# taz.de -- Die Geschichten der Susanne Neuffer: „Meine Helden wollen nie nach Süden“

	# taz.de -- Die Geschichten der Susanne Neuffer: „Meine Helden wollen nie nac…

	> Erstaunlich unbemerkt von einem größeren Publikum schreibt die Hamburger
	> Schriftstellerin Susanne Neuffer seit vielen Jahren wunderbare
	> Geschichten

	Bild: Hat zu schreiben begonnen, weil sie befürchtete, ihr könnten die Büche…

	Es gibt eine wunderbare Erzählung der Hamburger Schriftstellerin Susanne
	Neuffer, da geht es hoch hinauf in die norwegischen Berge, in eine Pension.
	Die Saison neigt sich dem Ende zu, der Winter kommt. Und so könnten der
	Wirt und seine einzige studentische Angestellte zusammenräumen,
	runterfahren ins Tal, wo auf ihn die Frau und die Kinder warten und auf sie
	eine Vorlesung über den Tourismus in der europäischen Literatur –
	eigentlich.

	Doch noch sitzt ein Mann Tag für Tag in immer dem selben, aber noch
	halbwegs sauberen Pullover in der Gaststube vor einem Glas Bier. Drei
	schwedische Wanderinnen verschwinden gelegentlich in der Weite der
	Landschaft und auch der Linienbus kommt noch, wenn auch der Busfahrer
	längst nicht mehr aussteigt. Die Lawine, die all dem ein Ende bereiten
	könnte, will nicht kommen und so bleibt alles in der Schwebe. Bis sie gehen
	könnten, endlich! Aber wollen sie wirklich – da runter ins Tal?

	„In diesem Jahr der letzte Gast“ heißt die Erzählung und so lautet auch d…
	Titel ihrer letzten Versammlung von Erzählungen, die vielfach einen so
	beängstigenden wie auffrischenden Zustand variieren: Wir meinen, wir
	wüssten Bescheid über uns und das Leben, wir fühlen uns sicher und meist
	auch wohl in unserem Alltag – und dann bricht hier eine Ecke ab, dort
	öffnet sich ein Hohlraum, in den man hineinfallen und sogleich für immer
	verschwinden könnte. Nichts ist sicher, außer dass nichts sicher ist.

	## Alles andere als harmlos

	„Jemand aus der Hamburger Literaturszene hat mir mal gesagt, ich sei zu
	harmlos und meine Geschichten seien zu harmlos, also würde das nichts mit
	mir werden“, sagt Susanne Neuffer und lächelt auf eine Weise verlegen, die
	ahnen lässt, dass sie für ein solches Urteil nur leisen Spott übrig hat und
	dass es ihr dennoch ein wenig Sorge bereitet. Was, wenn ihre erzählten
	Welten wirklich risikolos zu betreten wären?

	Papperlapapp! Denn ihre Geschichten sind alles andere als harmlos. Sie sind
	im Gegenteil von einer untergründigen Sprengkraft; sie sind poetisch
	raffiniert ausgefeilt und zugleich sozusagen bitterkomisch und es ist ein
	kleines bis großes Rätsel, dass Neuffer als Autorin so wenig bekannt ist.

	„Erst wollte ich Journalistin werden, aber dafür war ich nicht energisch
	genug, dann sah es kurz nach Wissenschaft aus“, erzählt sie aus den Tagen,
	als alles anfing. Es wird schließlich die Schule, eine Familie kommt hinzu,
	Kinder. Doch etwas hält sie am Schreiben, mal ein Gedicht, mal ein Beitrag
	für die Stadtteilzeitung. Es kommt der Tag, wo ihr auffällt, dass sich in
	ihrem bisherigen Leben ein ganz ordentlicher Stapel Geschriebenes gebildet
	hat, und sie bewirbt sich um den Hamburger Förderpreis für Literatur.

	Den Preis bekommt sie erstmalig 1996, wobei sie ihn damals über das
	Preisgeld hinaus als eine besondere Ermutigung empfindet: Die Manuskripte
	müssen anonym eingeschickt werden, es wirkt nicht die Bekanntheit eines
	einreichenden Namens, es zählt nur die literarische Qualität. Das gefällt
	ihr bis heute.

	Als sie sich anschließend auf den Weg zu einem Verlag macht, versucht sie
	es – wozu man ja angehenden Autoren stets rät – zuerst ganz oben: Hanser,
	Fischer, Suhrkamp. Und es folgen entsprechend die schnörkellosen Absagen.
	Doch schließlich meldet sich der Maro-Verlag zurück, nur zwei Wochen,
	nachdem sie diesem ihr Manuskript mit Lyrik zugesandt hatte. Ein
	sogenannter Kleinverlag aus dem fernen Nürnberg, bekannt bei Bukowski-Fans.

	## Faible für Männerliteratur

	Dass sie ihrerseits auf Maro kam, lag wiederum an der Bücherhalle in
	Hamburgs bis heute wenig angesagtem Stadtteil Langenhorn, wo sie seit sehr
	Langem wohnt. „Dort gab es ein Regal mit dem Etikett ‚Männerliteratur‘, …
	das fand ich interessant, denn ich hab immer Jungsbücher gelesen.“ Sie
	findet in jenem Regal die bei Maro verlegte Lyrik Raymond Carvers, die die
	entscheidende Brücke schlägt.

	Dass sie ein Faible für sogenannte Männerliteratur hat, ist wiederum ihren
	Cousins zu verdanken, die ihr, als sie mal als Kind krank war, eine Kiste
	mit Büchern vors Bett stellten: darin allerlei Abenteuerliches über Reisen
	durch die Mongolei, jede Menge Karl May, auch Coopers Lederstrumpf.

	Zum Schreiben war es nur ein kleiner Schritt, und sie sagt jetzt den Satz,
	den viele Schriftstellerinnen und Schriftsteller sagen, also parat haben:
	„Geschrieben habe ich schon immer.“ Nur in diesem Fall zunächst aus einer
	kindlichen Befürchtung heraus: „Ich dachte, die Bücher, die ich lesen
	könnte, würden nicht reichen, also fange ich schon mal an, selbst eines zu
	schreiben.“

	Es gibt eine weitere, ganz wunderbare Geschichte, die vom Einbruch des
	Unverhofften wie Befürchteten in die gesicherte Wirklichkeit erzählt:
	diesmal über einen Mann, dessen Sohn nun erwachsen ist und der in einer WG
	wohnt, in einer anderen Stadt. Vater und Sohn verstehen sich gut, wie das
	heute durchaus normal ist.

	Und so ist es keine Frage, dass der Sohn seinem Vater sein Zimmer in seiner
	gerade verwaisten WG überlässt, als dieser mal einen ruhigen Ort zum
	Arbeiten braucht. Er muss ein Gutachten über eine Frau schreiben, die in
	einem Supermarkt um sich geschossen hat, weil ihr alles zu viel wurde:
	dieser Supermarkt, die einkaufenden Leute, der Kapitalismus, das ganze
	blöde Leben – so viel noch mal zum Thema Harmlosigkeit.

	## Verwirrend hübsch

	Jedenfalls: der Vater sitzt in der leeren WG-Wohnung, arbeitet ein bisschen
	vor sich hin, als überraschend doch jemand aus der WG auftaucht, eine Frau,
	jung und hübsch, so wie man eben hübsch ist, wenn man noch jung ist. Sie
	bittet ihn, ihr doch zu sagen, was sie zu einer Hochzeit passendes anziehen
	soll und sie wechselt flugs die Kleidung und bittet um seine Einschätzung.
	Keine Frage: Er will nichts von ihr, um Gottes Willen, nichts weniger als
	das! Doch auch als sie längst gegangen ist, ist sein Zustand der Verwirrung
	noch lange nicht ausgestanden.

	„Meine Personen gehen nicht unter, sie siegen aber auch nicht, sie
	arrangieren sich auf ihre Weise mit der Realität“, sagt Susanne Neuffer.
	Wobei ihr quasi als Beobachtungsmaterial – zunächst für die Andeutung eines
	Dramas und dann dessen vorsichtig-genaue Ausschmückung – kleine
	Alltagsmomente, oft aber auch nur Orte und manchmal beide dienen: „Da saß
	mal in Langenhorn ein Geiger und geigte verzweifelt vor sich hin, und
	niemand wollte ihn hören, und dann war er wieder weg.“

	Das reichte? Das reichte. „Wo ist er hin und was ist mit ihm passiert? Das
	hat mich beschäftigt“, sagt sie. Und sie verknüpft die Geschichte dieses
	Geigers mit der Geschichte einer Frau, die sich den so kläglich fiedelnden
	Geiger mit aller Kraft wegwünscht, die nach Norden will, nach Finnland, wo
	ihr der Geiger – wenn auch in ganz anderer Form – wiederbegegnen wird.
	„Meine Helden wollen nie nach Süden“, sagt Susanne Neuffer.

	Ein Lyrikband, zwei Erzählbände sind so zusammengekommen, ein Roman auch:
	„Schnee von Teheran“, der von einer Lehrerin erzählt, die während der
	Sommerferien auszieht, reale, mit der Hand zu fassende Arbeit
	wiederzufinden. Viel Kraft habe es gekostet, die Erzählstränge
	zusammenzuhalten; zugleich sei es für sie sehr wichtig gewesen, genau diese
	Arbeit zu leisten.

	## In Brechts Arbeitszimmer

	Sie sagt: „Meine Kraft reicht für die Kurzgeschichte, vom ersten
	scheußlichen Entwurf an.“ Sie sagt: „Wenn das ein fremder Text wäre, der …
	vor mir liegt, würde ich gar nicht weitermachen, aber ich mache ja weiter.
	Und dann bekommt er durch die vielen Überarbeitungen langsam eine Form.“
	Wochen dauere es, bis eine Geschichte fertig ist. Acht, zehn, zwölf
	Überarbeitungsdurchgänge seien normal.

	Und manchmal wird ein Text auch dadurch fertig, dass sie ihn für einen
	Wettbewerb losschickt, durchaus mit Erfolg: 1999 Bettina-von-Arnim-Preis,
	2007 Walter-Serner-Preis, 2011 MDR-Literaturpreis. Und 2014 folgt erneut
	der Hamburger Förderpreis. Für Nachschub ist gesorgt: „Ich habe einige
	Geschichten, die rumliegen und die mich beunruhigen.“ Wobei liegenlassen
	zuweilen helfe.

	Gerade hat sie ihre Lyrik der vergangenen Jahre gesichtet, im dänischen
	Svendborg, in Bert Brechts einstigem Arbeitshaus, dank eines
	Residenzstipendiums der Hamburger Kulturbehörde, mit Blick aus Brechts
	Zimmer auf den Sund und die Fähren, die dort im Stundentakt durchs Wasser
	stampfen.

	Es sei großartig gewesen, sagt Neuffer. Sie könne es nur empfehlen, vier
	Wochen habe sie wunderbar arbeiten können: „Es war wie ein Klosterleben,
	man sollte da niemanden mit hinnehmen, der Aufenthalt dort wäre sofort
	sinnlos.“ Und dann sitzt sie noch mit einem jungen Drehbuchautor an einem
	Projekt, bei dem noch nicht verraten werden kann, worum es geht.

	Überhaupt ist Film etwas, das sie sehr reizt. „Ich wünsche mir, dass
	Andreas Dresen mal eine meiner Kurzgeschichten verfilmt“, sagt sie. Und
	wieder ist da dieses leichte Schwanken zwischen solidem Selbstbewusstsein
	und der Sorge, dass das vielleicht nichts werden könnte. Dabei sprühen ihre
	Geschichten doch Satz um Satz von einer skurrilen Lebendigkeit, zu der eine
	gekonnte filmische Umsetzung gut passen könnte.

	8 Mar 2017

	## AUTOREN

	Frank Keil

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