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# taz.de -- Die Wahrheit: Mutterherzens Wärmepumpe
> Mit Jens Spahn ist erstmals ein CDU-Politiker Protagonist eines
> New-Adult-Romans und tritt somit ins sanfte Reich der Fiktion ein.
Jens Spahn stieg aus seinem dunklen Audi Q8 und atmete tief durch. Ein Duft
von feuchtem Laub und Brennholz schlug ihm entgegen. Es war, wie es immer
war, wenn er nach Ottenstein kam, sein Heimatdorf nahe der holländischen
Grenze. Die Welt schien sich langsamer zu drehen hier im westlichen
Münsterland, der Himmel wirkte um so viel weiter als im grauen Berlin.
Doch dieses Jahr lag ein Hauch von Nervosität in der Luft. Denn Spahn war
nicht nur aus sentimentalen Gründen nach Hause gekommen. Er hatte auch eine
Mission zu erfüllen. Die Wintersonne hing bereits tief über den Feldern,
als er auf den vertrauten roten Klinkerbau zuging. Es war Heiligabend.
## Mit einem herzlichen Lächeln begrüßte ihn seine Mutter
Die vergangenen Monate in der Politik waren schwer gewesen, und der
ehemalige Gesundheitsminister und jetzige Universal-Vize der CDU freute
sich auf ein paar ruhige Stunden mit seiner Mutter, die diese Weihnacht
erstmals allein verlebte. Der Vater war im April verstorben. Im Haus roch
es nach Tannenzweigen und frischen Keksen. Die Mutter begrüßte ihn mit
einem herzlichen Lächeln.
„Schön, dass du da bist, Jens.“ Er nickte und zog sie in eine Umarmung.
„Schön, hier zu sein, Mutti.“ Sie aßen Kartoffelsalat und Würstchen,
sprachen über alte Zeiten und über die Nachbarn, die nach wie vor alle
„sehr interessiert“ waren, was „der Jens“ so machte im fernen Berlin. D…
als die Mutter Kaffee und Stollen brachte, lenkte dieser Jens das Gespräch
plötzlich in eine ganz andere Richtung.
„Du weißt doch, dass deine Heizung nicht mehr lange mitmacht, oder?“,
fragte er scheinbar beiläufig. Seine Mutter sah ihn an. „Das weiß ich. Aber
ich habe mich schon informiert. Eine Wärmepumpe wäre ideal für das Haus.“
Spahn schnaubte. „Mutti, das ist Quatsch. Diese Pumpen funktionieren im
Winter nicht richtig. Du wirst frieren, und die Stromkosten explodieren.
Eine neue Ölheizung ist die einzig vernünftige Lösung.“
„Aber ich will nicht weiter auf die Fossilen setzen, Jens. Das ist nicht
nachhaltig.“ Spahn beugte sich vor, seine Stimme wurde eindringlicher.
„Mutti, sei realistisch. Ich kann dir helfen, die neue Öl-Heizung zu
finanzieren. Aber wenn du dich für eine dieser …“ – es schüttelte ihn k…
– „… Habeck-Pumpen entscheidest, wirst du auf dich allein gestellt sein.�…
„Was meinst du damit?“ Ihre Stimme wurde scharf. „Ich meine, dass ich dann
jede finanzielle Unterstützung beenden muss. Und du künftig mit dem
bisschen Bürgergeld auskommen müsstest. Aber bedenke: Wenn wir regieren,
wird es auch damit vorbei sein. Willst du das riskieren?“
Ein langer Moment des Schweigens folgte. Seine Mutter sah ihn an,
Enttäuschung in ihren Augen. Doch am Ende nickte sie langsam. „Gut, Jens.“
Er lächelte nachsichtig. „Ich wusste, dass du mich verstehen würdest.“
Als die Mutter die Kerzen löschte und stumm begann, das Geschirr in die
Maschine zu räumen, zog sich Jens in sein Jugendzimmer zurück. Er warf sich
auf das schmale Bett und rief auf seinem Phone seine Lieblingsplaylist auf.
Bei „Fiesta Mexicana“ wanderte sein Blick zu dem Rex-Gildo-Poster an der
Wand und weiter zum Helmut-Kohl-Plakat, das er als Vierzehnjähriger dort
aufgehangen hat. Dann kam „Hello Again“.
Doch weder die besten Songs seines Lebens noch die altvertraut gemusterte
Biberwäsche seines Jugendbetts vermochten Jens zu trösten, sondern
bedrängten ihn eher mit ihren Erinnerungen an eine Zeit, in der alles so
viel hoffnungsfroher zu sein schien. Wie oft hatte er hier gelegen und
Pläne geschmiedet, sich ausgemalt, wie er eines Tages das Land regieren
würde.
Aber im Moment fühlte sich all das so weit weg an – wie ein Traum, der
nicht mehr zu ihm passte. Damals, als er geträumt hatte, die Welt zu
verändern, nicht aber davon, Heizungsanlagen zu diktieren. Jens spürte, wie
die leise Freude über den kleinen Sieg im Streit mit seiner Mutter
verblasste. Längst war die Ahnung, dass da etwas für immer zerbrochen sein
könnte zwischen ihnen, einer bangen Sorge gewichen.
Dann lief „Wähle 3-3-3“, und als Graham Bonney „Hast du mal Kummer mit d…
Mama“ sang, scrollte Jens durch sein Adressbuch. Wen könnte er um diese
Zeit noch anrufen? Ein Name stach ihm ins Auge. Kurz überlegte er, dann
drückte er die Hörertaste. Es klingelte nur einmal, bevor die vertraute
Stimme erklang. „Jens, was für eine Überraschung!“ Spahn musste lächeln.
„Hey Julian, frohe Weihnachten. Ich dachte, es ist Zeit, mal wieder mit
jemandem zu reden, der mich versteht.“
„Der mich versteht?“ Julian Reichelt ließ sein keckes Julian-Kichern höre…
„Du klingst, als würdest du mir gleich eine große Ankündigung machen. Was
ist los, Jens?“ Spahn zögerte. Konnte er sich dem ehrgeizigen
Nachrichtenprofi gegenüber wirklich unbesorgt öffnen? „Ach, weißt du,
Julian“, er seufzte ergeben, „ich dachte, ich hätte alles im Griff. Aber
jetzt sitze ich hier in meinem Jugendzimmer und merke, dass dem gar nicht
so ist.“
## Aus dem Telefon erklang ein leises Lachen des ehrgeizigen Machers
Er berichtete Reichelt knapp, was geschehen war. Ein leises Lachen ertönte
am anderen Ende. „Das ist jetzt aber nicht der Jens, den ich bisher kannte.
Der Typ, der sonst stundenlang mit mir diskutierte, ob wir ernsthaft die
Welt retten oder einfach nur ein bisschen Spaß haben wollen.“ Spahn
erzitterte. „Und was sollte ich deiner Ansicht nach jetzt tun?“
„Vielleicht hörst du einfach mal auf, alles kontrollieren zu wollen. Lass
die Dinge sich entwickeln. Und hör auf, gegen Windmühlen zu kämpfen!“ Oder
gegen Wärmepumpen, ergänzte Spahn in Gedanken. In diesem Moment öffnete
sich die Tür einen Spaltbreit.
„Jens?“ Die Stimme seiner Mutter klang fast sanft. „Ich wollte dir nur
sagen … – vielleicht ist eine Wärmepumpe wirklich nicht das Beste. Aber
weißt du, es geht nicht immer nur darum, was das Vernünftigste ist.
Manchmal geht es darum, was sich richtig anfühlt.“
Er wandte den Kopf und sah sie an. Einen Moment lang schien es, als wollte
er widersprechen. Doch dann hielt er inne. „Vielleicht hast du recht,
Mutti“, flüsterte er schließlich, fast unhörbar.
Sie trat an sein Bett und überreichte ihm den Förderantrag für den Einbau
einer Wärmepumpe und verließ das Zimmer. Er blieb zurück, das Papier in der
einen Hand, sein Phone in der anderen, auf dessen Display noch immer
Julians Nummer blinkte. Schließlich atmete er tief durch und drückte auf
den roten Knopf. „Später, Julian“, murmelte er. „Heute nicht.“
„Fiesta Mexicana“ erklang erneut, und dieses Mal summte er leise mit.
Vielleicht, dachte er, ist Weihnachten der passende Moment, ein paar Karten
in meinem Kartenhaus neu zu sortieren. Und vielleicht ist Ottenstein genau
der Ort, an dem ich damit beginnen sollte.
4 Jan 2025
## AUTOREN
Fritz Tietz
## TAGS
Jens Spahn
Roman
Kitsch
Lineares Fernsehen
Mutterfigur
Mutter
Autos
Der Hausbesuch
Friedrich Merz
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