# taz.de -- Mikrokredite für Frauen: Hilfe oder Henkerstrick?

	# taz.de -- Mikrokredite für Frauen: Hilfe oder Henkerstrick?

	> Mikrokredite bieten Frauen einen Weg aus Abhängigkeit und Armut, heißt
	> es. In Bolivien aber gilt das längst nicht für alle.

	Bild: Tatiana Quispe, Subventionsverkäuferin in La Paz

	La Paz/El Alto taz \| Mit leerem Blick und krummem Rücken starrt Tatiana
	Quispe* auf den Boden. Die kräftige Frau, 43 Jahre alt, zwei geflochtene
	Zöpfe, ausladender Faltenrock, sitzt auf einem winzigen Klapphocker. Etwa
	25 Zentimeter trennen sie von dem Ruß- und Staubbedecktem Großstadtboden.
	Hinter ihr rauschen Autos und Minibusse vorbei, vor ihr drängen sich Männer
	und Frauen durch die enge Passage, die zwischen Quispe und der nächsten
	Hauswand bleibt. Um sie herum eine Kakophonie aus Kindergeschrei,
	Hundegebell und Hupenlärm. Nur sie scheint still, wie eingefroren, an ihrem
	Arbeitsplatz, auf einem Quadratmeter Bürgersteig, in einem Geschäftsviertel
	von Boliviens Hauptstadt La Paz.

	Vor Quispe stehen zwei randvolle Tragetaschen. Darin in Plastik verpackte
	Trockenware: Pulvermilch, Nüsse, Zucker, Mehl. Die bietet sie zum Verkauf.
	Sie hätte ein Tuch dabei, um sie darauf auszubreiten, aber Quispe ist auf
	der Hut. Das Ordnungsamt könnte jeden Moment auftauchen, dann muss sie
	rennen. Eine Stammkundin bleibt stehen, Quispe kramt eine Packung Kekse aus
	der Tasche. Am unteren Rand eine rote Aufschrift:„Verkaufen verboten“.

	Das, womit Quispe seit ein paar Jahren ihren Lebensunterhalt für sich und
	vier Kinder verdient, gilt dem Staat als informell und illegal. Weil sie
	keine Steuern zahlt und weil sie subventionierte Produkte verkauft, die
	eigentlich Frauen mit Babies helfen sollen, über die Runden zu kommen. Doch
	auch die verkaufen diese Produkte an Frauen wie Quispe, weil sie das Geld
	brauchen, um Rechnungen zu zahlen oder Schulden zu begleichen.

	Quispe verdient im Monat 2.000 Boliviano, umgerechnet knapp 260 Euro. Damit
	liegt sie knapp unter dem gesetzlichen Mindestlohn. In guten Wochen, wenn
	es nicht regnet und die Leute „aus den großen Häusern“ bei ihr stehen
	bleiben, um Produkte abzugreifen, die im Supermarkt etwa das Doppelte
	kosten. Aber Quispe kann ihren Job nicht leiden. Er sei unehrlich, sagt
	sie. Ende 2018 fasst sie deshalb einen Plan: Ein [1][Mikrokredit] soll ihr
	ihren Traum vom eigenen Geschäft erfüllen. Sie ahnt nicht, dass dieser
	Mikrokredit noch großes Unheil über ihr Leben bringen wird.

	## Die Verwundbarkeit der Frauen

	Eigentlich sollen Mikrokredite genau das Gegenteil tun. Sie sollen Menschen
	mit den niedrigsten Einkommen dazu verhelfen, sich selbst zu verwirklichen,
	sich etwas aufzubauen. Weil Frauen in einer patriarchalen Gesellschaft
	[2][besonders von Armut und Abhängigkeit gefährdet] sind, hat sich vor 30
	Jahren in La Paz’ Nachbarstadt El Alto eine NGO gegründet, die vor allem
	alleinstehende Frauen unterstützen soll. „Promujer“, zu deutsch „Für Fr…
	vergibt heute in sechs Ländern Lateinamerikas vor allem Mikrokredite an
	Solidargemeinschaften zwischen acht und 30 Mitgliedern, die für einander
	einspringen, wenn ein Mitglied seine Quote nicht zahlen kann. Kapital oder
	weitere Bürgen werden nicht gebraucht. Über zwei Millionen Frauen nahmen
	2018 an dem Mikrokreditprogramm teil, davon 123.000 in Bolivien, die
	Tilgungsrate lag bei 90,2 Prozent.

	Zahlen, die Sonia Aguayo mit Stolz erfüllen. Die stellvertretende Leiterin,
	49 Jahre alt, führt an einem Donnerstagmittag Ende Februar durch ihre
	Filiale in El Alto. Das Gebäude gleicht einem Ameisenhaufen. Auf allen vier
	Stockwerken laufen in rote Promujer-Westen gekleidete Kreditvergeber_innen
	umher und bringen Dokumente von Büro A nach Büro B. Auf den Wartestühlen
	davor sitzen Frauen mit Babies in Tragetüchern und Kindern an der Hand.
	Eine Solidargemeinschaft kämpft sich in den letzten Stock, ihre aufgeregten
	Stimmen hallen durch das Treppenhaus, sie kommen zur
	Vertragsunterzeichnung.

	Aguayo führt in einen bestuhlten Raum mit kahlen Wänden. Hier finden für
	jede Kreditgruppe einmal im Monat zum Zahltag Bildungsvorträge statt.
	Businesspläne, Gesundheit oder Selbstermächtigung seien Themen, die dort
	besprochen werden, sagt Aguayo. Sie hat eine warme, ruhige Stimme und wirkt
	wie jemand, dem man gerne sein Vertrauen schenkt. Vor 14 Jahren habe sie
	bei Promujer angefangen, als Anwerberin auf der Straße. Dort habe sie
	gelernt, was den Frauen am meisten fehle und was sie wirklich bräuchten.
	„Es gibt neben der physischen auch viel ökonomische Gewalt gegen Frauen.
	Viele Männer hier denken noch immer, den Lebensunterhalt der Familie
	dürften nur sie bestreiten. Sie haben Angst vor der Unabhängigkeit ihrer
	Frauen“, sagt sie.

	## Erfolgsrezept Mikrokredit

	Eine Kundin von Promujer, die sich von ihrem Partner unabhängig gemacht
	hat, ist Cristina Mamani. Aufrecht und mit wachen Augen sitzt die 54 Jahre
	alte Frau auf einer Holzbank in einem etwa 10 Quadratmeter-großen Zimmer am
	Stadtrand von El Alto. Ihr Blick ist auf die Häkelnadel in ihrer rechten
	Hand geheftet, die tanzend einen blassgelben Wollfaden zu Schlaufen zieht.
	Drei Hundewelpen in einem Karton unter ihr winseln leise. Ansonsten
	herrscht Ruhe, an ihrem Arbeitsplatz, an dem sie isst, fernschaut oder
	schläft, wenn sie nicht gerade häkelt.

	Vor 25 Jahren lädt sie eine Freundin zu ihrer Solidargemeinschaft bei
	Promujer ein. Das kommt ihr gelegen, denn es geht ihr nicht gut. Mit ihrem
	Partner versucht sie seit Jahren vergeblich, ihr Ladengeschäft zum Laufen
	zu bringen: Tischlerei, Zierfischhandel, Druckerei für Hochzeitskarten. Es
	ist eng in dem Laden, der gleichzeitig ihre Wohnung ist. Der Vater ihrer
	kleinen Tochter vertrinkt nach Feierabend die Einnahmen, Mamani wird
	nochmal schwanger, doch im neunten Monat verliert sie das Kind. Sie wird
	krank, psychisch und physisch, Depression und Gastritis. Sie flüchtet sich
	ins Häkeln. Häkelt um ihr Leben. Wickeltücher für ihr ungeborenes Kind.
	Ständig geht ihr die Wolle aus, dann erzählt ihr die Freundin von dem
	Kredit, und sie hat eine simple Idee, die ihrem Leben eine Wende geben
	wird: Wickeltücher verkaufen.

	Mamani wird Mitglied und bald Vorzeige-Klientin von Promujer. Sie trennt
	sich vom trinkenden Partner und dem Pleite-Geschäft, zieht mit ihrer
	Tochter in eine eigene Wohnung, häkelt und häkelt, spart und spart. Alle 28
	Tage trifft sie am Zahltag die Solidargemeinschaft zum Bildungsvortrag in
	der Promujer-Filiale. Anfangs seien sie 20 Frauen gewesen, heute sind es
	nur mehr acht. „Es gibt immer welche, die es nicht schaffen“ sagt sie, und
	mit dem Lächeln einer Siegerin fügt sie hinzu: „Aber ich zahle immer
	pünktlich“.

	## Erfolgsrezept mit Haken

	Mayra Rojas geht es genau um jene Frauen, die es nicht schaffen, die auf
	der Strecke bleiben im Wettlauf um die eigene Solvenz. Rojas, 46 Jahre alt,
	hat sich einen Hauch von Regenbogen in die kurzen Haare färben lassen. Sie
	sitzt im knallbunten Café des feministischen Kollektivs „Mujeres Creando“,
	zu deutsch “Erschaffende Frauen“ in La Paz. Das 1992 gegründete Kollektiv
	ist wegen seiner provokanten Protestaktionen landesweit bekannt, und bei
	vielen verschrien, als „zu radikal, hysterisch, besessen“.

	Seit 13 Jahren berät die Juristin hier halbtags ehrenamtlich Frauen, die
	sich mit einem Mikrokredit verrannt haben. Mayra sagt, hinter den
	wohlwollenden Mikrokrediten verberge sich ein gnadenloses Geschäft mit der
	Armut jener, die sich kaum wehren können, und jener, die in einer
	patriarchalen Gesellschaft am verwundbarsten sind: Frauen. 2010 haben sie
	und eine Ex-Ministerin für Entwicklung ein Buch darüber herausgebracht. Es
	ist ein 341-Seiten-Bollwerk voller Beispiele für faule Kredite mit
	überhöhten Zinssätzen und zahllosen Vorwürfen gegen ein perfides System.

	Jede Woche kämen im Schnitt drei Frauen zu Rojas, weil sie ihre Kreditquote
	nicht zahlen können, sie sind verzweifelt, sie haben Angst. Die meisten von
	ihnen alleinerziehend, mit drei, vier, manchmal mehr Kindern. Drohungen,
	Denunziation und öffentliche Demütigungen seitens der Kreditinstitute
	würden ihr geschildert. Einmal sei sie von einer Frau, die sie beriet,
	angerufen worden: „Mayra, komm bitte her, sie lassen uns nicht mehr raus“.

	Zwei Frauen der Solidargemeinschaft waren nicht zum Zahltag gekommen. Rojas
	fuhr zur Filiale von Promujer in El Alto, gab sich als eine der fehlenden
	Frauen aus. Drei Stunden hätten die Frauen bereits dort ausgeharrt, zwei
	von ihnen mit einem Baby und einem Kleinkind. Nochmal zwei Stunden später
	habe Rojas die Situation im Gespräch mit den Angestellten der Bank auflösen
	können. „Das ist Kidnapping!“, sagt Rojas mit lauter Stimme.

	Das Grundproblem sei, dass die Kreditgeber sich nicht an die Regeln
	hielten. Viele Frauen würden vorher nicht ausreichend beraten, die meisten
	verstünden nicht, was in den Verträgen steht oder könnten diese nicht
	einmal lesen, später würden sie mit der Verwaltung ihrer Finanzen allein
	gelassen. Die zunächst gering erscheinenden Zinssätze von im Schnitt 2,9
	Prozent monatlich seien trügerisch. Wenn man diesen Satz aufs Jahr
	hochrechnete, seien es die höchsten Zinssätze im Kreditwesen überhaupt.

	Seit 2013 werden in Bolivien zwar alle kreditgebenden Institutionen stärker
	reguliert, um der Überschuldung zu begegnen. Doch das Gesetz sei „nur ein
	Stück Papier“, sagt Rojas. Das Kleingedruckte in den Verträgen sei so
	raffiniert formuliert, dass im Falle der wenigen Prozesse, zu denen es
	überhaupt komme, immer die Bank gewinne. Nicht selten fänden sich zwischen
	den kleinen Buchstaben höhere Zinssätze als gesetzlich erlaubt. „Diese
	Frauen haben keine Lobby“, sagt Rojas. Außer Mujeres Creando gebe es keine
	andere Organisation in Bolivien, die sich dem Problem annehme.

	Sonia Aguayo von Promujer, konfrontiert mit den Vorwürfen, die Rojas ihrer
	Stiftung macht, reagiert überrascht, dann nachdenklich, dann abwehrend. Die
	Frauen von Mujeres Creando seien „sehr extrem in ihren Ansichten“. Und
	viele Frauen machten sich gebildete Menschen wie Rojas gezielt zu nutze, um
	von ihrer selbstverschuldeten Zahlungsunfähigkeit abzulenken. Wölfe im
	Schafspelz. Trotzdem schreibt sie sich den Titel der
	Mikrokredit-Streitschrift von Mujeres Creando auf.

	## Stolpern und Straucheln

	Auch Tatiana Quispe, die stille Subventionsverkäuferin aus La Paz, hat sich
	von Rojas im Café von Mujeres Creando beraten lassen. Ihr Fall ist ein
	Paradebeispiel für einen misslungenen Mikrokredit. Als Quispe 2018 für
	einen Kredit entscheidet glaubt sie, den üblen Teil ihres Lebens schon
	hinter sich gebracht zu haben. Mit 18 Jahren wird sie zum ersten Mal
	schwanger, es folgen drei weitere Kinder. Ihr Partner schlägt sie und
	manchmal auch die Töchter. 25 Jahre lang. Ihr größter Streitpunkt ist, dass
	er nicht möchte, dass sie außerhalb von zu Hause arbeitet. Irgendwann
	schafft sie den Absprung. Ein Neubeginn. Sie lässt sich scheiden und macht
	einen Plan.

	Ein individueller Mikrokredit, also ohne Solidargemeinschaft, soll Quispe
	auf festen Boden stellen. Ihr Vater bürgt. Mit den zwei Minibussen der
	Familie, mit denen Quispes Brüder wiederum ihren Lebensunterhalt verdienen.
	Gemeinsam gehen sie zu Banco Sol, der ersten staatlich regulierten
	Mikrobank Boliviens. Ihr Slogan: „Die Bank, die mit dir wächst“. Nach dem
	Beratungsgespräch vergehen keine drei Tage bis sie den Vertrag
	unterschreiben.

	„Es ging alles so schnell“, sagt Quispe. 28.000 Bolivianos, 3.629 Euro,
	abzubezahlen jeden ersten Dienstag im Monat, bis Dezember 2022. Zu welchem
	Zinssatz weiß sie nicht. Aber an ihren Plan erinnert sie sich genau. Sie
	will einen Laden für gebrauchte Autoteile aufmachen. Sie habe einmal
	gehört, dass damit viel Geld zu machen sei. „Diesen Traum hatte ich schon
	immer, und ich habe ihn auch heute noch“, sagt sie.

	Denn dann kommt alles anders. Quispes Geschäftsidee geht nicht auf. Zu hoch
	ihre Fixkosten, zu wenig Kapital, um überhaupt richtig anzufangen. Und dann
	sind da ihre vier Kinder, für die sie jeden Morgen um 6 Uhr das Mittagessen
	vorkocht, bevor sie in den Bus steigt, um zu ihrem Verkaufsplatz zu fahren.
	Ihr Leben geht weiter, wie die Zeit verrinnt auch das Geld. Hier eine feste
	Zahnspange für die jüngste Tochter, dort die Gebühren für die Ausbildung
	der Älteren. „Mama, ich brauche 1.000 Boliviano“, fragt eine der
	erwachsenen Töchter. Quispe kann nicht Nein sagen. Am Ende bleibt alles
	beim Alten, Quispe verkauft ihre Subventionsprodukte, Tag ein, Tag aus,
	gerade so schafft sie es, den Kredit samt Zinsen monatlich abzubezahlen.
	Bis im März 2019 etwas geschieht, das ihr fragiles Lebensmodell wie ein
	Kartenhaus in sich zusammenfallen lässt.

	## Der freie Fall

	Für Quispe ist es ein Tag wie viele andere. Routine. Sie muss Nachschub
	holen, bei den Frauen mit den kleinen Kindern und den Subventionen. Für die
	Angestellten des Ordnungsamts ist es ein besonderer Tag. Heute ziehen sie
	mit der Polizei los, um dem illegalen Treiben ein Ende zu bereiten. Quispe
	wird festgenommen. Ein Monat Hausarrest. Nur mit einer Genehmigung habe sie
	das Haus verlassen dürfen. „Ich habe mich wie eine Kriminelle gefühlt“,
	sagt sie kaum hörbar. Noch schwerer wiegen die finanziellen Folgen. Einen
	Monat lang kann sie nicht arbeiten gehen. Ein Anwalt, der sie vertreten
	soll, verlangt 5.000 Boliviano, knapp 650 Euro.

	Der Kredit, der ihr Sicherheit und Stabilität bringen sollte, gräbt nun mit
	jedem Zahltag ein Stück mehr Boden unter ihren Füßen ab. Sie strauchelte
	schon bevor sie den Kredit aufnahm, nun scheint sie kurz vorm freien Fall.
	Quispe kommt seither nicht zur Ruhe. Einen von zwei Goldohrringen habe sie
	schon ins Pfandhaus gegeben, um die Kreditquote zu bezahlen, sagt sie mit
	gesenktem Blick und knetet ihr nacktes Ohrläppchen.

	Der Druck ist immens. Zahlt sie nicht, verliert nicht nur sie den Boden
	unter den Füßen. Ihre gesamte Familie fiele mit ihr in den Abgrund von
	Armut und Schulden. Am 3. März ist für Quispe wieder Zahltag. Sie löst
	ihren zweiten Ohrring ein. Am Tag darauf sagt sie am Telefon ungewohnt
	hoffnungsvoll: „Diesmal war es richtig knapp. Aber ich bin schon so oft
	hingefallen, irgendwie stehe ich immer wieder auf“. Wieder bleibt ihr genau
	ein Monat dafür.

	*Name von der Redaktion geändert

	Die Recherche für diesen Text wurde vor dem Ausbruch der Corona-Pandemie
	abgeschlossen.

	10 Apr 2020

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	## AUTOREN

	Nora Belghaus

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