# taz.de -- Sängerin Sharon Brauner im Interview: „Ich will, dass die Leute lachen!“

	# taz.de -- Sängerin Sharon Brauner im Interview: „Ich will, dass die Leute …

	> Sharon Brauner bringt Überlebende zum Weinen, wenn sie jiddische Lieder
	> singt. Die gehören zu diesem Land und seiner Geschichte, sagt die
	> Berlinerin.

	Bild: Sharon Brauner, Urberlinerin, Sängerin, Schauspielerin. Und ihr Hund Bol…

	taz: Frau Brauner, im Tipi wird im August, wenn die Pandemie es will, die
	neue Show des Capital Dance Orchestra, bei dem Sie Sängerin sind, Premiere
	feiern.

	Sharon Brauner: Ist ja erst der dritte Anlauf. Aber wir hatten zum Glück in
	einer kurzen Coronapause im vergangenen Jahr eine Vorpremiere mit
	Plexiglaswänden zwischen den Musikerinnen und Musikern. Und wir Sängerinnen
	hatten Spuckschutz am Mikrofon. Sah aber eigentlich ganz gut aus, irgendwie
	stylish.

	Der Titel der Revue ist „Berlin, du coole Sau“. Wird Berlin je wieder zu
	einer coolen Sau werden?

	Ach, war Berlin kurz vor der Pandemie denn noch eine coole Sau? Ist der
	Zenit nicht überschritten? Aber das darf man nicht sagen als Berlinerin,
	oder?

	Doch, man darf.

	Das war auch nur ein Witz, ich sag natürlich alles, was ich will: Mich
	nervt die Stadt aus vielen Gründen, z. B. dass hier ständig irgendeine Demo
	stattfindet, die eh nichts bringt außer Verkehrschaos, Lärm und Müll. Dass
	der Hubschrauber über uns kreist. Ich will den Tiergarten zurück, in dem
	ich im Gebüsch aus Versehen ein Paar beim Liebesakt überrasche. Stattdessen
	ständig wütende aufgehetzte Massen. Ich bin Urberlinerin, ich hätte nie
	gedacht, dass ich mal übers Rausziehen nachdenken würde …

	So schlimm?

	Ja. Aber natürlich ist Berlin im Vergleich zu anderen deutschen Städten
	ziemlich cool. Gut, im Moment darf man ja nirgendwohin, aber Berlin wird
	schon wieder. Ist ja groß genug, da ist noch Potenzial. Und von den Leuten,
	die hierher gekommen sind, weil es so cool war, denen es dann aber zu laut
	wurde, als sich ihre Lebensumstände änderten …

	Sie meinen die Schwaben im Prenzlauer Berg.

	Ich meine niemanden ausdrücklich, ich will auch nicht politisch werden.
	Aber von denen ziehen vielleicht ja auch wieder welche weg.

	In der Show singen Sie Songs wie „Bei mir bist du schön“ aus den 20ern, �…
	Asche, zu Staub“ aus „Berlin Babylon“, die die 20er nachempfinden, aber
	auch „Dickes B“, die Berlin-Hymne von Seeed.

	Ja, wir machen eine Zeitreise.

	In die gute alte Zeit?

	Ob die so viel besser war? Wie wahrscheinlich alle würde ich mich gern mal
	in die 20er Jahre versetzen lassen, die sind von uns aus gesehen am
	coolsten. Aber gerade als Sängerin oder Tänzerin hatte man dort vermutlich
	nicht das tollste Leben. Da ist man verschwitzt nach dem Auftritt noch um
	die Häuser gezogen, hat sich einen kleinen Schnuppen geholt – und ist zwei
	Wochen später gestorben. Das war nicht so lustig, das Leben vor Penicillin.
	Ich wäre vermutlich längst tot gewesen.

	In dem Programm wird musikalisch eine Linie gezogen von den 20er Jahren bis
	ins Heute. Haben diese Epochen wirklich Parallelen?

	Ich glaube schon, dass die 20er viel gemeinsam haben mit den 90er Jahren,
	mit der Love Parade. Das Unbekümmerte, der Partywille, das Neue, Hauptsache
	Nächte durchfeiern, die Unisex-Klos. Es ging vor allem darum, Spaß zu
	haben.

	Waren Sie bei der Love Parade?

	Nein, da hab ich immer einen großen Bogen drum gemacht. Die Drogen waren
	nicht meins, die Musik sowieso gar nicht. Ich hab das nicht gefühlt, das
	war Musik ohne Soul, ohne Unterleib. Nee, ich bin in den 70ern und 80ern
	hängen geblieben, als es noch Lieder gab und Leute mit einer Geschichte,
	die die gesungen haben, nicht nur DJs. Berlin mit der Mauer drum herum …

	Westberlin.

	Für mich gab es ja kein anderes. Dieses Umzäunte gab Berlin die gemütliche
	Überschaubarkeit einer Kleingartenkolonie, aber trotzdem hatte es den
	Charme einer Weltstadt. David Bowie war hier. Und im KadeWe gab es die
	große weite Welt. Die Mauer hat uns gut beschützt. (Wie auf Bestellung
	klingelt das Handy.) Oh, das ist mein Papa. Da muss ich ran.
	Entschuldigung. (Kurzes, liebevolles Hin und Her. Sharon soll ihm zwei rote
	Paprika mitbringen.)

	Wie alt ist Ihr Vater?

	Er wird bald 98. Und jeden Tag kommt der Anruf: Wo bist du? Was machst du?
	Und dann gibt es eine Order. Ein paar Tomaten oder Zitronen. Ich liebe es.

	Stimmt es, dass er zu allen Ihren Auftritten kommt?

	Ja, immer noch. Letzten Herbst waren wir in Erfurt, in diesem alten Bahnhof
	von Clueso, da hat sich mein Vater in der Chillout-Zone auf eine Bank
	gelegt und hatte eine gute Zeit.

	Sie sprechen nicht Jiddisch mit ihm?

	Nein, leider nicht. Ich habe es als Kind nicht gelernt. Meine Mutter sprach
	kein Jiddisch, weil meine Oma eine blonde, sehr deutsche, sehr assimilierte
	Berlinerin war, für die Jiddisch die Sprache aus dem Scheunenviertel war,
	wo die polnischen Einwanderer lebten, die Rückständigen. Und mein Vater hat
	nur mit seinen Geschwistern und seinen Freunden, mit denen er Karten
	spielte, Jiddisch gesprochen. Deswegen kann ich es nicht sprechen, aber
	verstehen und singen.

	Leider abgesagt wurde Ihr neues Programm mit Karsten Troyke „Berlin-Yiddish
	– Yiddish Berlin“, das Ende Juni in der Bar jeder Vernunft Premiere haben
	sollte. Wieder wollten Sie jiddische Lieder singen.

	Ich muss. Weil es eine Sprache ist, die immer leiser wird. Auch die
	Karten-Kumpels meines Vaters wurden immer weniger. Mit jedem, der verstarb,
	war es eine Stimme weniger – und eine auf dem Arm eintätowierte Nummer
	weniger, die eine Geschichte erzählen konnte.

	Wussten Sie als Kind, was die Nummern bedeuten?

	Irgendwann wusste ich, dass die Freunde meines Vaters in Auschwitz oder
	anderen Lagern waren. Daraus wurde nie ein Geheimnis gemacht, das war Teil
	meines Aufwachsens, auch wenn meine Eltern nicht im KZ waren. Gott sei Dank
	nicht, sie hatten es geschafft, immer gerade weg zu sein, wenn die Nazis
	kamen. Der Großteil meiner Familie hat überlebt, deshalb konnten sie
	überhaupt in Deutschland leben – ohne Angst und Hass auf die Täter.
	Dadurch, dass sie dieses Glück hatten, konnten sie auch mit der
	Vergangenheit anders umgehen, etwas unbeschwerter als andere Überlebende
	hier – und auch offener als die deutsche Öffentlichkeit. Erst später, als
	ich schon etwas älter war, hab ich mich für die Biografien der anderen
	Überlebenden um uns herum interessiert, die weniger Glück hatten als meine
	verhältnismäßig große Familie. Ganz wundervolle Menschen wie dieser Mann,
	der sich im Krieg auf dem Friedhof Weißensee versteckt hatte. Aber diese
	Stimmen verschwinden, das Jiddische stirbt auch aus, weil es nach dem Krieg
	als Sprache der Opfer galt. Stattdessen feierten die Zionisten die neue
	Sprache und das neue Land. Viele wollten vergessen, nicht nur die Täter,
	auch die Opfer. Und dann kam die zweite Generation, Menschen wie ich, die
	die Fackel der Erinnerung überreicht bekommen und weitertragen müssen.

	Es ist ein Muss, eine Verpflichtung?

	So hab ich das empfunden. Zum 70. Geburtstag meines Vaters habe ich ein
	jiddisches Lied gesungen – und da hat er geweint. Aber das war kein
	trauriges Weinen, eher ein glückliches Weinen, wenn es so etwas gibt.
	Eigentlich singe ich diese Lieder nur für ihn. Weil er sagt: Das hält ihn
	am Leben, wenn ich singe.

	Ist das anders, wenn Sie vor einem nichtjüdischen Publikum singen?

	Ja, vor allem am Anfang hat sich das nicht gut angefühlt. Wenn ich im
	Nachtsalon der Bar jeder Vernunft zwischen den Jazz-Standards mal ein
	jiddisches Lied gesungen habe, dann wurde es immer ganz still und
	beklommen.

	Klingt wie ein Ablasshandel.

	Ja, irgendso ein Scheiß jedenfalls. Ich fand das so durchschaubar.
	Mittlerweile sehe ich das entspannter als früher. Ich habe gelernt, dass
	auch Menschen ohne diese Vergangenheit diese Musik ehrlich empfinden können
	– aber ich spüre immer noch sehr genau, wenn die Empathie nur aufgesetzt
	ist. Da entwickelt man auf Kleinkunstbühnen eine erstaunliche
	Menschenkenntnis.

	Wie finden Sie die Lieder? Ist das auch eine archäologische Arbeit?

	Mein Vater hat mir Lieder vorgesungen, auch mein Onkel …

	Artur Brauner, der berühmte Filmproduzent.

	Ja, er wollte auch mal mit mir singen, also haben wir Ende der Neunziger
	zusammen ein Konzert in der Bar jeder Vernunft gegeben. Er hat schief und
	krumm gesungen, aber so aus dem Herzen raus. Beeindruckend. (Das Handy
	klingelt wieder.) Meine Mama. Tut mir leid, ich muss da ran. – Mama, ich
	bin mitten in einem Interview, ich liebe dich und ruf dich später an. Okay,
	tschüss. – Wo waren wir?

	Woher die Lieder kommen.

	Ach ja. Das ist vor allem Familiengut. Die werden weitergegeben wie die
	Witze. Sogar meine Oma, die immer gehasst hat, dass ich jiddische Lieder
	singe, die meinte, es gäbe doch so schöne deutsche und französische Lieder,
	sogar sie hat einmal nachts von einem jüdischen Lied geträumt, das eine
	Köchin ihrer Familie früher immer gesungen hat, und hat es mir dann
	vorgesungen. Wir gehen auch in Archive, Karsten Troyke ist selber ein
	wandelndes Archiv.

	Empfinden Sie die Pflicht, diese Tradition zu bewahren, auch mal als Last?

	(Denkt eine Weile nach.) Ich habe jetzt wirklich gesucht, ob ich einen
	kritischen Aspekt finde. Aber: Nein, es ist mir eher eine Ehre, dass ich
	das machen darf, dass ich vor so vielen Überlebenden singen durfte. Wären
	die nicht gewesen, wäre es vielleicht eine Last geworden. Oder wenn ich
	mich auf die Zeit von 33 bis 45 beschränken würde, wenn ich nur Lieder aus
	Theresienstadt singen würde. Aber da gibt es so viel mehr. Ich will nicht,
	dass die Leute weinen. Das wäre auch zu leicht. Ich will, dass sie lachen!
	Allerdings haben mir schon häufig Leute nach dem Konzert gesagt, dass sie
	aus Glück geweint haben.

	Wie sehr ist so ein Konzert, bei dem im Publikum auch Überlebende sitzen,
	eine Therapiesitzung?

	Wenn es gut läuft, wenn da viel zurückkommt, dann ist es Therapie, Genuss
	und Erfüllung. Ich will schon, dass auch klar wird: Hitler hat nicht
	geschafft, was er sich vorgenommen hatte. Ich will die Menschen nicht
	allein lassen mit einer Traurigkeit und am Ausgang noch Antidepressiva
	verteilen müssen, sondern immer ein Licht am Ende des Tunnels zeigen.

	Die Überlebenden werden immer weniger …

	Das ist das eigentlich Dramatische. Kann auch sein, dass ich dann aufhöre.
	Es fehlen jetzt schon so viele Menschen, die mich jahrelang begleitet
	haben. Mein Onkel ist in den Jahren vor seinem Tod zu jeder Premiere
	gekommen, genauso wie die Freunde meines Vaters. Heute kommen eher deren
	Kinder. Oder israelische Expats, deren Großeltern hier aufgewachsen sind,
	die aber verpasst haben, diese rechtzeitig nach dieser Zeit zu fragen. Es
	gibt einen Generationenwechsel im Publikum. Wahrscheinlich muss ich für die
	weitermachen.

	Haben Sie mitunter den Eindruck, dass die Künstlerin Sharon Brauner hinter
	dieser Aufgabe verschwinden könnte?

	Die Frage habe ich mir noch nie gestellt. Ob ich als Künstlerin nicht
	wahrgenommen werde, weil meine Kunst im Dienst einer höheren Sache steht?
	Das mag ich gar nicht beurteilen. Vielleicht ist mein glückliches Ego als
	Künstlerin und Mensch so gesund, dass ich gar keine Löcher spüre, dass mir
	nichts fehlt in meinem Dasein, dass ich mich nicht frage: Wo bleibe ich da?
	Das sind ja auch nicht nur die Lieder, das ist ja auch meine Stimme, die
	die Menschen dann berührt hat. Nein, ich fühle mich nicht an die Wand
	gedrückt von den Liedern oder von der gewaltigen Aufgabe.

	Absurd ist ja auch, dass diese Kultur in Deutschland wie etwas Exotisches
	behandelt wird …

	Dabei ist diese Kultur auch deutsch und gehört zu diesem Land und seiner
	Geschichte. Und ich habe mich auch nie als Exotin gesehen. Aber manchmal
	habe ich als Kind gespürt: Oje, der Erwachsene mir gegenüber hat als junger
	Mensch in der Schule noch gelernt, dass das Jüdische das Böse, der Feind
	war – das war zu meiner Kindheit noch in vielen Menschen drin.

	Sie haben sich fremd gefühlt?

	Nein, das nie – nicht in dieser Stadt. Aber ich bin auch niemand, der mit
	einem jüdischen Blick durch die Welt geht. Ich sehe mich erst einmal als
	Erdenbürgerin, Berlinerin, Sängerin, Ehefrau, Tochter, Mutter – und dann
	noch nicht einmal als Jüdin, sondern eher: aus einer jüdischen Familie
	stammend. Klar gibt es immer wieder Leute, die dich darauf reduzieren
	wollen. Wenn dich ein Honk fragt: Was macht ihr denn da in Israel? Aber das
	buche ich nicht mal als Antisemitismus ab, da sage ich mir dann: Halt dich
	fern von Dummheit, steh auf und geh, schnell und weit!

	Sie mussten sich schon sehr früh mit der Geschichte beschäftigen. Als
	12-Jährige spielten Sie – nach mehreren Rollen in Filmen Ihres Onkels – in
	dem Film „Blutiger Schnee“ ein jüdisches Mädchen, das während des Zweiten
	Weltkriegs in Polen vor den Nazis fliehen muss. Ihr Onkel Artur hatte
	produziert, die Geschichte beruhte auf den Erinnerungen seiner Frau Maria.
	War Ihnen damals klar, dass Sie stellvertretend die Geschichte Ihrer
	Familie noch einmal durchspielen?

	Ich hatte jedenfalls noch lange Albträume, in denen ich im Wald verfolgt
	werde von irgendwelchen Männern in Uniformen. Ja, das war mir klar. Ich
	habe ja schon als Dreijährige in einem Film mitgespielt, in dem ich weinen
	sollte, weil ich von meiner Filmmutter getrennt werden sollte. Und meine
	Eltern, die immer dabei waren, waren da sehr offen: Du sollst weinen, weil
	jetzt die Nazis kommen und dich deiner Mama wegnehmen. Also: Ich wusste
	immer, worum es geht.

	Waren diese Rollen eine Möglichkeit für Sie, sich der Generation Ihrer
	Eltern näher zu fühlen? Oder haben Sie das damals eher als Belastung
	empfunden?

	Nein, das war keine Belastung für mich. Ja, es gab sehr viel Traurigkeit,
	die ist immer mitgeschwungen. Wenn ich allein an meinen Opa, den Vater
	meiner Mutter, denke. Er ist sehr früh an einem Nierenschaden gestorben,
	weil er von Nazis verprügelt worden war. Aber eigentlich ist er an
	gebrochenem Herzen gestorben, weil er im Gegensatz zu meinen Eltern fast
	seine ganze Familie verloren hatte. Das war ein sehr warmer, aber auch
	unglaublich trauriger Mensch.

	Hat Sie das nicht belastet als Kind?

	Meine Eltern haben diese Traurigkeit nie so auf mich übertragen, deshalb
	habe ich das nicht als Belastung empfunden. Aber die Verantwortung, die
	Geschichte zu kennen und jederzeit dafür einzustehen, die spüre ich schon.
	Erst letztens hat mir wieder einer erzählen wollen, Auschwitz wäre nicht
	passiert, so jemand kriegt dann doch ordentlich Kontra. Aber meine Eltern
	haben nicht überlebt, damit ich depressiv und traurig bin, sondern damit es
	weitergeht, damit ich und meine Geschwister glücklich sein können. Das ist
	unsere Verantwortung: glücklich zu sein und das Beste aus unserem Leben zu
	machen.

	Wie war das in der Pubertät? Konnten Sie überhaupt rebellisch sein, sich
	mit Ihren Eltern streiten?

	Nein, rebellisch war ich tatsächlich nie. Ich war nie gegen meine Eltern
	und habe mich nie abgelöst. Warum auch? Die sogenannte zweite Generation
	hat im Gegenteil das Gefühl, sie müsste die eigenen Eltern beschützen.
	Meine Mutter war ein kleines Kind, als sie vor den Nazis flüchten musste,
	weil sie umgebracht werden sollte. Da denkt man immer nur: Meine Eltern
	sollen vor allem leben und glücklich sein. Das ist das Wichtigste: ein
	bisschen Glück und ganz viel Liebe.

	16 May 2021

	## AUTOREN

	Thomas Winkler

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