# taz.de -- Marius Müller-Westernhagen wird 70: Wir haben ihm kein Denkmal gebaut

	# taz.de -- Marius Müller-Westernhagen wird 70: Wir haben ihm kein Denkmal geb…

	> Westernhagen ist einer der erfolgreichsten deutschen Musiker. Warum wird
	> er eigentlich nicht schon längst so geliebt wie Lindenberg oder
	> Grönemeyer?

	Bild: Soll man klatschen oder kotzen? Westernhagen ist eine ambivalente Figur

	Als am 26. April 2013 im Berliner Friedrichstadtpalast alle Deutschen
	Filmpreise verliehen waren und der Film „Oh Boy“ den Hauptpreis gewonnen
	hatte, da kam Marius Müller-Westernhagen auf die Bühne. Es war eine
	Premiere, er wollte den Song „Clown“ aus seinem neuen Album „Alphatier“
	präsentieren, und als er gerade loslegte, da ließ das ZDF den Abspann über
	das Bild laufen und klinkte sich aus. Die FernsehzuschauerInnen sahen und
	hörten so gut wie nichts von Westernhagens neuem Lied. Oh Boy.

	So weit war es gekommen. „Pfefferminz“, „Johnny Walker“, „Sexy“,
	„Freiheit“, „Wieder hier“ – um es mit Westernhagens Worten zu sagen: …
	in den Wind.

	Das ZDF entschuldigte sich zwar später, stellte Westernhagens Auftritt
	nachträglich online. Aber was soll’s? Niemand der Macherinnen und Macher
	beim Fernsehen schien Westernhagens Erscheinung auf der Bühne für mehr wert
	zu sein als die Untermalung des Abspanns.

	Wie konnte es so weit kommen? Warum ist Marius Müller-Westernhagen, der an
	diesem Donnerstag 70 Jahre alt wird und einer der kommerziell
	erfolgreichsten deutschen Musiker ist, nie der Kultstatus eines Udo
	Lindenberg zuteil geworden? Warum lieben wir Menschen in Deutschland
	unseren Marius nicht mehr so, wie wir ihn einst geliebt haben?

	Einer von uns, der Marius eben

	Vielleicht weil er nie unser Marius war. Weil er nie der war, für den wir
	ihn hielten. Er war nie der Malocherjunge, den viele in ihm sahen. Und der
	er selbst gern vorgab zu sein. Westernhagens Vater war Ensemblemitglied am
	Düsseldorfer Schauspielhaus unter Gustaf Gründgens. Marius wuchs in
	Hochkulturkreisen auf. Und sein Vater trank zu viel. Viel zu viel. Das
	sollte Marius Müller-Westernhagens Verhältnis prägen – zur Mutter und zum
	Alkohol. Westernhagen sang „Johnny Walker“ und Zehntausende, gut
	alkoholisierte Stadionbesucher grölten mit. Dabei hatte Westernhagen es nie
	so gemeint. Aber abwürgen wollte er die Ekstase dann doch nicht.

	Er spielte halt. So, wie er immer spielte. Schon damals, bevor seine
	Musikkarriere so richtig losgegangen war und Westernhagen, noch keine 20
	Jahre alt, als Sänger Bill seiner (real existierenden) Band Harakiri Whoom
	sich in einer Politkomödie vor der Einberufung durch die Bundeswehr drückte
	– und der WDR den Film nicht ausstrahlte.

	Oder als er Anfang der 1970er für die ZDF-Satiresendung „Express“ Paul
	McCartneys „Give Ireland back to the Irish“ in „Gebt Bayern zurück an die
	Bayern“ umdichtete – und die Plattenfirma nach Protesten den Verkauf
	stoppte. Wehrkraftzersetzung! Spaltung! MMW war damals einfach noch zu viel
	für die BRD.

	In den Anfangsjahren als Solomusiker spielte Westernhagen dann die Rolle
	des Kämpfers für den kleinen Mann, wie im Song „Der Typ auf Zelle Nr. 10“:
	„Er war wie du heut Morgen noch ein unbescholtener Mann, er liebte Fußball,
	spielte Skat dann und wann. Sozialbauwohnung, Busnetzkarte, ’ne
	unzufriedene Frau.“ Oder er spielte gleich die Rolle des kleinen Mannes,
	wie im Film „Theo gegen den Rest der Welt“ den glücklosen, aber doch immer
	wieder aufstehenden Truckerfahrer: ehrlich, Herz am rechten Fleck, einer
	von unten, einer von uns, der Marius eben. Johnny Walker! Prost!

	Dann wurde die Marke kreiert

	Westernhagen teilte Anfang der 1980er immer mehr aus: gegen Journalisten
	(„Ich goss ihm noch nach, gab ihm noch einen Kuss und er sagte: ‚Deine
	Platte ist gut‘“); gegen diese Liedermacher, die aus dem Osten rübermachten
	und vom westdeutschen Publikum wie Erlöser empfangen wurden („Ich krieg
	auch ’n Preis von der Akademie, fast wie bei uns, doch da bekam ich den
	nie“); gegen die Öko-Bewegung („Blödes Gelaber um saubere Luft, und du
	stehst acht Stunden am Hochofen rum“).

	Es ist heute kaum mehr vorstellbar, aber Westernhagen war ein Provokateur.
	Einer, der auf der Seite der Verlierer stand. Das Image des Armani-Rockers
	war damals noch ganz weit weg. Es war noch unsichtbar. Es war
	unvorstellbar. Westernhagen war ein Stachel im Fleisch der
	linksintellektuellen Selbstvergewisserung. Doch damit brach Westernhagen,
	so wie er immer wieder mit seinen Vorgängeridentitäten brach.

	Er wurde massenkompatibel, eine Marke wurde kreiert. Ab 1987 hieß es auf
	dem Albumcover nur noch „Westernhagen“, nicht mehr „Marius Müller“ und…
	weiter. Auch das erste Album, nach dieser Zäsur, hieß dann so:
	„Westernhagen.“ Darauf ein damals nicht sonderlich beachteter Song, der
	später zur Hymne der Wiedervereinigung werden sollte. Sie wissen schon.

	Seine erfolgreichste Zeit sollte nun kommen – und mit ihr das ganz große
	Publikum, aber auch die ganz große Entfremdung. Seine Alben, „Halleluja“,
	„Live“, „Jaja“, „Affentheater“, „Radio Maria“, schlugen ein. Se…
	Hallen-Tourneen waren ausverkauft. Die „Affentour“ 1995 spielte er dann
	konsequenterweise nur noch in Stadien. Nicht in den kleinen, sondern in den
	großen, er gab Zusatzkonzerte und ließ sich vom Dokumentarfilmer D. A.
	Pennebaker, der die legendäre Bob-Dylan-Doku „Dont Look Back“ gedreht
	hatte, begleiten. In diesen Sphären war Westernhagen jetzt. Der daraus
	entstandene Kinofilm „Keine Zeit“ floppte zwar, doch zeigt er, wie sehr
	Westernhagen zum Zeremonienmeister des jungen, neu zusammengewachsenen
	Deutschland geworden war. Die einen gingen zur Loveparade, die anderen zu
	Westernhagen. Er erreichte auf einer Tour ein Millionenpublikum. Und
	während das noch im Stadion weitere Zugaben forderte, saß er schon mit
	seiner damaligen Frau Romney im Auto auf dem Weg zum Hotel. Aufgepumpt.
	Voller Adrenalin.

	Ein Mann voller Widersprüchlichkeiten

	Und Westernhagen drehte weiter an der Schraube, setzte für die Tour nach
	dem „Radio Maria“-Album noch einen oder zwei oder drei drauf: noch größere
	Bühne, noch größere Leinwände, noch mehr Watt in den Boxen, alles
	bombastischer, 75.000 Zuschauer im Juni 1999 im Berliner Olympiastadion,
	alles noch … noch … noch.

	Und auf diesem Gipfel nahm Westernhagen Abschied. Und das verstand niemand.
	Westernhagen hört auf? Keine Auftritte mehr? Hä? Er musste klarstellen,
	dass es nur um die Stadien geht, dass er die nicht mehr bespielen will,
	dass er sich selbst unheimlich geworden war.

	Aber: Warum hast du das dann gemacht, Marius – oder … äh … pardon –
	Westernhagen?

	Diese Widersprüchlichkeit war es immer, die Westernhagen so schwer greifbar
	machte: Mag ja sein, dass du mit 18 noch in Düsseldorf rumranntest und nach
	jedem Gig beim Hühner-Hugo dein Geld verfraßt, aber heute sitzt du mit dem
	Kanzler Gerhard Schröder an einem Tisch.

	Wann wird er rehabilitiert?

	Anfang der 2000er war Westernhagen das, was die Amis einen Has-Been nennen,
	ein Gewesener. Er war plötzlich keiner mehr von uns. Wer auch immer wir
	eigentlich sind. Und jetzt war er auch keiner mehr für die Massen. Nach
	sechs Alben in Folge, die jeweils mehr als eine Million Mal verkauft worden
	waren, kam 2002 „In den Wahnsinn“, 2005 „Nahaufnahme“. Sie interessiert…
	in Westernhagens Maßstäben – kaum noch jemanden. Die 90er waren vorbei und
	mit ihr die Loveparade und Westernhagen.

	Doch das, dieses Ende des Westernhagen-Hypes, ist jetzt auch schon 18 Jahre
	her. Wann wird er rehabilitiert? Wann wird der Mann, der so viele
	Millionenseller in Deutschland hatte wie kein anderer Künstler, in den
	Kreis der Helden aufgenommen? Dieser kleine Kreis, der Musik gemacht hat,
	die anspruchsvoll genug ist, um vom Popkritiker zumindest akzeptiert und
	von der Masse geliebt zu werden. Dieser kleine Kreis, deren Mitglieder mal
	kantig genug waren, um heute noch stolz drauf sein zu können, dass man den
	oder die mal cool fand.

	Keiner findet es heute cool, mal Westernhagen-Fan gewesen zu sein. Oder –
	noch schlimmer – es immer noch zu sein. Die Ü40-Partys finden ihr
	verbindendes Element dann doch eher bei Grönemeyer. Bei dem kann man sich
	an etwas festhalten. Wie er für die Malocher sang, den Pott hochleben ließ,
	die Trauer über den Tod seiner Frau verarbeitete, wie er sich für die
	Rettung Geflüchteter auf dem Mittelmeer einsetzt, das wirkt authentisch.

	Bei Westernhagen kann man sich an nichts festhalten. Damals nicht, als er
	einfach so mit der Schauspielerei oder dem Kumpeldasein oder den
	Stadiontourneen aufhörte. Und heute auch nicht, wenn er nach der
	[1][Verleihung des Echo an Kollegah und Farid Bang] schreibt: „Eine
	Industrie, die ohne moralische und ethische Bedenken Menschen mit
	rassistischen, sexistischen und gewaltverherrlichenden Positionen nicht nur
	toleriert, sondern unter Vertrag nimmt und auch noch auszeichnet, ist
	skrupellos und korrupt.“ Dann will man ihm eigentlich applaudieren. Er hat
	recht! Er ist doch einer von uns! Danke, Marius!

	Nichtwissen, ob man klatschen oder kotzen soll

	Und wenn er dann seinen Text damit abschließt, dass er die Echos
	zurückgeben wolle, denn: „Das schafft Platz bei mir zu Hause und in meinem
	Herzen.“ Dann möchte man sich übergeben.

	Dieses Nichtwissen, ob man klatschen oder kotzen soll, macht Marius
	Müller-Westernhagen so schwer zugänglich. Was soll ich mit diesem Mann
	anfangen? Wo soll ich ihn verorten? Mag ich den? Hören Sie sich das Album
	„Das erste Mal“ von 1975 an. Es war nicht alles schlecht damals. Und dann
	hören Sie sich „Williamsburg“ von 2009 an. Es ist auch nicht alles schlecht
	heute.

	Und dann: Kommen Sie mit dieser Ambivalenz klar.

	6 Dec 2018

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	## AUTOREN

	Jürn Kruse

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