# taz.de -- Der Hausbesuch: Alles mit Blumen

	# taz.de -- Der Hausbesuch: Alles mit Blumen

	> Ohne die Maueröffnung hätte Katrin Stein niemals ihren Traumberuf lernen
	> können: Floristik. Sie meint echte Blumenkunst, nicht die aus Plastik.

	Bild: Im Dorf nennt man sie nur „Blumenfrau“: Katrin Stein in ihrem Haus

	Katrin Stein will nur Freunde besuchen, als sie sich nach Grünberg bei
	Dresden verfährt. Die falsche Route setzt sie auf die richtige Spur. Sie
	bleibt. Und geht zurück in ein Leben auf dem Land, das die Floristin an
	ihre Kindheit erinnert.

	Draußen: Eine Straße, so breit wie ein Fahrradweg, führt zu einem 300 Jahre
	alten Bauernhaus. Die Fassade ist so grau wie der Fels, der das Haus
	umgibt. Am Gartenzaun steht: „Die Blumenfrau.“

	Drinnen: Gummistiefel stehen im Gang. Ein Schild, von Kinderhand
	gekritzelt, hängt an der Wand: „Blumen gießen“ steht drauf. Links geht es
	ins Wohnzimmer, es riecht nach Feuerholz. Der Dielenboden knarrt. Katrin
	Steins Hände ruhen auf der Plastiktischdecke. Sie schaut in den dampfenden
	Tee. Heute ist für sie einer der ruhigeren Tage.

	Blumen: Blumenfrau nennen sie die Leute im Dorf. Katrin Stein, 46, ist
	Mutter und selbstständige Floristin. Eine, die sich weigert, ein Handy zu
	besitzen. Eine, die auch arbeitet, wenn es ihr schlecht geht. Eine, die
	schon als Kind kilometerweise Rüben hacken konnte. All dies erzählt sie mit
	dem Arm über der Stuhllehne. Ihre Augen werden dabei noch blauer, wenn sie
	aus dem Fenster schaut mit Blick auf ihre Wiese, eine einzige Bank steht
	dort. „Ich wollte nur Freunde besuchen, habe mich verfahren und bin in
	diesem Dorf gelandet.“ Es ist ein Dorf, das sie an ihre Kindheit erinnert
	hat: Hühner auf der Straße und verfallene Häuser.

	Damals: Sie kommt aus einem 400-Einwohner-Ort in Südbrandenburg, erzählt
	Stein an dem Tisch, der früher im Haus ihrer Großmutter stand, „die
	strengste Frau“. Ihre Vorfahren sind fleißige Landwirte. Mit zehn Jahren
	arbeitet Katrin Stein schon auf dem Feld. Mit 14 Jahren verkauft sie eigene
	Tomaten aus einem Fahrradanhänger: „Ich habe mich mit Erde immer wohl
	gefühlt.“

	Das eine Deutschland: Was Stein an ihrer Kindheit in der DDR mochte: die
	Altstoffannahme und das Aufgehoben-Sein. „Man musste sich keine Gedanken
	machen, wo man in den Urlaub fährt, die Grenzen waren ja zu.“ Sie hat
	schöne Erinnerungen an Ferien an der Ostsee. Eine kleine Welt sei es
	gewesen, scheinbar behütet: „Den Politikkram habe ich ja nicht
	mitbekommen“, sagt sie und schaut wieder zum Fenster.

	Kein Wunschberuf: Nach der zehnten Klasse hat Stein zwei Optionen:
	Kranführerin oder Traktoristin. Die Oma sagt: „Das wirst du nicht, das ist
	nicht gut für die Eierstöcke.“ Stattdessen macht sie Abitur und geht nach
	Cottbus, um Lehrerin zu werden, auch kein Wunschberuf. „Man konnte das
	Studium nicht schmeißen.“ Stein lächelt und fischt eine Traube aus einer
	Schale. Dann sei zum Glück die Wende gekommen.

	Das andere Deutschland: Sie ist erst 16 Jahre alt, als sie im
	Studentenwohnheim die Fernsehbilder während der Mauereröffnung verfolgt:
	„Ich konnte es nicht glauben.“ Wie viele andere aus der DDR fahren auch
	alle ihre Kommilitonen und Kommilitoninnen nach Berlin. Nur sie nicht, sie
	fährt nach Hause. Im Familien-Wohnzimmer sagt der Vater, der
	pflichtbewusste Landwirt: „Wie können die nur ihre Höfe im Stich lassen und
	nach Berlin fahren.“

	In der Luft hängen: In dem Moment, in dem Katrin Stein endlich das machen
	könnte, was sie will, nämlich Floristin werden, gibt es keine Lehrstellen.
	Der Vater geht von Blumenladen zu Blumenladen, hakt nach, drängt, damit
	seine Tochter einen Ausbildungsplatz bekommt. Irgendwann klappt es doch,
	gar nicht weit weg von ihrem Zuhause.

	Das Studium: Nach der Lehre geht sie nach Weihenstephan. Blumenkunst heißt
	das Studium. Die Fächer: Philosophie, Chaos-Theorie und Gestaltungslehre.
	Mehr Kunst als Gewächshaus. Ein schönes Studium, aber was sie ratlos in
	diesem neuen Deutschland macht: dass Studierende selbst bestimmen wollen,
	wann die Klausur ist. „Wenn das Demokratie ist, dann ist das ja dämlich“,
	denkt sie. Aufgewachsen in einer Diktatur, ist die Freiheit fast noch nicht
	auszuhalten. Trotzdem guckt sie sich das an, geht für ein Praktikum in die
	USA.

	Endlich: Wieder zurück in Deutschland, macht sie sich daran, sich ihren
	größten Wunsch zu erfüllen: ein eigenes Geschäft. „In Blüte“ tauft sie…
	Über 20 Jahre bindet sie seither Sträuße, Gestecke, Kränze, verkauft
	„Dekokram“. Dass die Floristik, ihr schöner Traumberuf, mittlerweile viel
	Müll produziert, habe sie erst mit der Zeit begriffen. Manchmal werde ihr
	schlecht „vor lauter Plastik“. Die Floristik sei ein aussterbender Beruf,
	seit Supermärkte Blumen zu Dumpingpreisen verkaufen. „Der Ofen“ ruft sie
	plötzlich mitten im Gespräch und springt auf. Es riecht nach gebackenen
	Auberginen.

	Die eigene Wende: In der Küche brummt der Ofen. Postkartensprüche an der
	Wand. Getrocknete Kräuter in Gläsern. Durch ein Fenster sieht man auf einen
	nackten Felsen. Nebenan: eine Grotte mit feuchten Steinwänden. Der Ort, an
	dem Stein Blumen lagert. Seit ihre Tochter auf der Welt sei, arbeite sie
	freischaffend – „natürlich blumig“, so steht es auf ihrer Website.

	Mutter-Sein: Drei Jahre stillt Stein ihre Tochter Clara, bis die Mutter
	sagt: „Hör doch auf, du bist schon so dünn.“ An was Stein sich gerne
	erinnert? Wie Clara sagt: „Ich glaube, ich kann fliegen“, wenn sie mit ihr
	auf dem Rücken durch das Dorf radelt. Als sie wieder arbeitet, darf die
	Tochter mit. „Ich will auch Blumenfrau werden“, habe Clara einmal gesagt.
	Heute ist sie elf und sagt: „Ich bin mir da nicht mehr so sicher.“

	Clara: Es ist Stein wichtig, ihrer Tochter eine gute „Hülle“ zu geben.
	Cello-Unterricht, Waldorfschule. Dafür muss sie doch wieder als
	Honorarkraft in einem Laden arbeiten. Viel lieber hätte sie mehr Zeit mit
	ihrer Tochter zu Hause gehabt, sagt Stein auf einer grünen Couch mit
	Schafsfell sitzend. Daneben: Claras Schrein. Tote Insekten in
	Walnussschalen. Ein Plastikhirsch. Ein gleichschenkliges Kreuz.

	Der Glaube: Während ihrer Konfirmation habe sie in der Kirche gesessen und
	geflennt: „Ich habe immer nach etwas gesucht, es aber nicht gefunden.
	Vielleicht einfach nur mich selbst.“ Obwohl Stein aus der Kirche
	ausgetreten ist, glaubt sie: „Wenn wir sterben, fährt unsere Seele hoch,
	runter, rechts oder links. Schaut sich an, was war und wer man im nächsten
	Leben sein will.“ Was sie gewesen sei? Stein zuckt mit den Schultern. „Bei
	der Geburt vergisst man, wo man war“. Sie ignoriert das klingelnde Telefon
	im Flur und stellt das dampfende Blech auf den Gartentisch.

	Der dritte Bewohner: Gelbe Rosen sind an der Hausfassade gepflanzt, drei
	Wanderstöcke lehnen daran: „Von meinem Freund“, sagt sie. Mit modernen
	Wohnformen käme er nicht so klar. Andreas wohnt im Tipi. Es steht auf der
	Wiese gegenüber. Er sei viel in der Natur. Auf der Eingangstür stehen zwei
	Nachnamen. Heiraten will sie nicht.

	Die Beziehung: Sie hatten sich im Bus kennengelernt auf dem Weg zu einem
	Landschaftsentwicklungsseminar. Keine Bilderbuchbeziehung: „Wir sind sehr
	verschieden“. Es gebe viel Streit: „Man muss schon was aushalten“, sagt
	Stein mit verschränkten Armen.

	Der Unfall: Clara war noch ein Baby, als ihr Freund zwei Mal vom Fahrrad
	stürzte. Erst später bemerkten sie, dass Gehirnregionen beschädigt wurden.
	Da habe das mit der Vergesslichkeit angefangen. Seit zehn Jahren bekommt er
	eine Arbeitsunfähigkeitsrente. Es sei schwer für ihn. Mit 50 Rentner sein
	und der Frage nachhängen, wie man die Zeit mit Dingen füllt. Mal nehme er
	für sie die Motorsäge in die Hand. Mal mähe er für einen älteren Mann im
	Dorf den Rasen. „Ureineinwohner“ sagt Stein, wenn sie von den Dorfbewohnern
	spricht.

	Das schwindende Dorf: Die meisten habe sie am Gartenzaun kennengelernt.
	Gerade schlendern Jugendliche vorbei, die mit dem Schulbus abgesetzt
	wurden. Man sieht sie nur von der Hüfte aufwärts. Früher gab es in Grünberg
	einen Gasthof, eine Post, jetzt nur noch eine Bäckerei. Manchmal störe sie
	die übertriebene Ordnung im Kopf. „Wertungsfrei“ beobachte Stein die AfD:
	„Das sind keine schlechten Menschen, aber eigentlich bin ich unpolitisch.“
	Stein hat die Hände gefaltet und blickt auf die Aue.

	Glück: Das sei „Weitblick“. Auf ihrer Weide Heu machen. Gleißende Hitze u…
	warmer Wind in den Haaren. Da sehe sie ihre Vorfahren, ihre Mutter, die
	Schürzen und Kopftücher. „Diese Bilder machen mich glücklich.“

	11 Nov 2019

	## AUTOREN

	Ann Esswein

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