# taz.de -- Künstler und DDR-Dissident im Portrait: Ein Mann wie ein U-Boot

	# taz.de -- Künstler und DDR-Dissident im Portrait: Ein Mann wie ein U-Boot

	> Stephan Krawczyk ist Liedermacher, Schriftsteller und saß in der DDR im
	> Knast. Jetzt hat er eine neue CD mit Liedern aus 40 Jahren
	> veröffentlicht.

	Bild: „Wie ein Seidentuch drapiert er die Wörter auf dem Kneipentisch“ –…

	Über Stephan Krawczyk zu schreiben ist wie der Versuch, einem U-Boot zu
	folgen: Erst ist es da, dann plötzlich weg. Man steht an Land, schaut aufs
	Meer, glaubt, Luftblasen zu erhaschen, die Fahrrinne zu lesen. Aber da ist
	nichts, das Ding ist abgetaucht. Irgendwann – man hat den Mann schon fast
	vergessen – taucht er wieder auf.

	Vor Kurzem ist Krawczyk – Liedermacher, Schriftsteller, [1][ein
	DDR-Dissident] – wieder aufgetaucht. Jahrelang war er wie vom Erdboden
	verschluckt. Jetzt ist es, als krabble er aus der U-Boot-Luke und ruft:
	„Hab euch was mitgebracht.“ In diesem Fall ist es eine CD, mit einem
	kryptisch-lyrischen Titel: „Wenn die Wasser Balken hätten“. Lieder aus vier
	Jahrzehnten, der Dichter nennt es Audiographie.

	Krawczyk steht in der Tür eines Cafés in Berlin-Kreuzberg, ein verregneter
	Nachmittag. Er blinzelt in den dunklen Raum und sagt: „Schön.“ Ein
	schmächtiger Mann mit kahlem Schädel, komplett in Schwarz gekleidet. Alles
	scheint wie immer. Wie vor 30 Jahren, als der Dichter und die Autorin
	dieses Textes sich das erste Mal begegneten. Wie vor 20 Jahren, als sich
	beide viele Male getroffen hatten. Und wie vor 10 Jahren, als sie sich
	zufällig über den Weg liefen. Nur die schwarze Brille, die ist neu.
	Krawczyk ist jetzt 63, Eitelkeit oder Sehkraft, das ist mittlerweile die
	Frage. Er bestellt einen Tee und sagt wieder: „Schön.“

	Warum diese alten Lieder? Die Welt verändert sich, stündlich, da ist Platz
	für Neues. „Vielleicht“, sagt Krawczyk, „aber das interessiert mich nich…
	Ich bin keine Zeitung.“ Sein Blick ist direkt. Dann setzt er an zu einer
	Rede, einem Referat über Leben und Politik und böse Weltmächte. All das
	habe er gehörig satt, zu alldem habe er nichts zu sagen und nichts zu
	schreiben. Stattdessen gebiert er Sätze wie: „Bevor sich der poetische
	Ausdruck in die Seele des Menschen versenkt, dauert es eine Weile.“ Wie ein
	Seidentuch drapiert er die Wörter auf dem Kneipentisch.

	## „Was wäre, wenn die Bäume kotzen“

	[2][Leipziger Winter, 1985]. In der Mitte der „Tonne“ im Studentenklub
	Moritzbastei ein einsamer Stuhl, die „Tonne“ brechend voll. Krawczyk
	arbeitete sich gerade als „dissidentischer Poet“ durch die Republik. Kurz
	zuvor aus der SED ausgetreten, aufmüpfige Texte, Berufsverbot – und jetzt
	war der hier?

	Im schummrigen Licht sang er Lieder über einen Clown, den Mond, Abschiede,
	so was. Verschwiemelte Verse, versteckte Systemkritik. Irgendwann stand er
	auf, stellte seine Gitarre neben sich ab und donnerte in den Raum: „Ich
	habe mich gerüstet in den Wald zu gehen, aber was wäre, würden die Bäume
	kotzen, wenn sie mich sehen?“ Ein ökologisches Statement, mal nicht von
	einem dieser „grünen Sonderlinge“, die in ihren Wohnungen ausgewaschene
	Margarinedosen stapelten, weil es in der DDR keine Mülltrennung gab.

	Als Jugendlicher konnte sich Krawczyk nicht vorstellen, eines Tages
	Künstler genannt zu werden. Er wurde in Weida geboren, einem tristen Nest
	in der thüringischen Provinz, die Mutter Briefträgerin, der Vater grub nach
	Uran und starb früh daran. Während Bruder Hubertus die Stones hörte,
	klopfte Stephan einen Rhythmus aufs Sofapolster. Im Ort war er „der
	Spinner“.

	## Teenies wollen nur über den Knast reden

	Mitte der Achtziger ging er nach Berlin, lernte die [3][Filmemacherin Freya
	Klier] kennen, verliebte sich und sang – wegen des Berufsverbots –
	ausschließlich in Kirchen. Im November 1987 schrieben Klier und er dem
	DDR-Chefideologen Kurt Hager einen offenen Brief. Darin forderten sie
	Demokratie und Reformen. Das kam nicht gut an bei der Nomenklatura, bald
	wollte die Stasi – so geht die Legende – Krawczyk und Klier mit Nervengift
	umbringen.

	Nach der legendären Luxemburg-Liebknecht-Demo am 17. Januar 1988,
	eigentlich eine Staatsveranstaltung, wurden Klier, Krawczyk und andere
	Bürgerrechtler verhaftet. Im Demozug hatten sie Transparente mit dem damals
	weitgehend unbekannten Zitat der [4][Sozialistin Rosa Luxemburg]
	ausgerollt: „Freiheit ist immer Freiheit des Andersdenkenden“.

	Krawczyks Handy klingelt. Sein Sohn will wissen, wann der Vater nach Hause
	kommt. Der Junge ist 14 und Krawczyk seit 11 Jahren alleinerziehend. Das
	Kind vermisst nichts, sagt der Vater.

	## Die Reduktion auf den Dissidentenstatus nervt

	Vor ein paar Jahren zog Krawczyk im Auftrag der Bundeszentrale für
	politische Bildung durch Schulen, in der Tasche sein Buch „Mensch, Nazi“,
	eine Geschichte [5][um junge Rechtsradikale, Ostberlin] und ein Leben im
	Kinderheim. Krawczyk sagt, bislang habe er vor 14.000 Mädchen und Jungen
	gelesen. Danach will er mit ihnen immer über Deutschtümelei und
	Rechtspopulismus reden. Das treibt ihn um, vor allem heute. Die Teenies
	wollen aber nur eins wissen: „Wie war es im Gefängnis?“

	Nach 16 Tagen Isolationshaft im Stasi-Knast Hohenschönhausen wurden
	Krawczyk und Klier im Februar 1988 in den Westen abgeschoben. Krawczyks
	U-Boot tauchte das erste Mal ab. Der Westen war für die meisten
	Ostdeutschen ein Versprechen von Freiheit und Weltläufigkeit. Für
	Ost-Künstler*innen indes eher der Meeresgrund, der alles schluckte. Solange
	die Dissidenten „drüben“ blieben, solange FAZ und Springer sie
	publizistisch ausschlachten konnten, waren sie für den Westen interessant.

	Auf ihre Ausbürgerung aber hat der Westen nicht gewartet. Engagements,
	Auftritte, Platten- und Filmproduktionen blieben für ausgereiste Ost-Stars
	zunächst vielfach aus. Das hat auch Krawczyk erlebt. Die Stunden in den
	Schulen, sagt Krawczyk, „die waren gut“. Er konnte was „rüberbringen“.…
	die Reduktion auf den Dissidentenstatus, der nervt, sagt er: „Das behindert
	mich in meinem Fortkommen als Künstler.“

	## Auf- und Abtauchen eines U-Boots

	Das behinderte ihn schon zu einer Zeit, als seine ersten Romane erschienen:
	„Das irdische Kind“, 1993, eine autobiografisch gefärbte Geschichte über
	das Leben kleiner Leute im Süden der Ost-Republik. Fünf Jahre später „Bald…
	mit einem Haupthelden, der Roman Bald heißt und Dichter ist. Einer mit
	sperrigem Gemüt, mit Frau und Kind und einem ungeregelten Leben. Beides
	große Stücke des irdischen Krawczyks.

	In der Zeit zwischen „Kind“ und „Bald“ trafen sich der Dichter und die
	Autorin hin und wieder, für ein Porträt in einem Magazin. Im Sommer saßen
	wir im Garten seines Lieblingsfranzosen am Landwehrkanal, als es kälter
	wurde in seiner Wohnung, einem kargen Zuhause mit einer Matratze auf der
	Erde, einem Tisch, einem Stuhl. Auf dem Boden stapelten sich Bücher.
	„Vielleicht brauche ich doch mal ein Regal“, sagte er einmal.

	Manchmal schien es, als rede er mehr für sich als mit seinem Gegenüber. Er
	wirbelte Sätze in die Luft wie „Nicht die Realität wird abgebildet, sondern
	die Wirklichkeit“. Wenn er keine Lust mehr hatte auf Gespräche, auf andere,
	auf Nähe, auf sich selbst, stand er auf und verschwand grußlos in die
	Nacht. Krawczyks U-Boot tauchte auf und ab, unvermittelt, ohne Ankündigung.
	Irgendwann klingelte das Telefon, er fragte: „Lust auf’n Bier?“

	## Geld spielt keine große Rolle

	Auf seiner neuen CD, der Audiographie, gibt es Stücke wie „Wieder stehen“.
	Er sagt: „Wer wieder stehen will, muss sich erst widersetzen“. So kündigte
	er das Lied früher bei seinen Konzerten an. Als er 1988 im Westen ankam, er
	nennt es den „großen Schnitt“, konnte er nicht mehr schreiben. Sein U-Boot
	tauchte wie von selbst ab, er hatte die Gewalt darüber verloren. Erst nach
	drei Monaten fanden die Worte zu ihm zurück. „Komm über mich im Unterholz“
	nannte er das erste Lied, das ihm im Westen in den Sinn kam.

	Noch wenige Monate zuvor, hinter den Hohenschönhausener Mauern, hatte er
	eine produktive Phase. In wenigen Tagen schreibt er vier Stücke. Wie geht
	das, eingesperrt, mit dem Druck der Staatsgewalt und der Angst? „Ich hatte
	keine Angst“, sagt er: „Und ich war frei. Weil ich frei war in den
	Schwingen meiner Seele.“ So pathetisch redet wohl nur einer, der sich
	selbst sehr ernst nimmt.

	In dieser Freiheit spielt Geld keine Rolle, bis heute nicht. „Ich muss eine
	Wohnung bezahlen, klar, ich muss meinen Sohn ernähren, ja“, sagt er: „Aber
	das Geld wird schon zu mir kommen.“ Die unerträgliche Leichtigkeit des
	Seins. Aber dann weigert sich der Sohn, den seit zwei Tagen abgelaufenen
	Joghurt zu essen, und will ihn wegschmeißen. Es gibt aber keinen zweiten
	Joghurt im Kühlschrank. „Dann könnte ich zynisch werden und sagen: Ach,
	wäre ich doch zur Stasi gegangen, dann hätte ich jetzt eine Rente.“

	## Ein Lied wie aus dem Off

	Das ist natürlich ein Spiel, Koketterie. Wenn Krawczyk indes sagt, er
	beneide manchmal den früheren „Zustand des Mangels“, weil es dadurch
	„weniger Möglichkeiten gab, sinnlose Wünsche in die Realität zu versetzen�…
	meint er das ernst. Dann ist es, als hocke er tief unten in seinem U-Boot,
	startbereit fürs nächste Absenken. Kurz blitzt dann mal der Realist auf,
	und der sagt: „Wenn die Platte gut läuft, hab ich für ein Jahr Ruhe.“

	Zeit, um in den Harz zu fahren, sich dort an einen Feldrain zu stellen und
	ein Lied zu schreiben. Über Fernweh und Wehmut, ein „Lied aus dem Ort
	geboren“, wie der Dichter dichtet. Das schickt er übers Handy in die Stadt.
	Ein Lied wie aus dem Off, gesungen mit brüchiger Stimme und verrutschten
	Töne. Und danach? Schweigen.

	Wie lange? Keine Ahnung. Vielleicht trifft man sich zufällig, vielleicht
	auch nicht. Wenn es passiert, ist es ein Wiedersehen, wie man es nicht so
	häufig hat. So wie vor etwa zehn Jahren, an einer Autobahntankstelle in
	Sachsen-Anhalt. Krawczyk an Zapfsäule 4, die Autorin dieses Textes an der
	5. „Hi, Simone.“ „Hallo, Stephan.“ „Wollen wir nicht zusammen nach Be…
	fahren?“ „Äh …“ „Steig bei mir ein und lass dein Auto hier stehen.�…

	Am Ende fuhr jeder allein weiter.

	28 Oct 2018

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	## AUTOREN

	Simone Schmollack

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