# taz.de -- Homophobie im Kosovo: Sie sind doppelt eingesperrt

	# taz.de -- Homophobie im Kosovo: Sie sind doppelt eingesperrt

	> Im Kosovo gewährt die Verfassung Schwulen und Lesben viele Rechte.
	> Tatsächlich können sie sich nicht einmal gefahrlos auf der Straße küssen.

	Bild: Wie soll man im Kosovo Frühlingsgefühle entwickeln, wenn man als Frau F…

	Adnan Rahmani hat sich frisch rasiert und einen guten Weißwein kühl
	gestellt. Zur Sicherheit auch Apfelcider, denn er weiß nicht, was sein Date
	gerne trinkt. Sie treffen sich heute zum ersten Mal. Seit einigen Tagen
	haben sie sich bei Grindr geschrieben. „Top4Bottom“ nennt er sich in der
	App, eine Anspielung auf seine sexuelle Vorliebe.

	Alle drei Wochen lässt er einen anderen Mann in seine 3-Zimmer-Wohnung in
	Prishtina. Seine Dates sind Routine. Die Kerzen im Wohnzimmer. Die Getränke
	im Kühlschrank. Die Unsicherheit, ob der andere ganz anders aussieht als
	auf den Fotos. Er trägt gerade sein Parfum auf, als es klingelt. Ein
	letzter Blick in den Spiegel: kleine Statur, breite Nase und kurze,
	gewellte Haare. Strickjacke zu Jeans. 33 Jahre alt, fünf Fremdsprachen,
	Besserverdiener. In seiner Firma ist er der erfolgreiche Manager, der keine
	Frau hat, weil er viel im Ausland unterwegs ist. Nur in seiner Wohnung ist
	Adnan Rahmani schwul.

	Gleichgeschlechtliche Liebe ist im Kosovo tabu. Selbst in der Hauptstadt
	Prishtina gibt es keine einzige Schwulenbar, noch nie fand dort eine
	Gay-Pride-Parade statt. Konservative und homophobe Denkweisen sind in der
	Gesellschaft weit verbreitet. Das ist die eine Seite.

	Die andere Seite ist die neue Verfassung. Als einzige in Osteuropa
	verbietet sie die Diskriminierung wegen sexueller Orientierung. Was das
	Kosovo zumindest auf dem Papier zu einem Vorzeigestaat für die sogenannte
	LGBT-Community macht, also für Lesben, Schwule, Bisexuelle und
	Transgender-Personen.

	## Eine richtige Beziehung – und mehr Rechte

	Wenn man in Prishtina den Widerspruch zwischen politischem Anspruch und
	Lebenswirklichkeit ergründen möchte, trifft man auf schönfärbende
	Polizisten, hoffnungsvolle Regierungsvertreter und LGBT-Aktivisten in
	Angst. Man muss sich ins Nachtleben stürzen, Menschen in Hotelzimmern
	treffen, auf Hausdächern, Kellerpartys und beim Spazierengehen. Viele sagen
	ab, bevor es zu einem Treffen kommt. Sie rufen nie mehr zurück oder
	blockieren einen auf Facebook. Andere reden zum ersten Mal ganz offen. Weil
	die Betroffenen Angst haben, erkannt zu werden, sind ihre Namen in dieser
	Geschichte geändert.

	In Prishtina herrschen Frühlingstemperaturen, obwohl der März gerade erst
	begonnen hat. Das Semester ist zu Ende, im Café Half and Half sitzt die
	Gay-Clique der Stadt bei Espresso und Zigaretten zusammen und entspannt
	sich von ihrer Prüfungswoche. Einige studieren Kunst, andere Soziologie
	oder Grafikdesign. Sie sind beliebt, auf Facebook liken viele ihre neuen
	Profilbilder. Aber ihr wahres Leben kennen die meisten nicht.

	Alle, die hier draußen sitzen, sind ungeoutet. Da ist Tarik Kastrati, 21,
	der seine muslimischen Eltern nicht enttäuschen will, die in einem Dorf,
	eine Dreiviertelstunde von Prishtina entfernt, leben. Seine ruhige Art
	scheint nicht zu seiner aufgedrehten besten Freundin zu passen. Sara
	Rexhepi wird häufig von ihren Schwestern und Cousinen nach ihrem
	Liebesleben gefragt. Dann lügt sie und behauptet, dass Tarik ihr fester
	Freund sei. Ihre Exfreundin sitzt mit am Tisch. Deren Eltern wissen, dass
	sie eine Affäre mit einer Schauspielerin hatte. Sie sind beruhigt, als sie
	ihnen versichert hat, dass sie bisexuell ist.

	Am Wochenende werden einige von ihnen zu ihren Eltern aufs Land fahren,
	darüber reden sie jetzt. Sie werden sich wieder verstellen müssen. „Sie
	werden mich mit Sicherheit wieder fragen, warum ich noch keine Frau habe“,
	sagt Tarik Kastrati. „Manchmal wünsche ich mir, ich könnte meine Gefühle
	löschen.“

	Das Café liegt direkt am Boulevard im Zentrum, eine etwa 500 Meter lange
	Fußgängerzone, mit hellen Steinen neu gepflastert. Das spiegelverglaste
	Regierungsgebäude glitzert in der Sonne. Das Zentrum wirkt ziemlich chic im
	Vergleich zu den Randbezirken. In den dunkelbraunen Betonbauten rund um den
	Boulevard, die für die Interimsverwaltung errichtet wurden, sitzen heute
	Mitarbeiter von EU, Nato und UN. Ein Reiterdenkmal aus Bronze erinnert an
	den blutigen Konflikt zwischen Serben und Albanern.

	## Einfach mal weg, das ist nicht möglich

	Viele Familien sind wegen des Krieges ins Ausland geflüchtet. Die jungen
	Erwachsenen, die geblieben sind, wollen nach europäischen Werten leben –
	und sie wollen reisen. Aber für einige Monate einfach so nach Berlin oder
	Wien fahren ist nicht drin. Kosovo ist das einzige Land auf dem Balkan ohne
	Visumliberalisierung. Die Jugend fühlt sich von westlichen Politikern
	bevormundet und gleichzeitig von Europa isoliert. Wer homosexuell ist,
	fühlt sich doppelt eingesperrt: im eigenen Land und in der Scheinwelt, die
	man der Familie vorspielt.

	Die Gay-Clique im Café unterscheidet sich in zwei Punkten von Adnan
	Rahmani, dem Mann, der auf Grindr nach anderen Männern sucht: Sie wollen
	eine richtige Beziehung. Und sie wollen, wenn auch zaghaft, für ihre Rechte
	kämpfen. Deswegen haben sie auch etwas von CEL gehört, dem Center for
	Equality and Liberty. Es ist eine von drei NGOs in Prishtina, die sich für
	die LGBT-Community einsetzt, finanziert von einer schwedischen
	Bürgerrechtsorganisation. Ihr Büro ist ein geschützter Ort, an dem man
	offen über seine Probleme sprechen kann. Aus Angst vor Anfeindungen wird
	die Adresse nicht im Internet veröffentlicht. Kommt man zum ersten Mal
	vorbei, fühlt es sich an, als tue man etwas Illegales wie Drogen kaufen.

	Vom Balkon schaut eine Frau herunter auf die Straße. „3. Stock, letzte
	Tür“, sagt ihre Stimme am Telefon. Rajmonda Sylbije heißt sie, sie ist eine
	von sieben festen Mitarbeitern in der hellen 3-Zimmer-Wohnung. Ein
	Alarmknopf ist hier installiert, mit dem man direkt die Polizei rufen kann.
	Zudem tragen einige Mitarbeiter Armbanduhren, die im Notfall Signale an die
	Partnerorganisation in Stockholm sendet. Sie haben Angst.

	Angst, dass noch einmal so etwas passiert wie im Dezember 2012. Prishtina
	wurde damals von mehreren homophoben Attacken erschüttert. Das
	Gesellschaftsmagazin Kosovo 2.0 beschäftigte sich in einer Ausgabe mit
	homosexuellen Lebensweisen. Dass die Release-Party öffentlich angekündigt
	wurde, war ein Fehler. Hooligans und radikale Islamisten stürmten die
	Veranstaltungen, zerstörten die Einrichtung, verfolgten Mitglieder der
	LGBT-Community bis zu ihrer Haustür und verprügelten sie.

	Rajmonda Sylbije findet, dass man sich trotzdem nicht verstecken darf. Sie
	ist eine der wenigen Mitarbeiter, die auch in öffentlichen Diskussionen
	dazu steht, dass sie lesbisch ist. Jeden Nachmittag von Montag bis Freitag
	sitzt sie in der Küche und hilft jungen Leuten bei ihrem Outing. „Das
	größte Problem“, sagt sie, „ist nicht die Politik, sondern die eigene
	Familie.“

	## Homosexualität sei importiert, glauben viele

	Die Großfamilie stellt im Kosovo, wo die Jugendarbeitslosenquote 60 Prozent
	beträgt und der Sozialstaat wenig ausgebaut ist, das wichtigste soziale und
	finanzielle Netz dar. „Vor allem für Männer besteht ein hoher
	gesellschaftlicher Druck, ab einem gewissen Alter verheiratet zu sein“,
	sagt Rajmonda Sylbije. Sie und ihre Kollegen kennen viele homosexuelle
	Männer, die unglücklich mit Frauen verheiratet sind, statt offen mit ihrer
	Familie zu sprechen.

	In einer Studie hat die NGO untersucht, wie das nahe Umfeld von Menschen
	auf ihr Outing reagieren würde. Das Ergebnis ist ziemlich homophob. Fast
	die Hälfte der Befragten würde versuchen, ihr Kind zu heilen. Denn, so die
	Ansicht, eine „normale Familie“ könne keine homosexuellen Kinder
	hervorbringen.

	„Kennt ihr eigentlich Queer as Folk?“, fragt Rajmonda Sylbije in der Küche
	ihrer NGO. „Das ist eine schwul-lesbische Serie aus Kanada, die es 2005 in
	einigen Läden von Prishtina zu kaufen gab. Damals ging das Gerücht, dass es
	die DVD nur ins Kosovo geschafft habe, weil hier amerikanische
	Nato-Soldaten stationiert sind.“ Homosexualität, glaubt gut ein Drittel der
	Kosovaren, wurde aus dem Wesen importiert.

	Prominente Schwule oder Lesben, seien es Sportler, Politiker oder Sänger,
	gibt es im Kosovo nicht. Dafür aber ein klassisches Rollenbild, geprägt von
	männlicher Dominanz und Sexismus. In jedem Bus und jedem Café laufen
	Musikvideos, in denen halb nackte Frauen mit zu kurzen Röcken und zu viel
	Make-up um posierende Männer tänzeln.

	Die gesellschaftliche Tabuisierung führt dazu, dass Übergriffe auf die
	Community nicht bei der Polizei angezeigt werden. Bis heute kam es nur
	einmal zu einem Gerichtsverfahren, und zwar im Fall des Magazins Kosovo 2.0
	im Jahr 2012. „Die Menschen haben kein Vertrauen in Kosovos korrupte
	Justiz“, sagt Rajmonda Sylbije. Sie weiß von vielen Betroffenen, die
	herumgeschubst, als „Pederr“, „dreckige Schwuchtel“, beschimpft und
	geschlagen wurden. Und die dann nicht zur Polizei gehen, weil dann nur die
	Familie dumme Fragen stellt.

	## Dunkelziffer? Davon will er nichts wissen

	Der Mann, der die LGBT-Fälle betreut, stellt sich als Captain Salih
	Dragidela vor. Er ist um die 50, ein kleiner und glatzköpfiger Polizist,
	der schon bei der jugoslawischen Polizei gearbeitet hat und seit 2007
	LGBT-Beauftragter der städtischen Polizei ist. „Vor zehn Jahren“, sagt er,
	während er die Türe zum Verhörzimmer öffnet, „hat mein Chef in der
	Öffentlichkeit gegen Schwule gewettert.“ Das sei heute im Polizeiapparat
	nicht mehr geduldet, betont er stolz.

	Er holt zwei zusammengeheftete DIN-A4-Seiten aus einer Mappe: Auf diesen
	sind alle LGBT-feindlichen Taten seit 2012 vermerkt. 14 Fälle. Bei der
	Hälfte geht es um Onlinemobbing. In einem wurde Vandalismus angezeigt, zwei
	dokumentieren Fälle von physischen Übergriffen. Ansonsten geht es um Fotos,
	die zur Erpressung an Eltern weitergeschickt werden. Dunkelziffer? Davon
	will Dragidela nichts wissen, das Kosovo sei ein fortschrittliches Land.

	Die Gesellschaft mag in der Tradition verharren, die Strafverfolgung
	lahmen, aber zumindest die Politik hat erkannt, dass sich etwas ändern
	muss. Seit Ende 2013 arbeitet Habit Hajredini im Zimmer 602 des
	spiegelverglasten Regierungsgebäudes mit Blick über die Plattenbauten,
	Moscheen und die schiefen Strommasten der Stadt. Auf seinem Schreibtisch
	steht ein Hochzeitsfoto, das ihn mit seiner Frau im roten Kleid zeigt.

	Nach den Angriffen auf das Magazin Kosovo 2.0 wurde der
	Regierungsmitarbeiter so etwas wie der oberste LGBT-Lobbyist in der
	Politik. Er ist Direktor der Abteilung „Good Governance“, so steht es auf
	seiner Visitenkarte, dem Premierminister unterstellt. Gerade arbeitet seine
	Abteilung an einer Kampagne, die erstmals Männer mit Männern und Frauen mit
	Frauen zeigen soll. Das Büro 602 hat viel mit der NGO CEL gemein: Hier wird
	zaghaft und vorsichtig gearbeitet.

	Mit all seinen wirtschaftlichen Problemen sei das Kosovo einfach noch nicht
	reif für die Homo-Ehe, sagt Hajredini. Wichtiger sei es jetzt, die
	Gesellschaft stückchenweise mit einer neuen Realität vertraut zu machen, so
	wie man einen bissigen Straßenköter mit Häppchen füttert. Mit
	TV-Diskussionen und Märschen gegen Homophobie zum Beispiel. „Und Bildung“,
	sagt Hajredini, „spielt die wichtigste Rolle“. Tarik Kastrati, der zum
	Übersetzen mitgekommen ist, hebt eine Augenbraue. „Kennen Sie das Buch
	‚Kriminologija?‘ “ fragt er. Wer an der Universität Prishtina Jura
	studiert, bereitet sich damit auf seine Prüfungen vor. Der Professor, der
	es geschrieben hat, bezeichnet Homosexualität in diesem Werk als Krankheit.
	„Und das ist das Standardwerk im Studium“, sagt Tarik. „Ich weiß“, sagt
	Hajredini und wirkt plötzlich ein wenig hilflos.

	## Ist die Homo-Ehe nun erlaubt?

	Eines steht zweifellos fest: Homosexualität ist im Kosovo legal. Ob die
	Homo-Ehe erlaubt ist, da gehen die Interpretationen aber auseinander. Die
	Verfassung von 2008 spricht von einer Ehe zwischen zwei Individuen. Demnach
	dürfen also auch Homosexuelle heiraten. Aber das vom Parlament bereits im
	Jahr 2006 verabschiedete Familiengesetz erlaubt die Homo-Ehe explizit
	nicht. Das ist der Grund, warum heute kein einziges gleichgeschlechtliches
	Paar in einer eingetragenen Partnerschaft oder Ehe lebt.

	Das Familiengesetz ist also nicht verfassungskonform. Man könnte es
	anfechten und müsste notfalls bis zum Europäischen
	Menschenrechtsgerichtshof ziehen. Der Präsident des kosovarischen
	Verfassungsgerichtshofs sagte kürzlich auf einer Konferenz, dass man einen
	solchen Kampf nur gewinnen könne. Probiert hat es noch niemand.

	„Wir alle warten auf das erste homosexuelle Paar im Standesamt“, sagt
	Petrit Selimi in seinem Büro im Außenministerium. Er hat die Hände in
	seinem grauen Anzug vergraben, auf dem Schreibtisch steht ein Roboter aus
	Legosteinen. Selimi ist stellvertretender Außenminister, sein Vorgänger
	Hashim Thaçi wurde vor Kurzem zum Präsidenten gewählt, deshalb führt
	Selimi, gerade 36 Jahre alt, jetzt die Amtsgeschäfte. Er betont gern die
	liberale Seite seines Landes.

	Sein Ministerium hat eine Broschüre herausgebracht: „It’s okay to be gay in
	Kosovo“, steht darin. Auf Twitter schreibt er, wie offen das Kosovo mit
	Homosexualität umgeht. Am Tag gegen Homophobie etwa, als das
	Regierungsgebäude in den Regenbogenfarben erstrahlte. Er nahm als einer von
	wenigen Politikern an einer Demo gegen Homophobie teil.

	Selimi ist Teil der Generation die sich zwischen Sozialismus, Krieg und
	Europa ihren Platz erkämpfen musste. Er findet, dass die LGBT-Community
	dasselbe für ihre Rechte tun muss: Kämpfen! Er spricht aus, wovor Habit
	Hajredini sich drückt: Die aktuelle Regierung wird das Familienrecht nicht
	an die Verfassung angleichen. „Denken Sie, dass man mit so etwas im Kosovo
	Stimmen gewinnt?“, fragt Selimi. Die Realpolitik ist weit weniger
	fortschrittlich als seine wohlklingenden Tweets.

	## „Hallo, ich würde gerne heiraten“

	Sara Rexhepi findet, dass man die Diskussion gar nicht auf die Frage der
	Homo-Ehe verengen darf. „Ich weiß nicht einmal, ob ich heiraten will“, sagt
	sie und zieht ihre Kapuze über die roten Haare. Es ist Samstagabend. Kalte
	Luft stößt ihr entgegen, während sie mit Tarik aus dem Dachbodenfenster
	klettert. Die Stadt treibt vor ihnen wie ein Lichtermeer. Bei Nacht sehen
	Prishtinas Plattenbauten wie Luxuswolkenkratzer aus. „Fast wie die Skyline
	von New York“, witzelt Tarik Kastrati.

	Er hat dort für einen Sommer gelebt, aber ist froh, wieder hier zu sein.
	„Wegen des Essens“, sagt er, „aber auch wegen der Geselligkeit, die es im
	Kosovo gibt.“ Hier in Prishtina ist man immer unter Menschen – und trotzdem
	allein. Über seine Zukunft mit einem Mann spricht er nur mit Sara und nicht
	mit den Mitbewohnern, die vier Stockwerke unter ihnen Playstation zocken.

	Beide haben die Erfahrung gemacht, wie schwierig es ist, einen Partner zu
	finden, gerade wenn man keine Lust auf Dating-Apps hat. „Morgen Abend zum
	Beispiel“, sagt Sara Rexhepi, „schmeißen wir eine Party und müssen uns
	verstellen, weil auch viele Kommilitonen kommen oder Freunde aus den
	Dörfern, wo unsere Eltern wohnen.“ Ein einziger Kuss könnte die Fassade
	zerstören.

	Am Montag darauf regnet es ohne Unterlass. Tarik Kastrati ist verkatert. Er
	hat nach der Party bis früh am Morgen im „Megaherz“ getanzt, einem
	angesagten Club, Sara Rexhepi hat Pillen eingeworfen, MDMA, und vor allen
	Gästen ein Mädchen geküsst. Alle haben applaudiert. Frauen haben es im
	Kosovo viel leichter als Männer. Wenn sich zwei Frauen küssen, ist das
	heiß. Wenn zwei Männer miteinander tanzen, ist das abnormal.

	Während Sara Rexhepi den Tag im Pyjama verbringt, stapft Tarik Kastrati auf
	das Standesamt der Stadt zu. Gegen zwanzig vor zehn zieht er die Nummer
	0166. Er wartet zwischen vielen anderen Menschen. Er ist nervös, obwohl die
	Aktion nur ein Experiment ist. Am Schalter Nummer eins sagt er: „Hallo. Ich
	würde gerne heiraten“. Die Beamtin mustert seinen männlichen Begleiter. Sie
	ist irritiert, blickt hilfesuchend zu den Kollegen. „So etwas“, sagt sie,
	„ist im Kosovo nicht möglich.“

	17 Apr 2016

	## AUTOREN

	Franziska Tschinderle

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