# taz.de -- Fotograf über Architektur in der DDR: „Ich liebe Ruinen“

	# taz.de -- Fotograf über Architektur in der DDR: „Ich liebe Ruinen“

	> Bauhistoriker Robert Conrad hat die Altstadt von Greifswald, den
	> Führerbunker und die Berliner Mauer abgelichtet. Er fotografiert gegen
	> die Zeit.

	Bild: Hätte eines von Conrads Fotoobjekten sein können: eine ehemalige Polikl…

	taz am wochenende: Herr Conrad, Ihre Fotos zeigen keine Porträts von
	Personen, sie zeigen immer Gebäude. Was haben Häuser, was Menschen nicht
	haben?

	Robert Conrad: Erst mal halten sie beim Fotografieren still.

	Stimmt.

	Bei einem Menschen ist es schon eine große Kunst, den Moment zu finden, in
	dem er gerade die für ihn typische Ausstrahlung hat. Und wuselnde
	Menschengruppen sind genauso schwierig zu fotografieren wie Tiere bei einer
	Safari. Da sind Gebäude geduldiger.

	Manchmal scheint es, als seien die von Ihnen fotografierten Häuser von
	einer ganz eigenen Atmosphäre umgeben, wie unter einer Glasglocke.

	Das ist dann meistens eine eher trübe Atmosphäre, leicht melancholisch. Bei
	vielen Bilderstrecken achte ich darauf, dass kein blauer Himmel drauf ist
	und kein Laub. Die beste Zeit für meine Aufnahmen ist der Vorfrühling. Bei
	vielen meiner Fotoserien mit Gebäuden aus ganz verschiedenen Regionen passe
	ich auf, dass Licht und Himmel sie so verbinden, als stünden sie
	nebeneinander. Damit die Gebäude vergleichbar werden.

	Im Jahr 1986 haben Sie Ihre Heimatstadt Greifswald fotografiert: Häuser mit
	bröckelndem Putz und teils leeren Fensterhöhlen. Sehr makaber. Hat der
	Niedergang Sie so deprimiert oder waren Sie das bereits vorher und haben
	sich dann die entsprechenden Objekte gesucht?

	Keines von beidem. Greifswalder, die diese Bilder später sahen, haben sie
	auch für eine flammende Anklage gegen die damaligen Zustände gehalten.
	Natürlich fand ich es furchtbar, wie man diese Gebäude so lange
	vernachlässigte, bis die halbe Innenstadt abgerissen werden musste. Aber
	diese Bilder habe ich aus einem geradezu gegenteiligen Grund gemacht: weil
	ich schon als Teenager genauso verschroben war wie heute. Ich liebe eben
	Ruinen!

	Eines Tages waren die Häuser an Ihrem Schulweg vom Erdboden verschwunden,
	von einem Tag auf den anderen.

	Mein Lebensumfeld, wie ich es von Kindheit an gekannt hatte: am Hafen
	entlang und später der Schulweg durch kleine Gassen. Da kam das Gefühl: Das
	ist jetzt alles bald weg! Deshalb lernte ich fotografieren, um diese Häuser
	vor ihrem Abriss zweidimensional festzuhalten, um sie für den Rest meines
	Lebens wenigstens auf Fotos betrachten zu können.

	Die Greifswalder Innenstadt glich damals einer Bühne für Gespenster. Wenn
	man sich als Akteur zwischen solchen Kulissen bewegt, prägt das auch die
	eigenen Rollen?

	Insofern, als wir uns als Jugendliche in diesen Ruinen sehr romantisch
	einrichteten. Ich bin mit siebzehn aus dem Elternhaus aus- und mit meinem
	Freundeskreis in solche leerstehenden Wohnungen eingezogen. Unsere Möbel
	waren ja auch aus diesen Häusern. Unsere Vorbewohner hatten viel
	zurückgelassen! Bei uns allen standen Gründerzeitvertikos und schöne alte
	Schränke. Und wir haben es uns dazwischen gemütlich gemacht, mit
	Blumenkästen und Altarkerzen. Ein wichtiges Buch für uns war „Die andere
	Seite“ von Alfred Kubin. Da geht es um einen manischen, reichen Spinner,
	der verfallende Gebäude auf der ganzen Welt abbauen lässt, praktisch jeden
	Stein nummeriert und dann irgendwo in einer Einöde eine Stadt aus lauter
	verwunschenen Häusern errichtet.

	Ziemlich gruftimäßig.

	Ja, unsere Kleidung stammte zum Teil auch aus diesen Häusern. Manche von
	uns trugen Schwalbenschwänze oder Gehröcke. Sogar Zylinder hatten wir
	manchmal auf, aber nur an besonderen Tagen. Wir waren so als eine Art
	Blumenkinder nostalgisch unterwegs, sehr zum Verdruss der bürgerlichen
	Erwachsenenwelt. Auch wenn wir die Häuser nicht demonstrativ mit
	Transparenten besetzten. Wegen der Abrisse mussten wir oft umziehen, und
	ich schleppte dann eine wachsende Sammlung von Antiquitäten mit, auch alte
	Dokumente. Wie ich heute aus meiner Stasi-Akte weiß, wurden ich unter dem
	Namen „der Sammler“ observiert.

	Die Staatssicherheit hatte Sie erfasst?

	Weil ich später auch in Magdeburg, Dresden und Aschersleben Abrisshäuser
	fotografiert habe. Sie luden mich dann vor und bezichtigten mich, die DDR
	zu verunglimpfen. Dass Fotografieren immer mal problematisch wurde, kannte
	ich vom Trampen, zum Beispiel in der Tschechoslowakei, Rumänien, Bulgarien:
	Dass man da schnell mal mit dem Polizeiknüppel verprügelt wurde, weil man
	zufällig eine Brücke oder einen Bahnhof fotografiert hatte.

	„On the Road“ in den sozialistischen Bruderländern.

	Ja, Jack Kerouac hatten wir alle in der Tasche, und das Schwarze Meer war
	unser Kalifornien. Aber auch diese Reisen musste man erst bei der eigenen
	Polizei beantragen. Und man wusste nie, wo man im kommenden Sommer
	tatsächlich landen konnte. Dazu hatten wir auch so eine Romantik entwickelt
	und machten uns einen Sport daraus, die ganze Reise möglichst ohne Geld zu
	machen, indem wir dort Leute kennenlernten. Insgesamt war das gewollt
	unkomfortabel.

	1985 konnten Sie dann einen Platz in einer ganz offiziellen Reisegruppe
	ergattern – in die Sowjetunion. Wie wirkten dort die Städte auf Sie?

	Das war so eine Jugendtourist-Gruppenreise: Moskau, Jerewan, Tiflis, Baku.
	Mein Freund und ich hatten vor Ort ausgehandelt, dass wir tagsüber unserer
	eigenen Wege gehen durften. Und dann sind wir in Jerewan in so richtige
	Slums geraten und auch in Tiflis in die Altstadt, wo die Abwässer aus den
	Häusern noch am Rinnstein entlang liefen. Dabei total liebe Leute! Man sah
	uns beiden gleich an, dass wir nicht von dort waren, wir hatten lange
	Haare, Tausende von Glasperlen um die Hälse, und die Menschen waren total
	daran interessiert, uns kennenzulernen. Das wurde manchmal schon
	anstrengend. Manchen war es egal, ob wir aus Ost- oder Westdeutschland
	kamen, das lag für die gleich weit weg.

	Und schließlich wollten Sie gar nicht mehr fort?

	Das war in Aserbaidschan, am Kaspischen Meer. Ich war im Morgengrauen
	aufgebrochen, an dem Tag, an dem wir nachmittags auf dem Flughafen
	einchecken sollten, und dachte: Ich trampe halt jetzt so lange, wie’s geht.
	Ich hatte keinen Plan und wusste selbst, dass das verrückt war. Aber ich
	bin per Anhalter immer weiter in die Steppe gefahren, das war fast wie ein
	Rausch, so etwa 200 Kilometer, bis mich der KGB aufgriff.

	Glücklicherweise ging alles glimpflich ab. Die Sicherheitsorgane geleiteten
	Sie gerade noch rechtzeitig zur Reisegruppe. In so einer konnte ja nicht
	jeder einen Platz ergattern.

	Der Platz gehörte eigentlich der Freundin meines Freundes, und die war kurz
	vor der Reise krank geworden. Wie wir viel später erfuhren, war sie
	Stasi-Spitzel und hat Jahre lang Dossiers über uns verfasst. Außerdem hatte
	sie den klaren Auftrag, mir irgendetwas anzuhängen, eine kriminelle
	Straftat, egal was. Wie alle hatte ich Angst vor der Stasi, aber das hätte
	ich dann doch nicht erwartet.

	Und weshalb sind Sie dann 1986 nach Berlin-Prenzlauer Berg umgezogen?

	Na ja, die ewigen Drohungen der Stasi an meine Adresse nervten mich schon.
	Die ewigen Umzüge! Uns gingen allmählich die Häuser aus. Ein altes Gebäude
	nach dem anderen wurde durch Plattenbauten ersetzt. Ich entwickelte eine
	regelrechte Plattenphobie! Und dann war ich so verzweifelt, weil alle meine
	Bewerbungen um einen Studienplatz erfolglos geblieben waren. Ich jobbte
	auf dem Bau und als Heizer. Da sagte ich mir: Es reicht! Ich geh in den
	Westen! Man wusste: So ein Ausreiseantrag lässt sich von Berlin aus am
	besten durchziehen.

	Aber erst mal zogen Sie noch viel kühnere Fotoprojekte durch. Sie drangen
	fast dreißig Mal als Bauarbeiter verkleidet in den Hitlerbunker ein. Auf
	den Fotos sieht man nur verrottete Gänge. Standen da nicht Hitlers
	Pantoffeln?

	Nein, so was gab’s da nicht mehr. Die Sowjetarmee hatte dort in den 50er
	Jahren richtig fette Sprengungen veranstaltet. Diese Bauarbeiter, mit denen
	ich mitging, sollten die Sprengung des Restes vorbereiten. Das einzige
	Inventar, das ich noch gesehen habe, waren die verrosteten Reste der
	Etagenbetten, in denen die Goebbels-Kinder vergiftet wurden. Die Fotos
	gerade davon habe ich aber nicht mehr, denn ich bin dort auch mehrfach
	verhaftet worden, weil ich mich im Grenzgebiet bewegte. Ich hatte so einen
	Plan mit, der mir zeigte, was wo gewesen war. Von dem Raum, in dem sich
	Hitler und Eva Braun umgebracht hatten, standen nicht mal mehr die Wände.
	Mir reichte das Wasser stellenweise bis zur Schulter.

	Warum wollten Sie da unbedingt rein?

	Na, um zu sehen, was noch übrig war. Als ich erfuhr von den Plänen für
	einen weiteren Abriss, da kam mein Greifswalder Reflex: Festhalten, bevor
	es weg ist!

	Sie haben auch von DDR-Dächern aus den Westen fotografiert. Wo war das
	möglich?

	Zum Beispiel im E-Werk neben der Wilhelmstraße, jetzt ist das eine
	Event-Location, damals war es komplett verlassen. Darin bin ich
	herumgelaufen, schon ein bisschen mit weichen Knien. Denn alles, was zu nah
	am Westen war, da wusste man: Wenn sie dich erwischen, kann es Gefängnis
	geben. Und da bin ich bis auf das Dach gelangt und sah plötzlich ganz weit
	in den Westen hinein, über das Prinz-Albrecht-Gelände, Ich hab gemerkt,
	drunter ist der Todesstreifen und auch ein Wachturm, aber ich hatte das
	Gefühl: Die haben mich – im toten Winkel hinter einen Schornstein – nicht
	gesehen. Ich schoss, ohne genau zu zielen, mit Teleobjektiv zwei Filme
	voll. Unbehelligt nach Hause gekommen, habe ich sofort in der Dunkelkammer
	in meiner Küche die Bilder entwickelt und sie stundenlang begeistert
	angeschaut: den Martin-Gropius-Bau und ganz hinten den Anhalter Bahnhof,
	auch West-Berliner Menschen. Dann habe ich sie zerrissen und verbrannt, die
	Filme auch. Es war, als sei ich mal kurz drüben gewesen.

	Mit noch mehr solcher Fotoaktionen an der Mauer haben Sie viel riskiert.
	Obwohl es ja eigentlich bereits mit dem Ausreiseantrag voranging.

	1986 hatte ich beim Trampen in Ungarn eine Amerikanerin kennengelernt, die
	meinte, sie könnte mich rausheiraten, rein aus Solidarität. Sie war sehr
	fit, mutig und sozial und arbeitete zu Hause als Gefängnispsychologin. Im
	Oktober 1989 fand dann in Ostberlin die Eheschließung statt. Freunde hatten
	mir schon eine Wohnung in Berlin-Tempelhof reserviert. Ich war dann
	geschockt, als die Mauer aufging, ich wollte die DDR verlassen, und nun war
	sie schneller.

	Immerhin konnten Sie dann gleich studieren. Und das, was sie wollten:
	Kunstgeschichte und Architektur. Und sofort die ganze Berliner Mauer
	fotografieren – und zwar von beiden Seiten! Wie lange haben Sie dafür
	gebraucht?

	Ungefähr ein Jahr. Manchmal bin auf die Wachtürme geklettert, um mehr von
	ihr in ihrem Umfeld zu erhaschen. Am Staakener Hahneberg und am
	Dörferblick, einem Hügel ganz in der Südostecke von West-Berlin habe ich
	das natürlich auch genutzt. Am Ende dieses einen Jahres wurde sie
	stellenweise schon abgerissen. Das ging sehr schnell.

	Da tat sie Ihnen auch wieder leid?

	Als Fotoobjekt, ja. Ich hatte damals eine Idee, mit der konnte ich aber
	niemanden überzeugen: die ganze Mauer demontieren, die Einzelteile
	nummerieren und das Ganze dann irgendwo in der Sahara eins zu eins
	wiederaufzubauen.

	Auch Ihre Plattenbauten-Phobie scheint inzwischen vergangen zu sein, das
	zeigt Ihr Zyklus „Plattensterben“.

	Diese Bilder sind eine bauhistorische Hommage an diese Konstruktionsweise,
	und sie erzählen Geschichten von der DDR, von Zusatzschichten der
	Kranfahrer, vom Moped zur Jugendweihe, der Schrankwand,
	Hausgemeinschaftsfeiern und vom Stasi-Spitzel nebenan. Wie alle Architektur
	sind diese Bauten vollgesogen von jeder Menge Leben – auch wenn dieses hier
	nicht unbedingt meins war.

	Sie beschäftigen sich viel mit dem Erbe diverser Diktaturen.

	Ursprünglich interessierten mich das Bauhaus und die klassische Moderne in
	demokratischen Staaten. Aber viele Bauhäusler verschrieben sich still dem
	Bösen und arbeiteten dann beim Industriebau und für Militäranlagen. Dort
	stehen oft noch großartige Bauten, die sich unter anderen Umständen in
	Architekturführern wiedergefunden hätten. Interessant ist auch die
	pervertierte Moderne in Mussolini-Italien. Dort sind viel mehr großartige
	moderne Bauten entstanden als in Nazi-Deutschland. In Italien durften sich
	oft Architekten richtig austoben. Man denkt ja schnell, moderne Architekten
	müssten auch gute Menschen sein und humanistische Grundanliegen vertreten,
	aber die fanden es total klasse, dass man seine Feinde umbringt, und
	wollten mit moderner Architektur gerade dem Nationalismus huldigen. Da
	durfte auch mal jemand ein Kindererholungsheim in Schiffsform erfinden.
	Spuren der Ideologie findet man dann bis heute oft im Inneren, zum Beispiel
	Parolen an den Wänden.

	Also Bauten bösartiger Regierungsformen.

	Ähnlich ist es bei den Militäranlagen. Ich hatte mal ein Stipendium von der
	Verwertungsgesellschaft Bild-Kunst, für das habe ich drei Jahre lang mit
	einem Kollegen in der ehemaligen DDR sowjetische und ehemalige NVA-Kasernen
	fotografiert. Diese Arbeit über den Kalten Krieg habe ich inzwischen auch
	auf die alten Bundesländer erweitert. Zurzeit fotografiere ich aufgegebene
	Bundeswehrstandorte und NATO-Basen in ganz West-Deutschland. Zum Beispiel
	Orte, wo früher die Pershing-Marschflugkörper lagen. Mich fasziniert hier
	sowohl die schroff Zweckarchitektur als auch die konservierte
	Zeitgeschichte.

	Derzeit beschäftigen Sie sich mit dem Berliner Flughafen-Tegel, der – aller
	Wahrscheinlichkeit nach – auch bald Geschichte sein wird.

	Ich bin stolz darauf, zwei Jahre lang als Fotograf und – zusammen mit
	meiner Büropartnerin Margrit Kühl – auch als denkmalpflegerischer Gutachter
	den Flughafen zu untersuchen. Ein Gesamtkunstwerk aus den Siebzigern!
	Unsere Empfehlungen hinsichtlich einer denkmalgerechten Bewahrung fließen
	dann in das Entwicklungskonzept des Senats für die Zeit nach der Schließung
	ein.

	8 Jun 2018

	## AUTOREN

	Barbara Kerneck

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