# taz.de -- Die besondere Reise: Die Welt in Hellabrunn

	# taz.de -- Die besondere Reise: Die Welt in Hellabrunn

	> Reisen mit dem Finger auf den Landkarten. Königreich der Fantasie. Eine
	> Kindheit zwischen Schuttberg und Zaubergarten.

	Bild: Die Welt ist bunt..

	Berg mit S … Berg mit S? Berge waren am schwierigsten. Sydney und Schweden
	brachte ich im Nu zu Papier, auch der Sambesi floss mir nur so zu. Doch ein
	Berg? Selbst eine Dehnung der Regeln half nicht weiter: Gebirge mit S?

	Wenn überhaupt, so blieb meist das Berg-Feld leer bei diesem familiären
	Ratespiel, dem ich eifrig frönte, gewann ich beim „Stadt, Land, Fluss“ doch
	deutlich häufiger als beim Monopoly oder gar beim Schach. Denn in der Welt,
	da kannte ich mich aus. Früh schon hatte ich den Diercke von vorne bis
	hinten studiert, um nicht zu sagen verschlungen.

	Ich war geografisch, so wie andere musikalisch waren. Das fing mit sieben
	an und trägt bis heute weiter. Schlug man das mahagonibraune,
	stoffbespannte Kartenwerk auf, öffnete sich die Welt. Die Tiefebenen
	leuchteten frühlingsgrün, die Flüsse kobaltblau, die Gletscher silbrig, die
	Gebirgszüge rotbraun schraffiert. Und überall Namen, Namen, Namen, die ich
	begierig aufsog: Isfahan, Halifax, Osaka, Monrovia, Tegucigalpa, Lourenço
	Marques.

	Ich genoss es, die Familie mit diesen Kenntnissen zu verblüffen oder auch
	Nachbarskinder, die doppelt so alt waren wie ich, aber noch nie von Celebes
	gehört hatten. Der Atlas war kein Buch, schon gar kein Unterrichtsmaterial,
	es war ein Freund. Ich besitze ihn bis heute, er ist so alt wie ich.

	„Stadt, Land, Fluss“. Ein Mitspieler buchstabierte in Gedanken das Alphabet
	durch, ein anderer rief „Stopp!“, und schon war man auf Weltreise. Der
	lautlose Ritt durchs Abc und die Landung auf einem neuen, verheißungsvollen
	Buchstaben hatten einen ähnlichen Effekt wie heutzutage ein Nachtflug nach
	Singapur. Ich kannte die Gegebenheiten umso besser, je weiter entfernt sie
	lagen und je unerheblicher sie für die Orientierung im Alltag waren. Die
	Salzach kam später ins Repertoire als der Sankt-Lorenz-Strom, und bis heute
	besitze ich eher undeutliche Vorstellungen davon, wo Osnabrück oder
	Pirmasens liegen.

	Lediglich unser Hausfluss, [1][die Isar], bildete zusammen mit weiteren
	bayerischen Fließgewässern eine Ausnahme, deckte eine bewährte Eselsbrücke
	doch gleich sechs Anfangsbuchstaben ab, das I sogar mehrfach: „Iller, Lech,
	Isar, Inn / fließen rechts zur Donau hin. / Wörnitz, Naab und Regen /
	fließen ihr entgegen.“

	Herbert Riehl-Heyse schrieb dem Reporter einmal ins Stammbuch, er sei, wie
	jeder Mensch, dazu verpflichtet, seine Mythen einzuholen. Doch Fernreisen
	waren in jenen Jahren ein seltenes Privileg, und da ich in bescheidenen
	Verhältnissen aufwuchs, war ich davon überzeugt, dass es in meinem Fall bei
	Fantasiereisen bleiben würde.

	Die erste echte Auslandsfahrt stand mit fünfzehn an, die obligatorischen
	Familienferien an der Adria. Vorausgegangen war lediglich ein Tagesausflug
	nach Kufstein, welcher dem Bestaunen der Festung und des grünen Inns
	gegolten hatte, vor allem aber dem Erwerb einer österreichischen
	Spezialität, woraufhin unsere Mutter dann sonntags feierlich ein Löffelchen
	achtzigprozentigen Stroh-Rum in den Tee träufelte.

	Berg mit S? Noch immer klaffte das Feld leer. Ich trug schließlich
	„Schuttberg“ ein, was nach einiger Diskussion gnädig akzeptiert wurde. Denn
	nicht irgendeiner war gemeint, sondern der Schuttberg, eine stattliche
	Erhebung, die beinah in Sichtweite unseres Balkons aufragte. Die Rede ist
	von jenem Trümmerberg auf dem Oberwiesenfeld im Münchener Norden, der
	immerhin so hoch war, dass er ein Gipfelkreuz trug, und der sich wenig
	später als „Olympiaberg“ einen Namen machen sollte. Freilich dann einen mit
	O. Gleich mal merken!

	## Die Euphorie der Abwesenheit

	Was damals verwegene Verheißung war, erfüllte sich später dann doch. Ich
	buchstabierte Städte, Länder und Flüsse reisend durch, als fände das Spiel
	nun im wirklichen Leben seine Fortsetzung. Jedes Mal beunruhigt vom
	Aufbruch ins Unbekannte, doch jedes Mal auch berauscht von euphorischer
	Abwesenheit, von Fliehkraft und Fernwohl.

	Einen Ort freilich gab es, der noch im Stadtgebiet eine Weltreise verhieß:
	den Tierpark [2][Hellabrunn]. Meist für die Ferien aufgespart, geriet der
	Besuch dort stets zum Feiertag für mich. Bereits in den zwanziger Jahren
	hatte Heinz Heck ihn als Geo-Zoo angelegt, gegliedert nach Erdteilen und
	Lebensräumen und nicht, wie bis dahin üblich, als ein begehbares
	Nachschlagewerk nach Art der zoologischen Sammlungen und Lehrbücher: hier
	alle Katzen, dort alle Huftiere, dort alle Vögel.

	Hellabrunn dagegen versammelte die Tiere in Wohngemeinschaften, die ihren
	natürlichen Habitaten nachgebildet waren. So behauste die Südamerika-Anlage
	Wasserschweine, Pampashasen, Ameisenbären und Nandus; nur die Jaguare
	blieben außen vor. Der Gang zu Känguru und Emu ersetzte eine
	Weltumsegelung, der Anblick der Zebras, Gnus und Antilopen geriet zur
	Stippvisite in der Serengeti, und der Abstieg ins Souterrain des Aquariums
	glich einem Tauchgang in die Tiefsee. Im „Urwildpark“ kam zur Weltumrundung
	noch eine Zeitreise hinzu, auf der einst heimische, doch längst
	verschwundene und teilweise gänzlich ausgestorbene Großtiere wieder
	lebendig wurden. Neben Wisenten und Przewalskipferden präsentierte er auch
	rückgezüchtete „Auerochsen“ und „Tarpane“.

	Wandelnde Verlustanzeigen, traten sie als Zeugentiere gegen unsere
	opportunistische Vergesslichkeit auf. Hellabrunn nahm „Jurassic Park“
	vorweg. Und wäre dort nicht mittlerweile eine interne
	Kontinentalverschiebung im Gange – der Parkteil „Afrika“ wandert in den
	bisherigen Parkteil „Europa“ –, ich fände die Anlage noch heute mit
	verbundenen Augen. Ein Defilee auf verschlungenen Wegen, über Brücken und
	Inseln hinweg, vorbei am Steinbock, vorbei am Wolf, untermalt von den
	blechernen Rufen der Kormorane und Gänse, welche die Gehege als freilebende
	Beigaben bereicherten.

	Wenn es im Herzen Europas eine Landschaft gibt, die auf exotische
	Waldwildnis einzustimmen vermag, die vorgeburtliche Umschlossenheit gewährt
	und amphibische Labyrinthe birgt, so sind es die Isarauen um München.
	[3][Ein Mato Grosso im Alpenvorland]. Hellabrunn liegt an einem Altarm,
	eingefasst von steilen Ufern. Unten in der Senke führte die Pforte hinein
	in ein geheimnisvolles Reich. Auch jedes einzelne Tier dort barg ein
	Geheimnis; nie konnte ich genug bekommen von all der rätselhaften Schönheit
	und Andersartigkeit, die hier versammelt war.

	Doch auch ohne den Zoo bilden die Isarauen ein bedeutendes Habitat. Hier
	leben, noch im Stadtgebiet, Uhu und Eisvogel, Ringelnatter und Kreuzotter,
	Prachtlibelle und Schillerfalter. Im Fluss tummeln sich Urviecher wie der
	Biber oder der Huchen, ein dreißig Kilo schwerer Salmonide.

	Im Herbst 2018 kreuzte gar ein Pelikan stoisch vor der Praterinsel, just
	vis-à-vis des Bayerischen Landtags. Handelte es sich um einen weiteren
	Vorboten des Klimawandels? „Sieh da! Sieh da, Timotheus!“ Zwar stellte sich
	dann heraus, dass er einem Tiroler Zoo entflogen war, doch auch ihm war die
	städtische Auenlandschaft einladend erschienen. Thomas Manns ungewohnte
	Liebeserklärung an die Isarauen gilt bis heute: „Das ist kein Wald und kein
	Park, das ist ein Zaubergarten.“

	Auch die Isar selbst ist Wildnis: Isaria, die Reißende – ein Sturzbach vom
	Kaliber eines Stroms. Im Stadtgebiet war sie freilich durch Befestigungen
	und Stauwehre gehörig an die Kandare genommen worden. Doch inzwischen hat
	München erfolgreich versucht, diesen letzten deutschen Wildfluss
	zurückzugewinnen und seine Domestikation so weit wie möglich rückgängig zu
	machen. Wildnis hat Konjunktur. Aus ödem Gerinne wurden wieder weite
	Schleifen, aus reizlosen Hochwasserwiesen artenreiche Biotope. Im Herzen
	der Stadt bildete die urbane Feuchtsavanne des Englischen Gartens seit je
	den Inbegriff Münchner Lebensart.

	## Urlandschaft mit Nudisten

	Und dann war da noch die Pupplinger Au: ein berüchtigtes, zugleich
	verstörendes und verlockendes Nacktbaderevier, verteilt über zahllose
	Kiesbänke und abgeschirmt von einem Dickicht aus Erlen, Weiden, Tamarisken.
	Eine Landschaft im Fluss. Beständig verlagert die Isar hier ihr Geschiebe
	und sucht sich immer wieder neue Wege im alten Bett. Nach einem Hochwasser
	findet sich ein Strommast schon mal am linken statt am rechten Ufer wieder.
	Klopfenden Herzens betraten wir Kinder diese Urlandschaft, in der
	eingeengte Städter ihre Auswilderung betrieben. Wir aber pirschten auf die
	eigentlichen Attraktionen der Au – Smaragdeidechsen, Schwalbenschwänze,
	Grünspechte. Und einen Schwarzstorch auf der Durchreise. Für ein paar
	kostbare Stunden offenbarte Hellabrunn damals die Welt.

	Später, erheblich später, doch ein jegliches hat seine Zeit, bei den Bären
	in der jakutischen Taiga etwa oder bei den Urwaldriesen am Ufer des Ubangi,
	oder bei den Walrossen, die auf Eisschollen durch eine Arktis trieben, die
	Französisch sprach, später dann, bei den wogenden Bisonherden in Süd-Dakota
	oder den Pelikanen auf den großen Balkanseen, die sich nicht etwa verflogen
	hatten, sondern seit Jahrzehntausenden dort heimisch waren, oder damals, im
	schwerelosen Taumel an den Riffen vor Celebes, oder unlängst bei den
	Wildpferden in der dsungarischen Gobi – da war die Welt wie Hellabrunn.

	Man konnte sogar, nun schon für kostbare Tage und Wochen, mitten darin
	übernachten. Und vernahm dann das Heulen der Wölfe im Yellowstone, lauschte
	dem Dschungel am Río Pastaza, wo es in allen Tonlagen zirpte, trällerte,
	gluckste und klopfte, verfiel dem Sirenengesang der letzten Gibbons in den
	Bergen von Yunnan, einem Flehen hoch in den Wipfeln, und spürte die Erde
	erzittern, als die Nilpferde am Manyara-See sich zwischen den Zelten
	hindurch in die Büsche schlugen.

	21 Feb 2021

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	## AUTOREN

	Stefan Schomann

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