# taz.de -- Romanverfilmung von Aron Lehmann: Wahrheiten aus dem Westerwald

	# taz.de -- Romanverfilmung von Aron Lehmann: Wahrheiten aus dem Westerwald

	> „Was man von hier aus sehen kann“ verhandelt existenzielle Themen im
	> kleinen Dorf. Magischer Realismus und Humor treffen auf Tieftrauriges.

	Bild: Szene aus „Was man von hier aus sehen kann“: Luise (Luna Wedler) mit …

	Weihnachten ist die Zeit der einfachen Wahrheiten. Einfach, weil sie
	universal nachfühlbar sind. Ganz und gar nicht einfach in dem Sinne, als
	dass diese Wahrheiten einzugestehen, gar nach ihnen zu leben, kein Leichtes
	ist. Dass Mariana Lekys vor fünf Jahren erschienener Roman „Was man von
	hier aus sehen kann“ exakt solche Wahrheiten verhandelt, ist wahrscheinlich
	maßgeblich für den enormen Erfolg, den das Buch seither erfahren hat.

	Insofern ist der Zeitpunkt, zu dem die Kinoadaption von Regisseur und
	Drehbuchautor Aron Lehmann erscheint, genau richtig gewählt. Zwischen den
	Jahren, wenn die allgemeine Stimmung noch eine der Besinnung ist. Wenn
	Fragen, wie „Was möchte ich eigentlich von diesem, meinem Leben?“
	Konjunktur haben, die Uhren ein wenig langsamer ticken und Gefühligkeit
	nicht unmittelbar der Verdacht des Kitsches anhängt – oder dieser zumindest
	nicht ganz so schwer wiegt wie in den nüchterneren Phasen des Jahres.

	Der Film, der sich jeder definitiven Genrezuschreibung stur entzieht,
	handelt von den existenziellsten Themen überhaupt. Von der so
	tiefempfundenen Liebe, dass sie ein ganzes menschliches Dasein trägt, und
	vom Tod, der so erbarmungslos zuschlägt, dass er Lücken hinterlässt, die
	derart groß sind, dass, um sie zu schließen, ein solches menschliches
	Dasein niemals genügen kann.

	Wahrscheinlich ist aber auch das Teil der Ursache, warum Lekys Erzählung so
	weiten Anklang findet: Im Buch, wie nun auch in der filmischen Übersetzung,
	werden diese Wahrheiten über die Bedingungen des Menschseins, die
	Notwendigkeit des Liebens und Vergehens sowie der Schmerz, der ihnen
	innewohnt, mit einer Menge linderndem magischem Realismus gereicht.

	Großmutter Selma (Corinna Harfouch) ist die Verkörperung einer wundersamen
	Verbindung dieser beiden Pole. Am Ende der Dorfstraße lebend, etwas
	außerhalb dieser verschlafenen Gemeinde im Westerwald, ist sie laut ihrer
	Enkelin Luise (Ava Petsch/Luna Wedler) die Einzige, die hier nichts
	versteckt. Die, die sprichwörtlich ihr Herz auf der Zunge trägt und frei
	heraus ihre Meinung sagt, auch wenn es nicht immer das ist, was ihre
	Mitmenschen hören wollen.

	## Okapi in den Träumen

	Bei allem Hang zum Handfesten ist es jedoch auch sie, die dem Dorfleben der
	1980er Jahre einen gewissen Zauber einhaucht, indem sie den immer gleichen
	Alltag mit [1][Übersinnlichem und Unerklärlichem] auflädt. Denn seit ihrer
	eigenen Jugend verfügt sie über seherische Fähigkeiten. Wenn ein Okapi in
	ihrem Träumen erscheint, bedeutet das, dass binnen der nächsten 24 Stunden
	jemand zu Tode kommen wird. Einst sah sie so das frühe Lebensende ihrer
	eigenen großen Liebe voraus.

	Wenn ihre 10-jährige Enkelin Luise die Aufrichtigkeit ihrer
	Ausnahme-Großmutter beschwört, geht sie gleichsam darauf ein, welche
	einfachen Wahrheiten die Dorfmitbewohner lieber verdrängen, als sich ihnen
	zu stellen: Da ist etwa ihre eigene Mutter Astrid (Katja Studt), die
	verbirgt, dass sie in den Eiscafé-Besitzer Alberto (Jasin Challah) verliebt
	ist, welcher wiederum zu verheimlichen versucht, dass er gar kein Italiener
	sondern Grieche ist. Oder ihr Vater, der versteckt, dass er sehr wohl weiß,
	dass Astrid ihn gar nicht mehr liebt.

	In der Gegenwart vermeidet die dann erwachsene, als Erzählerin auftretende
	Luise selbst vor allem den Blickkontakt und fürchtet sich davor, die
	Unwahrheit zu sagen, weil stets etwas zu Bruch geht, wenn sie es tut. Das
	bedeutendste Versteckspiel im Dorf, auf das sie zu Beginn hinweist, ist
	jedoch das des namenlosen Optikers (Karl Markovics).

	Schlau, aber schüchtern, hat er sich ein sorgsam geordnetes Leben
	eingerichtet, dessen Innen nur in ebenso ordentlich katalogisierten Briefen
	nach draußen dringen darf. Darin gesteht er Selma regelmäßig seine Gefühle,
	wagt es aber nicht, sie ihr tatsächlich mitzuteilen.

	Niemand liebt niemanden, das scheint in diesem beschaulichen Dorf, wo
	Filmemacher Lehmann mit Autorin Leky das Große im Kleinen verhandelt, ganz
	besonders zu gelten. Eine allzu starke Fokussierung auf die romantische
	Liebe findet in „Was man von hier aus sehen kann“ allerdings nicht statt.

	## Schwarzer Humor als zuverlässiger Fluchtpunkt

	Dafür spielt der skurrile Witz, den Aron Lehmann für die Adaption gekonnt
	zuspitzt, eine zu große Rolle. Schwarzer Humor wird zum zuverlässigen
	Fluchtpunkt, wenn sich die Geschichte dem schier unerträglich Traurigen
	zuwendet.

	Mit welcher Raffinesse ihm diese Verkettung mitunter gelingt, stellte der
	Regisseur und Drehbuchautor in der Vergangenheit unter anderem bei der
	Netflix-Serie „Das letzte Wort“ unter Beweis, in der Anke Engelke als
	Witwe, die eine zweite Karriere als Trauerrednerin beginnt, zu
	tragikomischer Höchstform aufläuft.

	Wenn Humor hier ebenso wie die magischen Elemente zur Abschwächung der
	bitteren Medizin, die Lekys Erzählung eben auch ist, verabreicht wird, ist
	man als Zuschauer meist dankbar – kommt gleichsam jedoch nicht umhin zu
	glauben, dass so manche Wahrheit besser in ihrer gesamten Bitterkeit
	genossen werden muss, damit sie tatsächlich ihre Wirkung entfalten kann.

	Das gilt insbesondere für eine frühe Schlüsselsequenz, in der Großmutter
	Selma erneut von jener Unheil verheißenden Waldgiraffe träumt und die
	gesamte Gemeinschaft über die Furcht, man selbst könnte der Abzulebende
	sein, in Aufruhr versetzt wird. Wie im Wahn beginnen die Menschen, Briefe
	einzuwerfen, in denen sie sich endlich alles von der Seele schreiben oder
	sich ganz unmittelbar ihre Liebe gestehen.

	Es ist einer der prägnantesten Momente der knapp über 100-minütigen
	Spielzeit, weil er die nicht zu leugnende Erkenntnis enthält, dass sich der
	Mensch den unumstößlichen, aber unbequemen Wahrheiten am liebsten entzieht,
	solange er sich einreden kann, dass noch genug Zeit bleibt, sich ihnen ein
	anderes Mal zu stellen.

	Um als nachhallende Vanitas-Einsicht zu fungieren, folgt jedoch zu schnell
	der nächste Lacher, kommt die Erleichterung, bevor sich der
	Memento-mori-Gedanke erst festsetzen konnte.

	## Anekdotenreicher Ensemblefilm

	Für Luises besten Freund Martin (Cosmo Taut), der wenig später bei einem
	tragischen Unfall zu Tode kommt, gilt das freilich nicht. Ist ihre
	gemeinsame Geschichte erst zu Ende erzählt, konzentriert sich die
	herausragend ausgestattete Tragikomödie verstärkt auf die Jetzt-Zeit. Der
	Fokus auf zwei statt drei Zeitebenen ist der greifbarste Unterschied, den
	sich Aron Lehmann gegenüber der Buchvorlage erlaubt und es ist gleichsam
	die größte Schwäche des Films.

	Luises Liebesgeschichte, die neben jener zwischen Großmutter und Optiker
	eigentlich zu den zentralen Handlungselementen dieses an Anekdoten überaus
	reichen Ensemblefilms gehört, verkümmert so zu einer übereilten
	Verliebtheit zwischen ihr und Frederik (Benjamin Radjaipour).

	Zu hastig ist die Figur des Frederik in das Geschehen eingeführt, sie
	schrumpft als ständig mampfender buddhistischer Mönch, der eigentlich aus
	Hessen kommt, auf die Größe einer bloßen Karikatur.

	Die größte Stärke von Mariana Lekys Roman, dass hier nichts so recht
	zusammenzupassen und doch zusammengehören zu scheint, ganz wie im Falle des
	[2][zentralen Symboltiers], geht in der Adaption damit zumindest ein Stück
	weit verloren – ebenso die poetische Kraft die dem kryptischen Titel
	innewohnt, dessen Bedeutung dem Kinopublikum verschlossen bleibt.

	Auch das ist eben eine dieser einfachen Wahrheiten: Der Westerwald und
	seine wundersamen Bewohner sind, wie nahezu jede erdachte Welt und ihre
	Figuren, in der eigenen Fantasie noch ein wenig famoser, als sie es in die
	Realität des Films übersetzt je sein könnten. Die bedeutendste Wahrheit ist
	es aber sicherlich nicht, die man aus diesem Kinobesuch mitnimmt.

	29 Dec 2022

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	## AUTOREN

	Arabella Wintermayr

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