# taz.de -- Aus taz FUTURZWEI: Lena, Paul, Larana und Benno

	# taz.de -- Aus taz FUTURZWEI: Lena, Paul, Larana und Benno

	> Die Hipster, die Engagierten, die Rechtsrebellen, die Normalos:
	> Annäherungen an Twentysomethings, die jetzt auch schon 30 sind.

	Bild: Sie suchen ein Gefühl. Nur bei sich selbst suchen sie nicht

	## Die Hipster, so

	Angenommen, er heißt Paul. Wohnt in einer Siebener-WG in Neukölln, seit
	sechs Jahren. Mittlerweile ist er der Älteste, Anfang dreißig, dauernd
	kommen Jüngere nach. Sein Zimmer hat Stil, aber nicht zu viel, er hält es
	unauffällig, weiße Vorhänge, weiße Wände; er räumt die Bücher weg, die er
	nicht braucht. Vor Kurzem hat er sich eine Pflanze besorgt. Nicht direkt
	aus Liebe zu ihr. Eher, weil Pflanzen in Berlin gerade „in“ werden. Sie
	hängen dort in coolen Cafés von der Decke, und eine hängt jetzt in Pauls
	Zimmer.

	Paul sagt oft „quasi“, „irgendwie“ und „sozusagen“. Am häufigsten …
	„so“. „So’n Freund von mir“, „so’ne Ausstellung“, „so’n Fes…
	Unbestimmte seiner Sprache wie ein Spiegel seines Selbst. Bestimmtheit
	behagt ihm nicht, er hat keine Ruhe für sie – Paul ist ständig unterwegs.
	Nicht im Urlaub, so auf Reisen. Auf Reisen verfolgt er Projekte, und das
	meist in Ländern, die viele nur vom Hörensagen kennen, Armenien,
	Mazedonien. Er will das Zerschossene, Rauheit, Schmerz. Er sucht dort ein
	Gefühl.

	Paul sucht sein Gefühl nicht bei sich, er hat nicht so den Plan, wie das
	geht. Nachts sitzt er an Theken und diskutiert politisch, über Israel und
	das Kopftuch. Er sitzt lange, der Gin beflügelt ihn. Paul will nie, dass es
	endet, Paul will weiterfliegen, er legt mit Speed nach. Mit Kokain nur
	selten, Koks ist teuer – und sein Geld momentan mehr so knapp. Paul hat
	einen Job, den man sich leisten können muss, im Grunde auch der: politisch.
	Auf zurückhaltende, die kreative Art. Paul zeigt, wofür sich andere
	engagieren. Missstände. Nöte. Vergessene.

	Wenn Paul Geburtstag feiert, kommen vierzig Leute.

	Sie stehen dann auf dem WG-Balkon und in der WG-Küche und rauchen und sind
	links. Sie sind sich einig, dass man woanders nicht wohnen kann. Paul auch,
	er ist offen; aus Neukölln wegzuziehen kann er sich nicht vorstellen. In
	eine andere WG dagegen – klar. Im Kiez hat er sich schon umgeguckt, die
	Mietpreise sind horrend. „Un-fucking-fassbar“, sagt er. Vielleicht bleibt
	er doch.

	Wenn sein Kater nachlässt, gegen Nachmittag, mahlt sich Paul Kaffee und
	legt sich noch mal ins Bett. Nicht zu lange, sonst kommen die Gedanken, und
	nach dem Aufwachen wehrt er die schlecht ab. Paul liegt dann schweigend da,
	eigentlich weiß er auch nicht, wie er so geworden ist. Nein, anders: Er
	ahnt es, er spricht es nicht aus. Die Worte sind ihm zu groß.

	Und im Prinzip hatte er es ja gut. Die Eltern haben ihn versorgt und ihm
	alle Freiheiten gelassen. „Studier du, was du willst“, ihre Freiheiten
	hallen in ihm nach. Pauls Familiengeschichte ist eine akademische, um
	finanziellen Halt musste er nicht kämpfen. „Mach du, was dich glücklich
	macht!“

	Paul googelt seinen Namen und klickt auf seine Bilder.

	Er spürt einen Hunger, der sich nicht stillen lässt. Isst Hass-Avocados und
	Brot vom echten Bäcker, die deutschen Tomaten sind ihm nicht reif genug.
	Kauft Kleider bei COS, obwohl die alle tragen, eine Uniform – was ihn
	sozusagen nervt, aber er mag die schlichten Schnitte, die knöchellangen
	Stoffhosen. Bauchtaschen. Ihre Farben, Schwarz und Blau. Paul lindert
	Sehnsucht mit Anerkennung, im Stillen plant er seinen Erfolg. „Ich werde
	immer bekannter“, sagt er, so, dass es ironisch klingt. Eventuell macht er
	noch einen Master im Ausland.

	Wenn Paul eine Frau trifft, die ihn berührt, für ihn „so interessant ist“,
	„so seit Langem“, dann meint er es ernst und geht ihr aus dem Weg. Er ist
	dann hin- und hergerissen, weil er nur von der Einen, Richtigen geliebt
	werden will, jedoch die Beziehungsmodelle seiner vielen Freunde kennt:
	offen, polyamor. Was heißt das überhaupt: Bindung?

	Es kommt ihm dann vor, als wolle ein Mensch sein Geheimnis lüften. Ihm
	Bürgerlichkeit unterstellen, CDU-Nähe, einen Hang zur Beständigkeit. Als
	wolle jemand ausgraben, was Paul sich am dringendsten wünscht. Paul bucht
	die nächste Reise und schläft mit der nächsten Frau.

	Er häuft so seine Mantras an. Sagt: „Ich hab einfach Angst, was zu
	verpassen, so.“ Sagt: „Ich hab halt Angst, meine Freiheit aufzugeben, so.“
	Paul glaubt fast, was er sagt. Er denkt fast, Angst sei cool.

	Paul sagt, die schlimmsten Tage im Jahr – „die allerschlimmsten, echt“ –
	sind für ihn die an Weihnachten. Da kann er bloß in seinem Dorf sitzen und
	zusehen, wie seine Eltern das Beste für ihn wollen.

	Da wird er bekocht.

	Da ist so viel Zeit.

	Die Engagierten

	Larana kommt zu spät zum Treffpunkt am Marktplatz, natürlich. Die Sitzung
	im AStA hat sich gezogen, länger als erwartet. Es ging um das Line-up für
	das Musikprogramm und darum, diesmal ebenso viele weibliche wie männliche
	Musiker zu engagieren. Wer hätte gedacht, dass sich dagegen jemand sperren
	könnte? Der RCDS konnte, klar. Larana war wütend geworden und auch laut.
	Fühlte sich beides gut an, wie auf Droge. Nun ist die Entscheidung vertagt
	worden, immerhin.

	Während sie ihr Fahrrad an das Absperrgitter kettet, zittern ihre Hände
	noch immer vor rechtschaffenem Zorn. Sie ist sich der Blicke der Leute in
	den Cafés bewusst. Leute, die dort einfach nur sitzen und sich die Sonne
	ins Gesicht scheinen lassen. Als ob nichts wäre. Als ob man nichts tun
	könnte. Wie kann man nur, fragt sich Larana wieder und wieder, so
	einverstanden sein?

	Das warme Kopfsteinpflaster unter ihren nackten Füßen fühlt sich gut an.
	Larana geht barfuß, sobald es das Wetter erlaubt. So spürt sie mehr von der
	Welt, ganz einfach. Das Warme und Weiche, aber auch das Kalte, Spitze,
	Scharfe. Eigentlich sollten alle Menschen ohne Schuhe durch die Welt gehen.
	Dann würden sie mal sehen, im Guten wie im Schlechten.

	Ihre Gruppe hat sich um den Brunnen versammelt. Robbie ist schon da und
	ihre Mitbewohnerin Svenja auch, ein paar finstere Trotzkisten und die Grüne
	Jugend. Was wollen die Sojamilchgesichter denn schon wieder hier? Egal. Je
	mehr, desto besser.

	Larana zupft an ihrem „Refugees Welcome!“-T-Shirt, damit man das Tattoo auf
	ihrem Oberarm nicht sieht, ein aztekisches Sonnenzeichen. Svenja hat ihr
	neulich mit gespielter Strenge erklärt, dass das eine Form von kultureller
	Aneignung ist und „gar nicht geht“. Aber dann hat Svenja an ihrem
	argentinischen Mate geschlürft, schuldbewusst geguckt und gelacht, wie sie
	immer lacht. Larana hat den Verdacht, dass Svenja das alles hier nicht so
	ernst nimmt, weil sie aus Hamburg kommt, Schanzenviertel und so. Mainz muss
	ihr wie ein Sandkasten erscheinen, und das ärgert Larana. Das ist kein
	Spiel, das ist ein Kampf. Überall.

	Robbie sieht gut aus, wie er den Klapptisch für die Unterschriften
	aufstellt. So ernst und neuerdings auch streng, mit seinen schwarz
	lackierten Fingernägeln und dem Undercut. Robbie liest Gramsci und Butler.
	Sein Vater ist Notar in Frankfurt am Main und hat eine große Bibliothek.
	Seit Wochen arbeitet Robbie an einem Referat über Julius Evola und trägt
	eine zerfledderte Ausgabe von „Heidnischer Imperialismus“ mit sich herum.
	Larana findet es nicht gut, dass so ein rechter Dreck hier offen
	herumliegt. Aber Robbie meint, man müsse wissen, wie die Identitären
	ticken.

	„Die ticken nicht richtig!“, sagt Svenja und lacht und schaut dabei Larana
	an, die sich ein wenig fürchtet, dass die Bullen das auf sich beziehen
	könnten.

	Die stehen stumpf und stämmig in einigem Abstand und überwachen die
	angemeldete Demonstration, schwer gepanzert, als würde hier und heute schon
	die Revolution ausbrechen. Schwitzen die nicht unter ihren Exoskeletten aus
	Kevlar? Wie Roboter sehen die aus. Stereotype auf zwei Beinen. Robocops.
	Seufzend fährt Larana sich durch die grau gefärbten Haare und denkt an ihre
	Mutter und deren Sammlung abgerissener Mercedessterne, in einem Kasten
	unterm Bett, zu Hause, in Ehren gehalten wie die Medaillen von Opa aus dem
	Krieg.

	Mama, denkt Larana, hat immer alles richtig gemacht. Das Greenpeace-Magazin
	abonniert und gegen den Doppelbeschluss demonstriert, sich von genau
	solchen Robocops von den Schienen im Wendland tragen lassen vor dreißig
	Jahren schon. Aufgehört, sich die Beine zu rasieren, sich von Papa alles
	erklären zu lassen. Erst gestern hat Larana mit ihrer Mutter gesprochen,
	über Skype. Sie sitzt gerade in Valletta und wartet auf ein
	Flüchtlingsboot, während Papa mit seiner neuen Freundin im Cabrio durch
	Italien fährt.

	Robbie steht jetzt auf einer Bierkiste und liest leise und intensiv seine
	schlaue Rede vom Smartphone ab. Gewalt gegen Frauen und Transgender ist ein
	strukturelles Problem, sagt er und schafft es in Worten wie
	„PolitikerInnen“ das Binnen-I hörbar auszusprechen. Das ist toll und
	wichtig, findet Larana. Die Leute in den Cafés schauen weiter in die Sonne.

	Später liegt Larana neben Svenja im Bett. Svenja schläft, Larana streicht
	ihr zärtlich über die geriffelten Narben am Unterarm, vom Ritzen früher.
	Larana heißt eigentlich Lena. Larana ist Hindi und bedeutet „die
	Kämpfende“. Das passt besser, dachte sie irgendwann. Und seitdem ist sie
	Larana. Noch lieber, denkt sie in intimen Momenten wie diesen, wenn sie in
	der Dunkelheit tief in sich hineinlauscht, noch lieber wäre sie Leander.

	Die Normalos

	Sie nennen einander „Schatz“ – und warum auch nicht? Micha ist lange vor
	Lena wach, wenn sie ihre Spätschicht hat. Wenn sie erst am Nachmittag
	hinterm Band sitzen und dort die Strichcodes finden muss. Vom Olivenöl, von
	Salz und Bananen; die Produkte schwemmen vor ihr an wie ein buntes Meer:
	Milchtüten, Teelichter, Tampons. Himbeeren und Servietten, Snickers,
	Möbelreiniger. Jever, Zahnseide, Fisherman’s. Gut & Günstig. Biep, biep.

	Micha kennt seine Lena. Er weiß, dass ihr der Ton vom Band im Kopf dröhnt.
	Nach der Schicht ist es ihr, als würde ein Zwerg gegen ihre Schädeldecke
	boxen – biepbiepbiep –, von innen, hinter den Schläfen. Micha macht ihr
	deshalb den Morgen schön. Er stellt ihr den Frühstückssaft hin und kocht
	zwei mittelweiche Eier, fünf und sechs Minuten. Über Lenas stülpt er den
	Hasen-Eierwärmer.

	Er steckt sein blaues Kurzarmhemd in die Hose, weil das Pflicht ist bei
	Saturn. Micha arbeitet dort in der Elektroabteilung, er verkauft Monitore
	und Festplatten. Er kennt seine Speicherkapazitäten und Formfaktoren, 32
	Gigabyte. 2,5 Zoll. Er kennt die Tonlage, in der man mit Saturn-Kunden
	spricht. Vorsichtig, nicht zu hoch. „Kann ich Ihnen helfen?“

	Im Bus unterwegs zur Arbeit schickt er Lena eine What’s App: „Schönen Tag
	Schatz :-* ild„.

	Lena und er sind seit Langem ein Paar, und doch erinnert Micha den Anfang
	genau: wie er sie auf dem Schulhof gesehen hat, 2003. Die blonden Haare,
	ihr Gang. Er stand in der Pause mit den Kumpels rum – unauffällig, dachte
	er. Aber später hat ihm Lena erzählt, dass sie seine Blicke gesehen hat.
	„Und die Tamara auch!“

	Micha und Lena erzählen sich ihre Geschichte oft. „Stimmt ja gar nicht!“,
	sagt irgendwann Micha, und Lena sagt: „Doohooch!“ Anschließend lachen sie,
	als läge in einem verlorenen Geheimnis ein Witz.

	Micha und Lena: Das erste Mal haben sie sich zu „I Got 5 On It“ geküsst.

	Das erste Mal bei Ikea waren sie, als Lena gerade die Edeka-Stelle
	angenommen hatte.

	Den Antrag hat er ihr auf Kos gemacht. Abends im Hotel – Vorsaison. Lena
	hatte nicht damit gerechnet, weil sie fast jedes Jahr auf Kos im Urlaub
	sind. Oder hatte sie? Lena jedenfalls trug ein enges Kleid und Micha hat
	gekniet, im Hintergrund schimmerte der Swimmingpool türkis. Die
	Bodenfliesen formten den Name ihres Hotels, COSTA ANGELA RESORT ***.

	Lena hat dann Michas Ring fotografiert und die Fotos an ihre Familiengruppe
	geschickt. Eines hat sie auf Instagram gepostet und „so happy!!“ darunter
	geschrieben, und angelheart89 hat sofort verstanden und kommentiert:
	„Traumpaar! GLÜCKWUNSCH <3!!!“.

	Micha hat eine Flasche Sekt bestellt und Lena noch eine Weile zugesehen,
	wie sie das Smartphone auf sich gerichtet und die Strähnen entlang ihrer
	Wangen glattgestrichen hat – weiterhin auf der Suche nach einer Komposition
	für den Ring und ihre Hand und ihr Gesicht. Geredet haben sie nicht viel.
	Und warum auch? Es war ja alles gesagt.

	Während Micha jetzt die Rolltreppe im Einkaufscenter zu Saturn hochfährt,
	schaut er auf sein Handy und liest Lenas Nachricht: „Du auch, ild.“

	In Etage vier schaut er im Vorbeigehen auf die Zeitungsständer des Kiosks.
	„Rettungsschiffe schicken oder nicht?“, liest er vorn auf der Bild und
	denkt, dass sie was machen müssten, Lena und er. Für die Flüchtlinge
	Kleider sammeln. Oder spenden. Sie haben schließlich die Mittel. Er will
	das Lena später sagen.

	Aber dann wird Micha zu Bildschirmauflösungen befragt. Micha soll wissender
	Roboter sein, in Pixeln und Marken antworten, Samsung, Philips, sein
	Namensschild verrutscht. Zu Mittag isst Micha beim Bäcker im ersten UG.

	Im Bus nach Hause rempeln ihn zwei Jungs an.

	Im Supermarkt ist die Schlange lang.

	Micha kommt in die Wohnung und schwitzt. Er macht Geschnetzeltes und füllt
	Lenas Portion in eine Box. „Bin halb elf zurück bis später :) kuss“,
	schreibt sie. Und dann spült Micha ab und vergleicht online Preise für die
	Wickelkommode, die sie bald brauchen, bis er vom Surfen müde wird.

	Die Rechtsrebellen

	Auf dem Weg zur Versammlung fahren sie auch an Philippsburg vorbei. Bisher
	hat Benno von Stuttgart bis Bruchsal nur über Audi geredet. Warum deutsche
	Dieseltechnologie überlegen sei, die Amerikaner diesen „angeblichen
	Skandal“ nur für die heimische Wirtschaft inszeniert hätten und sein Vater
	ihm für diese Tour nicht den Q7 leihen wollte, weshalb sie mit dem Q5 der
	Mutter unterwegs waren. „Klassisches Frauenauto halt“, hatte Benno
	geschnaubt und kurz die Hand vom Schaltknüppel genommen, um Sarahs Knie zu
	tätscheln, die vom Smartphone aufblicke und ihn anlächelte, schon okay.

	Jetzt, mit den weißen Kühltürmen des stillgelegten Atomkraftwerks von
	Philippsburg im Gegenlicht der Morgensonne, redet Benno über die
	Energiewende, was für ein Irrsinn das sei, was das den Steuerzahler koste:
	„Dann werden wir abhängig von Atomstrom aus Frankreich!“, ruft Benno über
	die Schulter: „Und wer könnte daran ein Interesse haben, hm? Wer?“

	Gunnar sinkt ein wenig tiefer in das duftende Leder seines Sitzes im Fond.
	Vermutlich hat George Soros ein Interesse daran. Oder das linke
	Establishment? Benno redet verdammt viel, das hat er von seinem Vater, das
	viele Reden. Und die Meinungen auch.

	Ist okay, denkt Gunnar, Benno hat den Durchblick. Muss man auch mal
	anerkennen. Er ist in der Verbindung der erste gewesen mit Schmiss. Er hat
	einen Vollbart darüber wachsen lassen. Er hat sein BWL-Studium beinahe
	schon abgeschlossen. Er ist mit Sarah verlobt. Er hat schon zwei Immobilien
	verkauft, im Auftrag seines Vaters, beide am Lago Maggiore. Dort wird er
	sich zur Ruhe setzen: „Mit vierzig! Alles schon geplant. Hauptsache weg,
	bevor dieses Land endgültig den Bach runtergeht …“

	Gunnar beneidet Benno. Für den Durchblick, den Lago Maggiore, Sarah und die
	Meinungen. Sein Vater ist nicht Makler, sondern Förster. Weshalb Benno auch
	das Geschwätz der körnerfressenden Klassensprecherin auf dem Gymnasium
	nicht aushalten konnte. Silke, die sich sofort mit dem Sozialkundelehrer
	geduzt hat. Wie sie ihn angeschaut hatten, alle beide, die ganze Clique,
	als er damals, bei dieser Ausstellung gegen das Insektensterben, mal eben
	erklärt hatte, warum das Bullshit ist mit diesem Insektensterben.

	Keine Ahnung, alle miteinander, wie sie sich beim verganen Gemüsegrillen in
	ihren naturnahen Gärten über Photo, Voltaik, Lithium oder Ionen
	unterhalten, während im Hintergrund kubanischer Jazz läuft und später
	Degenhardt oder Branduardi.

	Nein, hier gehörte Gunnar nie dazu. Sollen sie doch Böll lesen und Hesse,
	die Bescheidwisser. Gunnar hält sich an „Das Heerlager der Heiligen“, Ernst
	Jünger und Ernst Moritz Arndt. Die sind nicht lieb und nett und „offen für
	alles“. Steht in keinem Lehrplan, weil es der herrschenden Ideologie
	zuwider läuft. Wer offen ist für alles, denkt Gunnar, der kann nicht mehr
	ganz dicht sein.

	Sollen sie doch mit Davidsternchen und Traumfängern rumlaufen. Gunnar geht
	in die Kirche. Sollen sie doch nach Berlin gehen, zum Studieren und
	Sichfinden, was immer das sein mag. Gunnar hat sich nie gesucht. Gunnar
	weiß, was er ist, woher er kommt und wohin er geht. Studiert
	Verfahrenstechnik in Stuttgart und Fährten mit seinem Vater, auf der Alp.
	Dort ändert sich nichts, bis auf die Verspargelung der Landschaft mit
	Windrädern.

	Gunnar will, dass alles bleibt, wie es ist. Und dass jeder bleibt, wo er
	ist. Er kann nicht verstehen, dass manche Leute so einverstanden sind
	damit, wie es derzeit läuft – nämlich schief. Da muss man etwas tun,
	notfalls beharren wie die dreihundert Spartaner bei den Thermopylen. This!
	Is! Heimat!

	Sarah schließt ihr Smartphone an die Anlage an, weil sie SWR3 „nicht mehr
	ertragen kann“. Es läuft deutscher Rap, Kollegah oder so. Gunnar hört nicht
	richtig hin, er mag Schubert lieber. Amerikanischer Mist, dieser Hip-Hop.
	Trotzdem gefällt ihm dieses Breitbeinige, Provozierende in der Stimme.
	Nicht diese gutmenschliche Innerlichkeitsscheiße immer. Benno ist es, der
	die Musik etwas leiser dreht: „Schon krass …“, sagt er, aber Sarah nickt
	heftig: „Eben! Eben!“ Gunnar seufzt. Gar so helle ist sie nicht, die gute
	Sarah.

	Auf der A65 geraten sie dann doch noch in einen Stau. Benno flucht. So
	schaffen sie es nicht mehr rechtzeitig zur Versammlung. Gunnar schaut aus
	dem Fenster und erkennt, zwischen den Hügeln der Haardt, die sandsteinroten
	Mauern des Hambacher Schlosses, 1832. Gunnar lächelt und denkt, es schläft
	ein Lied in allen Dingen. Kollegah rappt: „Guck dich an, du studierst
	Sozialpädagogik / Ich krieg' Spontanerektion mit Oralsex belohnt, Kid /
	Presse meinen Dick deiner Mutter in die Fresse / Frag‘ sie: Wer ist der
	Beste?/ Und sie sagt: Du bist der Beste!“

	Später, auf der Versammlung in Mainz, sieht Gunnar ein Mädchen mit grau
	gefärbten Haaren. Die gefällt ihm. Sie zeigt ihm den Mittelfinger.

	15 Sep 2018

	## AUTOREN

	Annabelle Seubert
	Arno Frank

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