# taz.de -- Der Hausbesuch: „Jagen, Sex, Tiere essen“

	# taz.de -- Der Hausbesuch: „Jagen, Sex, Tiere essen“

	> Vor sechs Jahren schoss Katja Klaetsch aus Brandenburg ihren ersten Bock.
	> Sie ist Jägerin – und, um Geld für Zigaretten zu haben, auch Angestellte

	Bild: Katja Klaetsch in ihrem Wohnzimmer. Dort ist sie aber nur im Winter

	Früher lief sie immer mit, wenn Männer auf die Jagd gingen. Seit sechs
	Jahren hat Katja Klaetsch selbst einen Jagdschein und ist eine von zwei
	Jägerinnen im brandenburgischen Prützke.

	Draußen: Märkischer Sand wurde vom Wind einmal in die Parkbuchten getrieben
	und ist am Rande der Dorfstraße liegen geblieben. Etwas Rasen dazwischen.
	Ein Wimpernstylist, die Kneipe „Zur Pferdetränke“, gleich daneben ein
	Zigarettenautomat. Das Schwarze Brett ist voller Bekanntmachungen. Beim
	Osterfeuer komme das ganze Dorf zusammen. Sonst herrsche in dem
	400-Einwohner-Ort eher „Cliquenbildung“: Rentner, Volleyballer, Jäger. Zu
	denen gehört Katja Klaetsch. Man muss sich ordentlich strecken, um über ihr
	Tor in den Vierseitenhof schauen zu können.

	Drinnen: Scheunen mit grünen Türen. Schwalben zwitschern. Es riecht nach
	Grillanzünder. Mitten im Hof steht ein Holzpavillon, wie ein Wohnzimmer für
	Leute, die lieber draußen sind. Ein Pavillon mit Teppich, Plastikstühlen,
	Zapfanlage. An einem Geweih, das mal ein 200 Kilogramm schwerer Hirsch
	trug, hängt ein Besen. Das Handy auf dem Tisch klingelt. „Wie, ein Hirsch
	ist abgehauen? Alter!“ Katja Klaetsch zieht an ihrer Zigarette, ihre Füße
	wippen dazu. Alltag.

	Katja Klaetsch: Schwarzes Polohemd, getuschte Wimpern und ein Tattoo auf
	der Wade, ist „Angestellte“, sagt sie und macht mit ihren Fingern in der
	Luft Anführungszeichen. „Angestellte“, ein komischer Begriff für eine
	Jägerin. Eine Silberkette mit einem Geweih baumelt um Katja Klaetschs Hals.
	Auch Sonntag wäre kein Tag, um auszuschlafen, sagt sie. Die 46-Jährige
	steht um halb sechs auf: „Ich kann hier mit der Waffe einfach loslaufen“,
	dann stehe sie in ihrem Revier. Sie verschränkt die Arme und deutet mit dem
	Kopf nach rechts, raus aus dem Hof.

	Ihr Gebiet: Das sind 150 Hektar. Es gibt Rehe, Wildschweine, Waschbären,
	Marder („Ich freue mich jeden Morgen, meinen einzigen Fasan zu sehen“). So,
	wie sie die Bewohner im Dorf kennt, so kennt sie auch all ihre Tiere im
	Revier. Hirsche, die hier aufgewachsen sind, kämen immer wieder nach Hause.
	Nur in der Paarungszeit würden sich manchmal Gäste einschleichen. Auch
	okay, solange sie nicht zu viele würden. Darum gehe es schließlich bei der
	Jagd: „Sich kümmern“.

	Der Wald: Wird sie gefragt, warum sie jagt, dann antwortet sie „um das
	Im-Wald-Sein zu spüren“. Dazu Dunkelheit, Mondschein. Stundenlanges Warten
	auf der Kanzel, bis eine Wildsau vorbeikommt. Handyspiele und Rauchen oder
	die Augen zumachen, „manchmal denke ich einfach nichts“. Mit dem
	Geräuschverstärker auf dem Kopf hört sie den Holzwurm über sich und das
	Wild rascheln. „Dann weißt du, da ist ein Tier. Es hat dich schon lange
	gesehen, bevor du es gesehen hast.“ Der große Moment: nach Hause kommen und
	erzählen, dass man sich freue, Wild erlegt zu haben und es „aufzubrechen“
	und dabei zu denken: „irgendwann esse ich dich auf. Dit is cool.“

	Jagen, um zu essen: „Wenn ich rausgehe, habe ich einen Plan.“ Katja
	Klaetsch zählt auf: „Gulasch, Roulade, Wurst“. Im Partyraum feiert sie
	Geburtstage, daneben liegt die Küche, „dit mit dem Catering is neu“.
	Zusammen mit ihrer Mutter kocht sie für alles, „was um den Kirchturm rum
	ist“. Noch immer steht Geschirr an langgezogenen Tischen. Eine Dartscheibe
	dahinter an der Wand. Auf Regalen ausgestopfte Tiere, an den Wänden
	Abzeichen neben Wildschweinfellen („Wir schmeißen nichts weg“). Jeder Bock
	habe eine Geschichte, notiert hinter dem Holz, auf das das Geweih genagelt
	ist.

	Mitgefühl: „Natürlich entscheide ich über Leben und Tod.“ Totschießen s…
	aber kein schönes Wort dafür. Katja Klaetsch stemmt die Hände in die
	Hüften. Sie spricht lieber von „erlösen“. Wenn mitten in der Nacht die
	Polizei anruft, ein Wild ist angefahren worden, dann rückt sie mit dem
	Messer an. Eine ehrenvolle Aufgabe.

	Familienbetrieb: Der 24-jährige Sohn lehnt am Pavillongeländer. Er hat
	seiner Mutter Kaffee gebracht. Auch er ist bei der Jagd dabei, so wie der
	Sohn aus erster Ehe, der mit der Schwiegertochter im Haus wohnt („die kann
	mittlerweile auch ne Sau ausnehmen“). Auch die Hunde Alfred und Frau Bürste
	würden mithelfen. „Sie beschützen mich“, sind „Familienmitglieder“. D…
	ganze Jagd ist ein Familienbetrieb. Katja Klaetschs Mann ist Jäger, seit
	er sechzehn Jahre alt ist.

	Die Liebe: Er war hartnäckig, sagt Klaetsch über ihr Kennenlernen. Jeden
	Tag kam er in die Kneipe und bestellte Apfelschorle. Als sie ein Paar
	werden, zieht sie zu ihm auf den Hof. Ihr Geheimnis von zwanzig Jahren Ehe,
	in denen es nur drei „Brüller“ gab: nicht immer das letzte Wort haben zu
	müssen. „Den Schalter, den muss man sich erarbeiten.“

	Der Schalter: Katja Klaetsch macht eine Bewegung, als würde sie eine
	imaginäre Fliege an ihrer Schulter verscheuchen. „Der Schalter“, das
	bedeute, auch mal den Mund zu halten und zurückzustecken. „Der Alltag muss
	halt gemeistert werden.“ Sie kocht, er baut ihr einen Ofen, sie wäscht.
	Teamwork. „Alle schreien immer nach Gleichberechtigung, aber wir wissen
	doch alle, dass die Frauen die Fäden ziehen.“

	Drinnen, nur wenn nötig: Die Erdbeer-Plastikclocks an ihren Füßen schleifen
	auf dem Boden. Wäsche flattert im Wind. Dann steht Katja Klaetsch im
	Wohnzimmer: Ein Büffelkopf an der Wand, eine Wohnzimmergarnitur, darauf ein
	Buch mit dem Titel: „Jagen, Sex und Tiere essen“. Orchideen auf der
	Fensterbank. Hier sei sie nur im Winter. Sie nimmt eine ihrer wichtigen
	Erinnerungen von der Wand: Ein Geweih von einem Bock, etwa zwei Jahre alt,
	sie fährt mit der Hand an ihre Hüfte: „So groß etwa“.

	Der erste Bock: Das war vor sechs Jahren, Katja Klaetsch hat gerade ihren
	Jagdschein gemacht. Das „grüne Abitur“. Sie sitzt das erste Mal alleine in
	der Kanzel, als der Bock kommt: „Die Waffe hat gewackelt.“ Dann habe sie
	geschossen. „Da lag er. Ich bin runtergeschlichen und wieder hoch.“ Erst
	einmal eine rauchen. Ganz anders, als auf eine Zielscheibe zu schießen. Sie
	ruft ihren Sohn an: „Du musst hier herkommen“. Er war es auch, der den Bock
	zum Auto trägt: „Er sah aus wie ein Schwein.“

	Das „Jägervolk“: Vor dem eigenen Jagdschein sei Katja Klaetsch einfach
	immer mitgelaufen: „Wir haben immer Krawall gemacht.“ Danach in die Kneipe.
	Darüber sprechen. Sie ist auch dabei, wenn ein Tier seinen Bruch bekommt.
	So nennt man den „letzten Bissen“, meist ein Tannenzweig oder Zapfen („die
	letzte Ehre“). Katja Klaetsch lernt, das Jagdhorn zu blasen: ein Ton für
	jedes Tier. „Wir Jäger sind halt ein eigenes Volk.“ Was sie daran mag: den
	dörflichen Zusammenhalt. Das habe sich verändert.

	Früher: Sie wuchs in Prützke auf, in einer Zeit mit „klaren Bildern“:
	Kindergarten, Schule, Ausbildung, Ferienlager und einmal die Woche
	Fahnenappell, „und wenn die Straßenlaternen angehen, bist du zu Hause“.
	Heute wüsste höchstens das Telefon, wo du bist. Auch sie hatte einen
	„Ausbruch“. Mit 16, als die Mauer fällt, will sie abhauen. Sie schafft es
	bis Braunschweig. Dort wartet der Onkel schon am Bahnsteig und bringt sie
	wieder nach Hause. Ob sie mal weg war? Sie zieht an ihrer Zigarette und
	überlegt mit gespitztem Mund: Ja, ein Mal, mit 17, ist sie mit dem Bus nach
	Spanien gefahren.

	Angela Merkel: Sie hätte einen guten Job gemacht, obwohl alle schimpfen. Ob
	Merkel auch einen „Schalter“ hat? „Nein“, sie mische sich ein. Katja
	Klaetsch wünscht sich mehr Politiker „mit Eiern“ – und klare Regeln, auch
	für Ausländer. „Die sollen ja ruhig ihr Kopftuch tragen, aber auch wissen:
	Ihr wohnt in Deutschland.“ Probleme gäbe es viel mehr in Berlin-Neukölln,
	wo sie nur selten zu Besuch ist. In Prützke würden nur zwei Rumänen leben.
	Eine ruhige Welt: „Ich will gar nicht woanders sein.“

	Zufrieden: „Ich habe genug von allem“, sagt Klaetsch: Gehalt, um Zigaretten
	zu kaufen, die Hunde, ihren Mann, den Fernseher: „Ich freue mich, auf dem
	Hof herumzuschleichen, gehe jagen, alle vierzehn Tage blase ich das
	Jagdhorn, dann bin ich glücklich.“ Ein fettes, schönes, saftiges Steak und
	die Welt sei für sie in Ordnung.

	Und in zehn Jahren? „Na Jagen, Sex und Tiere essen“.

	12 Jun 2019

	## AUTOREN

	Ann Esswein

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