
	gewesen, als David und ich im Schlamm stecken geblieben sind oder wir
	nachts vor dem See ohne Namen geparkt haben, mit dem ganzen Schilf davor
	und den rot blinkenden Windrädern dahinter. „Mich reißt’s gerade voll“,
	habe ich da nämlich gedacht.

	Tschick und Maik, die Helden in Herrndorfs Jugendroman „Tschick“, beide in
	Klasse 8c, Außenseiter und kurz davor, einen Lada zu knacken, die haben
	auch so einen Moment. Tschick sagt: „Wir könnten meine Verwandtschaft
	besuchen. Ich hab einen Großvater in der Walachei.“ Und Maik sagt: „Das ist
	nur ein Wort, Mann. Walachei ist nur ein Wort! So wie Dingenskirchen. Oder
	Jottwehdeh. Wenn du sagst, einer wohnt in der Walachei, dann heißt das: Er
	wohnt in der Pampa.“

	Wie Buxtehude also. Das ist ganz schön jottwehdeh. Also finden David und
	ich, das ist ein Zeichen. Wir kennen uns so, wie Tschick und Maik sich
	kennen: eigentlich kaum; wird schon gehen, ihre Route nachzufahren – David
	fotografiert, ich schreibe.

	## „Tschicko“ und „Tschicka“

	Auch wenn keine Texte Herrndorf-Texte sein können außer Herrndorfs Texte,
	die Route im Roman zu großen Teilen fiktiv und an den meisten Stellen nicht
	erkenntlich ist, der literarische Lada Niva hellblau und der reale weiß.
	Egal: Unserer trägt schwarz-grüne Zacken auf den Seiten. Außerdem hat David
	Migrationshintergrund. Er stammt zwar nicht wie Tschick aus Russland. Aber
	aus Portugal, immerhin.

	Als es vier Uhr ist, habe ich, aus Angst zu verschlafen, nicht geschlafen.
	Vier Uhr, hatte Tschick gesagt, das wäre die beste Zeit. David lädt noch
	sein Stativ ein, er nennt es „Wurst“, sich nennt er „Tschicko“ und mich
	„Tschicka“, und im Ernst, um diese Zeit ist man froh über solche Scherze �…
	dann starten wir mit den 254 Seiten von Herrndorfs Roman als Wegweiser, und
	wir starten sofort, denn, das schrieb Herrndorf auf Seite 104: Landkarten
	sind für Muschis.

	Wobei – sofort stimmt nicht ganz. Wir müssen von Berlin-Neukölln, wo ich
	wohne, nach Berlin-Marzahn-Hellersdorf, wo Maik und Tschick wohnen: Nicht
	so wahnsinnig weit, 15 Kilometer, um genau zu sein. Aber der Lada hat
	Charakter. Es dauert, bis der Zündschlüssel ins Zündschloss passt, und wenn
	er dann mal passt, leuchtet links davon ein Licht auf und aus derselben
	Ecke piepst es mit ansteigender Aggressivität, bis man in Panik gerät und
	glaubt, man hat den Alarm ausgelöst. Ich will hier auch nicht länger
	ausführen, wie oft ich unseren Leihwagen anfangs abgewürgt habe.

	Auf jeden Fall würde man ja denken, Marzahn ragt schon von Weitem aus der
	Stadt. Aber wir verirren uns, fahren nach Westen statt Osten, und als wir
	endlich im Osten sind, können wir Mahlsdorf, Kaulsdorf und Biesdorf im
	Dunkeln schwer unterscheiden und ich überlege ernsthaft, ob wir bereits
	nach einer Stunde das GPS einschalten müssen, und frage doch mal
	vorsichtig: „Ist das Marzahn?“

	„Der Musik nach zu urteilen: ja“, sagt David, und ohne Witz, wir hören
	Ber-liii-ner Rund-funk, eeeinundneunzig-vier, Phil Collins hat den Refrain
	noch nicht fertig gesungen, da taucht das Marzahn-Bezirksschild vor uns
	auf. Wir parken auf dem Bordstein, damit David ein Foto vom Schild machen
	kann, ist ja unser erster Erfolg, und kaum hantiert er mit der Kamera, wird
	mir schon ganz anders im Lada. Ich habe die Tür geöffnet, um meinen
	Kaugummi auszuspucken. Jetzt geht die Tür nicht mehr richtig zu, aber der
	Alarm an.

	NÖÖ-ÖÖÖÖ-ÖÖÖÖÖ-ÖÖÖ.

	Bei Maik und Tschick nöööt es nicht, die gleiten den Ketschendorfer Weg
	runter und rechts in die Rotraudstraße, dann sind sie plötzlich auf der
	Allee der Kosmonauten.

	Bei David und mir muss man einen Alarm aussitzen. Wir sind erleichtert, als
	wir lernen, dass man das kann, und auch, als wir einen Jogger sehen. Er ist
	der erste Mensch, der uns an diesem Morgen begegnet, ich meine, der erste,
	der nicht in einem Auto sitzt, das wie ferngesteuert über kaum beleuchteten
	Asphalt brettert.

	## Allee der extrasolaren Planeten

	Die Allee der Kosmonauten ist vierspurig, und sie ist wirklich so was wie
	die Allee der extrasolaren Planeten, wie Würfel auf ein Brettspiel hat man
	die Plattenbauten in die Landschaft geworfen und ihre Balkone auf eine Art
	mit Weihnachtsschmuck ausgestattet, die an die Schaufenster von Spätkäufen
	erinnert, nur dass die LED-Lämpchen eines „OPEN“-Schilds nirgendwo flirren.

	Wir halten auf einem Schuttplatz, neben dem eine
	Indoor-Beachvolleyballhalle und ein Dixieklo stehen, weil David findet,
	dass das Marzahn gut „represented“. David spricht mehr Englisch als
	Deutsch, darum sprechen wir eine merkwürdige Mischung, aber Maik und
	Tschick hätte das sicher genauso wenig interessiert wie uns, merkwürdig
	mein Arsch hätten die gesagt.

	Vor allem: Dass wir hier so sitzen, die Türen offen, David raucht eine, der
	Berliner Rundfunk-Moderator sagt, „es ist 6:54 Uhr, die Sonne geht auf“,
	und dann spielt er Bruce Springsteens „I’m on Fire“ und die Sonne geht
	wirklich auf und spiegelt sich in den Fenstern der Platten – das, Tschick,
	Maik, lieber Wolfgang Herrndorf, zieht einem komplett den Stecker.

	In meiner Vorstellung fuhren wir durch menschenleere Gegenden, praktisch
	Wüste, und die Wirklichkeit ist jetzt vielleicht nicht Wüste, aber auch
	nicht Oase. „Dass er uns hierher gebracht hat allein“, denke ich, und:
	„Herrndorf: einfach insgesamt super. So kann man sich das vorstellen.“

	Wegen seiner Sätze, klar, sind wir jetzt hier. Aber auch wegen der ganzen
	Zweifel, die er so hatte, weil, die ganzen Zweifel, die haben wir ja alle.
	„Roadmovie, kein Ziel, keine Aufgabe“, schrieb Herrndorf am 23.5.2010 um
	15:00 Uhr in seinem Blog, der vor ein paar Wochen als Buch erschienen ist;
	der Blog, mit dem er anfing, kurz nachdem ihm ein Gehirntumor
	diagnostiziert wurde. Oder am 29.5.2010 um 22:32 Uhr: „Mein Roman langweilt
	mich.“ Oder am 19.7.2010 um 11:33 Uhr: „Mitten in der Nacht springe ich aus
	dem Bett und reiße Torberg, Hesse, Strunk, Bräuer, Kracht, Knowles aus dem
	Regal, um zu vergleichen: Warum funktioniert das bei denen, warum nicht bei
	mir?“

	David würgt den Lada ab, und ich bin ein wenig dankbar dafür. Hat was von
	Ehrenrettung. „Are you in the first Gang?“

	Weil uns die Weidengasse – hier, ungefähr, wächst Maik als Sohn reicher
	Eltern auf, hier malt er Tatjana, kann sich ja jeder vorstellen, wie sie
	aussieht, ein Bild von Beyoncé zum Geburtstag – weil uns die Gasse also
	nicht mal auf Google Maps untergekommen ist und Tschick bloß eine vage
	Heimat hat, gleiten wir auch den Ketschendorfer Weg runter und rechts in
	die Rotraudstraße, eine Menge Linden und Zäune entlang. Eine Frau, die
	ihren Hund ausführt, nickt uns zu, als wir mit zehn Stundenkilometern wie
	in Zeitlupe auf sie zurollen. Sie nickt so wissend, dass wir ganz
	verunsichert sind, als wüsste sie Dinge über uns, die wir nicht mal wissen.
	Gibt es was, das wir über uns wissen sollten?

	## Adventskränze an Haustüren

	Wir zählen die Adventskränze an den Haustüren, die Herrndorf nicht zählen
	konnte, weil er „die passende Wohngegend“ für seine Geschichte fand, als
	hier Vögel flogen und es warm wurde. „Mittelprächtige Villen neben
	Plattenbauten“, geht sein Blogeintrag vom 29.4.2010 um 19:00 Uhr, „Google
	Earth zeigt Swimmingpools.“ Swimmingpools! In your face, L.A.

	Woran es in Marzahn gerade noch fehlt, neben den passenden Straßennamen,
	ist eine Kfz-Werkstatt. Meine Tür schließt immer noch nicht, das wird echt
	zum Problem. Weil es zieht und wir noch in die Walachei müssen. Die liegt
	in Rumänien.

	Ein Marzahner sagt, links ab und dann die erste rechts, dann würden wir die
	Werkstatt schon sehen, aber dann ist er sich nicht mehr so sicher,
	vielleicht ist es doch die zweite oder die dritte rechts. David tippt auf
	die vierte, aber die ist es auch nicht.

	Etwa nach der neunten ist da ein Hornbach und davor ein
	Hornbach-Mitarbeiter, der uns nach Springpfuhl schickt. Im Autohaus bei
	Springpfuhl lässt Marc, der Mechaniker, seinen Kaffee stehen und kniet sich
	vor die Beifahrertür, weil die Falle kaputt ist, wie er sagt, „die muss
	höher“. Mit der Zange zieht er sie fester und nach oben.

	„Gibt’s die Autos noch?“, fragt er, da kommt Bartsch angelatscht, so stel…
	er sich vor, und man kann Bartsch ansehen, dass er Schöneres heute nicht
	mehr sieht. „Die Dinger gibt’s doch nicht mehr“, sagt er, eine Stimme wie
	Zweiter Weltkrieg, und stellt sich in den Garageneingang, hinten links
	hängen Kalender mit nackten Frauen. „Hat der ZV? Servo?“

	Mechaniker-Marc hat Tunnel in den Ohren und Bartsch die Kippe im Mund, als
	er in den Lada steigt. „KennchnurfnDDR-Zeitn“, sagt er, die Kippe bleibt
	drin, „Servohatta.“ Ich glaube, Bartsch ist verliebt. „Hattaecht!“

	Er will noch sehen, wie der Lada unter dem Blech aussieht, befühlt
	Ersatzrad und Innenleben der Frontklappe, „dochmasehnwasdieneugmachtham“,
	anschließend macht er uns einen Freundschaftspreis und Marc zeigt uns noch,
	wie man die Heckklappe öffnet, damit David die Wurst, also sein Stativ, vom
	Rücksitz in den Kofferraum packen kann. „Habt ihr ’n Bordbuch? Ist beim
	Lada ja bestimmt nicht so dick.“ Sobald die Wurst drin ist, ist der
	Kofferraum voll, und wir ziehen ab.

	Ist auch nötig. Einerseits weil wir seit sechs Stunden unterwegs sind und
	noch immer nicht aus Berlin raus, und andererseits weil – der Tau auf den
	Wiesen, das Gartenmöbel-Outlet-Plakat – mit der Auffahrt auf die A10
	endlich die Zeit für diese Moll-Scheiße beginnt.

	Diese Moll-Scheiße ist, was Maik und Tschick auf der Kassette zu hören
	bekommen, die sie unter einer Fußmatte entdecken: eigentlich keine Musik,
	eher so Klaviergeklimper, das zu immer neuen Höhenflügen ansetzt. Das
	wollen wir logisch nicht verpassen, also habe ich David und mir Richard
	Clayderman auf iTunes runtergeladen. Und jetzt halten wir uns abwechselnd
	den Lautsprecher ans Ohr, aus dem die Höhenflüge tönen, bei Tempo 110
	versteht man im Lada nämlich kein Wort, und kacheln mit „Ballade pour
	Adeline“ über die Autobahn.

	Lang bleiben Tschick und Maik dort nicht, also fahren wir auch wieder ab.
	Wo wir abfahren, können wir uns aussuchen – machen die Jungs genauso. Geht
	es nach Burig Richtung Süden oder nach Freienbrink? Freienbrink: Verstehen
	wir nicht. Bei uns geht es nach Grünheide oder nach Spreenhagen. Egal, wir
	müssen eh eine Münze werfen, so will es das Herrndorf-Skript. Kopf für
	rechts, Zahl für links, und wenn sie auf dem Rand liegen bleibt, geradeaus.

	Das 2-Euro-Stück hat uns nach rechts geführt, aber kaum sind wir abgebogen,
	legt es David drauf an und eine Vollbremsung hin, und damit meine ich eine
	Vollbremsung vor dem Herrn. Er findet, wir müssen wie die im Buch was
	Illegales tun, und biegt noch mal rechts ab, ganz ohne Münze. Als nächstes
	fotografiert er das Waldweg-Schild mit dem durchgestrichenen Auto und
	schiebt eine Schranke beiseite, muss wohl eine Beiseiteschiebeschranke
	sein, und dann treffen wir auf Matsch. Links taucht eine versteckte
	Industrieanlage auf, die irgendwie gar nicht mehr aufhört und bis zu der
	Betonwand reicht, auf die wir stoßen, und bis zu der Betonwand sind wir uns
	auch sicher, dass das jetzt der ganz große Coup wird, weil wir es hier mit
	einem Crystal Meth Labor zu tun haben.

	## Die Motorhaube wärmt von unten

	Aber hinter der Betonwand kommen wir „am Schlösschen“ wieder raus und
	merken, dass wir es hier mit einer Kleingartenkolonie zu tun haben.

	Tschick lag auf der Luftmatratze am Waldrand und sonnte sich. Würden wir
	jetzt auch, hätten wir draußen Plusgrade und im Lada eine Luftmatratze
	verstaut. So kommt’s, dass wir uns ins Feld stellen und auf die Motorhaube
	setzen, die ganz gut wärmt, von unten; von innen wärmt Bier, das wir dazu
	trinken. Ist noch vor zwölf, ja ja – was soll ich sagen: Tschick ist
	minderjährig und erscheint regelmäßig mit einer Fahne zum Unterricht.

	David springt von der Haube und stellt das Radio lauter. „Ain’t no
	sunshine“, singt er, inbrünstig, er fühlt es, den Schmerz und alles, „when
	sheee’s gone“, er reckt die Hand in die Luft, das Bier darin, „Tatjana!�…
	ruft er. „I painted Beyoncé for you!“

	Und echt, vielleicht ist es schon das, was an Wolfgang Herrndorf am meisten
	rührt. Dass er im Wissen, bald zu sterben, Figuren wie Tatjana und Maik
	fertig entworfen hat – die erste Hälfte „Tschick“ lag sechs Jahre bei ihm
	rum. Und dass ihre Liebe, wenn überhaupt, mit der Zeichnung so einer
	Poptante beginnt. Und dass, wenn ihre Liebe trotz so einer
	Poptantenzeichnung nicht beginnt, die Tatjanas am Schluss ganz klar
	unwichtiger sind, als du denkst, und nur zählt, dass du dir dein Leben gut
	machst – und zwar mit Typen wie Tschick, weil die dein Leben noch besser
	machen. Weil die alles ändern, alles wird dann größer, die Farben satter,
	und die Geräusche Dolby Surround.

	Darum fahren David und ich auch wer weiß wie lange im Kreis, so lange auf
	jeden Fall, bis wir verhungern und in Fürstenwalde im Café Herrlicher
	landen, was nicht ganz in Ordnung ist; Maik und Tschick sind nämlich nicht
	hier gelandet. Nur wissen wir dank ihrer halt auch, dass es ernsthaft wenig
	bringt, Tiefkühlpizzen mit dem Feuerzeug zu grillen, und ihren Lada am Ende
	sechs Frisbeescheiben wie Ufos den brennenden Todesstern verlassen müssen.
	Die Tiefkühlpizzen auf unseren Tellern allerdings sind, glaub ich, in der
	Mikrowelle gegrillt und viel eckiger als rund.

	Beim Rausgehen rammt David mit seinem Rucksack den Plastikchristbaum und
	der fällt um wie in „Tschick“ einmal eine Kuh. Einfach umgekippt. David
	sagt „ups“ und will die Tanne wieder hinstellen, dabei bricht er die
	Baumspitze ab. David flucht, „I destroyed Christmas“, David lacht, „war e…
	Unfall.“

	## Sprinten wie Forrest Gump

	Zum Auto müssen wir rennen, an Mäc Geiz und einem Nagelstudio vorbei: Aus
	fünfhundert Meter Entfernung können wir schon sehen, dass uns die
	Polizistin, die um den Lada schleicht, einen Strafzettel ausstellen will.
	Heißt: Wir sprinten wie Forrest Gump und winken und rufen, echt bescheuert
	müssen wir aussehen, wedeln da mit den Armen und tragen beide blauen
	Jacken, und sie, alter Finne, wartet, macht null, sagt: „Bitte das nächste
	Mal einen Parkschein auslegen. Schönen Tag noch“ – und geht.

	Einfach so geht die! Wie wir der Polizistin aus Fürstenwalde
	hinterhergucken, ist uns gleich klar, dass sie zu jenem heiligen Prozent
	gehört – das zu einem von Maiks Erkenntnissen gehört: Wenn man Nachrichten
	guckte: Der Mensch ist schlecht. Wenn man Spiegel TV guckte: Der Mensch ist
	schlecht. Und vielleicht stimmte das ja auch, und der Mensch war zu 99
	Prozent schlecht. Aber das Seltsame war, dass Tschick und ich auf unserer
	Reise fast ausschließlich dem einen Prozent begegneten, das nicht schlecht
	war. Auf so was sollte man in der Schule vielleicht auch mal hinweisen,
	damit man nicht völlig davon überrascht wird.

	Mark-graf-pieske. Ist wie ein Ohrwurm mittlerweile, der Ortsname. Die
	Methode, nur noch Orte mit einer Primzahl als Kilometerstand anzufahren,
	Bad Freienwalde 51 km zum Beispiel, hat sich bei David und mir als sinnlos
	erwiesen, weil wir schlecht in Mathe sind. Nur Dörfer mit unseren
	Anfangsbuchstaben zu nehmen, war auch schwierig, weil uns gar keine mit D
	und A aufgefallen sind. Und immer rechts-links-rechts-links hat folgende
	vier Punkte ergeben:

	1. Ziegengruppe

	2. Waldabschnitt

	2.1. Waldabschnitt, sandig

	2.2. Waldabschnitt, tief

	3. Markgrafpieske 2,5 km

	4. Markgrafpieske 5 km

	Also stirb, Markgrafpieske.

	Es wird eh düster, der Wind saust um den Lada und macht den Lada fragil,
	wir haben den Eindruck, dass das bereits der weltallerlängste Tag ist, wir,
	Proleten auf Raketen, nie den nächsten Punkt erreichen, den Herrndorf
	nennt, und holen Clayderman und das GPS raus. Auf dem Weg nach Zwietow
	legen wir uns zwei Stunden vor der Serways-Raststätte schlafen, danach
	stellen wir uns in ihr an die Heizung, essen eine Packung Haribo und
	spielen Flipper, nur schenkt uns der Flipper statt 2,40 Euro bloß 240
	Punkte. Am Automaten rütteln hilft auch nicht. Blöd.

	Wir rauschen roten Tupfen hinterher, über uns sind sie auch, Rücklichter,
	Flugzeuglichter, und fühlen uns, als wären wir in New York gelandet, als
	wir endlich ankommen: aufgeregt und heiß auf die Stadt. Was natürlich
	Quatsch ist, weil Zwietow fast genau dort aufhört, wo es anfängt. Hat also
	mehr Sinn, direkt im Wald zu halten und die Schlafsäcke auszupacken. Wir
	steigen aus und sehen uns in der neuen Nachbarschaft um. Wir sehen nix.
	Was, wenn uns ein verdammtes Wildschwein rammt? Wir steigen wieder ein.

	Ist wie nach Hause kommen, innen im Lada: Mit Mützen und Handschuhen und
	Decken und dem, was Tschick und Maik eben essen, Knäckebrot und Marmelade
	und, superbonfortionös, Snickers zum Nachtisch. Wir fragen uns, wie Mars
	eigentlich überleben kann, so als abgespeckte Snickers-Version, rollen die
	Sitze zurück, reden über die Arbeit und Weihnachten und YouTube-Videos und
	Fußball und den Weltkrieg, und schauen dabei durch die Windschutzscheibe
	ins Nichts.

	## Es ist egal, was noch passiert

	Und wie ich dann aufwache, weil einer von uns mal wieder mit dem Schlafsack
	raschelt und gegen eine Plastikflasche drückt, wie Blätter und Tropfen und
	Äste auf unser Dach fallen und es bei den Ästen so klingt, als würde der
	Lada jeden Moment zu einem Feuerball verschmelzen und in der Luft
	explodieren, fällt mir ein, was Herrndorf in seinem Blog geschrieben hat,
	am 11.5.2010 um 17:32 Uhr, drei Jahre bevor er sich erschoss: „Der
	ungeheure Trost, der darin besteht, über das Weltall zu schreiben. Warum
	ist der Anblick des Sternenhimmels so beruhigend?“

	Und dann fällt mir erst ein, was Herrndorf in „Tschick“ geschrieben hat, am
	selben Tag, wohl nur ein paar Stunden früher – und plötzlich ist egal, was
	noch alles passiert ist und was ich alles noch schreiben wollte (am
	liebsten würde ich das ja gar nicht erzählen. Ich erzähl’s aber trotzdem),
	wie David Hühner jagen war oder wie wir recherchiert haben, dass es, anders
	als im Buch, in Zwietow keinen Bäcker gibt, dafür aber einen
	Spanferkel-Verkauf, wie wir Bratwurst und Schnitzel im Gasthaus Gaumer
	gefrühstückt haben, als die Putzfrau noch den Boden wischte, der Inhaber,
	Herr Gaumer, uns von der Hochzeit am Abend zuvor erzählte – und wir
	fragten:

	„Wo geht’s denn hier zur Aussichtsplattform?“

	„Schwierig zu erreichen, der Weg ist ziemlich holprig.“

	„Wir haben einen Geländewagen.“

	– Und wie wir, wie Maik, zur Aussichtsplattform gestapft sind und dort
	einen Turm hoch, dem zwei Stufen fehlten und der vielleicht deshalb „auf
	Grund dringender Reparaturarbeiten“ eigentlich geschlossen war, wie wir
	einmal in Seitenlage standen, gefühlte sechzig Grad, wie uns, Klassiker,
	einmal beinahe das Benzin ausging, wie David sagte, er würde sich das Leben
	vermissenswert machen, wenn er nicht mehr lang zu leben hätte, er würde
	noch mal mit dem Fallschirm springen, und ich sagte, ich würde nach Alaska;
	wie wir dann doch Panik schoben, als wir vor dem See, dessen Namen keiner
	kannte, wirklich keiner, im Schlamm stecken blieben und die Räder
	durchdrehten, wir schließlich, die Halme prasselten gegen die Türen, im
	Sperrgebiet vor lauter Gebüsch fast verloren gingen, nachts vor dem See,
	mit dem ganzen Schilf davor und den rot blinkenden Windrädern dahinter.
	Ehrlich, das ist alles ziemlich egal.

	Weil Maik und Tschick, die schaffen es auch nie in die Walachei. Was keinen
	stört, sie sind Profis am Werk und haben die vielleicht beste Einsicht
	schon lange bevor sie südlich oder südöstlich von Berlin vollrohr auf einen
	Schweinelaster prallen.

	Und wir haben die eben jetzt, südlich oder südöstlich von Berlin, wo
	draußen Finsternis und der Geruch von Holz ist, in Zwietow, im Lada, im
	Kopf Wolfgang Herrndorfs Gedanken zum Himmel; die er, Seite 120, 121, 122,
	in Maiks Worte zur Galaxie legt: „Mal im Ernst, glaubst du das?“ Wir lagen
	auf dem Rücken, Tschick stützte sich auf den Ellenbogen. „Glaubst du, da
	ist noch irgendwas?“ Ich schaute in die Sterne mit ihrer unbegreiflichen
	Unendlichkeit, und ich war irgendwie erschrocken. Ich war gerührt und
	erschrocken gleichzeitig, und dann drehte ich mich zu Tschick, und er
	guckte mich an und guckte mir in die Augen und sagte, dass das alles ein
	Wahnsinn wäre, und das stimmte auch.

	Es war wirklich ein Wahnsinn.

	21 Dec 2013

	## AUTOREN

	Annabelle Seubert

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