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# taz.de -- Die Wahrheit: Brauchtum und Geselligkeit
> Die früh erworbene Prägung durch rheinisch-westfälische Lebensart zeigt
> sich immer wieder hilfreich. Vor allem, wenn Malteser im Spiel ist.
Ich komme aus dem katholischen Rheinland-Westfalen und lebe in der Berliner
Diaspora. Meine Großmutter war aus Gladbeck und hatte dreizehn Geschwister;
als Zweitälteste schmiss sie nach dem Tod ihrer Mutter den Laden, während
ihre ältere Schwester es vorzog, sich nach Italien abzusetzen, und einen
verarmten Conte heiratete. Schon bald kehrte sie zurück in die Heimat und
flanierte seitdem – blutrote Lippen, grün lackierte Fingernägel – huldvoll
grüßend durch Gladbeck, Ernst Ludwig Kirchner hätte seine Freude an ihr
gehabt.
Omma dagegen verschlug es nach erfolgreicher Aufzucht ihrer Geschwister
nach Köln, wo der zahlenmäßige Niedergang unserer Familie begann. Mit
meinem Großvater produzierte sie ein einziges Kind, meine Mutter. Das ließ
Omma mehr Zeit für mich und meine Unterweisung in wichtigen Disziplinen wie
Brauchtum und Geselligkeit. Wir trainierten donnerstags in dem
Frauenkegelclub, dessen Vorsitzende sie war. Dort lernte ich außer kegeln
den verantwortungsvollen Umgang mit Alkohol – „Da sin Vitamine drin!“ –,
indem ich die Reste aus den Kölsch- und Schnapsgläsern verkümmelte.
Ich war zehn und hatte meinen ersten Vollrausch. Omma verabreichte mir
kurzerhand ihr Allheilmittel „Klosterfrau Melissengeist“, was dazu führte,
dass ich – nie war er so wertvoll wie heute – mit der Klosterfrau auch
alles andere von mir gab.
Diese früh erworbene Prägung durch rheinisch-westfälische Lebensart zeigte
sich wieder mal sehr hilfreich, als ich vor Kurzem anlässlich des runden
Geburtstags eines seiner Schulkumpels mit einem Westfalen in sein
Heimatdorf reiste. Seine Familie war, ähnlich der meiner Großmutter,
ausufernd, der Stammbaum an der Küchenwand der Patriarchin bis ins
Unendliche verzweigt. Beim Kaffee wurde mir bei der Aufzählung der Enkel-
und Urenkel schwindelig; ich bin sicher, sollte seine Sippe sich in dem
Tempo weitervermehren, werden ihre Mitglieder einander an den Händen
fassend in zwei Jahren einmal um den Erdball reichen.
Dabei könnte es eng werden, denn am Abend erwiesen sich die Familien der
hundertzwanzig Geburtstagsgäste als ähnlich fruchtbar und unübersichtlich.
„Wer war nochmal der mit den weißen Haaren, mit dem ich die drei Malteser
getrunken habe?“ – „Ewald.“ – „Ja, genau. Und dann war da noch der …
Glatze und dem . . .“ – „Ewald.“ – „Nein, nicht der. Der andere.“…
Ewald.“ – Wie sich herausstellte gab es zehn Ewalds, mehrere Franz’ und
mindestens dreißig Personen, die denselben Nachnamen trugen, aber
behaupteten, nicht miteinander verwandt zu sein, und wenn, dann höchstens
über irgendeinen Cousin fünften Grades.
Nach dem achten Malteser nannte ich alle Männer Ewald, nach dem zehnten war
ich überzeugt, mit allen Anwesenden verwandt zu sein. Als ich leicht
angeschlagen mit einer meiner neuen Tanten oder Großcousinen eine rauchen
ging, murmelte sie was von „Allheilmittel“ und zog grinsend eine Notration
„Klosterfrau“ aus ihrer Tasche. Omma, die Legende lebt!
8 Dec 2016
## AUTOREN
Pia Frankenberg
## TAGS
Familie
Alkohol
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Taxifahrer
Schwerpunkt AfD
Banken
New York
Mecklenburg-Vorpommern
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