# taz.de -- Auszug aus Romandebüt „1988“: Was für ein Jahr

	# taz.de -- Auszug aus Romandebüt „1988“: Was für ein Jahr

	> 1988 lernen sich Jan und Wiola kennen. Es ist der Auftakt einer
	> leidenschaftlichen, platonischen Liebesgeschichte zwischen Ost und West.

	Bild: „Die Mauer war auch eine Art Löschpapier, mit dem wir die jeweils ande…

	Warum nur hat sie Sie geschrieben? Hatte sie mich überhaupt einmal mit Sie
	angesprochen? Was ist bloß in sie gefahren? Auf dem Beifahrersitz liegt der
	Brief. Ihr Brief. Ich drücke leicht aufs Bremspedal, schalte in den vierten
	Gang zurück, greife nach dem Umschlag. Auf der Vorderseite steht mein Name,
	ihrer, in kleinen Buchstaben geschrieben, auf der Rückseite. Dazwischen
	zwei eng beschriebene Seiten.

	Habe ich eine Stelle übersehen, irgendein Zeichen, das mir verraten hätte,
	warum sie ausgerechnet jetzt schrieb, nach so langer Zeit? Lieber Jan,
	erinnern Sie sich? Lieber Jan, zwei Worte, die mich ohne Vorwarnung trafen
	und augenblicklich ihr süßes Gift verbreiteten. Und dann, gewissermaßen als
	Gegengift, dieses Sie. Ich lege den Umschlag zurück auf den Beifahrersitz
	und schalte wieder hoch. Wie kann sie glauben, ich würde mich nicht mehr
	erinnern? Und wozu braucht sie die Distanz durch das Sie? Hat nicht die
	Zeit genügend Abstand geschaffen?

	In einer Viertelstunde werde ich an der Grenze sein. Eben sind einige
	Schneeflocken auf die Windschutzscheibe gesegelt. Dicke, tanzende Flocken,
	die sich, kaum berühren sie die Scheibe, in Dreckwasser verwandeln, das der
	Scheibenwischer wegschnalzt. Was ist unsere wirkliche Gestalt, hatte sie
	mich einmal gefragt und von einem gut aussehenden jungen Mann erzählt,
	dessen Gesicht nach einer schweren Krankheit von Narben entstellt war.
	Zuvor seien die Frauen auf ihn geflogen, hatte sie erklärt. Was haben sie
	gesucht? Seine markante Stirn? Oder das, was sich hinter dieser Stirn
	verbarg? Aber das wusste er vielleicht selbst nicht, weil bis dahin alles
	so glatt gegangen war. Und plötzlich erkannten ihn seine Freunde nicht
	wieder, hatte sie gesagt. Und er sich selbst auch nicht.

	## Unser Jahr in Westberlin

	Lieber Jan, erinnern Sie sich? Was für eine Frage. Muss man solche Fragen
	beantworten? Fast dreißig Jahre sind vergangen seit jenem Jahr. Unserem
	Jahr in Westberlin. Woher sollte sie die Gewissheit nehmen, dass ich mich
	tatsächlich an all das, was geschehen war, erinnere? Würde ich sie
	überhaupt wiedererkennen? Ihre Stimme, ihr geheimnisvolles Lächeln, das so
	schnell umschlagen konnte wie das Wetter in diesem Sommer? Vielleicht hatte
	auch sie eine Häutung durchgemacht wie der junge Mann, den sie damals
	erwähnte. Aber wer wäre sie dann? So viele Jahre später? Natürlich bin auch
	ich ein anderer geworden in diesen Jahren, vielleicht sogar einer, den man
	besser siezt als duzt.

	An der Grenze kontrolliert keiner mehr. Damals, als unser Jahr dem Ende
	entgegen gegangen war, war die Grenze schwer gesichert gewesen. Strenge
	Blicke, in den Pass, in die Pupillen. Aussteigen. Auspacken. Beine breit.
	Hände aufs Autodach. Wenn das eine Brudergrenze ist, flüsterte ich, dann
	frage ich mich, wer hier Kain ist und wer Abel. Wiola warf mir einen bösen
	Blick zu. Ich merkte sofort, dass sie ebenso nervös war wie ich. Hatte sie
	etwas zu verbergen?

	Was hatte ich eigentlich von ihr gewusst? Selbst bei dem, das sie
	preisgegeben hatte, konnte ich nicht sicher sein, dass es stimmte. Wiola,
	das hätte ich ihr später gerne noch hinterher gerufen, du bist flüchtig. Du
	bist nicht zu fassen, egal, ob du auf der Flucht bist oder dich von deinen
	Fluchten ausruhst. Wiola hatte den Grenzer angelächelt und ihm irgendeine
	Geschichte erzählt. Ein paar Minuten später hatten wir die Pässe zurück.

	Heute ist diese Grenze nichts weiter als eine Brücke, die ein Flusstal
	überspannt. Man muss den Fuß vom Gaspedal nehmen, damit einen der
	Seitenwind nicht bedrängt, das ist alles. Was würde Wiola sagen, wenn wir,
	jetzt, in diesem Moment, zusammen über den Fluss fahren würden? Würde sie
	sich freuen über die neue Freiheit in Europa? Dass der Traum endlich
	Wirklichkeit geworden war?

	Oder würde sie darauf hinweisen, dass sich die Grenzen nur verschoben
	hatten? Dass Menschen überall, wo sie den Vorrat an Gemeinsamkeiten
	aufgebraucht haben, Grenzen ziehen, sie somit etwas völlig Menschliches
	seien. Mach dir doch nichts vor, würde sie vielleicht sagen, jeder von uns
	ist in seinem Innersten ein Grenzsoldat. Verdammt, ich fange schon wieder
	an, in Gedanken mit ihr zu reden.

	## Ein Leben aus zweiter Hand

	Lieber Jan. Und du, Wiola? Liebe Wiola? Was hat die Zeit aus dir gemacht?
	Aus Ihnen, Wiola? Liebe Wiola, selbst dieses liebe Wiola geht mir nicht
	über die Lippen. Auch nicht im Auto, wo mich keiner hören würde, selbst
	wenn ich plötzlich anfangen würde zu brüllen: Liebe Wiola? Das würde dir
	gefallen, was? So zu tun, als würden wir diese Beziehung einfach
	fortsetzen, die du damals so abrupt beendet hast. Auf unserer
	albtraumhaften Fahrt nach Polen. Aber auch bei unserem ersten Geplauder
	damals in diesem Kreuzberger Hinterhof.

	Liebe Wiola. Vergiss es. Mich wickelst du nicht mehr um den Finger. In mir
	wirst du dein Gift nicht mehr verbreiten. Liebe Wiola, zum Teufel kannst du
	dich scheren, zu all deinen Dichtern und Dämonen, mit denen du mich immer
	behelligt hast. Natürlich, es ging nur um Poesie, um ein Leben aus zweiter
	Hand. So wie all deine Sätze im Zweifel Zitate waren. Oder Dialoge auf
	Probe, weil du erst schauen wolltest, ob sie der Wirklichkeit standhielten.
	Wovor bist du geflohen? Wovor sind Sie geflohen?

	Nein, auch ein Sie würde mir nicht über die Lippen gehen. Wie geht es
	Ihnen, Wioletta? Das hätte ich mal sagen sollen, damals bei unserer ersten
	Begegnung. Den ganzen Tag über hatte es geregnet, aber am frühen Abend
	waren die Sonnenstrahlen zwischen den Wolken durchgekrochen, und plötzlich
	war es unverschämt warm. Darf ich, hatte sie gefragt und auf meinen
	Tabakbeutel gezeigt. Klar, warum nicht, hatte ich geantwortet, irgendwas,
	was man halt sagt, wenn man von einer fremden Frau angesprochen wird.

	Ich glaube, ich saß im Schankgarten der Hinterhofkneipe auf einem
	Mauervorsprung, den die Sonne soeben getrocknet hatte, zwischen den Füßen
	eine Flasche Bier, zwischen den Fingern der Tabak. Mats und Kalle, meine
	Mitbewohner, mit denen ich verabredet war, ließen auf sich warten. Ich
	hoffte, sie hatten nicht schon wieder Ärger mit der Polizei. Zwei Tage
	zuvor war Mats festgenommen worden, angeblich soll er einen Beamten
	bespuckt haben. Nach zwei Stunden in Polizeigewahrsam hatten sie ihn wieder
	laufen lassen. Nicht einmal meine Fingerabdrücke wollten sie, hatte er am
	Morgen am Küchentisch gemault. Daraufhin hatte Kalle die Flasche Obstler
	auf den Tisch gestellt. Was ist das, hatte Mats wissen wollen. Magere
	Beute, hatte Kalle geantwortet, mehr war bei Getränke-Hoffmann nicht zu
	holen.

	Erste-Mai-Geschichten, so was hatten wir uns damals ständig erzählt. Im
	Rückspiegel sehe ich mich lächeln. Was haben wir uns wichtig genommen,
	damals auf dieser Insel namens Westberlin? Die ganze Welt wollten wir aus
	den Angeln heben, und was sprang am Ende dabei heraus? Eine Flasche
	Obstler. Was für eine Zeit. Und was für ein Jahr. Das letzte Jahr im
	Vorfeld epochaler Veränderungen, hatte mir ein Neunmalkluger mal erzählt,
	führe in der Geschichte immer ein Schattendasein. Ich bin mir da nicht
	sicher. Wahrscheinlich sind die Historiker nur neidisch, weil sie selbst
	nichts mitbekommen haben von den epochalen Veränderungen. Kann man einem
	Jahr etwas vorwerfen wie einem Menschen?

	Und jetzt bin ich auf der anderen Seite der Grenze, die keine mehr ist. Was
	würde Wiola dazu sagen? Wiola, die sich an diesem Dienstagabend meinen
	Tabak genommen und in ihrem lustigen Deutsch festgestellt hatte: Du rauchst
	aber hartes Zeug. Dann hatte sie sich selbst eine von diesem harten Zeug
	gedreht und sich neben mich auf den Mauerabsatz gesetzt. Erst in dem Moment
	hatte ich mich zu ihr gedreht. Sie war ziemlich groß und schlank und hatte
	ihre dunkelbraunen, fast schwarzen Haare zu einem hohen, etwas zur Seite
	abstehenden Pferdeschwanz gebunden.

	Was sie anhatte, weiß ich nicht mehr, aber eines werde ich nicht vergessen.
	Ihre Schuhe, es waren Pumps, waren quietschrot. Nichts gegen quietschrote
	Schuhe, aber quietschrote Schuhe waren in diesem Hinterhof eher nicht
	angesagt. Schon gar keine quietschroten Pumps. Ich meine, nicht in dem
	Sinne, dass irgendwer was dagegen gehabt hätte. Es trug sie einfach keiner.
	Entweder du gingst barfuß, bist in Sandalen rumgelatscht oder deine Füße
	steckten in klobigen Springerstiefeln. Quietschrote Pumps waren was für die
	Schicksen am Ku’damm. Nichts für den Kreuzberger Mehringhof.

	Warum hatte ich ihr das nicht gesagt? Weil ich es mir nicht gleich am
	Anfang verderben wollte? Ist was, hatte sie gelacht. Ich biss mir auf die
	Unterlippe und schüttelte den Kopf.

	## Du Revolutionsromantiker

	Wenn ich an die Kneipe im Mehringhof denke, fallen mir vor allem Gesichter
	ein. Die beiden Typen hinterm Tresen, wie Pat und Patachon, einer groß, der
	andere klein und untersetzt. Beide hatten Jahre im Knast gesessen, das
	machte damals Eindruck auf mich. Oder der taz-Verkäufer, ein
	dauerlächelnder Punk, der immer gegen zehn Uhr abends auftauchte und seine
	druckfrischen Zeitungen anpries. An dem Abend, an dem ich Wiola begegnet
	war, hatten wir ihm das Blatt aus der Hand gerissen. Die Tage nach dem
	Ersten Mai waren immer taz-Tage gewesen.

	Ich erzählte Wiola damals im Mehringhof, wie es losgegangen war an diesem
	Sonntag. Wie der schwarze Block am Lausitzer Platz einen Polizeibus
	umgeworfen hatte. Wie die Bullen daraufhin das Straßenfest auf dem Platz
	gestürmt hatten. Ein paar Leute konnten sich in unseren Hauseingang
	flüchten.

	Es war wie im Krieg, hatte ich zu Wiola gesagt, dem taz-Verkäufer einen
	Blick zugeworfen und ihm einszwanzig in die Hand gedrückt. Hier, lies es
	selbst, ich zeigte ihr die Schlagzeile: 1. Mai: Bilanzen einer
	Vollmondnacht. 1.500 Bullen haben 134 Leute festgenommen, hatte ich mich
	empört, aber Wiola hatte mich nur staunend angeschaut. Du bist ja ein
	richtiger Revolutionsromantiker, frotzelte sie herausfordernd.

	Ich, ein Revolutionsromantiker, hatte ich gelacht und getönt, dass ich am
	1. Mai eher kämpferisch als romantisch veranlagt sei. Romantisch sei eher
	was für die Stunden ohne Bullen. Wiola zog ungerührt die Augenbrauen hoch
	und erklärte, dass in der polnischen Romantik der Märtyrer Heldenstatus
	genieße. Wenn er für die Freiheit Polens kämpfte, durfte er sogar in den
	Kugelhagel des Gegners rennen, ganz egal, ob das Aussicht auf Erfolg hatte
	oder nicht. Was habe ich damit zu tun, fragte ich damals. Was ist denn das,
	was du am 1. Mai veranstaltest, anderes, als sehenden Auges in eine
	Niederlage zu rennen, antwortete sie kopfschüttelnd. Willst du etwa als
	Märtyrer in die Geschichte eingehen?

	Ich schüttelte den Kopf. So einen Kommentar zum Ersten Mai hatte ich noch
	nie gehört. Ich weiß nicht, ob ich gesagt habe: Du spinnst. Gedacht habe
	ich es.

	16 Nov 2017

	## AUTOREN

	Uwe Rada

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