# taz.de -- Sommer der Migration 2015: Liebes Deutschland,

	# taz.de -- Sommer der Migration 2015: Liebes Deutschland,

	> Unser Autor musste aus Syrien fliehen und kam schließlich in Deutschland
	> an. Zehn Jahre später will er nicht mehr beweisen müssen, integriert zu
	> sein.

	Bild: Ahmad Katlesh auf seinem Balkon

	Kaum sind die Syrerinnen und Syrer für einen Moment aus den deutschen
	Medien verschwunden, da tauchen sie an anderer Stelle schon wieder auf. Sei
	es, [1][weil Baschar al-Assad gestürzt wurde], sei es, weil sie im
	Bundestagswahlkampf als Druckmittel herhalten müssen. Ganz gleich, ob es um
	ein Verbrechen geht oder ob man sich begeistert darüber äußert, [2][dass
	jemand Deutsche vor einem Anschlag „gerettet“ habe] – Syrer sind ein Them…
	Wobei sich die Bewunderung des Einzelnen schnell zur pauschalen Abwertung
	aller wandeln kann. Und wenn gerade wirklich gar kein Vorwand zu finden
	ist, machen Rechtsextreme eben mit KI-generierten Fotos Stimmung gegen uns.

	Jetzt, zum zehnten Jahrestag der offenen Tür für Syrerinnen und Syrer,
	bringen alle Medien ihre Artikel, Interviews, Reportagen und Statistiken
	über uns. So wichtig dieses Datum auch ist – mir als in Deutschland
	lebendem Syrer macht das Angst. Ich fürchte, dass diese Aufmerksamkeit
	nicht für mehr Verständnis der deutsch-syrischen Wirklichkeit sorgt.

	Ich fürchte eher, dass ein großer Teil des medialen Rauschs zum blinden
	Angriff gegen uns wird. Folgen wird ein ebenso blinder Gegenangriff
	derjenigen, die uns verteidigen wollen. So werden Medien zu
	Scheidungsanwälten in einer Ehekrise zwischen Syrern und Deutschland. Aber
	diese Scheidung ist unmöglich. Und ich – erstens syrischer Geflüchteter und
	zweitens Autor und Journalist – verspüre den Wunsch, über diese Jahre zu
	sprechen. Nicht um zu verteidigen oder anzugreifen. Es geht mir auch nicht
	darum, unsere Existenz hier zu verteidigen. Ich will erklären, was zwischen
	mir und Deutschland passiert ist.

	Liebes Deutschland, als ich Anfang dieses Jahres nach Damaskus
	zurückkehrte, war die Stadt mir fremd, trotz aller überwältigenden Gefühle,
	die mich erfüllten. Ich fühlte mich fern von meiner Mutter, die ich nach
	all den Jahren zum ersten Mal wiedersah, meiner Familie, den Trümmern
	meines Elternhauses. Nach nur zehn Tagen wollte ich nach Hause
	zurückzukehren – in mein Zuhause hier in Berlin. Ich wollte vor den Folgen
	des syrischen Kriegs fliehen. Zum ersten Mal fühlte ich mich diesem Land,
	Deutschland, und dieser Stadt, Berlin, zugehörig.

	Wie so viele bin ich nach der syrischen Revolution gegen Baschar al-Assad
	2011 geflohen – wegen persönlicher wie politischer Folgen: der Zerstörung
	unseres Eigentums, des Tods von Familienangehörigen durch Bombardierung
	oder Haft, der Schikanen der Geheimdienste und einer Verhaftung, die mir
	keine Wahl ließ, als zu fliehen.

	Zuerst floh ich in den Süden Syriens, zur Familie meines Vaters.
	Islamistische Milizen verhafteten mich, um mich zu verhören. Ich flüchtete
	weiter nach Jordanien. Eine zwei Monate währende Odyssee, bei der wir uns
	in Wäldern vor Scharfschützen versteckten, Gras aßen, um zu überleben, und
	nasse Äste oder Laternenpfähle verbrannten, um nicht zu erfrieren.

	In Jordanien baute ich mir ein neues Leben als Journalist und
	Schriftsteller auf, erlebte jedoch erneut Schikanen durch die Behörden, die
	mich benutzen wollten, um Informationen über Syrien zu bekommen. Ich lebte
	fast vier Jahre ohne Papiere, bis ich ein Literaturstipendium für das
	Heinrich-Böll-Haus erhielt. Sechs Monate dauerte es, bis ich das Visum
	bekam und ausreisen durfte. Am Flughafen in Amman wurde mein Pass mit dem
	Vermerk „Rückkehr nach Jordanien verboten“ abgestempelt.

	Liebes Deutschland, ich erzähle das nicht, um wohlige Emotionen zu wecken –
	wohl wissend, dass die Entscheidung, vielen das Leben zu retten, indem man
	ihnen die Einreise erlaubte, ihr Menschsein nun auf andere Weise infrage
	stellt.

	Der Versuch der Rechten, unsere Existenz in diesem Land zu bekämpfen,
	trifft uns schwer. Millionen Syrerinnen und Syrer haben Ähnliches wie ich
	erlebt – ob sie nun im Land selbst vertrieben wurden, in die Nachbarländer
	flohen oder übers Meer nach Europa kamen. Ich erzähle meinen Weg hierher
	aus einem Grund: Ich habe mir das Bleiben nicht ausgesucht. Das Bleiben war
	anfangs, über viele Jahre und bis vor Kurzem, reine Überlebensstrategie.

	Meine Freundinnen und Freunde warnen mich stets, kleine Dörfer oder
	ländliche Gegenden seien für Ausländer nicht sicher. Die Erfahrungen, die
	ich während meiner ersten zwei Monate in Deutschland als Stipendiat im
	Heinrich-Böll-Haus in Langenbroich bei Düren machte, waren aber
	ambivalenter. Weil ich zu Beginn nicht zum Ort gehörte und nur an mein
	Überleben dachte, kümmerte mich Rassismus einerseits nicht, andererseits
	begegnete ich den Menschen um mich herum ohne Vorurteile.

	Einmal war ich mit einem irakischen Schriftsteller unterwegs, der mit mir
	im Heinrich-Böll-Haus am Waldrand wohnte. In einer Kneipe begrüßte uns die
	Wirtin herzlich. Obwohl wir keine gemeinsame Sprache hatten, fand sie immer
	einen Weg, uns zum Lachen zu bringen. Mit den anderen Gästen saßen wir um
	einen Tisch und versuchten uns Geschichten zu erzählen, obwohl uns die
	Worte fehlten. Am Ende übernahmen sie unsere Rechnung und fuhren uns mit
	dem Auto nach Hause.

	Ein anderer Tag, eine andere Kneipe: Als ich hineinzugehen versuchte,
	schrie mich die Besitzerin an und warf mich direkt wieder hinaus.

	Die Schwierigkeit der vergangenen Jahre bestand darin, aus dem
	Überlebensmodus auszubrechen. Es ging darum, diese Gesellschaft nicht
	länger als Zwischenraum zu sehen, zu dem ich nicht gehöre und in dessen
	Angelegenheiten ich mich nicht einmische. Sondern als Gemeinschaft, deren
	Teil ich bin.

	Diese Partnerschaft verpflichtet mich, für meine Präsenz einzustehen,
	politisch mitzuwirken. Nicht als Werkzeug anderer, nicht als Sündenbock für
	politische Versäumnisse oder als Objekt historischer Schuldkomplexe.

	Wenn Politiker fortwährend „Integration“ fordern, müssten sie folgerichtig
	auch fordern, dass Rassismus, Entmenschlichung und Diskriminierung bekämpft
	werden. Denn kein Geflüchteter kann „integriert“ sein, ohne sich als Teil
	der Gesellschaft zu fühlen. Ungleichbehandlung verhindert, dass Menschen
	sich wirklich als Teil dieser Gesellschaft fühlen können. Darum finde ich
	es noch immer befremdlich, wenn viele derer, die ständig Integration
	fordern, gleichzeitig jene bekämpfen, die sich gegen Rassismus wenden.
	Vielleicht ist es an der Zeit für Gegenintegrationskurse. Integration darf
	keine Einbahnstraße sein.

	Von Nordrhein-Westfalen zog ich nach der Coronapandemie nach Berlin. Die
	Stadt unterscheidet sich von allen anderen in diesem Land. Sie vereint alle
	Fremden. Die sozialen, kulturellen und politischen Kreise hier sind andere.
	Berlin wird damit zu einem sicheren Raum. Aber ein Teil von mir will dieser
	Sicherheit nicht völlig trauen: Sie ist an die Stadt gebunden, nicht an die
	deutsche Gesellschaft insgesamt. Berlin bleibt so eher ein Zufluchtsort.

	Bis heute versuche ich, wie damals in der Kneipe, zwischen individuellem
	und institutionellem Rassismus zu unterscheiden. Vielleicht hilft das,
	nicht in die Berliner Blase zu fliehen, sondern mich um ein Zusammenleben
	im ganzen Land zu bemühen. Um einen gemeinsamen Raum, nicht nur einen
	Zufluchtsort, in dem religiöse, politische und soziale Unterschiede
	bestehen, aber das Gesetz sie alle schützt. Um ein Land, in dem die
	Institutionen Rassismus bekämpfen. Ich will eine Beziehung aufbauen zu
	diesem Land, in das ich nicht freiwillig kam, zu dem ich jetzt aber gehören
	will.

	## Wir stehen hier für unsere Existenz ein

	Meine Ehefrau ist Deutsche und stammt aus Asien. Auf deutschen Straßen
	erleben wir weniger Rassismus, wenn wir zusammen unterwegs sind. Treffen
	wir eine rassistische Person, sieht man gleich, wie hilflos sie ist, wen
	zwei Menschen mit unterschiedlichem Migrationshintergrund vor ihr stehen.
	Für jede Gruppe gibt es stereotype Sprüche und Beleidigungen. Doch wenn wir
	zusammen sind, ist unklar, welche rassistischen Sprüche nun die richtigen
	sind.

	Meine Frau war auch dabei, als ich Anfang des Jahres zum ersten Mal wieder
	nach Syrien reiste. Als wir durch die Altstadt von Damaskus spazierten,
	riefen Teenager „Ni hao“, also „Hallo“ auf Mandarin, um unsere
	Aufmerksamkeit zu erregen, uns in ihre Geschäfte zu locken. Das störte mich
	mehr als manche rassistischen Sprüche, die ich in Deutschland hörte. Doch
	meine Frau, die in Deutschland über jede rassistische Bemerkung wütend
	wird, reagierte in Syrien milde. [3][Rassismus sei etwas anderes], sagte
	sie. Rassismus erkläre Menschen für höher- oder minderwertig und wirke sich
	auf das ganze Leben aus – auf private Entscheidungen, Arbeit, Wohnung,
	Gesundheit. Trotzdem konnte auch meine Frau die Rufe nach einigen Tagen
	nicht mehr ertragen.

	Mein Zugehörigkeitsgefühl zu Syrien litt darunter. Mein geliebtes Land, in
	dem ich zwei Drittel meines Lebens verbracht hatte. Plötzlich war da eine
	Barriere, die mich daran hinderte, wirklich wieder ein Teil der
	Gesellschaft dort zu sein.

	So kehrten wir nach Deutschland zurück, in ein Land, in dem uns ebenfalls
	viele ablehnen. Aber wir haben hier ein Zuhause. Wir stehen hier für unsere
	Existenz ein. Diesen kleinen Ort als meine neue Heimat zu empfinden,
	bedeutet für mich, dass ich nicht beweisen muss und auch nicht mehr
	beweisen will, ausreichend integriert zu sein. Ich weigere mich, auf dem
	politischen Börsenparkett gehandelt zu werden, wo der „Syrerkurs“ nach
	jedem Vorfall, jeder Nachricht, jeder Veränderung oder jeder Wahl steigt
	oder fällt. Ich kann so leben wie die anderen und mich auf andere Dinge
	konzentrieren, die mir wichtig sind.

	Jetzt, nach all diesen Jahren, wähle ich bewusst, hier zu bleiben. Die
	Verbindung ist unlösbar. Mein Zuhause ist jetzt hier, in Deutschland.

	16 Aug 2025

	## LINKS

	[1] /Sturz-des-Assad-Regimes/!6054210
	[2] /Herkunftsdebatte-nach-Attentaten/!6087003
	[3] /Rassismus-als-System/!5702380

	## AUTOREN

	Ahmad Katlesh

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