# taz.de -- Peggy Parnass über ihr Leben: „Die ganze Welt ist Krieg“

	# taz.de -- Peggy Parnass über ihr Leben: „Die ganze Welt ist Krieg“

	> Peggy Parnass hat noch nie Konflikte gescheut: als große Schwester,
	> Autorin, politische Stimme. Ein Gespräch über Rache, Freundschaft und das
	> Alter.

	Bild: Ist immer noch auf Demos zu finden: Peggy Parnass

	Peggy Parnass duzt jeden, deswegen ist auch dieses Interview in Du-Form
	gehalten. Vor dem Interview hat sie zwei Anliegen: dass der Fotograf nicht
	zu nah an sie herankommt und dass man das letzte Interview mit ihr, das vor
	zehn Jahren erschienen ist, mitbringt, „um zu sehen, was ich Dir damals
	erzählt habe“.

	Peggy Parnass: Hast Du damals Reaktionen auf das Interview bekommen?

	taz: Nein.

	Das ist doch trostlos. Man schreibt doch nicht für sich.

	Wenn drei Leute ihn gelesen und etwas behalten haben, kann das doch
	reichen.

	Nee, das ist schön für die drei Leute, aber die andern drei Millionen?

	Wie geht es Dir mit den Reaktionen auf Deine Texte?

	Sie sind mir unglaublich wichtig, jedes Wort da drin ist mir wichtig. Ich
	war nie angestellt, wollte das auch nie anders, aber ich habe diejenigen
	beneidet, die miteinander arbeiten konnten. Ich habe meine Sachen immer im
	Alleingang gemacht.

	Hattest Du nicht Leute, mit denen Du dich austauschen konntest, Peter
	Rühmkorf zum Beispiel, mit dem Du Theater gespielt hast?

	Wir haben auch zusammen gewohnt – aber das war lange vorher. Da ging es
	nicht um meine Texte, sondern um seine. Es gab damals eine Theatergruppe an
	der Uni, da wollten Peter Rühmkorf und Klaus Rainer Röhl rein, aber da
	wurde gesagt: „Ja, das könnt ihr gern, aber nicht mit der.“ „Warum nicht…
	„Die ist Jüdin, mit der nicht.“ Es waren und sind ja noch nicht alle Nazis
	verschwunden. Und da haben wir eine eigene Theatergruppe an der Uni
	gegründet. Das ist ja ewig her, 1950. Die Texte von Rühmkorf sind leider
	nach wie vor aktuell. Die waren wunderbar. Antikriegstexte natürlich. Es
	war eine sehr, sehr gute Zeit, weil wir alle die Illusion hatten, die Welt
	verändern zu können.

	Eine Illusion?

	Ja leider. Absolut, das siehst Du doch. Wir hatten ja noch die Illusion,
	etwas verändern zu können. Solange wir das glaubten, war alles leicht.
	Jetzt ist es so wie das Nachspielen im Skat.

	Aber Du gehst in Schulen, um die Geschichte Deiner Familie zu erzählen.

	Neulich war ich auf einem Gymnasium mit dem neuen Film über mich, da warn
	ein paar Hundert Schülerinnen und Schüler, das war ganz toll. Sie wollten
	wissen, was ich glaubte, wie es wäre, wenn meine Eltern noch leben würden.
	Und da habe ich spontan gesagt, dass ich glaube, dass sie mit mir nicht
	einverstanden wären. Dass sie mich liebten, würde ich voraussetzen, aber
	immer Angst um mich haben würden: Sie würden sich fragen, was macht sie da,
	muss das denn sein, so viele Konflikte.

	Was glaubst Du, was hätten sie gewollt, wie Du lebst?

	Sie hätten sicher gewollt, dass ich einen Beruf habe, aber einer, der nicht
	weh tut, der nicht riskant ist, ein Beruf, der mich sehr gut ernährt.

	Das sind sehr nahe Fragen der SchülerInnen.

	Die wollen wirklich etwas wissen, das ist auch gut so. Aber es ist
	schmerzhaft. Als ich nach Deutschland zurückkam, wollte ich mich dringend
	rächen.

	Ist das gelungen?

	Nein. Ich wollte mich an der Waisenhausfrau in Stockholm rächen, bei der
	mein kleiner Bruder war und die eine Sadistin war. Ich durfte ihn nur alle
	zwei Wochen am Sonntag sehen, vorausgesetzt, dass sie mich reinließ. Ich
	bin immer in den vierten Stock raufgerast und da stand sie dann riesengroß
	und stumm und guckte böse auf mich und dann irgendwann, nach langer Zeit,
	hat sie immer das Gleiche gefragt: Was willst Du hier? Ich habe immer
	gesagt: „Ich will zu meinem Bruder.“ Und dann war diese lange, lange Pause
	und ich wusste nie: Sagt sie: „Komm rein“, oder sagte sie: „Geht nicht“.
	„Ja, warum nicht?“ „Er ist krank“ oder „Er ist nicht da.“ Aber ich …
	ihn ja sehen, klitzeklein hinter ihr, er hat geweint und meinen Namen
	gerufen. Und sie konnte dann entscheiden. Und dann haben wir uns aneinander
	geklammert und er hat mir alles anvertraut, was inzwischen gewesen war.

	Aber Du konntest nicht helfen?

	Nein. Es war furchtbar. Er bekam immer Schläge, für alles, was ich machte.
	Ich sagte, „wir müssen zu unserm Vormund“, das habe ich erfunden, damit ich
	ihn rauskriegte aus dem Kinderheim. Dann waren wir entweder Karussell
	fahren oder Kuchenessen. Wir waren auch im Freien tanzen zu einer
	Live-Band. Einmal gelang es mir, ihn rauszuholen und in einen Kinderfilm zu
	gehen, von Walt Disney, Schneewittchen. Aber wir sind immer aufgeflogen und
	Bübchen wurde immer verprügelt für das, was ich ausheckte. Ich bin dann
	nach dem Krieg zu ihr nach Stockholm gefahren.

	Und dann?

	Wir haben gar nichts gesagt. Sie sah elend aus, nicht mehr stark, nicht
	mehr gefährlich. Ich war jetzt überlegen. Und ich konnte nichts sagen. Es
	war das Gleiche bei der Milchfrau um die Ecke rum, die, als Mutti dorthin
	ging, um für uns Kinder Milch zu holen, sie verprügelt und rausgeschmissen
	hat. Und geschrien: „An Judenschweine verkaufe ich nicht.“ Da hatte ich mir
	auch geschworen: „Wenn ich groß bin, dann räche ich mich an ihr.“ Und als
	ich nach elf Jahren Pause wieder in Deutschland war, bin ich natürlich zu
	ihr hingegangen in den Milchladen und war sehr, sehr aufgeregt. Der Laden
	war gut besucht wie immer, ich habe mich an die Wand gelehnt und die ganze
	Zeit die Frau angeguckt, während sie die Leute bediente. Und sie fing auch
	an, mich anzusehen, und irgendwann waren keine Leute mehr da und da sagte
	sie: „Oh, deine liebe Mutter, diese liebe, liebe Frau, wie oft habe ich an
	sie gedacht“. Ich konnte kein Wort sagen, mir war nur schlecht.

	Der Hass ist geblieben?

	Oh ja. So und jetzt mag ich nicht mehr daran denken. Es fällt mir nicht
	leicht und jetzt habe ich die Schnauze voll.

	Gab es irgendeine positive Wiederbegegnung nach dem Krieg?

	Als wir wegmussten, haben die Nachbarn all unsere Sachen unter sich
	aufgeteilt. Als ich schon viele Jahre in Deutschland war, rief der Sohn von
	früheren Nachbarn an. Es war der Widerstandskämpfer Tönnies Hellmann,
	damals Hafenarbeiter. Seine Verwandten hatten ihn gefragt, ob er meinte,
	dass ich die Küchenleiter zurückhaben möchte, die bei ihnen auf dem Boden
	stand. Muttis Küchenleiter. Die wollte ich natürlich haben. Seitdem steht
	sie auf meinem Dachboden. Mein einziges Erbe, bis auf den schönen Namen
	Parnass.

	Was Du zu Beginn sagtest, dass sich nichts ändert, geht mir nicht aus dem
	Kopf. Gab es ein bestimmtes Ereignis, das Dich das hat denken lassen?

	Ich kann da nicht den Finger drauf legen. Ich weiß nur, dass bei den
	Veranstaltungen damals alle immer gerufen haben: „Nie wieder Krieg.“ Die
	ganze Welt ist Krieg. Wenn die sagen würden, wir wollen die Kriege beenden,
	wäre das ein Vorsatz, den man bejahen kann – aber nie wieder etwas, was
	permanent da ist? Da ist „nie wieder“ Quatsch.

	Woran machst Du fest, dass sich nichts geändert hat?

	Es haben sich Dinge geändert, Dinge, die nicht so schwierig waren, aber
	nichts Grundsätzliches. Ich habe mich immer für Schwule eingesetzt, und
	Schwule für mich, Gott sei Dank, ich war ja allein. Die ganzen Jahre, als
	sie wie Dreck behandelt wurden. Da glaube ich, haben wir schon einiges im
	Laufe der Zeit bewirkt. Als ich gelesen habe, dass Alice Schwarzer ihre
	Frau geheiratet hat, habe ich mir überlegt, ob ich sie anrufe und ihr
	gratuliere, ich fand das sehr gut. Obwohl ich, wenn ich eingeladen werde zu
	einer Hochzeit, immer schon die Scheidung voraussehe.

	Warum?

	Ich glaube mehr an Freundschaft. Und wenn eine Freundschaft enttäuscht
	wird, finde ich es noch schlimmer, als von einem Liebhaber betrogen zu
	werden.

	Ist es Zufall, dass in Deinen Texten mehr männliche Freunde auftauchen?

	Ich habe mich selbst als Junge empfunden, ich habe jahrelang die
	Anziehsachen meines Bruders getragen. Mädchen fand ich läppisch,
	nichtssagend. Pissnelken waren das für mich, die rumgekichert und
	kokettiert haben. Trotzdem wäre ich auch gerne hübsch gewesen. Meine Mutti,
	die so liebevoll war, sagte einmal, um mich zu trösten: „Du musst nicht
	traurig sein, dass du nicht hübsch bist, dafür bist du doch so klug.“

	Hat Dich das getröstet?

	Nö, natürlich nicht. Dass ich klug war, wusste ich selber, und dass ich
	nicht hübsch war, wusste ich auch. Und ich wusste immer, dass meine
	Attraktivität für Männer nicht darin bestand, dass ich hübsch bin, sondern
	dass ich denken kann.

	Wann hat sich Dein Frauenbild geändert?

	Als Frauen interessanter wurden, ich hätte beinahe gesagt, zu Menschen
	wurden. Frauen, die ich auf Demos getroffen habe, Frauen, die politisch
	engagiert waren. Da habe ich natürlich Frauen entdeckt, die ich wunderbar
	fand, mit denen ich wirklich befreundet bin.

	Du hast in einem Interview einmal gesagt: „Ich will nicht nach meinem Alter
	gefragt werden, sondern nach dem, was mich gerade interessiert.“ Und
	trotzdem würde ich gern wissen, was sich für Dich mit dem Älterwerden
	verändert.

	Ich will das Alter von anderen nie wissen, das interessiert mich gar nicht.
	Weil es Leute ja auch festnagelt in ein Zu-jung oder Zu-alt.

	Macht Alter denn einen Unterschied?

	Wenn ich höre, eine Frau ist 63, dann denke ich: „Mein Gott, ist die alt.“
	Und dann: „Ach du Scheiße, ich selbst bin ja beinahe 30 Jahre älter.“ Der
	Unterschied ist, dass dann die Zeit begrenzt ist. Ich möchte gerne leben
	und leben und leben.

	Wird der Körper im Alter ein neues Thema, weil beschwerlicher?

	Ich habe in meinem Leben nie Sport getrieben, aber getanzt, die Nächte
	durch, die Tage durch. Ein wunderschöner Tänzer, Brasilianer, ist
	abgesprungen, als sie auf Tournee waren, um bei mir zu bleiben. Sexuell
	bestens, ansonsten ein Arschloch, aber wir haben immer getanzt, getanzt,
	getanzt. Das mache ich immer noch, aber mir ist im Liebesrausch der
	Lendenwirbel gebrochen worden. Seitdem kann ich ganz schlecht laufen.

	Auf Demos gehst Du trotzdem.

	Ich gehe nicht, ich fahre auf dem Wagen. Ich war bei der großen Demo wegen
	der Menschen im Mittelmeer, die man ertrinken lässt, statt sie zu retten,
	und dem Mädchen, das immerhin welche retten konnte. Aber daneben ertranken
	viele und keiner wollte sie an Land lassen. Schrecklich! Die Leute sagten:
	„So etwas hat man noch nie erlebt.“ Doch, hat man. Wir als Juden haben
	überall hingeschrieben, bitte lasst uns kommen, wir werden sonst ermordet,
	das wusste jedes Kind. Nein. Kein Land wollte uns haben. Die ganzen Juden,
	die ermordet wurden, könnten leben, wenn die Länder nicht dicht gemacht
	hätten. So neu ist das alles nicht. Aber es ist schön, wenn man überhaupt
	noch darauf reagiert.

	9 Sep 2019

	## AUTOREN

	Friederike Gräff

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