# taz.de -- Tod eines Sprayers: Bunter Beton

	# taz.de -- Tod eines Sprayers: Bunter Beton

	> Enrique war 15, als er starb. Der Jugendliche gehörte zu einer Szene, in
	> der die Suche nach kreativem Spielraum mit tödlichen Gefahren verknüpft
	> ist.

	Bild: Der Sprayer Dmark hat im Berliner Mauerpark ein Bild zur Erinnerung an En…

	BERLIN taz \| Im Sommer sind sie oft hier gewesen, in diesem Gemäuer mit den
	Spitztürmen und Erkern, das aussieht wie hingewünscht an die Ausfallstraße
	im Nordosten Berlins, zwischen lose verstreuten Plattenbauten und
	Einkaufszentren. Aber jetzt ist Winter. Kalter Regen fällt durch das
	eingefallene Dach, und von Enrique* sind Alyssa* nur die bunten Bilder an
	den Wänden geblieben.

	Das Mädchen tritt tiefer in die verlassene Kinderklinik, wo Enrique sie
	früher mit Brennnesseln durch die Flure gejagt hat. Schutt knirscht unter
	ihren Turnschuhen. Die Mauern sind bis oben mit Graffiti bedeckt, achtlos
	an die Wand geworfenen Tags, kantigen Symbolen, aufwendigen Farbkaskaden.

	Sie deutet auf einen hellen Schriftzug, der stammt von Enrique. „Das
	Sprayen war sein Leben“, sagt sie. Neben ihr steht Joana*, blass und still,
	sie nickt. „Er wurde immer besser. Vor seinem Tod war er übergut.“

	Der Abend des zweiten Weihnachtstages bricht an, als sich Enrique mit vier
	Freunden zum Güterbahnhof an der Greifswalder Straße aufmacht. Die Jungen
	streifen über die Gleise; sie sehen sich um nach Flächen für ihre Graffiti.
	Einrique beginnt auf einen Kesselwagen zu klettern. Die Oberleitung
	verläuft ein kleines Stück darüber. Sie steht unter einer Spannung von
	15.000 Volt.

	## Was will er da oben?

	Aber es geht in dieser Geschichte nicht nur um ein Unglück, das einen 15
	Jahre alten Jungen das Leben gekostet hat. Es geht auch um eine Subkultur,
	in der die Suche nach kreativen Spielräumen eng mit tödlichen Risiken
	verknüpft sind. Woher kommt der Gleichmut, mit dem Sprayer die Gefahr auf
	sich nehmen? Wer sich in Weißensee umsieht, merkt gleich, dass es keine
	eindeutige Antwort gibt. Sich mit der Welt dieser Jugendlichen zu befassen
	heißt, sie mit jedem Schritt neu zu vermessen.

	Der Regen ist stärker geworden. Die Mädchen haben sich beim Bäcker in einem
	Supermarkt an einen Tisch gekauert. Alyssa und Enrique waren schon als
	Kinder Freunde. Solange sie denken kann, hat er gemalt. Mit dem Sprayen
	fing er an, als er zehn war. Ihm war wichtig, dass seine Bilder auffallen,
	sagt sie. „Er hat sich auch Farben selber gemischt, damit die richtig
	knallen.“ Wenn man mit Enriques Freunden spricht, ergibt sich das Bild
	eines Jungen, der rastlos war, neugierig, fantasiebegabt, voller Energie,
	und die brachte ihn an immer neue, unberechenbare Orte. „Er wollte immer
	dahin, wo noch keiner hingegangen ist“, sagt Alyssa.

	Die Jungs, mit denen Enrique am zweiten Weihnachtstag unterwegs ist,
	bleiben unten stehen. Sie sehen, wie er die seitlich angeschweißte Leiter
	hochsteigt. „Was willst du da oben?“, rufen sie, „komm da runter!“

	## „Der war am Leben dran“

	Im ersten Stock der Oberschule, die er besuchte, steht ein kleiner Tisch
	mit seinem Foto, daneben Blumen, ein rotes Grablicht. Anja Fiedler* lässt
	ihren Blick kurz auf dem Bild ruhen. Die Lehrerin mochte den Jungen. „Er
	war so ein James-Dean-Typ“, sagt sie, „der war am Leben dran.“

	Sie unterrichtet eine Klasse im Bereich „Produktives Lernen“, der wurde für
	Schüler eingerichtet, die sonst keinen Abschluss schaffen würden. Anja
	Fiedler setzt sich in ihr Büro, vor dem Fenster breitet sich Pankow aus;
	viel Beton, hohe Wohnblocks. Ihre Schüler lernen an zwei Tagen in der Woche
	im Unterricht, an dreien an einem selbst gewählten Praxisplatz. „Für
	Enrique war das eine Chance, aus dem Schulalltag rauszukommen, den er
	gestört und verweigert hat.“

	Seine Eltern sind getrennt, die Mutter führt eine Boutique, der Vater ist
	Techniker. Enrique stammt nicht aus prekären Verhältnissen. Viele seiner
	Mitschüler schon. Fiedler hat oft das Gefühl, dass sie sich an Lücken
	abarbeitet, die kaum noch zu schließen sind. Sie bringt Neuntklässlern die
	Grundrechenarten bei, das kleine Einmaleins.

	Enrique hatte oft Ärger in der Schule. Still sitzen, zuhören, all das fiel
	ihm schwer. „Er war immer lustig. Der hat sich einfach keine Platte
	gemacht. Aber er hatte seine Grenzen in der Konzentration.“ Jeden Morgen
	lief er zu seinem Platz, setzte sich hin und fing gleich an zu zeichnen.
	Das Skizzieren von Buchstaben im Unterricht, Fiedler konnte das nie leiden.
	„Das ist eine Sucht, dieses Gekritzel.“

	Auch Alyssa und Joana haben gemerkt, dass Enrique keinen Fokus fand. Sie
	haben ihn gefragt: „Enrique, was willst du denn später mal machen?“ Alyssa
	spricht ganz nüchtern, die Trauer schwingt nur leise mit. „Wir alle haben
	keine gute Zukunft“, sagt sie. „Das ist kein guter Ort hier.“

	## Ruhm und Anerkennung

	Die Fotos auf Enriques Facebook-Profil zeigen einen schmalen, hübschen
	Jungen mit hellblonden Haaren. Anfang Oktober schreibt er dort auf seine
	Wand: „Uns halten nur die Grenzen, die wir uns selbst setzen.“

	In Berlin und Brandenburg sind 2013 insgesamt vier Jungen auf Gleisanlagen
	verunglückt. Drei Teenager starben, ein Neunjähriger überlebte mit heftigen
	Verbrennungen. In Hamburg wurden im Oktober zwei Sprayer schwer verletzt:
	Einen traf ein Stromschlag, der andere wurde von einem Regionalzug erfasst.

	„Wenn ich in der Graffitiszene tätig bin, möchte ich Ruhm und Anerkennung
	erfahren. Also muss ich spektakulär sprayen“, sagt Lindner, Polizist im
	Kommissariat Graffiti beim Landeskriminalamt. Die Sprayer sprechen von
	„Fame“. Lindner gibt seinen Vornamen nicht preis. Er fürchtet, dass ihm die
	Sprayer sonst sein Auto anmalen. Der Szene gehören Kids aus allen Schichten
	und allen Bezirken an, sagt er, überwiegend Jungen. Der Anteil der Mädchen
	liegt im einstelligen Prozentbereich.

	Wer auf einen Zug sprüht, kann seine Bilder quer durch Berlin fahren
	lassen. „Das gilt als hohe Kunst“, sagt er, „aber Unfälle passieren immer
	wieder.“

	Enrique hat die Stromleitung nicht berührt. Er ist ihr nur zu nahe
	gekommen. So konnte sich ein Lichtbogen bilden. Ein Knall, ein Blitz. Seine
	Freunde rennen, geblendet, unter Schock.

	## Kunst für den Moment

	Knapp einen Monat später stapft ein dünner Mann Ende 20 durch den
	eingeschneiten Mauerpark. Dmark war Enriques Vorbild. Er steuert auf eine
	Mauer zu, die bunt ist vor lauter Graffiti. In der Mitte hat er ein Bild
	zum Gedenken an Enrique aufgesprüht. „Spok“, der Sprayername des Jungen, in
	grünen, kristallinen Lettern, Fantasiewesen, lila Blasen. „Manchmal wünscht
	man sich, die Bilder wären ein paar Tage länger da“, sagt er. Graffiti sind
	Kunst für den Moment. Sie entstehen wie aus dem Nichts, heimlich, in aller
	Eile, und verschwinden schnell wieder. Dmark ist seit über zehn Jahren Teil
	der Szene. „Der eine macht’s, weil er die Kunst liebt. Der andere, weil’s
	ihm um Berühmtheit geht. Oder weil er ’nen Drang zum Vandalismus hat.“

	Dmark arbeitet nur noch selten auf der Straße. „Ganz lassen kann ich es
	nicht“, sagt er, lächelt, wird wieder ernst. Auch ihm macht die Sache mit
	Enrique zu schaffen. Der Junge verfolgte seine Einträge auf Facebook und
	Instagram. Dmark schweigt kurz. Er dürfte der einzige bekannte Sprayer in
	Berlin sein, der keine Züge besprüht. „Manche sagen: Der ist uncool“, sagt
	er. „Aber mich turnt es nicht an. Ich nehm mir lieber Zeit, meine
	Buchstaben perfekt in Szene zu setzen.“

	## Leben mit der Angst

	Das Jugendheim, in dem Enrique viele Abende verbracht hat, liegt an einer
	stillen Seitenstraße. Es ist früh am Abend, auf einer Bank draußen hocken
	einige Jugendliche; ihre Zigaretten glimmen in der Dunkelheit auf. „Er hat
	immer gute Laune gebracht“, sagt einer, „wir haben immer auf ihn gewartet,
	dass was los ist.“ Sie haben drinnen eine Erinnerungsecke eingerichtet, mit
	Fotos und einer Flasche seines Lieblingsbiers, ein Portbier mit
	Kirschgeschmack.

	Ein graziles Mädchen, blonde Haare, viel Kajal um die Augen, tippt auf dem
	Handy herum. Jessica* war mit Enrique zusammen. „Sie ist seine Witwe“, sagt
	ein Mädchen, das sich Jenko nennt.

	„Halt die Fresse.“

	„Ist doch so.“

	Jessica hat Enriques letzte Skizzen in ihrem Telefon abgespeichert. „Er war
	ein Künstler. Er wollte einfach malen.“

	Ein anderes Mädchen sagt: Es ging ihm auch um den Kick.

	„Sagen wir so: Er wollte seinen Spaß“, meint ein Junge.

	Auch Marvin* malt auf Fassaden, aber nur mit Stiften. Es heißt oft, dass
	sich die Jugendlichen der Gefahr nicht bewusst sind. Aber das stimmt nicht,
	sagt er, sie machen es trotzdem. Die Angst ist immer mit dabei. „Klar ist
	das riskant, im Tunnel. Die U-Bahn kommt ja alle zehn Minuten.“

	Dann lässt er auf seinem Handy einen Filmclip laufen: Sprayer, die ganze
	Züge in ihren Farben gestalten, rasante Schnitte, dazu pochende Rhythmen.

	Enrique kam es darauf an, der Welt seine Zeichen aufzudrücken, bunte
	Chiffren, die allen zeigen, wer er ist, was er draufhat.

	## Erinnerungsecke

	Marvin war oft mit ihm unterwegs. Einmal streunten sie nachts über den
	stillgelegten Bahnhof Pankow-Heinersdorf, da kraxelte Enrique plötzlich auf
	einem verwitterten Turm herum. „Auf so Ideen wären andere nie gekommen.“
	Jessica hat ihm gesagt, er soll aufhören mit dem Quatsch. Er hat
	geantwortet: „Ich pass schon auf mich auf."

	Gegen 19 Uhr am 26. Dezember sieht jemand den Schein, der am Güterbahnhof
	Greifswalder Straße aufflackert. Er wählt den Notruf. Als die Feuerwehr
	eintrifft, ist Enrique bereits tot.

	Auch Joana war in der Nähe. Sie hört den Knall, sieht das Licht. Dass
	Enrique in dem Moment starb, erfährt sie erst später. „Für uns wird er nie
	richtig tot sein.“ Vielleicht wäre alles nicht so weit gekommen, wenn es
	andere Möglichkeiten gegeben hätte, sagt Alyssa. Sie stellt sich vor, wie
	es wäre, einen Ort zu haben, wo sie nie wieder wegwill. „Wie im Urlaub.
	Aber so etwas gibt es nicht bei uns.“ Joana sagt: „Für uns gab es immer nur
	uns. Wir haben zusammen gechillt, wie eine richtige Familie.“

	Sie trinken ihre Colas aus und wollen los. In Alyssas Kopf kommt eine
	Erinnerung hoch. Ein Abend mit Enrique. Beide waren betrunken und taumelten
	über den Platz vor dem Supermarkt. Sie haben noch versucht, sich
	gegenseitig zu stützen. Am Ende sind sie doch hingefallen.

	Knapp sechs Wochen vor seinem Tod stellt Enrique einen selbst geschriebenen
	Text auf Facebook: Wir ziehns durch mit dem Kopf durch die Wand

	Keine Hemmung keine Furcht mit dem Kopf durch die Wand.

	*Namen geändert

	15 Feb 2014

	## AUTOREN

	Gabriela Keller

	## TAGS

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