# taz.de -- Mutter über Mütter: Diktatoren und Kampfhunde

	# taz.de -- Mutter über Mütter: Diktatoren und Kampfhunde

	> Menschen mit Kindern nerven nicht nur. Sie leiden auch: unter meckernden
	> Omas, vollen Fahrstühlen und unter dem Druck der eigenen Spezies.

	Bild: Die Gattung der MmKs: Menschen mit Kindern.

	Rücksichtslose, Kinderwagen schiebende Nachtwesen. Eltern sind Menschen,
	denen man es nie recht machen kann und die immer noch mehr verlangen. Dabei
	nervt kaum etwas mehr als ein schreiendes Baby in der Schlange an der Kasse
	oder das aufgeregte „Dutzidutzidu“ einer Mittdreißigerin im Berufsverkehr.
	Doch wer etwas sagt oder die Augen verdreht, wird umgehend mit Blicken
	getötet.

	Und auch ich finde manchmal: Dummheit und Intoleranz sind da noch die
	schwächste Form der möglichen Beschimpfungen. Bei so wenig Nächstenliebe
	gegenüber Müttern wie mir wünsche ich mir manchmal klarere
	gesellschaftliche Normen, die uns alle besser miteinander umgehen lassen.
	In dunklen Momenten, wenn niemand mir Platz gibt, wünsche ich mir gar die
	Diktatur der Eltern.

	Es ist früh, ich habe es eilig. Rasend nähern mein Kinderwagen und ich uns
	dem Aufzug. Tür schließt, ich draußen, drinnen zehn Menschen, die eindeutig
	auch laufen könnten. Bevor sie hinabsinken, werfe ich jedem Einzelnen von
	ihnen noch meinen gefürchteten Todesblick zu. Schmoren sollt ihr in der
	Hölle. Eine Frau mit türkis getuschten Lidern blickt mich erschrocken an.
	So weit ist es gekommen: Menschen haben Angst vor Eltern. Vor allem vor
	solchen im öffentlichen Raum.

	Ich verstehe die Gefühle den gemeinen Eltern gegenüber. Unsympathisch bis
	bemitleidenswert sind sie. Meistens wissen wir ja selbst nicht, wer oder
	was oder wie wir sein möchten. Auf der einen Seite der Skala befinden sich
	die dogmatischen Super-Eltern, die ihre in Nachfolgemenschen verwandelte
	DNA als einen Schatz betrachten, den zu würdigen der Rest der
	nichtsnutzigen Menschheit nicht in der Lage ist. Tausend Euro für einen
	recycelbaren Kinderwagen sind bei ihnen keine Investition, sondern eine
	Selbstverständlichkeit.

	Auf der anderen Seite tummelt sich die Gattung der MmKs – Menschen mit
	Kindern. Das sind Erwachsene, die aus unerfindlichen Gründen kleine
	Menschen bei sich führen, die leider auch Raum und Verständnis in Anspruch
	nehmen. Dazwischen befinden sich viele seltsame Mischformen, die irgendwie
	versuchen, weder in die eine noch in die andere Schublade zu passen.

	## Keine Zeit zum Coolsein

	Dabei rutschen sie aber, so wie ich, ständig hin und her. Mal erwarte ich
	größten Respekt und bloß keine Widerrede. Ein anderes Mal möchte ich
	einfach nur zur großen Gruppe der Nutzer des öffentlichen Nahverkehrs
	gehören. Ich verbringe so viel Zeit mit dem Gefühl, mich einordnen zu
	müssen, dass mir keine Zeit zum Coolsein bleibt.

	Die blaugeschminkte Dame aus dem Lift tut mir umgehend leid. Ich könnte ja
	auch einfach geduldig auf den blöden Fahrstuhl warten. Die Minute macht den
	ohnehin schon großen Zu-spät-komm-Kohl nun auch nicht mehr fett. Ich rege
	mich aber darüber auf, dass dieser Lift eigentlich für Menschen wie mich
	gemacht ist. Und für Rollstuhlfahrer. Nicht für faule, kerngesunde
	Alleinstehende ohne Gepäck. In deren Augen sind Eltern doch nur diejenigen,
	die schubsen, drängeln und Platz wegnehmen. Die haben doch keinen Respekt
	vor mir. Aus der Reue ist umgehend wieder Wut geworden.

	Und wozu führt diese Unsicherheit mit der eigenen Rolle? Dass ich manchmal
	selbst Angst vor anderen Eltern habe, also vor meiner eigenen Spezies. Ich
	fühle mich von anderen Kindsbehütern beobachtet, bewertet und abgemahnt.
	Obwohl ich doch faktisch zu ihnen gehöre.

	## Schippe auf Po

	Ich spüre die Blicke, die amüsiert auf meiner dreckigen Hose und den wirren
	Haaren ruhen. Ich nehme wahr, dass Eltern sich scheuen, ihre Kinder zu
	schimpfen, weil die mit der Schippe auf meinen Po eindreschen: „Das macht
	der immer so. Ist ja noch ein Kind.“ Ich wiederum habe Scheu, mit meiner
	Tochter und anderen Kindern zusammen zu spielen. Die Befürchtung, deren
	Eltern könnten mein unausgeklügeltes Spielkonzept, das ich „Labern“ nenne,
	als pädagogisch wertlos verurteilen, ist zu groß.

	Als ich an dem Tag des vollen Fahrstuhls dann doch noch vom Bahnsteig
	runterkomme, gesellt sich eine andere Kinderwagenfrau mit selbst
	gestrickter, bunter Bommelmütze, Getränkehalter und Ökofußsack fürs Kind zu
	mir. Alles sieht lustig aus, als wäre sie die beste Freundin ihres Kindes.
	Ich weiß aber, dass sie hart dafür arbeitet, möglichst entspannt
	auszusehen. Eindeutig befindet sie sich näher als ich am Skalenende der
	Hyper-Eltern.

	Sie will sich mit mir solidarisieren und sagt halbherzig mit Münchner
	Näseldialekt: „Die Leute sind überhaupt nicht umsichtig. Keiner hilft uns.
	Schlimm ist das.“ Ich muss mich kurz wegdrehen, um für mich die Augen
	aufzureißen. Vielleicht wird es tatsächlich immer schlimmer, dann aber weil
	Frauen wie diese Dame einfach zum Fürchten sind. Hätte ich keine Kinder,
	würde ich auch machen, dass ich von Furien wie der wegkomme. Weil ich sie
	nicht beleidigen will, schweige ich ein Loch in den Fahrstuhl. Ich fühle
	mich in diesem kleinen auf und ab gleitenden Glasgehege ein bisschen wie im
	Zoo.

	## Spielplatz-Challenge

	Kinderlosen, die sich an Sonntagen langweilen, rate ich oft, doch mal beim
	Spielplatz vorbeizuschauen. Da ist es nämlich ein bisschen wie im
	Affengehege. Ein großes Behüten, Verteidigen und Auffallen durch Geschrei.
	Wo auch sonst, es gibt ja kaum soziale Rückzugsorte, wo wir Eltern einfach
	mal so sein können, wie wir sind. Hinter den Kampfhund-Abwehrzäunen haben
	Eltern endlich die Gelegenheit, soziale Verhaltensmuster auf niedrigstem
	Niveau zu reproduzieren.

	Ein Beispiel: Wenn Eltern eine Stunde lang mit mir zusammen in der Kälte
	gestanden haben, jedes Rutschen kommentiert und auf Knien nassfeuchten Sand
	in Förmchen gesteckt haben, entwickelt sich eine Art wortlose Challenge:
	Wer zuerst nach Hause geht, hat verloren.

	An dem Wochenende vor der Fahrstuhlfahrt nahm ich an einem Dreiercontest
	teil – eine Mutter, ein Vater und ich schubsten fröstelnd die Schaukeln an.
	Endlich blies die andere zum Abmarsch, nur noch der Vater und ich kämpften
	unerbittlich um den Titel „Bester Elternteil des Abends“. Das Kind der
	Gehenden schien geradezu erleichtert und fragte mit bläulichen Lippen: „Ja,
	ich will nach Hause. Krieg ich dann meinen Rapunzel Schlaftee?“ Statt
	einfach zuzustimmen, säuselt die perfekt geschminkte Mutter mit
	inszenierten Schmolllippen: „Aber ich dachte, wir malen noch mit
	Fingerfarben.“

	Ich musste eine Runde mit Anschubsen aussetzen, mich wegdrehen und für mich
	die Augen aufreißen. Damit hatte sie die Challenge eindeutig gewonnen.
	Einen Teufel würde ich tun, mich jetzt noch mit meiner Tochter zu Hause
	hinzusetzen, um ihre Feinmotorik zu trainieren, indem ich mit Küchenpapier
	alle zwei Sekunden die Kolorierung unseres Wohnzimmers zu verhindern suche.

	## Schlechtes Gewissen? Ja

	Als sich hinter Super-Mom endlich das winzige Schwingtürchen des
	Spielplatzzauns schloss, schlichen der Vater und ich, die beiden
	Superversager, umgehend nach Hause. Kind noch schnell waschen, wickeln, ab
	ins Bett und mit einem Glas Wein raussetzen, vielleicht noch eine rauchen.
	Genau so würde mein Abend aussehen. Und ich freute mich darauf. Schlechtes
	Gewissen? Ja. Wie so oft fühlte ich mich beobachtet, in dem, was ich tue
	und wie ich es tue.

	Als die Fahrstuhltür sich schließlich öffnet und die andere Mutter und ich
	endlich auf der Straße angekommen sind, frage ich sie, was sie von einer
	Diktatur der Eltern halten würde. Ihre großen Kulleraugen starren mich
	erschrocken an, ich muss mich wohl erklären.

	„Oft träume ich von einem System, in dem meine Rolle als Mutter klar
	definiert ist“, beginne ich. „Ich will nicht mehr zweifeln. Ich will die
	Diktatur der Eltern. In der Diktatur der Eltern gibt es nämlich eigene
	Gehwegabschnitte für Kinderwagen. In der Diktatur der Eltern gibt es weder
	Barrieren noch meckernde Omas noch Regenwetter. In der Diktatur der Eltern
	ist es ganz einfach, abends um sechs auch mal mitten im Supermarkt stehen
	zu bleiben, weil das Kind gerade rumheult. Niemand wird die Augen
	verdrehen, genervt mit der Zunge schnalzen oder sich gerade noch an einem
	vorbeiquetschen. Die Sterneköche werden ungewürztes Tatar für die kleinen
	Gäste anbieten, und Gefahren wie Autos, Hunde oder heiße Herdplatten werden
	einfach abgeschafft.“

	Während am Ende meines Plädoyers die Autos für uns am Zebrastreifen halten,
	überlegt sie kurz. Sie wägt ab, sagt dann aber entschlossen: „Es ist doch
	bereits so. Die Welt wird immer kinderfreundlicher. Du verlangst nur noch
	mehr, als es ohnehin schon gibt, und deshalb bist du unzufrieden.“ Sofort
	ist sie mir wieder unsympathisch. Ich soll unzufrieden sein – dass ich
	nicht lache! Ich blicke zu den immer noch wartenden Autos, nicke ihnen
	dankend zu, denke aber bei mir: „Möchte ja wohl sein!“

	25 Mar 2014

	## AUTOREN

	Hanna Maier

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