# taz.de -- Kameramann Hans Rombach im Porträt: Immer ohne Drehbuch

	# taz.de -- Kameramann Hans Rombach im Porträt: Immer ohne Drehbuch

	> Das Leben eines Kameramanns ist reich an Geschichten. Hört man Hans
	> Rombach zu, gibt es allerdings nur wenige, auf die es wirklich ankommt.

	Bild: Liebe zum Fliegen, aber nicht für die Vogelperspektive: Kamermann Hans R…

	Es gibt einen Satz, der immer dann fällt, wenn Hans Rombach etwas nicht
	erzählen will: „Aber das ist langweilig!“ Dann allerdings erzählt er doch,
	erzählt, wie er mit der Kamera am Hochhaus hing und wie unten auf der
	Straße die Menschen so klein waren, als säße er im Flugzeug. Und wie er
	sich vorher nicht traute, in den Fahrstuhl zu steigen, und deshalb alle
	Treppen zum Dach des Hochhauses zu Fuß nahm. Weil er einmal mit einem
	Fahrstuhl abgestürzt war.

	Oder wie er, bei den Dreharbeiten zu den „Helicops“, mit dem EC 135 über
	dem Flughafen von Tempelhof kreiste und wie sie einen Helikopterzweikampf
	über dem Reichstag drehten. Oder wie das Filmteam im Kosovo auf einen
	US-Stützpunkt vorfuhr, und wie jeder der Insassen im Jeep plötzlich den
	roten Punkt eines Leuchtpunktvisiers auf der Stirn hatte. Fünf Minuten lang
	waren sie im Visier der Scharfschützen, eine falsche Bewegung hätte die
	Katastrophe auslösen können. Alles langweilig.

	Abgesehen vielleicht von dem Flug mit der Britten-Norman Islander, das war
	einen Moment lang wirklich ziemlich spannend. Es war der erste
	British-Airways-Flug von Berlin nach Helgoland. Und Hans Rombach durfte
	vorne sitzen, neben dem Piloten, mit der Kamera in der Hand, weil die
	Berliner „Abendschau“ über den Jungfernflug berichten wollte. Aber es war
	trüb und neblig und die Sicht auf dem winzigen Flugplatz von Helgoland
	miserabel.

	Deshalb hatte sich schon der Abflug verzögert. Als Helgoland in Sicht
	kommen sollte, sah man nichts, zudem war die Landebahn vom Regen
	verschlammt.

	Es rumpelte besorgniserregend, als der Flieger aufsetzte, Hans Rombach
	hatte Probleme, die Kamera zu halten, und dann plötzlich der Schwenk zur
	Hand des Piloten, der die Notbremsung einleitete – das Flugzeug rutschte in
	die Düne, „die Nase war weg, ein Triebwerk war abgefallen. Vorne im Cockpit
	hatten wir keine Ahnung, ob hinten noch alles dran war. Aber als wir uns
	umdrehten, saßen alle noch da, kreidebleich und in Schockstarre. Dann
	beobachtete ich durchs Cockpitfenster, wie zwei Männer aus dem Tower
	kletterten und fünf Minuten später ein Feuerwehrauto um die Ecke kam. Die
	beiden Männer waren das komplette Flughafenpersonal von Helgoland.“

	## Liebe, Tod, Verbrechen

	Das mit dem Erzählen begann bei Hans Rombach schon als Junge in Wyhlen,
	Mitte der Sechzigerjahre, in diesem Dorf an der Schweizer Grenze, wo er zu
	schreiben und zu fotografieren begann, mit der Praktica, die er sich
	zusammengespart hatte. „Ich fotografierte Wald, Wiese, Stadt.“ Basel zum
	Beispiel. Da saß eine alte Frau auf der Bank, oder ein junges Paar küsste
	sich, während ein alter Mann hinter einem Baum stand und zusah. Das sind
	die Geschichten, die er erzählen möchte. Geschichten, für die man nur ein
	Bild braucht. Ein winziger Moment, kurz skizziert, doch darin steckt ein
	ganzes Leben.

	An Filme dachte der Vierzehnjährige da noch nicht, obwohl gleich neben
	seinem Zimmer das Dorfkino lag und obwohl er jeden Abend die Stimmen der
	Schauspieler hörte, er den Dialogen folgte, in denen es um die großen
	Themen ging, Liebe, Tod, Verbrechen, „in diesen warmen Sommernächten mit
	offenen Fenstern, wenn der Wind die Vorhänge aufblähte“.

	Hans Rombach wollte fotografieren. Und fliegen. Nach Paris, New York,
	Moskau. Mit der Caravelle, die fast senkrecht in den Himmel zu steigen
	schien, „das schönste Flugzeug der Welt“. Mit der Boeing 727 oder der
	Comet. Als er klein war, kannte er jedes Flugzeug am Himmel, niemals hätte
	der Junge sich mit der Rolle des Co-Piloten wie auf dem Flug nach Helgoland
	abspeisen lassen. Er wollte Kapitän sein. Aber es wurde keiner aus ihm.

	Stattdessen kam er zum Film. Er zeigte irgendwann seine Schwarz-Weiß-Fotos
	und seine kleinen Texte einigen Leuten vom Südwestfunk. Zwei Jahre dauerte
	das Praktikum, und er war überall, in allen Abteilungen. Zum Abschluss der
	Ausbildung musste er einen 30 Meter langen Streifen abgeben, der beweisen
	sollte, dass er es verstand, mit der Scharfeinstellung und dem Blendenring
	umzugehen. Rombach lieferte einen Kurzfilm ab von einem Priester und einem
	Selbstmörder. Man war ein bisschen irritiert von dem zweiminütigen
	Kunstwerk, aber dann lief der kleine Streifen im Kommunalen Kino in
	Frankfurt am Main als Vorfilm. „Ich wollte eben Geschichten erzählen.“

	Dennoch landete er nicht in München-Geiselgasteig oder bei Taunusfilm, wo
	man in Westdeutschland damals die fantastischsten Geschichten verfilmen
	konnte, sondern beim Sender Freies Berlin. Mit einer Wohnung in Neukölln
	mit Toilette im Treppenhaus und alten Frauen, die davon erzählten, dass
	hier einmal ein Puff neben dem anderen war. Eigentlich wollte er gleich
	wieder zurück zum Südwestfunk. Hans Rombach ist einer der seltenen
	Kreuzberger, denen es im zerbombten Westberlin erst einmal nicht gefiel.

	## Absurde Höhenzulagen

	Aber dann erhielt er diese Stelle als Kameraassistent. Lernte das Handwerk.
	Filmte für die „Abendschau“, die „Tagesschau“, drehte Reportagen und
	Dokumentationen. Lernte Stadt und Leute kennen, die Berlinale, die
	Berühmtheiten, die Politiker. Auch wenn das wieder nur langweilige
	Geschichten waren – wie ihm Melina Mercouri beim „Lindenstraßen“-Wirt fa…
	die Augen auskratzte, oder wie sich 1982 der Berlinale-Vorhang öffnete und
	Oscarpreisträger James Stewart tatsächlich vor versammeltem Publikum diesen
	kleinen Satz sagte: „I want to greet my old friend Helmut.“ Den hatten sie
	ihm vorher zugesteckt. Helmut war der Mann hinter dem Filmprojektor und ein
	echter Stewart-Fan.

	Hans Rombach blieb ewig Kameramann beim Sender Freies Berlin. „Ich hätte
	nur noch ein bisschen warten müssen, ich hatte den goldenen Löffel schon an
	den Lippen und so gut wie ausgesorgt. Es gab da ein Regal bis unter die
	Decke voll mit Formularen nur für die Sonderzahlungen. Da konnte man schon
	eine Höhenzulage beantragen, wenn man auf einen Turm steigen musste.“ Aber
	irgendwann war ihm das alles wieder zu langweilig.

	Rombach kündigte. Und drehte Filme. Dokumentarfilme. Da war er ein gutes
	Stück näher dran an seinen Geschichten, seinen Momentaufnahmen, wie jene
	von der alten Frau am Chamissoplatz in Berlin, die noch in den
	Achtzigerjahren Holz sammeln ging, als wäre der Krieg nicht längst aus.

	Spielfilme waren ihm zu langwierig. Zu kompliziert. Diese ewigen
	Vorbereitungszeiten, und dann diese gekünstelten Dialoge, diese
	Schauspieler und diese unmöglichen Drehorte. Und alles steht vorher fest.
	Selbst das Wetter. Beim Dokumentarfilm gibt es kein Drehbuch, in dem steht,
	dass die Sonne scheint. „Wenn es regnet, dann regnet es eben!“

	Ihm gefalle zwar auch die Fiktion, sagt er, „aber sie muss klein und
	überschaubar bleiben“. Nicht ständig diese Vogelperspektive, die alles aus
	der Distanz erfasst. „Bei der Doku trifft man sich erst mal ohne Kamera und
	lernt sich kennen. Man erzählt. Man verbringt Zeit miteinander, so viel,
	bis man zusammenwächst. Bei den Spielfilmen gibt es am Schluss eine Fete,
	und dann geht alles wieder auseinander.“

	Sieben Jahre lang hat er mit Andres Veiel junge Menschen beobachtet, die
	Schauspieler werden wollten. Sie begleiteten [1][„Die Spielwütigen“] – so
	der Titel des Filmes – in die Ernst-Busch-Schule, besuchten sie zu Hause,
	bei den Dreharbeiten, im Alltag, sieben Jahre lang. Für die „Spielwütigen“
	erhielten sie den bayerischen Filmpreis.

	Für [2][„Der tödliche Schuss“], die Geschichte mit der Polizistin, gab es
	keinen Preis. Drei Monate begleitete er sie auf Streife, saß stundenlang
	mit ihr und den Kollegen im Auto. Es gab keinen Unterschied mehr zwischen
	dem Mann hinter der Kamera und der Frau vor der Kamera.

	## Verfolgungsjagd wie im Film

	Er konnte am Ende des Drehs verstehen, weshalb sie ihre Uniform für immer
	an den Nagel hängte. Auch die Zuschauer konnten es verstehen, nach dieser
	Geschichte: Es war ein Tag wie jeder andere, langweilig, nichts passierte.
	Dann plötzlich ein Bankraub, ein Fluchtwagen, ein Nummernschild. Und dann
	entdeckt diese Streife tatsächlich dieses Auto mit dem Nummernschild am
	Straßenrand. Die Polizisten fahren weiter, rufen Verstärkung, parken
	irgendwo ein paar Meter weiter. „Das ist im wahren Leben dann eben doch ein
	bisschen anders als im,Tatort'“, sagt Rombach.

	Aber dann fährt das Auto los. Die Streife muss hinterher, es wird eine
	„Verfolgungsjagd wie im Film“, bis der Bankräuber plötzlich stoppt. Es
	kommt zum Schusswechsel. Und dann ist der Mann plötzlich weg, spurlos
	verschwunden. Am nächsten Tag entdeckt ihn eine alte Frau tot in einem
	Gebüsch, sitzend, die Pistole in der Hand. Gestorben ist er durch die Kugel
	der Polizistin. Sie gibt am Ende des Filmes ihre Waffe ab. Für immer.

	Eigentlich will Rombach diese Geschichten nicht wieder erzählen. Und
	erzählt sie doch. Weil er weiß, dass sie wichtig sind. Dabei würde er
	lieber von der alten Frau auf der Parkbank erzählen, die er schon als
	kleiner Junge fotografiert hat. Oder von der Kreuzbergerin, die auch
	dreißig Jahre nach dem Krieg noch Holz sammelte. Er hätte gerne mehr über
	sie erfahren, aber er war „zu schüchtern“. Viele Kameraleute sind
	aufdringlich, respektlos. Hans Rombach nicht. Er wahrt Abstand. Deshalb
	gibt es auch kein Bild von der Holzsammlerin. Nur seine Erinnerung.
	Vielleicht ließe sich ein Spielfilm daraus machen. Eine Fiktion.

	Aber das ist ihm zu langwierig. Also hat Hans Rombach die Kamera, die ihn
	so viele Jahre begleitete, gegen einen kleinen Schreibblock eingetauscht.
	Und wieder zu schreiben begonnen. So wie am Anfang.

	22 Mar 2021

	## LINKS

	[1] https://www.kino-zeit.de/film-kritiken-trailer/die-spielwutigen
	[2] https://www.filmdienst.de/film/details/521031/der-todliche-schuss

	## AUTOREN

	Hans Korfmann

	## TAGS

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