# taz.de -- J. M. Coetzee-Roman „Die Schulzeit Jesu“: Jesus? Einfach nur ein Kind im Bus

	# taz.de -- J. M. Coetzee-Roman „Die Schulzeit Jesu“: Jesus? Einfach nur ei…

	> Der Autor übermalt die Geschichte von Jesus: Der kommt aus einer
	> Patchworkfamilie, ist stinkfaul und mag Ballett. Seltsam oder erfrischend
	> anders?

	Bild: Übermalt einen heiligen Text: Coetzee bei einer Lesung im Reina-Sofia-Mu…

	Der südafrikanische Nobelpreisträger J. M. Coetzee hat sich schon in den
	neunziger Jahren intensiv mit literarischen „Übermalungen“ kanonischer
	Texte und Figuren der Weltliteratur beschäftigt: In „Foe“ ging es um Defoes
	„Robinson Crusoe“, in „The Master of St. Petersburg“ um Fjodor Dostojew…
	und seinen Roman „Die Dämonen“. Eigentlich ist schon Coetzees bis heute
	berühmtestes Buch von 1980, „Waiting for the Barbarians“, eine solche
	Übermalung, nämlich des gleichnamigen Gedichts von Konstantinos Kavafis,
	das 1904 – wenig beachtet – auf Griechisch erschienen und seither zu einem
	apokryphen Zentraltext der Moderne geworden ist.

	Das Genre der Übermalung ist in der bildenden Kunst der Gegenwart häufiger
	und etablierter als in der Literatur. Der Österreicher Arnulf Rainer hat es
	in der zeitgenössischen Moderne verankert. Das Gattungsgesetz dieser
	Kunstform ist weder die Zerstörung noch die Rekonstruktion eines schon
	vorhandenen Werks – das vielmehr als eine ausradierte Vorgängerschrift oder
	als bereits bemalter und dann wieder abgekratzter Grund die Basis eines
	neuen abgibt. Hier und da sind der übermalte Text oder das übermalte Bild
	auf bedeutsame Weise im neuen zu sehen oder zu ahnen und es steuert damit
	vergessene Sinnschichten bei (die durch diese Technik neu gültig werden
	oder zumindest in neuem Licht erscheinen).

	Seit „Die Kindheit Jesu“ (2013) hat Coetzee mit der Übermalung eines nicht
	nur kanonischen, sondern sogar heiligen Textes begonnen: der Lebens- und
	Sterbensgeschichte Jesu Christi, wie sie in den Evangelien der Apostel
	Matthäus, Markus, Lukas und Johannes berichtet wird – und die Grundlage des
	christlichen Glaubens bildet.

	„What if god were one of us“, sang Joan Osborne in den neunziger Jahren,
	„just a slob like one of us, just a stranger on the bus?“ Seit 325, als das
	Konzil von Nicaea die Glaubensdoktrin von der göttlichen Seinsqualität Jesu
	festschrieb (sie gilt bis heute), steht ein skandalöses Paradoxon im
	Zentrum der christlichen Religion: die Glaubenszumutung, dass um die
	Zeitenwende in Palästina ein Mann gelebt haben, am Kreuz gestorben und
	auferstanden sein soll, der zugleich ganz Mensch und ganz Gott war. Die
	Evangelien sind ein heiliger Text, aber auch ein literarischer. Seine
	erzähltechnische Strategie besteht in der künstlerischen Glaubhaftmachung
	des christologischen Paradoxons.

	## Experiment des Popsongs

	Die Evangelien erzählen die Lebensgeschichte eines jüdischen
	Wanderpredigers im Palästina der Zeitenwende so, dass sie dessen
	menschliche und zugleich göttliche Doppelnatur narrativ beweisen: seine
	Menschlichkeit durch die Berichte über seinen Tod am Kreuz und seine
	Göttlichkeit durch die Berichte über seine Wunder und seine Auferstehung.
	John Coetzee dagegen dreht in seinen Jesusromanen, dessen zweiter, „Die
	Schulzeit Jesu“, jetzt auf Deutsch vorliegt, die Erzählstrategie der
	Evangelien um: Ihm kommt es nicht darauf an, einen Menschen narrativ zu
	vergöttlichen, sondern darauf, einen Gott als Menschen zu erzählen.

	Nicht zufällig setzt Coetzee an der Leerstelle der kanonischen Evangelien
	an, die sich über die Lebenszeit Jesu vor seiner geschichtlichen
	Wirksamkeit, also über die Jahre vor seinem dreißigsten Lebensjahr,
	weitgehend ausschweigen. Dass die kanonischen (also die vier ins Neue
	Testament aufgenommenen) Evangelien kaum über die Kindheit und Jugend Jesu
	berichten, ist einer der wichtigsten Unterschiede zwischen ihnen und den
	zahlreichen „apokryphen“ Evangelien, die den Theologen des vierten
	Jahrhunderts nicht glaubwürdig vorkamen und deshalb nicht ins Neue
	Testament aufgenommen wurden.

	Coetzee schreibt das Gedankenexperiment des Popsongs von Joan Osborne und
	Eric Bazilian romanhaft aus. Was wäre, wenn Gott in Wirklichkeit neben uns
	im Bus sitzen würde? Coetzees Jesus – der im Roman allerdings Davíd heißt
	– fährt tatsächlich jeden Tag mit dem Bus zur Schule, oft zusammen mit
	seinem Vater, der nicht sein wirklicher Vater ist – Simón statt Joseph –,
	während seine Mutter, die nicht seine wirkliche Mutter ist – Inés statt
	Maria –, in einem Modegeschäft arbeitet und sich von Simón getrennt hat.
	Coetzees Jesus-Romane sind ein apokryphes Evangelium nach dem Durchgang
	durch die literarische Moderne.

	Das Vorhaben einer Vermenschlichung des Göttlichen ist künstlerisch bedroht
	durch das erzählerische Risiko der Banalität. Die Realität kann die
	göttliche Substanz mit Bedeutungslosigkeit infizieren, was nur im komischen
	Genre erlaubt wäre. „Look, god comes out of the bathroom“, heißt es zum
	Beispiel in Woody Allens „Annie Hall“ über einen der damals zahlreichen
	Sechziger-Jahre-Gurus, der im Film gezeigt wird, wie er gerade aus der
	Toilette kommt.

	## Unduldsam und herrisch: nicht gerade der „liebe Herr Jesus“

	Coetzee umgeht dieses Risiko dadurch, dass er seine Vermenschlichung Gottes
	in einem Land stattfinden lässt, dessen vordergründige
	Realitätsgesättigtheit er durch kleine, aber folgenreiche Eingriffe
	surrealistisch verfremdet. Schon wie die heilige Patchwork-Familie dort
	eigentlich hingekommen ist, verstehen wir nicht. Es scheint eine Seereise
	gegeben zu haben, auf der alle ihr Gedächtnis verloren.

	Und die drei befinden sich in einer wüstenartig trockenen und heißen
	spanischsprachigen Gegend, wo eine Art puritanischer Kommunismus herrscht.
	Davíd ist ein rebellisches, schwer beschulbares, offenbar hochintelligentes
	Problemkind, das seinen Vater, der ihn sehr liebt und unaufhörlich über ihn
	nachdenkt, durch seine Kälte, seine Selbstständigkeit und seine erratischen
	Reaktionen zur Verzweiflung bringt (seiner Ziehmutter scheint er dagegen
	eher egal zu sein, sie lebt ihr eigenes Leben).

	Hier projiziert Coetzee eine Eigenschaft des historischen Jesus, die man
	bei der Lektüre der Evangelien selten beachtet, sehr plausibel in dessen
	Kindheitsgeschichte. Denn der Jesus, den wir aus den Evangelien kennen, war
	nicht der „liebe Herr Jesus“ unserer Kindergebete. Er war unduldsam,
	herrisch, legte hoch unrealistische moralische Maßstäbe an die Gesellschaft
	seiner Zeit an und neigte zu paradoxen, irritierenden und gelegentlich
	gewalttätigen Interventionen und Sprachhandlungen. Die Evangelien berichten
	von einer geradezu empörenden Kälte des Heilands gegen seine leiblichen
	Verwandten.

	Interessant ist auch Coetzees Lösung der „Schulprobleme“ Jesu. Das
	Jesuskind der Evangelien sehen wir nicht in irgendeiner Schule, sondern im
	Gegenteil als Lehrer, der die Schriftgelehrten der örtlichen Synagoge in
	Erstaunen versetzt. Was aber müsste ein Gott, der Mensch geworden ist, in
	einer Schule tatsächlich lernen? Was weiß und kann er noch nicht? Coetzee
	schickt Davíd in eine „Akademie“, wo er tanzen lernt, eine Art des Tanzens,
	die von den Lehren der Pythagoräer, einer Wissenschaftler- und
	Theologensekte des sechsten vorchristlichen Jahrhunderts, beeinflusst ist.

	## Prostituierte & Verbrecher

	In der Akademie sind die Lehren der vorsokratischen Philosophen
	Pythagoras-lebendig. Einer der erzählerischen Höhepunkte ist ein Vortrag
	über den sogenannten „Homo-Mensura-Satz“ des Sophisten Protagoras, nach dem
	der Mensch das Maß aller Dinge sei. Auch Davíds geliebte Lehrerin, die
	verführerische Ana Magdalena, ist eine Pythagoräerin. Sie glaubt an
	Zahlenverhältnisse als grundlegende Baugesetze des Makrokosmos und des
	Mikrokosmos, des Universums und der Seele – und an den Tanz als Ausdruck
	dieser Weltgesetze.

	Ana Magdalena wird ermordet – worauf sich Davíds glühende und durch ihre
	Unbedingtheit irritierende Liebe ihrem Mörder zuwendet: Dmitri, der redet
	wie Raskolnikow in Dostojewskis „Verbrechen und Strafe“ und heißt wie einer
	der Brüder Karamasow. Auch hier ist ein erstaunlicher Zug des biblischen
	Jesus in einer kindlichen Version zu erkennen.

	Jesu Mission war die Erlösung, und er interessierte sich in seinem kurzen
	und folgenreichen Leben ausschließlich für Menschen, die Erlösung nötig
	hatten, nämlich für verachtete, hilflose, böse, feige und unterdrückte
	Menschen: Prostituierte, verhasste Zolleinnehmer, Gelegenheitsarbeiter,
	Fischer, Verbrecher. Reiche dagegen forderte er auf, ihr Vermögen zu
	verschenken; die moralischen und religiösen Autoritäten seiner Zeit
	beleidigte und bedrohte er; dem römischen Statthalter, der ihm vor seinem
	Tod goldene Brücken zu bauen versucht hat, antwortete er nicht einmal, bis
	der ihn achselzuckend seinen Henkern übergab.

	Coetzees Roman ist von Literaturkritikern als seltsam und letztlich
	unverständlich gerügt worden. Aber vielleicht zeigt das nur, dass „Das
	Urchristentum im Rahmen der antiken Religionen“ (wie das berühmte Buch
	Rudolf Bultmanns von 1949 heißt) auch heutigen Gebildeten so seltsam
	vorkommt und so unverständlich geworden ist wie die christlichen Lehren
	selbst.

	## Zu den Klängen eines Kinderlieds lernt er tanzen

	Eigentlich aber ist „Die Schulzeit Jesu“ auch ein Roman über Simón/Joseph.
	Alle Ereignisse werden aus dem Blickwinkel des Adoptivvaters der heiligen
	Hauptfigur erzählt, und von ihm ist durchgehend – mit einem irgendwie
	alttestamentarischen Zug – als von „Er, Simón“ die Rede.

	Zum Schluss tritt diese Nebenfigur nach vorne, als der erste Nachfolger
	Davíds/Jesu. Nachdem er seinen heiligen Schutzbefohlenen vor einer
	Volkszählung verborgen hat, tritt er in die Akademie ein, als unbezahlter
	Hausmeister (wie Ana Magdalenas Mörder vor ihm), und er verlangt, dass man
	ihm das Tanzen beibringe.

	In einer schönen, komischen und rührenden Szene, in Ballettschuhen, die ihm
	zu klein sind, die er vorne aufgeschnitten hat und aus denen seine Zehen
	herausragen, lernt dieser rationale, anständige, seltsam leidenschaftslose
	alte Mann zu den Klängen eines Kinderlieds tanzen. „Es ist kühl im Studio;
	er ist sich des hohen Raums über seinem Kopf bewusst. Mercedes zieht sich
	zurück; nur die Musik ist da. Mit ausgebreiteten Armen und geschlossenen
	Augen dreht er sich langsam schlurfend im Kreis. Über dem Horizont steigt
	der erste Stern auf.“

	31 Mar 2018

	## AUTOREN

	Stephan Wackwitz

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