# taz.de -- Die Musikpädagogin: Mein Rolemodel

	# taz.de -- Die Musikpädagogin: Mein Rolemodel

	> Die Pianistin Grete Wehmeyer konnte den klassischen Musikbetrieb nicht
	> leiden. Für unsere Autorin war sie Lehrerin am Klavier – und fürs Leben.

	Bild: Im Unterricht entwickelte Grete Wehmeyer das Format der Gesprächskonzerte

	Klavierlehrerin – das klingt beiläufig, funktional. „Klavierpädagogin“
	macht eindeutig mehr her. Das klingt nach einer, die eine Idee propagiert,
	eine Schule vertritt, Schüler:innen um sich schart. Grete Wehmeyer (1924
	bis 2011) vertrat keine Schule, sie vertrat nur sich selbst. Ich hatte das
	Glück, ihre Schülerin zu sein. Am 18. Oktober ist ihr zehnter Todestag.

	Die Frau fiel auf. Helle Stimme, helles Lachen. Groß und kräftig für eine
	Frau ihrer Generation, Jahrgang 1924. Sie lebte im Haus ihrer Eltern in
	Köln-Lindenthal, und wer den Stadtteil kennt, kennt auch das Haus in der
	Geibelstraße. Als sie 1983 nach Japan ging, um in Tokio an der
	Musikakademie zu unterrichten, ließ sie dem Haus durch zwei befreundete
	Künstler einen neuen Anstrich verpassen. Es sah nun aus wie eine
	verrammelte Bretterbude, ein Statement. Grete Wehmeyer war jetzt mal weg.
	Sie kam nach anderthalb Jahren wieder, die Bretterbude blieb, bis heute.

	Sie war mehr als Klavierlehrerin: promovierte Musikwissenschaftlerin und
	ausgebildete Pianistin, nur zu nervös für Konzerte. Vielleicht nicht gut
	genug für eine Solokarriere, darüber sprach sie nicht. Der klassische
	Musikbetrieb wurde ihr mehr und mehr zuwider, mit seinem Streben nach
	glatter Rasanz, dem zeremoniellen Getue. Mit spöttischer Vehemenz
	galoppierte sie in 90 Minuten am [1][Klavier] durch Wagners „Ring der
	Nibelungen“ – keine Kurzfassung für Kinder, sondern ein Vergnügen für La…
	und ein Ärgernis für Wagner-Fans.

	Und Grete Wehmeyer schrieb Bücher – über die Komponisten Erik Satie, Edgar
	Varèse, Jacques Offenbach – und machte Rundfunksendungen, kleine und große.
	Wenn sie im Radio eines ihrer vielen „Zeitzeichen“ sprach, klang ihr
	kölsches Idiom angenehm durch.

	Beim Unterrichten entwickelte sie das, was später ihre Kernkompetenz wurde:
	das Format der Gesprächskonzerte, mit denen sie in den 1960er und 70er
	Jahren für das Goethe-Institut durch afrikanische und asiatische Länder
	tourte – mit Neugier und Offenheit für musikalische Traditionen
	nichteuropäischer Länder. Keine Botschafterin westlicher Überlegenheit,
	sondern Kundschafterin, Übersetzerin, eine Diplomatin der Musik. Eine
	Vertreterin der Weltkulturen, würde man heute sagen.

	## Die erste Stunde fiel aus

	Bei ihr roch es stets nach Kaffee und Hund. Ihr Schäferhund war tagsüber
	draußen, im Garten der Erdgeschosswohnung, die sie bewohnte. In der großen
	gekachelten Wohnküche brühte sie frischen Kaffee auf. Die oberen Etagen des
	Hauses waren an Studierende und Künstler:innen vermietet.

	Meine erste Klavierstunde fiel aus, weil ich mich nicht am Hund
	vorbeitraute. Ich war acht und wohnte nicht weit. Später, als ich
	pubertierend, revoltierend, oft ungeübt in ihre Klavierstunde kam, weil mir
	das Leben, wie ich fand, zu viel abverlangte, bekam ich immer eine Tasse
	Kaffee auf das Pult ihres Bechstein-Flügels gestellt. Es war eine
	vertrauensvolle Versicherung: Wir reden erst mal, dann kannst du Klavier
	spielen. Sie war mütterlich, ohne bemutternd zu sein.

	Meine Klavierlehrerin war keine normale Klavierlehrerin, das lernte ich im
	Laufe der Zeit. Sie überzeugte mit Charme, Fröhlichkeit und
	Experimentierlaune. Ein geheimnisvolles Flair von Anderssein, Weltoffenheit
	umgab sie.

	Missionierend war sie nie. Ich nahm als Jugendliche Witterung auf. Einmal
	habe ich bei einem Schülerkonzert ein Stück für präpariertes Klavier
	aufgeführt. Den Komponistennamen weiß ich nicht mehr, in die Saiten des
	Flügels wurden Schlegel gesteckt, sodass sie völlig dumpf klangen. Ich kann
	nicht behaupten, dass es mir Spaß gemacht hätte. Aber ich habe das
	Experiment angenommen.

	Ansonsten blieb es beim Repertoire: Bach, [2][Beethoven], Bartók, später
	Debussy und Satie. Sie gab Unterricht, um ihren Lebensunterhalt zu
	verdienen. Bei den Schülerkonzerten in ihrer großen Wohnung mit den zwei
	Flügeln und den geöffneten Flügeltüren saßen hinterher die Herren und Damen
	Eltern auf dem Sofa, tranken Wein und qualmten, was das Zeug hielt. Das war
	der Wehmeyer-Salon, das konnte sie auch. Gutbürgerlich.

	Sie war locker, pragmatisch. Keine Triezerei mit Etüden, keine Triller –
	statt Tonleitern rauf- und runterzujagen, ließ sie mich Lockerungsübungen
	für die Körperhaltung machen (die heute zu jeder Stimmbildung gehören) und
	die Handgelenke auf dem zugeklappten Klavierdeckel kreisen. Sie war
	überzeugt davon, dass man die natürliche Stellung der Hände berücksichtigen
	solle. Gegenläufigkeit statt Schnellläufigkeit.

	Grete Wehmeyer war mein Rolemodel. Unangepasst, immer unverschämt gut
	gelaunt. Sie liebte Jacques Offenbach und den rheinischen Humor. Habe ich
	schon erwähnt, dass sie unverheiratet und kinderlos war? Männer (oder
	Frauen) an ihrer Seite blieben, wenn es sie gab, unsichtbar. Sie füllte den
	Raum allein. Ihre Schülerschaft war ihre Familie, umgekehrt gehörte sie
	selbstverständlich zur Familie, wenn sie Weihnachten zum Essen kam. Auf der
	Beerdigung meiner Mutter irrlichterte sie zwischen den Trauergästen. Beim
	Essen überspielte sie charmant beschwipst ihre beginnende Demenz.

	Ich lebte schon nicht mehr in Köln, als sie das Thema zu bearbeiten begann,
	mit dem sie Musikwelt und Feuilletons aufscheuchte. „Carl Czerny und die
	Einzelhaft am Klavier“ hieß das Buch aus dem Jahr 1983, in dem Wehmeyer die
	industrielle Arbeitsgesellschaft und das Ideal des Virtuosentums, der
	Rasanz, der kunstfertigen Fingerfertigkeit zueinander in Beziehung setzte.
	1989 folgte „Prestißißimo“, das die „Wiederentdeckung der Langsamkeit in
	der Musik“ verkündete.

	## Sie wurde nicht nervös

	Ziemlich „spinnert“, sagte mein Vater, der Musikwissenschaftler war. Die
	Fachwelt nähme sie nicht ernst wegen ihrer kruden Pendeltheorie, die die
	Metronomzahlen im Tempo halbierte. „Spinnert, aber interessant“, sagte die
	Tochter und interviewte die ehemalige Lehrerin 1987 für die taz.

	Es war die Zeit der kritischen Theorien über das Zeitalter der
	Beschleunigung: Peter Sloterdijk schrieb über „Mobilmachung“, Paul Virilio
	reflektierte den Geschwindigkeitsrausch. All das fand Widerhall in
	Wehmeyers Büchern, aber niemand brachte es mit Musiktheorie und der
	künstlerischen Praxis in Zusammenhang. „Bach zügig, Mozart äußerst frisch,
	Beethoven geduckt dahinsausend, Chopin und Liszt rasant“, so entspreche
	klassische Musik unserem Lebensgefühl, konstatierte Wehmeyer. „Schnell muss
	Musik gespielt werden, wie Autos und Züge schnell fahren müssen, damit wir
	nicht nervös werden.“

	Sie wurde nicht nervös, zumindest wirkte es nicht so. Sie machte weiter,
	ihr letztes Buch hieß „Langsam leben“. Heute reden wir nicht mehr von
	Beschleunigung, sondern mit Hartmut Rosa über notwendige Entschleunigung,
	Resonanz, Reduktion. Einfach mal langsam machen reiche nicht, sagt der
	Soziologe Rosa, es gehe darum, innehalten zu können, sich in Beziehung zur
	Welt, zu sich selbst zu setzen.

	Mein Resonanzraum ist die Musik. Grete Wehmeyer hat dafür gesorgt, dass die
	Verbindungen nicht gekappt wurden. Sie hat mir die Einzelhaft am Klavier
	erspart: stundenlanges Üben ohne Sinn und Verstand, Perfektionismus, ohne
	je perfekt sein zu können. Einzelkämpferin am Klavier ist man ohnehin. Den
	Einzelkampf habe ich später gegen das Singen im Chor eingetauscht.

	Das letzte Mal gesehen habe ich Wehmeyer 2010, ein Jahr vor ihrem Tod. Mit
	einem gemeinsamen Freund besuchte ich sie, er hatte uns telefonisch
	angekündigt. Nach mehrmaligem Klingeln öffnete sie und ließ uns ein, obwohl
	sie sich offensichtlich weder an unsere Verabredung noch an uns erinnerte.
	Die Demenz hatte sich in den anderthalb Jahren seit der Beerdigung meiner
	Mutter rasant verschlechtert.

	Wir machten uns den Kaffee in der Küche selbst, nahmen auf ihrem Sofa im
	Salon Platz. Sie überspielte die Situation furchtlos, elegant und charmant,
	wie man es von ihr gewohnt war, indem sie immer wieder geschickt etwas
	nachfragte, den Faden hier aufnahm und dort verlor, mehr verlor als
	aufnahm, bis ein junger Mann vom ambulanten Pflegedienst auftauchte.

	Die zwei Flügel standen da, und auf die Frage, ob sie denn noch Klavier
	spiele, sagte sie, ohne mit der Wimper zu zucken: „Aber natürlich.“ Ein
	Leben ohne Klavier, ohne Musik, das hätte ihr nicht gefallen. Musik war
	Kommunikation, Spaß, Genuss, kein Drill, ein Leben nicht in Einzelhaft,
	sondern eines in Gemeinschaft.

	Grete Wehmeyer liegt neben ihren Eltern auf dem Kölner Melatenfriedhof
	begraben, unter einem schlichten Holzkreuz mit QR-Code, der von ihrem Leben
	berichtet. An ihrem Wohnhaus in der Geibelstraße 5 kann man der dadaesken
	„Geschichte der Verbretterung eines Hauses“ lauschen. Ihre Bücher lassen
	sich antiquarisch erwerben. Es gibt einen Eintrag auf der [3][Webseite
	Fembio] mit Links und Hörbeispielen.

	Das Stadtarchiv Köln und die Musikhochschule Hannover mit einem Schwerpunkt
	auf Lebenswegen von Musikerinnen haben ihren Nachlass nicht übernehmen
	wollen. Das ist schade, aber passt – weil sich Wehmeyer nicht
	kategorisieren lässt. Sie war keine verkannte Komponistin, keine berühmte
	Pianistin, sie war eine Hypnotiseurin und Klavierpädagogin. Und meine
	Lehrerin fürs Leben.

	17 Oct 2021

	## LINKS

	[1] /Liebe-zur-Musik/!5736067
	[2] /Neue-Musik-aus-Berlin/!5747538
	[3] https://www.fembio.org/biographie.php/frau/biographie/grete-wehmeyer/

	## AUTOREN

	Sabine Seifert

	## TAGS

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