# taz.de -- Romane aus Österreich: Alles geht in den Abgrund

	# taz.de -- Romane aus Österreich: Alles geht in den Abgrund

	> Skurrile Außenseiter, Figuren, die es sich unnötig schwer machen? Kein
	> Zweifel, der literarische Schauplatz ist Österreich.

	Bild: Keine Ahnung, wer diese Menschen sind. Aber sie wollen: Österreich weite…

	Guten Tag und herzlich Willkommen zum zweiten Teil unserer Entscheidung zum
	inoffiziellen österreichischen Buchpreis.

	Etwas überraschend auf die Longlist des Deutschen Buchpreises hatte es
	Martin Lechner mit seinem Debüt „Kleine Kassa“ (Residenz) geschafft. Dass
	dieses Buch auch hier besprochen wird, liegt zum einen an dem kleinen Wort
	„Kassa“, das ohne Zweifel ein Austriazismus ist, zum anderen an seinem
	Verlag Residenz, der in St. Pölten, Salzburg und Wien residiert. Zum
	Dritten daran, dass der Autor sich persönlich für diese Besprechung
	eingesetzt hat (per Mail). Zu ihm selbst findet sich im ganzen weiten
	Internet nur das Geburtsjahr 1974 und die Angabe, dass er in der Lüneburger
	Heide groß geworden ist – und das hoffentlich nicht in der freien Natur. Ob
	er also wirklich Österreicher ist, können wir nicht sicher sagen.

	Aber, tja, sein Roman ist schon irgendwie ein österreichischer, und da sind
	wir fast schon bei den Problemen. Österreichisch ist er, weil er
	sprachlich, vom Tempo, von der Handlung, von den Figuren her sehr auf das
	Skurrile setzt. „Kleine Kassa“ ist ein skurriler Außenseiterroman, eine
	Geschwindigkeitsnovelle mit Mofa. Die Hauptfigur ist ein Außenseiter, ein
	junger Azubi, der einen Geldkoffer unterschlägt und sich auf den Weg in die
	Wallachei macht, aber nicht weit kommt, weil er im „Heidekreis“ gefangen
	bleibt. Ein unglaublicher Parforceritt des jungen Georg Röhrs in den
	eigenen Untergang, und natürlich reißt er allerlei Personal mit in diesen
	Abgrund.

	Ein Problem ist, dass man beim „Heidekreis“ und den Ortsangaben gedanklich
	stets zwischen irgendwo in Österreich und der Lüneburger Heide schwankt,
	der Ort Linderstedt existiert so natürlich überhaupt nicht. Die Landschaft
	ist eine niedersächsische, die Bevölkerung wirkt, mit Verlaub, in ihrer
	stumpfen Bäuerlichkeit und Wirtshausseligkeit eben eher – wie ein Bergvolk.

	## Weiden an der Sprache

	Wiederum zweischneidig ist, dass man einerseits gern Figuren dabei
	zuschaut, wie sie sich so verhalten, wie sie sich andererseits in der
	Realität eben nie verhalten würden: die laszive Wirtshaustochter, die den
	Aufstand gegen das brutal-stumpfe Unterdrückungsregime ihres Vaters probt
	und dabei leider erschossen wird, die muss man mir erst einmal zeigen.

	Schließlich noch: An der Sprache kann man sich weiden, aber man kann das
	alles auch als überehrgeizig empfinden. „Lustlos klappte er die Küchenbank
	auf und begann sich lahm durch die Berufsschulunterlagen des letzten Jahres
	zu graben“, beginnt ein monströser Schachtelsatz, der schließlich mit
	„prall hervorquellenden, melonengroßen und wie poliert glänzenden Brüsten�…
	irgendwo endet und verwirrt. Das ist nur ein Beispiel von sehr vielen.

	Ähnlich, aber ganz anders das Buch von Gertraud Klemm, nachweislich aus
	Baden in der Nähe von Wien. Ihr Buch „Herzmilch“ (Droschl) ist eine
	literarische Autobiografie, die explizit viel von Österreich erzählt, von
	der Landschaft und den Leuten, der Politik und der Gesellschaft, aber im
	Wesentlichen von der Autorin, nein, Entschuldigung, Anfängerfehler, von der
	Erzählerin selbst. Die wächst in der Nähe von Wien auf, interessiert sich
	früh für Kleinlebewesen, durchleidet die üblichen Schwierigkeiten der
	Pubertät, studiert dann Biologie in der großen Stadt und schafft es im
	Anschluss dank Familien-Vitamin B auch auf eine ordentliche Stelle.

	## Hadern mit den Männern

	Was ihr bleibt, ist das Hadern mit den Männern und der patriarchalischen
	Gesellschaft. Frau, Mutter, Geliebte, Bedienerin, Assistentin, schließlich
	Angestellte: „Herzmilch“, wenden wir es positiv, ist ein feministischer
	Roman, der von Schwächen erzählt, von Versagen in persönlichen Konflikten.
	So trägt die Erzählerin hier ihr Kind aus, in einer vorweggenommenen
	negativen Prophezeihung (Vater will doch bestimmt kein Kind), die sie erst
	nach fünf (!) Jahren revidiert. Eine andere Frage ist, warum ihr
	Kinderwunsch nie reflektiert wird; wo sonst eben alles beschaut, geprüft,
	untersucht wird, in einer ambitionierten, aber keinesfalls gespreizten
	Sprache.

	Klemm hat in Klagenfurt den Publikumspreis gewonnen. Ihr Buch ist
	lohnenswert für Menschen egal welchen Geschlechts, die einerseits vom
	feministischen Diskurs etwas wissen, sich andererseits aber mehr von der
	gelebten Praxis versprechen als von der blanken Theorie. Noch die
	Intelligentesten verstricken sich realiter in Widersprüche und machen sich
	so unnötig das Leben schwer.

	So einer ist Wertheimer, Hauptfigur des Debüts von Hubert Weinheimer, eher
	nicht. Fand jedenfalls sein jüngerer Bruder, der unter Erfolg und Eitelkeit
	des übermächtig erscheinenden großen Bruders so sehr litt, dass er eine
	tödliche Wette mit ihm schloss – und am Ende natürlich den Kürzeren zog.
	Nun hockt der große Bruder, bekannter Schauspieler, nach dem vermutlichen
	Freispruch wegen Notwehr grübelnd auf einer kanarischen Insel, am
	titelgebenden Ort „Gui Gui“ (Redelsteiner Dahimène Edition).

	Hubert Weinheimers Buch ist sprachlich ähnlich ambitioniert wie das von
	Martin Lechner, in seiner Anlage erinnert es stark an das nicht minder
	empfehlenswerte Heft „Teneriffa“ von Jan Drees. Man könnte auch an „Die
	Möglichkeit einer Insel“ (Houellebecq) denken, allerdings verzichtet der
	1983 im Salzkammergut geborene Weinheimer, den man auch als Sänger der Band
	Das trojanische Pferd kennen könnte, auf eine weitere, in die Zukunft
	verlagerte Ebene. Es bleibt bei einem Monolog eines Aussteigers.

	Für den inoffiziellen österreichischen Buchpreis kommt aber nur eine Frau
	in Frage: Gertraud Klemm oder die Siegerin des Teils 1, Ann Cotten. Oder
	die außer Konkurrenz laufende Marlene Streeruwitz („Nachkommen“, siehe taz
	vom 26. 7.).

	19 Nov 2014

	## AUTOREN

	Rene Hamann

	## TAGS

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