# taz.de -- Interkulturelle Hospize in Deutschland: Am Ende ein Stückchen Heimat

	# taz.de -- Interkulturelle Hospize in Deutschland: Am Ende ein Stückchen Heim…

	> Das Hospiz Ipek bei Berlin ist interkulturell ausgerichtet. Solche Orte
	> für Menschen mit Migrationsgeschichte gibt es erst seit wenigen Jahren.

	Bild: Wintergarten mit Kamin im interkulturellen Hospiz Ipek

	Umgeben von hochgewachsenen Bäumen sitzt ein älterer Mann im Rollstuhl auf
	einer terrakottafarbenen Terrasse. Die Sonne strahlt. Sein Blick schweift
	über den Garten, seine Kinder sitzen neben ihm. Sie schweigen. So schön das
	Wetter sein mag, ihr Vater wird hier sterben. So wie alle Gäste in dem mit
	Mosaiken verzierten Haus am Ende einer kleinen Straße in
	Blankenfelde-Mahlow, einem Vorort von Berlin. Hier, in dem Hospiz Ipek,
	sterben die Menschen mit einem letzten Blick in den Himmel, oft aber in
	einem der Zimmer mit eierschalenweißen Wänden, glattem Holzboden und meist
	umgeben von ihren Angehörigen.

	Rund 250 [1][Hospize] gibt es in Deutschland, Orte, an denen unheilbar
	kranke Menschen in den letzten Tagen und Wochen ihres Lebens begleitet
	werden. Das stationäre Hospiz Ipek ist dabei eine Besonderheit. Nare
	Yeşilyurt hat es vor einigen Jahren als deutsch- und türkischsprachige
	Einrichtung gegründet. Es ist interkulturell ausgerichtet und ausdrücklich
	für Menschen mit Migrationshintergrund. Angebote wie dieses gibt es in
	Deutschland erst seit wenigen Jahren. [2][Dabei ist der Bedarf groß].

	Yeşilyurt führt durch die Räume des Hauses. „Ich habe für dieses Hospiz
	lange angespart. Dementsprechend hat es gedauert, bis es endlich stand.“
	Sie scherzt immer mal wieder, lacht viel. Ihre quirlige Art, die lila
	Strähnen im schwarzen Haar und die grellen Pastellfarben ihrer Kleidung
	lassen für einen Moment vergessen, dass dieser Ort von Tod geprägt ist.
	Über den spricht sie als das, was er für sie ist: etwas Alltägliches. Die
	Gäste hier sind sterbenskrank, meist ist es Krebs mit Metastasen, der sie
	herbringt. Ihr Sterben ist ein Prozess, der sich durch das Leben in diesem
	Haus zieht.

	Der Mann, der zuvor auf der Terrasse saß, erlaubt einen Blick in sein
	Zimmer. Ohne die Schiebermütze und die karierte Stoffweste am
	Garderobenständer und die Schnabeltasse auf der Kommode würde man hier
	keinen Bewohner vermuten. Der Raum wirkt mit seiner gesichtslosen
	Einrichtung wie ein kurzer Stopp, ein leiser Übergang, mit seinem
	derzeitigen Bewohner so unverbunden, als würde er auch schon für den
	nächsten Gast bereitstehen. Die Möbelstücke aus hellem Holz erinnern an ein
	Schullandheim – ein paar Tage übernachten und dann weiterziehen. Doch hier
	bleibt man, bis es zu Ende geht. Ein gerahmtes Foto auf einem Sideboard ist
	einer der wenigen persönlichen Gegenstände. Es zeigt den Mann in jüngeren
	Jahren, vor mindestens drei oder vier Jahrzehnten, mit schwarzen Haaren und
	Vollbart.

	Im Flur des Hospizes hängt Kunst an den Wänden, die ausschließlich von
	migrantischen Frauen stammt. Die Bilder zeigen einen in Ölfarben gemalten
	Fischer aus Myanmar, eine Frau in indischer Tracht, einen Pfau aus
	gelb-grünen Farbtupfern. Sie schmücken die breiten Korridore, von denen die
	zwölf Einzelzimmer für die Gäste abgehen.

	Yeşilyurt grüßt im Vorbeilaufen ihre Mitarbeiter:innen, setzt sich dann vor
	einen großen Kamin und deutet auf die Sofas auf der anderen Seite des
	Wintergartens. „Hier sitzt man abends zusammen und trinkt Wein, an anderen
	Tagen versammeln sich die Frauen und rezitieren gemeinsam Stellen aus dem
	Koran.“

	Das Telefon klingelt, und Yeşilyurt entschuldigt sich, „das sind meine
	Töchter“. Sie huscht zum Telefonieren in den Nebenraum. Sie ist
	alleinerziehend, auch deswegen ist ihr die Stärkung migrantischer Frauen
	sehr wichtig.

	Ihre Bewegungen sind von Hast und Eile geprägt. Aber sobald die Kunst an
	den Wänden und auf Mosaiksteinen rings um das Gebäude zur Sprache kommt,
	bleibt sie stehen und begutachtet alles mit Stolz und ein wenig Wehmut in
	ihren Augen. „Dass es hier nett ist, schön aussieht, war mir sehr wichtig.“
	Ipek, so hieß ihre Mutter, die mit Anfang 40 bei einem Verkehrsunfall ums
	Leben kam. Keine Zeit, Abschied zu nehmen – das möchte sie anderen
	ersparen.

	Einen Ort ohne Schubladendenken, Menschen nicht nach ihrer Erscheinung zu
	kategorisieren, das hat die examinierte Krankenschwester und
	Diplompädagogin im deutschen Pflege- und Versorgungssystem lange Zeit
	vermisst. Ende der 1990er Jahre rief sie mit Deta-Med ein Projekt ins
	Leben, das Pflegedienstleistungen auch in kulturspezifischer Version
	anbieten soll. „Pflege bei Migranten wurde schon immer auf das Minimum
	reduziert“, sagt Yeşilyurt.

	Doch es brauche mehr, etwa Verständnis für Gepflogenheiten und situative
	Verhaltensmuster. Wenn ältere türkische Frauen beispielsweise von „Nazar“
	sprächen – dem im Volksglauben geläufigen Ausdruck für Unheil durch einen
	bösen Blick anderer – glaubten sie nicht zwangsläufig, dass Erkrankungen
	und missliche Situationen durch einen Blick ausgelöst würde, erklärt
	Yeşilyurt. Dann würden sie nur versuchen, sich einen Reim auf ihre
	Situation zu machen – in ihrer eigenen Art. Das müsse in jenem Moment
	verstanden werden.

	„Einmal war ich als ambulante Pflegekraft bei einer türkischen Frau zu
	Hause. Als sie gewaschen werden wollte, griff ich nach einem Lappen und
	einem Eimer, um sie im Bett zu waschen“, berichtet Yeşilyurt. Die Frau aber
	habe sich darüber geärgert. „Sie wollte gebadet werden, um ihre rituelle
	Waschung durchführen zu können.“ Dabei werden unter anderem Mund und Nase
	ausgespült und die Füße gewaschen, um das muslimische Gebet verrichten zu
	können.

	Ein sensibilisierter Umgang mit Sprache – für Dharma Raj Bhusal ist das in
	der Hospizarbeit ausschlaggebend. Der Projektleiter im ambulanten
	Hospizdienst Dong Ban Ja sitzt in seinem Bürozimmer am Märkischen Ufer. Als
	ambulantes Mobilteam bietet Dong Ban Ja Hausbesuche an, begleitet Sterbende
	auf Palliativstationen, in Kliniken oder in Hospizen – sie gehen, wohin sie
	gerufen werden.

	Bhusal selbst kommt aus Nepal. Weil er lange Zeit für die UNO in Hewlêr,
	einer Stadt in Kurdistan, gearbeitet hat, spricht er etwas Arabisch. „Und
	trotzdem könnte ich einen arabischsprachigen Menschen niemals so gut
	begleiten wie jemanden, der aus meinem Kulturkreis kommt“, sagt er.

	„Wenn man stirbt, werden gelernte Sprachen vergessen. Man kehrt zurück zu
	seiner Muttersprache“, sagt er. Die Verständigungsprobleme würden schon bei
	der Mimik anfangen. „In Nepal ist das ein Ja“, er bewegt kaum merklich
	seinen Kopf abwechselnd in beide Richtungen. „Aber das kann auch als Nein
	gedeutet werden. Das kann man nicht verstehen, wenn man die Sprache und
	Kultur nicht kennt.“

	Bhusal ist promovierter Jurist, Soziologe und Wirtschaftsingenieur. 2010
	fing er als Ehrenamtler im Hospizdienst an. „Ich habe mich gefragt, ob ich
	hier mit meinem Beruf überhaupt richtig bin.“ Er schaut sich in seinem Büro
	um, streckt die Arme aus und lacht leise. „Aber ich merkte schnell: Das ist
	meine Berufung. Ich mache diese Arbeit mit viel Herz.“

	Die Probleme, die sich in Einrichtungen für die Patient:innen ergeben,
	kennt Bhusal aus eigener Erfahrung. Er sehe die abfälligen Blicke, wenn er
	in Einrichtungen fahre, um über Dong Ban Ja zu informieren. „Auch wenn es
	mir niemand direkt sagt, weiß ich, dass sie denken: Was willst du denn, du
	kannst dich ja nicht mal richtig artikulieren.“ Um dieses Gefühl verstehen
	zu können, müsse man diese Diskriminierung selbst erlebt haben. „Ich weiß
	dann, dass es an meiner Hautfarbe liegt, an meinem nicht akzentfreien
	Deutsch. Dass sie mich anders anschauen, sobald sie mich sprechen hören.“
	In Momenten wie diesen überlegt auch er, ob er nicht lieber in seiner
	Heimat Nepal sterben will.

	Auch in anderen Hospizen ist die interkulturelle Öffnung mittlerweile
	zumindest Thema. Das brauche Zeit, sagt Annette Adam. Sie leitet das
	stationäre Lazarus Hospiz in Berlin-Mitte, das von der Hoffnungstaler
	Stiftung Lobetal getragen wird. Adam sitzt an einem runden Tisch, um sie
	herum übervolle Bücherregale, die bis zur Decke reichen. Ein Fachbuch über
	die menschliche Anatomie, daneben Lehrbücher für Pflegeberufe, dazwischen
	„Momo“ von Michael Ende.

	Adam führt durch die Korridore. Gerade wurde renoviert. An der Wand hängt
	ein Kreuz, daneben Bilder von der Arche Noah und anderen biblischen
	Motiven. „Wir sind ein christliches Hospiz, aber hier muss man nicht
	christlich sein“, erklärt Adam. Am Rand stehen Korbstühle, eine Balkontür
	ist offen für die Raucher:innen.

	„Das Thema Tod“, Adam lässt einen kurzen Seufzer los, „damit beschäftigt
	sich ja niemand freiwillig. Auch die deutsche Bevölkerung ist nicht
	genügend informiert. Das betrifft nicht nur Menschen mit
	Migrationshintergrund.“ Dass nur wenige Menschen mit Zuwanderungsgeschichte
	ins Lazarus Hospiz kommen wollen, sei auch Kultursache, glaubt Adam. „In
	vielen Kulturen herrscht die Idee: Meine Kinder müssen für mich sorgen. Oft
	sind es auch große Familienverbände und jeder will etwas anderes. Wir haben
	damit schwierige Erfahrungen gemacht.“

	So habe eine türkische Familie dem sterbenden Vater nicht gesagt, dass es
	sich bei der Einrichtung Lazarus um ein Hospiz handelt. „Wir lügen dann
	natürlich nicht. Als wir ihm das sagten, wurde er wütend, es gab eine große
	Diskussion in der Familie. Jeder wollte etwas anderes für den älteren
	Herrn. Am Ende war er unglücklich und wir waren hilflos.“ Sie hält inne,
	„aber nichtsdestotrotz sind wir natürlich offen.“

	Zur interkulturellen Öffnung gebe es regelmäßig Fortbildungen, auch die
	Fachzeitschriften seien voll mit dem Thema, sagt Adam. Für sie zählt am
	Ende aber anderes mehr als die Kultur und Sprache: „Das Wichtigste ist,
	dass wir sensibel mit dem Menschen umgehen. Hospize sind die wenigen Orte,
	wo alles akzeptiert ist, wo jeder so genommen wird, wie er ist.“ Sie
	lächelt und sagt: „Hier darf jeder sein.“

	Dharma Raj Bhusal vom Hospizdienst Dong Ban Ja setzt mehr voraus. „Ich
	denke, es reicht nicht, nur für jemanden da zu sein“, sagt er. Den Menschen
	gut und adäquat zu begleiten, darum ginge es. Seit Jahren höre er überall
	von einer interkulturellen Öffnung, „aber diese interkulturelle Öffnung,
	die machen die deutschsprachigen Menschen, die gar keinen
	Migrationshintergrund haben. Die deutschen Hospize müssen mehr
	reflektieren, statt Händchen zu halten.“

	Bhusal erzählt von einer Kollegin, die glaubte, man müsse bei der
	Sterbebegleitung Kultur und Sprache nicht unbedingt verstehen. Wie das
	gehen solle, habe er sie gefragt, wenn sie nicht einmal die Mimik richtig
	deuten könne. „Viele sterben lieber zu Hause, trotz Widrigkeiten. Die
	Menschen haben Angst vor der fremden Esskultur, da gibt es so viele
	Faktoren und ganz besonders Diskriminierung.“

	Im Lazarus Hospiz will man mehr Menschen mit Migrationshintergrund
	willkommen heißen, sagt Adam, „aber es scheint keinen Bedarf zu geben“. Sie
	bedauert, dass in ihrem Team, unter den Pflegefachkräften niemand mit
	Migrationshintergrund ist. Es mangele schlicht an Bewerbungen. Sie sei
	froh, wenn jemand dabei sei, der oder die eine andere Sprache sprechen
	könne. Neben dem Hospiz sind auf dem Gelände weitere Einrichtungen
	desselben Trägers. „In den Pflegeeinrichtungen gibt es einige, die Türkisch
	oder Russisch können. Dann haben wir den Standortvorteil, dass wir mal eben
	schnell jemanden rüberholen können zum Übersetzen.“ Häufig sei auch die
	Familie da.

	Um die Sprachbarrieren zu überwinden, gibt es meist nur situativen
	Notbehelf. Dass Krankenhäuser und Einrichtungen oft fachfremdes Personal
	wie Hauswirtschaftskräfte oder den Hausmeister hinzuziehen, um sie als
	Dolmetscher:innen einspringen zu lassen, sei ein offenes Geheimnis,
	sagt Yeşilyurt vom Hospiz Ipek. Sie habe in den 1990er Jahren in der
	Psychiatrie gearbeitet. Die Übersetzungsarbeit sei damals schon von
	fachfremden Leuten gemacht worden. „Und das ist bis heute üblich.“ Da
	passiere viel, was nicht in Ordnung sei. „Da ist ein Mädchen, das
	missbraucht wurde, und dann ruft man den türkischen Postboten“, Yeşilyurt
	streckt den Arm, tut so, als würde sie jemanden zu sich winken: „Ach der
	Ahmed, komm mal eben her, was sagt das Mädchen hier?“

	Damit Angehörige zwischen Abschied und Trauer von Übersetzungsarbeit und
	Kulturmittlung verschont bleiben, bietet das Modellprojekt
	Brückenbauer:innen Palliativ Care seit zwei Jahren den Einsatz
	geschulter Sprach- und Kulturmittler:innen an. Das Team sitzt im
	obersten Stockwerk in einem Gebäude gleich neben der Flüchtlingskirche St.
	Simeon in Berlin-Kreuzberg. Vor dem Gespräch brühen die Kolleginnen Nazife
	Sarı und Lamis Ghaddar frischen Tee auf, die Projektkoordinatorin
	Suphaphorn Laux kommt zum Gespräch dazu.

	Ghaddar erzählt Anekdoten, die sie nach kurzen Lachern in nachdenkliche
	Pausen versetzen. Sie spricht Arabisch und Französisch, hat selbst
	Migrationserfahrung. „Es passiert nicht selten, dass die Biografien der
	Gäste in den Einrichtungen falsch vermittelt werden.“ So habe sie einen
	Gast im Hospiz besuchen wollen, den man ihr als arabischsprachig
	vorstellte. „Es stellte sich heraus, dass der Mann Pakistaner ist, der in
	Saudi-Arabien gelebt hat. Er konnte zwar Arabisch sprechen, aber er hatte
	große Scheu vor mir, weil er in Saudi-Arabien diskriminiert und gequält
	wurde.“ Sie schüttelt ungläubig den Kopf. „Die haben wohl immer zu ihm
	gesagt: ‚der Palästinenser, der Palästinenser‘. Der Mann war Pakistaner,
	das ist ein großer Unterschied.“

	Solche Erfahrungen zu verhindern, liege in der Verantwortung des
	Versorgungssystems, findet Projektleiterin Nazife Sarı. Viele Menschen
	bräuchten eine bessere Palliativ- und Hospizversorgung, wüssten oft aber
	nicht einmal, was es an Angeboten gibt. Dass es keinen Bedarf gebe, sei so
	nicht richtig. „Viele wissen nicht, dass auch migrantische Gruppen
	Unterstützung und Hilfe dankend annehmen würden, wenn sie adäquat
	informiert würden.“

	Auch schichtspezifische Faktoren spielten eine Rolle. Menschen mit
	Zuwanderungsgeschichte, besonders jene aus der ersten
	Gastarbeiter:innengeneration, seien häufiger von schlechteren
	Lebensbedingungen und schlechtem Gesundheitszustand betroffen, sagt Sarı.
	Sie würden Zugangsbarrieren noch stärker zu spüren bekommen. Jemand, der 30
	Jahre im Schichtdienst gearbeitet habe und zugleich mit den
	Herausforderungen der Migration zu kämpfen hatte, könne im Alter unter
	Mehrfacherkrankungen und psychischer Belastung leiden.

	Das Hospiz Ipek sei gegründet worden, um diese strukturell bedingten
	Zugangsbarrieren abzubauen, sagt Leiterin Yeşilyurt. Sie würde es begrüßen,
	wenn alle Hospize kultursensibel aufgestellt wären. „Sie können zehn
	Hospize besuchen, und alle sagen, wir würden ja gerne Migranten aufnehmen,
	aber die haben kein Interesse an unserem Angebot.“ Sie schnaubt. „Und wenn
	Sie fragen, wie viele Migranten beschäftigen Sie hier?“, sie wechselt ihre
	Stimmlage, um die Antwort zu imitieren. „Dann heißt es:,Unsere Küchenfrau
	ist eine Türkin'.“

	Neben türkischsprachigen Gästen nehmen auch Deutsche ohne
	Migrationshintergrund ihr Hospiz in Anspruch. Es baue Barrieren ab, wenn
	Menschen aus unterschiedlichen Kulturkreisen unter einem Dach Abschied
	nehmen, sagt Yeşilyurt. „Einmal sagte ein deutscher Gast zu mir: Ich hätte
	nie gedacht, dass ich beim Türken sterbe“, sie lacht laut, dann schaut sie
	in den Garten, dorthin, wo der Gast auf der Terrasse sitzt, unter den
	letzten Sonnenstrahlen des Nachmittags. Eventuell wird hier später wieder
	Abschied genommen, oder morgen, oder in zwei Wochen. Bis dahin geht auch
	hier das Leben weiter.

	5 Jun 2022

	## LINKS

	[1] /Hospiz/!t5018300
	[2] https://dezim-institut.de/alter-und-migration/

	## AUTOREN

	Büşra Delikaya

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