# taz.de -- Aktivistin über ihren Antrieb: „Ich war ein sehr wütendes Kind“

	# taz.de -- Aktivistin über ihren Antrieb: „Ich war ein sehr wütendes Kind�…

	> Sie ist aufgewachsen im Heim, wurde immer wieder ausgegrenzt: Mit
	> Ungerechtigkeiten kennt sich Wilma Nyari aus – und sie will das nicht
	> mehr ertragen.

	Bild: Sie ist Künstlerin, Mutter, Schwarze Frau, Aktivistin. Wobei die Reihenf…

	taz: Wie gehen Sie mit Hass um, Frau Nyari?

	Wilma Nyari: Ich versuche, das zu verstehen, aus der Perspektive der
	Person, von der es ausgeht. Das liegt daran, dass ich sehr christlich
	erzogen worden bin. Das klappt allerdings nicht, wenn dieser Hass direkt
	körperlich-gewaltvolle Formen annimmt. Dann versuche ich, das per Video
	aufzunehmen, um Strafanzeige stellen zu können.

	taz: Erleben Sie Hass eher auf sich als Person bezogen oder darauf, dass
	Sie sich in Wilhelmshaven, [1][also ausgerechnet der Stadt, die für den
	deutschen Imperialismus gegründet wurde], für Dekolonisierung und gegen
	Rassismus einsetzen?

	Nyari: Ich glaube, das ist ein bisschen von beidem.

	taz: Wenn Sie sich zu Wort melden, geht ’s in den Leserkommentaren der
	Lokalzeitung regelmäßig hoch her …

	Nyari: Ja. Das ist sonderbar. Also nein, ist es nicht, aber irgendwo
	verwundert es mich eben doch, dass die sich immer so darauf kaprizieren,
	wie ein Schwarm. Ich lese das mittlerweile nicht mehr. Ich möchte da meine
	Energie nicht reingeben.

	taz: Woher nehmen Sie denn die Kraft für Ihr Engagement?

	Nyari: Das frage ich mich manchmal auch. Vielleicht ist das meiner
	Biografie geschuldet. Ich kann Gewalt und Ungerechtigkeiten gegen andere
	absolut nicht vertragen, weil ich sehr viel Gewalt und Unrecht erfahren
	habe. Das ist ein Ansporn, mich zu engagieren – auch hier jetzt.

	taz: Als Sie 2016 nach Wilhelmshaven zogen, war der Plan aber, es jetzt
	ruhiger anzugehen, auch politisch, oder?

	Nyari: Eigentlich ja. Ich kenne hier in Wilhelmshaven viele wunderbare,
	auch sehr engagierte Menschen. Aber mir ist hier auch starker Rassismus
	begegnet, schon ab dem ersten Tag: als ich mein Konto eröffnet habe, oder
	in der Stadt, wenn die Leute so auffällig die Straßenseite gewechselt
	haben. Es wurde das N-Wort benutzt und man hat mich beleidigt. Darüber war
	ich ziemlich geschockt und habe dann gedacht: Nee, das kann ich so nicht
	stehen lassen. Und dann kam ich immer mehr in Kontakt mit anderen Schwarzen
	und POC hier und es kam immer mehr raus an Erfahrungen von Gewalt und
	Rassismus. Da habe ich gesagt: Da müssen wir was machen. Und eben auch in
	Bezug auf die verdrängte Imperialismus-Geschichte Wilhelmshavens.

	taz: Vorher in Frankfurt waren Sie immer politisch aktiv?

	Nyari: Das ist richtig. Ich war 15, als ich in den Kommunistischen
	Jugendbund eintrat, die Jugendorganisation des KBW, [2][des Kommunistischen
	Bunds Westdeutschlands,] natürlich ohne mich mit Karl Marx beschäftigt zu
	haben. Aber der KBW unterstützte damals die Freiheitskämpfe in Südafrika,
	Namibia und Zimbabwe. Da habe ich die kommunistische Volkszeitung verkauft,
	viel demonstriert, auch Straßenkämpfe miterlebt, Hausbesetzungen …

	taz: Sie waren später sogar mal Covergirl in der Auftritt, einem der großen
	alternativen Frankfurter Stadt-Magazine, und zwar passend zur Titelstory
	„Weiber unter Waffen?“ mit Helm und in Kampfanzug: Wie kam das?

	Nyari: Ja, die Redaktion hatte gezielt nach einer Frau gesucht, die sich
	mit Imperialismus und Militarisierung auseinandersetzt, und mit dem
	Gewaltthema eben.

	taz: Mit dem Sie schon in der Kindheit zu tun hatten.

	Nyari: Ja. Also, mir wurde schon als Baby das Ohr abgeschlagen.

	taz: Das Ohr abgeschlagen?! Zu Hause?

	Nyari: Nein, das war im Kinderheim. Da muss es eine Krankenschwester oder
	Erzieherin gegeben haben, die … jedenfalls kam meine Mutter von der Arbeit
	zu mir und ich lag apathisch im Bett. Dann hat sie mich hochgenommen und
	sah, dass ich am Ohr blute – und eben das halbe Ohr abgerissen war. Also
	ist sie mit mir in die Uniklinik gefahren. Da gab es einen Professor, der
	war entsetzt! Der hat sich dann auch dafür eingesetzt, dass die Person, die
	mir das zugefügt hatte, zur Rechenschaft gezogen wurde. Ich selbst habe
	daran keine Erinnerung. Ich weiß nur, dass ich immer Probleme hatte mit dem
	Ohr, das permanent genässt hat. Irgendwann hat mir meine Mutter dann
	erzählt, wie es dazu kam.

	taz: Aber die Idee, Sie da rauszuholen und Ihrer Mutter zu überlassen,
	hatte keiner?

	Nyari: Damals war es so, dass Frauen, die sich mit Schwarzen Männern
	eingelassen hatten, die Erziehungsfähigkeit abgesprochen wurde. Wobei ich
	es für mich als okay empfunden habe, im Kinderheim groß zu werden. Ich war
	mir ziemlich früh sicher, dass meine Mutter überfordert gewesen wäre mit
	uns: Wir waren ja fünf Geschwister. Ich bin in der Mitte geboren. Sie hatte
	schon vorher zwei andere Schwarze Kinder von anderen Schwarzen Männern. Das
	hat bestimmt dazu beigetragen, dass das Jugendamt entschieden hat: „Nein,
	also dieser Person, der vertrauen wir kein Kind an.“ Aber ich weiß von
	vielen anderen Schwarzen Kindern in meiner Altersgruppe, die ebenfalls im
	Heim gelandet sind, obwohl sie zu Hause gute Voraussetzungen hatten.

	taz: Das Ende Ihrer Heimzeit war dann relativ spektakulär?

	Nyari: Ja, ich war in ein streng katholisches Heim auf dem Land gekommen,
	mit Schule, also von der Grundschule bis zur Oberstufe, nur für Mädchen.
	Und dann gab es da einen Wechsel zwischen der verkrusteten alten und einer
	neuen Pädagogik. Dabei war dann eine junge Familie mit vielen eigenen
	Pflegekindern in die Heimleitung reingekommen, und zusammen mit der ein
	junger, attraktiver Mann. Auf den haben sich alle Mädchen gestürzt. Ich
	glaube, aufgrund dieser Konkurrenzsituation stand dann plötzlich mein
	Kleiderschrank in Flammen.

	taz: Hä?!

	Nyari: Der ist angezündet worden. Und ich wurde verdächtigt, ihn in Brand
	gesteckt zu haben, und dann hat man mich rausgeschmissen.

	taz: Ihren Kleiderschrank?

	Nyari: Meinen Kleiderschrank, jawohl. Ich meine, in den 60er Jahren im
	Heim, da musstest du die Kleider anderer Kinder auftragen. Das war für mich
	ein Graus. Deshalb hatte ich auch Nähkurse besucht und war megastolz, dass
	ich mir selber Sachen nähen konnte. Einmal habe ich ein Bettlaken
	zerschnitten, um mir daraus ein Hängerchen zu schneidern. Das war auch in
	diesem Kleiderschrank drin, als er in Flammen aufging. Also: Das war total
	paradox, mich zu beschuldigen. Und ich habe dann auch noch so zynisch
	geantwortet: Ja klar, Leute, ich stecke meinen eigenen Kleiderschrank an,
	so what? Und dann bin ich rausgeflogen.

	taz: Weil das als Geständnis gewertet wurde?

	Nyari: Es war eine Art Ermittlungsgruppe zusammengestellt worden aus
	Jugendlichen und Pädagogen. Viele Jahre später, da war das Heim längst
	aufgelöst, kam dann raus, dass ein Mitglied dieser Gruppe eifersüchtig auf
	mich gewesen sein muss – und dafür gesorgt hatte, dass man mich verdächtigt
	hat. Ich wurde jedenfalls wieder nach Frankfurt geschickt, vom Land in die
	Stadt: Ich kam mir da vor wie auf einem anderen Planeten. Ich kam dann in
	die Emil-Claar-Straße, in eine vollstationäre Auffanginstitution für Kinder
	und Jugendliche, die nicht mehr nach Hause konnten. Ich war eine der
	Jüngsten in der Wohngruppe. Da waren auch Mädchen dabei, das waren eher
	junge Frauen und vor allem waren sie drogenabhängig. Das war faszinierend
	für mich. Aber auch schrecklich, dass die so was machten, also Drogen
	nehmen und auf Freierfang gehen …

	taz: Frankfurt war bis weit in die 80er-Jahren eine berüchtigte Drogenstadt
	…

	Nyari: Ja. Und die Claar-Straße liegt nah am Zentrum. In den Taunusanlagen
	am Bahnhof stieß man damals echt auf viele Junkies. Und einige von denen
	wohnten halt in der Einrichtung, auch bei mir direkt im Vierbettzimmer. Ich
	bin dann abends da immer allein geblieben, in diesem Riesengebäude, wenn
	die anderen ausflogen. Zum Glück waren die Sozialarbeiter da megacool, es
	gab welche, die mir sozusagen zu echtem familiären Anschluss verholfen
	haben, die ich zu Hause besuchen durfte.

	taz: Hatten diese Gewalterfahrungen auch mit dem Schwarzsein zu tun?

	Nyari: Im Nachhinein würde ich das so bewerten, ja, auch wenn mir das nicht
	ganz bewusst war. Aber dieser Rauswurf aus dem Heim, das hat mich so
	geschockt, das war eine so große Ungerechtigkeit, die mir da angetan wurde,
	dass ich schon damals dachte: Das kann nicht nur an der Sache mit dem
	Kleiderschrank liegen. Der Verdacht, dass ich irgendwie anders bin, die
	Unterstellung, nicht dazuzugehören – das gab es ja schon viel früher,
	allein durch die ewigen Fragen: 'Wo kommst du denn her?“ und dieses
	ständige In-die-Haare-greifen. Ich war auch schon in der Grundschule immer
	diejenige, die angeblich geklaut haben soll und in die Ecke gestellt wurde.
	Das hat viel Trauer und auch Wut bei mir ausgelöst.

	taz: Wut?

	Nyari: Ja, ich glaube, ich war ein sehr wütendes Kind. Ich war verletzt,
	weil so viel Ungerechtigkeiten passierten, deren Ursache für mich nicht
	greifbar waren.

	taz: Das „Wo kommst du her?-Spiel“ hat unterschiedliche Nuancen: Wir haben
	ja mal zusammen bei einer Veranstaltung gesessen, da kam dann jemand, der
	sagte, Ihr Name sei wohl nigerianisch …

	Nyari: Ich erinnere mich.

	taz: Er lag falsch.

	Nyari: Ja. Es ist ein ungarischer Nachname. Ich habe Sinti-und-Roma- und
	auch ein paar jüdische Vorfahren, die dort gelebt haben. Auf Ungarisch
	bedeutet Nyári so viel wie „sommerlich“. Das finde ich schön. Das passt
	auch zu mir, weil ich im Sommer geboren wurde.

	taz: Sie selbst kommen aus Frankfurt, so wie Ihre Mutter …

	Nyari: Nein, die ist in Dänemark geboren. Das hat ihr und auch uns, also
	ihren Kindern, später echt Schwierigkeiten bereitet. Es war sehr lange
	unklar, ob wir als Ungarn oder Dänen zählen oder staatenlos sind: Versuchen
	Sie mal, sich als Staatenlose einbürgern zu lassen! Das ist echt
	kompliziert.

	taz: Wie kam denn das mit Dänemark?

	Nyari: Also mein Opa und meine Großmutter hatten sich in den 1920er Jahren
	in Frankfurt gefunden: Er kam aus Ungarn und war ein bekannter Geiger,
	hatte ein Engagement als Kapellmeister, aber dann ging das halt schon los
	mit dem Bashing von Sinti und Roma. Deswegen sind die zwei nach Dänemark
	ausgewandert. Dort wurden meine Tante und 1933 meine Mutter geboren. Nur
	ist meine Oma sehr früh gestorben. Mein Opa war also alleinerziehend. Er
	hat dann entschieden, nur die ältere Tochter bei sich zu behalten. Meine
	Mutter wurde zu ihrer Tante nach Frankfurt verfrachtet. Das war ihr
	Verderben.

	taz: Warum?

	Nyari: Sie hat da ein wirklich heftiges Schicksal erlitten: Sie wurde
	ständig versteckt, im Keller, dann auf dem Dachboden, jahrelang.

	taz: … um nicht von den Nazis ermordet zu werden …?

	Nyari: Ja. Aber zugleich ist sie mehrfach vergewaltigt worden, als Kind.
	Der Mann ihrer Tante hat sie regelmäßig sexuell missbraucht. Wie sie
	überlebt hat, woher sie die Kraft dafür hatte, weiß ich nicht. Ich meine,
	sie ist jetzt 92, das ist schon ein Wunder an sich. Ich glaube, für sie
	stand irgendwann fest: Weiße Männer sind das Grauen. Weshalb sie eben nur
	mit Schwarzen Männer zusammensein wollte. Was auch wieder zu Behördenstreit
	führte: Die haben sie ständig schikaniert. Die Sitte hat sie regelmäßig zur
	Untersuchung ins Gesundheitsamt einbestellt. Davor hatte sie so schrecklich
	Angst, dass selbst ich als Kind das wahrgenommen habe. Ich sehe mein
	Engagement auch als eine Konsequenz daraus.

	taz: Sie waren bei der Gründung der [3][Initiative Schwarzer Menschen in
	Deutschland] (ISD) dabei. Wie kam das?

	Nyari: Mein Bruder und ich, wir haben immer wieder Rassismuserfahrungen
	gemacht. Wenn wir uns in Frankfurt getroffen haben, haben wir gemerkt, wie
	schön es für uns war, dort auch andere Schwarze Menschen zu sehen und mit
	ihnen zu sprechen. Dieser Austausch, das war eine Wohltat, weil sie die
	gleichen Erfahrungen gemacht hatten, wie wir. Da waren auch viele der
	treibenden Persönlichkeiten der ISD-Gründung dabei, wie Eleonore
	Wiedenroth-Coulibaly und andere fürs Movement wichtige Namen. Wir haben uns
	auch oft in Wiesbaden im Park getroffen: meine Tochter und die von
	Eleonore, derselbe Jahrgang. Ich hatte ja dann eine Tochter bekommen.

	taz: Wie hat die deutsche Mehrheitsgesellschaft auf die ISD-Gründung
	reagiert?

	Nyari: Die hat das gar nicht mitbekommen. Irgendwann war es dann mal
	öffentlich, weil das Movement so groß geworden war, und es kam halt auch
	diese Zeit mit [4][Audre Lorde in Berlin], was auch zu dem Buch „[5][Farbe
	bekennen]“ geführt hat …

	taz: Damals als Westberlin dieses tolle Biotop war …

	Nyari: Genau. Da gab es bei uns im Rhein-Main-Gebiet auch eine Anfrage, da
	mitzuwirken. Eleonore hat darin ihre Geschichte erzählt. Ich habe mich
	dafür aber nicht gemeldet. Mir war das damals noch zu ungeheuerlich. Ich
	konnte das nicht. Wir hatten dann mehrere Bundestreffen in
	unterschiedlichen Regionen. Besonders lebendig erinnern kann ich mich noch
	an das in Verden, weil da der Rechtsradikalismus so stark verankert war.
	Wir haben dann auch Nachtwachen geschoben, weil wir Angst hatten um unsere
	Kinder, dass sie angegriffen würden, wenn rauskommt, dass sich da etliche
	Schwarze treffen.

	taz: In der Zeitung stand damals nichts darüber.

	Nyari: Nein, die Zeitungen haben erst angefangen, uns wahrzunehmen, als wir
	öffentliche Aktionen gemacht haben, zum Beispiel als wir 1990 gegen das
	rassistische Benetton-Plakat protestiert haben, mit dem
	Teufelchen-und-Engelchen-Motiv. Da war ein Schwarzes Kind drauf, dessen
	Haare zu Teufelshörnern frisiert waren, und ein weißes Kind mit blonden
	Engelslöckchen. Da haben wir interveniert, weil da Narrative weitergetragen
	wurden, die uns seit Jahrhunderten schon als Verkörperung des Bösen
	abstempeln. Aber vor allem war uns damals wichtig, überhaupt Orte zu
	finden, wo wir uns austauschen konnten. Viele waren ja eingebunden in weiße
	Familienstrukturen, etwa, weil sie adoptiert waren. Gegen die eigene
	Familie eine Positionierung hinzubekommen, das war oft heftig. Der
	bekannteste Fall ist der von May Ayim, die daran zerbrochen ist.

	taz: In ihrem Beitrag zu dem 1986 erstmals erschienenen Buch „Farbe
	bekennen“, das als Gründungsdokument der afrodeutschen Bewegung gilt, hatte
	sie den Konflikt thematisiert …

	Nyari: Ja. Ich erinnere mich noch sehr genau, wie das war, kurz nach so
	einem Bundestreffen, als es plötzlich hieß, sie sei verschollen. Drei Tage
	lang haben dann alle nach ihr gesucht, bis … Es gab damals noch mehr
	Suizide aufgrund solcher familiären Konstellationen.

	taz: Das ist heute leichter?

	Nyari: Auch als pädagogische Fachkraft kann ich sagen, dass die
	Identitätssuche für viele junge Menschen mit Schwarzem und weißem
	Elternteil nach wie vor unheimlich schwer und konflikthaft ist. Das hat
	damit zu tun, dass dir immer wieder klar gemacht wird, du wärst anders als
	die anderen. Das habe ich als Kind als belastend empfunden. Ich glaube,
	wenn dir da der Rückhalt fehlt, wird es schwer für viele Schwarze in dieser
	Gesellschaft. Was es umgekehrt bedrohlich macht, wenn dann Leute mir das
	Recht absprechen, mich selbst als Schwarz zu definieren. Die sagen: Nee, du
	bist weiß …

	taz: Weil Ihre Haut nicht dunkel genug ist?

	Nyari: Genau. Weil ich für deren Begriffe nicht Schwarz genug bin. Also da
	kannst du so einiges erleben, und das verletzt.

	taz: Wie sind Sie pädagogische Fachkraft geworden?

	Nyari: Ich bin ja eher ein Spätzünder. Also ich war nach dem
	Hauptschulabschluss im künstlerischen Milieu gelandet, durch Kontakte von
	den Demos, habe dann am Theater verschiedenste Kleinstrollen übernommen.
	Das war für mich so spannend, das hat mir genügt. Bloß bin ich mit 24 dann
	ja schwanger geworden. Da war klar, so geht es nicht weiter. Du musst jetzt
	was machen, was Hand und Fuß hat. Am Ende habe ich dann zwei Ausbildungen
	und Fachabi gemacht und darf mich staatlich anerkannte
	Heilerziehungspflegerin nennen. Aber als ich damit fertig war, war ich
	schon fast 30. Wie gesagt, ich bin echt in allem spät. Meinen Führerschein
	habe ich auch erst mit 55 gemacht!

	taz: Aber Sie haben ihn?

	Nyari: Ja, mittlerweile. In Frankfurt hatte ich den nie gebraucht. Da bin
	ich Fahrrad gefahren.

	taz: Wieso sind Sie weggegangen aus Frankfurt?

	Nyari: Es gab so viele Punkte, die mir gesagt haben: Wilma, du musst dich
	irgendwie neu orientieren. Erst war mein Bruder, dann mein Hund gestorben,
	ich hatte mich getrennt, mein Arbeitsvertrag lief aus, außerdem war ich
	schwer lungenkrank. Und dann hatte ich hier oft eine Freundin besucht.
	Irgendwann stand dann für mich fest: Ich ziehe nach Wilhelmshaven. Ich habe
	hier alles. Ich habe hier das Meer, bessere Luft – alles, was ich brauche.
	Und klar war: Irgendwann würde ich mir meine Wohnung in Frankfurt nicht
	mehr leisten können, und dann wäre ich wieder gefangen in einer Institution
	namens Sozialamt. Wenn du unter dieser Institution aufgewachsen bist und
	ihr entkommen bist, tust du alles, um nicht noch mal da drin zu landen.
	Insofern war der Umzug hierher für mich auch die Möglichkeit, meine
	Unabhängigkeit zu wahren. Inzwischen bin ich auch Großmutter, das ist noch
	eine ganz andere Rolle, das kommt noch hinzu.

	taz: … und Sie sind zur Kunst zurückgekehrt?

	Nyari: Kunst war für mich immer ein Lebensretter. Sie hat mich auch immer
	begleitet, die war nie weg. Schon als Kind hatte ich extrem viel gemalt,
	jetzt hole ich mir meine Kraft aus meiner Art, ausschließlich mit
	Handykamera zu fotografieren. Ich versuche die Schönheit der Welt
	darzustellen, um einfach zu sagen: „Hey Leute, ist das nicht geil, wo wir
	leben?“ Dabei kann ich total abschalten. Ich setze mich dadurch neu in
	Verbindung mit dem Hier und Jetzt.

	1 May 2025

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	Benno Schirrmeister

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