# taz.de -- Protokoll Flucht nach dem 2. Weltkrieg: Die Flucht, eine Reise

	# taz.de -- Protokoll Flucht nach dem 2. Weltkrieg: Die Flucht, eine Reise

	> Die große Puppe, die Tiefflieger und das gelbe Bonbon. Die Mutter unseres
	> Autors erinnert sich an ihre Flucht im Krieg. War das nicht ähnlich wie
	> heute?

	Bild: Familienfotos, die die Großmutter des Autors bei ihrer Flucht zusammen m…

	„Meine Puppe Erika, die war so groß.“ Meine Mutter hält die Hand in Höhe
	ihrer Schulter. „Also vielleicht war die auch gar nicht so groß.“ Sie muss
	lachen. „Die hatte blonde Haare und Zöpfe, blaue Augen natürlich, das
	hatten die Puppen damals. Die verschwand immer kurz vor Weihnachten. Omama
	sagte, das Christkind hat die abgeholt. Und an Heiligabend saß sie in neuen
	Klamotten unter dem Weihnachtsbaum.“

	Ma strahlt, vielleicht wie die Siebenjährige, die sie damals war. Im
	Frühjahr 1945. „Das war mir ein ziemlicher Schmerz, dass ich die Puppe
	dalassen musste. Ich seh sie da immer noch.“ Sie schluckt. „Uh, da muss ich
	jetzt noch wieder weinen.“

	Es ist ein Sonntagmorgen, sie ist gerade 78 geworden, wir sitzen im
	Wohnzimmer und reden. Ein Gespräch, wie wir es noch nie geführt haben. Auch
	über die Flüchtlinge, die jetzt jeden Abend in den Nachrichten zu sehen
	sind. „Kommen dir da Erinnerungen an deine eigene Flucht“, habe ich
	gefragt. Sie hat nie viel davon erzählt. Ich wusste kaum mehr, als dass sie
	mit ihrer Mutter, meiner Omama, und ihrer ein paar Monate alten Schwester,
	meiner Tante Eva, per Zug von Eberswalde nach Westen geflohen ist. „Ja“,
	hat Ma gesagt und in ihrer Erinnerung gekramt.

	„Was hat Omama gesagt, warum ihr gehen müsst“, frage ich. „Weiß ich nic…
	antwortet Ma, wie auf fast alle meine Fragen in der nächsten Stunde. Und
	legt gleich nach, wie ebenfalls bei fast allen Fragen. „Die Russen kommen.
	Ich weiß, dass ich das alles komisch fand. Aber ich hab das mehr oder
	weniger über mich ergehen lassen. Du machst dir da nicht viele Gedanken.“

	„Wie seid ihr zum Bahnhof gekommen?“ „Zu Fuß. Mit zwei, drei Schichten
	Klamotten übereinander. Meinen Tornister hatte ich auf. Und dann immer am
	Kinderwagen anfassen, damit ich nicht verloren gehe. Da hatte ich schon ein
	Schild vor dem Bauch hängen.“ „Was stand da drauf?“ „Pffft, tja, ich d…
	Mutti hat die Heimatadresse, das Geburtsdatum …, ansonsten war ja nichts
	möglich, weil sie auch nicht wusste, wohin, nur nach Westen.“

	## „Mutti immer heulend, ich neben dem Kinderwagen“

	Was der Anlass ihrer Flucht war, kann Ma nicht sagen. Mitte April 1945,
	wenige Wochen vor Kriegsende, ist die Rote Armee von Osten über die Oder
	gekommen und an Eberswalde vorbei nach Berlin gezogen. „Mehrere Leute aus
	unserem Haus sind losgegangen. Mutti immer heulend und ich neben dem
	Kinderwagen. Und am Bahnhof haben wir gewartet, dass ein Zug Richtung
	Westen fährt, egal wohin. Da ging es hin und her. Mal hieß es, jetzt kannst
	du einsteigen und alle drängten dahin. Dann war aber doch nix und du
	musstest wieder zurücktreten. Dann fuhr der Zug woanders hin oder er fuhr
	überhaupt nicht.“ Sie macht eine kurze Pause.

	„Einmal ist Omama da runtergefallen. Wir wollten einsteigen. Diese
	Güterwaggons, da kamen, wenn die Türen aufgehen, Treppen raus. Als ich vor
	Jahren im Eisenbahnmuseum war und diese Züge wieder gesehen hab, da wurde
	mir heiß und kalt. Omama schiebt mich vor, sie musste ja hampeln mit dem
	Kinderwagen, und weil es so wahnsinnig voll war, ist sie zwischen Zug und
	Bahnsteigkante gefallen. Alles drängelte rein, ich war drinnen und sie
	schrie, ich muss zu dem Kind, ich muss zu dem Kind! Dann haben sie die
	rausgeholt. Das war brenzlig. Aber als Kind vergisst du das. Sie war weg,
	aber dann wieder da“, sagt meine Mutter.

	„Das war ein Verwundetentransport, vielleicht zwanzig Wagen. In einer Ecke
	waren zwei, drei Familien mit Kinderwagen. Die Frauen, die da mit ihren
	Kindern waren, haben die Soldaten versorgt, ihnen gut zugeredet und
	Adressen angenommen, um Verwandte zu benachrichtigen. Das muss furchtbar
	gewesen sein. Da lagen zehn, zwölf vermummte Soldaten, nicht still, die
	hatten Schmerzen, die kriegten ja keinen Arzt. Du hörtest dauernd dieses
	Gejammer, und die stanken; die waren mehr tot als lebendig. Die sind auch
	unterwegs gestorben. Immer beim Halt wurden die Toten rausgesammelt. Was
	sie damit gemacht haben, weiß ich nicht. Einer wurde rausgeholt, der lebte
	noch. Der hat ganz intensiv mit Omama gesprochen und ist, als er draußen
	war, gestorben. Wir hatten zumindest ein Dach überm Kopf. Die schlimmeren
	Transporte waren die mit den offenen Güterwagen.“

	## Weiße Tücher, tiefe Flieger

	„Wie lange wart ihr unterwegs?“ „Keine Ahnung. Ein paar Tage oder eine
	Woche oder so. Einmal kamen Tiefflieger. Da wurde laut gebrüllt, hängt alle
	weiße Tücher raus, das sollte die Tiefflieger ablenken. Hat es aber nicht.
	Die haben den Zug beschossen. Und die Leute sind raus aus dem Zug auf ein
	großes Feld, und pisch, pisch, pisch, die wurden alle abgeknallt, wie man
	so auf der Kirmes schießt.“

	„Und ihr? Seid ihr im Zug geblieben?“ „Ja. Mutti mit Kinderwagen und
	Säugling, was willst du da machen? Irgendwann kamen amerikanische
	Lastwagen. Die Leute aus dem Zug sind alle dahin, die Amerikaner haben uns
	Essen gegeben, Butterbrote und solche Sachen. Ich kriegte so ’n dickes
	Stück Brot“, sie zeigt mit ihren Fingern eine zentimeterdicke Scheibe an,
	„mit noch mal so dick Leberwurst oben drauf. Wir hatten vorher nichts zu
	essen gehabt oder nur ganz wenig, tagelang, und ich will da reinbeißen,
	aber da haut Omama mir das aus der Hand und sagt, ich darf die nicht essen,
	weil wir tagelang nichts gehabt hätten, und sie nicht weiß, was das ist.
	Damit ich nicht krank werde. Das konnte ich nicht verstehen. Wir haben eine
	neue Lokomotive gekriegt und sind weiter nach Schleswig-Holstein.“

	„Nach Schleswig-Holstein?“ Ich dachte immer, die Reise sei nach Westen
	gegangen, nicht nach Norden. „Ja, oben zur Küste hin“, erzählt Ma.
	„Irgendwann war das zu Ende mit der Zugfahrt. Da wurden die umliegenden
	Bauernhöfe angewiesen, die Flüchtlinge aufzunehmen. Wir waren auf einem
	Riesenbauernhof, der hatte Kühe, die wurden alle aufs Feld getrieben, und
	wir kriegten pro Familie eine Box, die wurde wieder schön gemacht mit Heu,
	wo die Kühe vorher dringestanden haben.“

	Jetzt sprudeln ihre Erinnerungen.

	„Und weil Omama den Säugling hatte, kriegte sie später bei dem Bauern ein
	Zimmer, mit’nem großem Ehebett drin, wo sie mit mir schlief, und Eva im
	Kinderwagen. Die war ziemlich krank wohl. Omama meinte immer, Eva habe nur
	überlebt, weil sie sie ziemlich lange gestillt hat. Als wir noch im
	Güterwagen waren, sobald der irgendwo anhielt, stieg sie aus und guckte, ob
	irgendwo ein Bächlein floss oder so und hat da getrunken, egal was das war,
	damit die Milch nicht versiegt. Und dieser Bauer, der hat ihr ab und zu
	dann mal so’ne Kanne Milch gegeben, obwohl der ja auch dazu gezwungen
	worden war, die Flüchtlinge aufzunehmen. Der hieß Andresen.“

	## „Ein Abenteuer war das“

	„Wie lange wart ihr bei ihm?“ „Zwei, drei Wochen, könnte ich mir
	vorstellen. Wir haben uns richtig eingerichtet in dem Zimmer“, sagt Ma. „Du
	hast mal gesagt, deine Flucht war für dich eher eine Reise“, erinnere ich
	mich. „Ja“, sagt sie, „ein Abenteuer war das. Es ist auch interessant, im
	Kuhstall zu übernachten. Vielleicht hab ich das sogar bedauert, dass wir da
	nicht mehr schlafen durften.“

	Dann schlägt sie einen Bogen in die Gegenwart. „Es war wie bei den
	Flüchtlingskindern, die man heute im Fernsehen sieht. Wie fröhlich die
	eigentlich sind, ganz wenige Bilder hast du mal, wo ein Kind schreit und
	ängstlich guckt. Aber die meisten, die sehen nicht traurig aus. Die haben
	ihre Eltern um sich und das reicht dann auch.“

	Erinnerungen, Fluchterlebnisse tauchen in Momenten auf bei meiner Mutter an
	diesem Sonntag. Omama, die im Bahnhof fällt, Nächte im Kuhstall. Stunden im
	Luftschutzkeller, noch zu Hause, in Eberswalde. „Da hatten wir auch einen
	Kellerraum, wo alle drinsaßen. Und da stand ein Kinderwagen, in den wurde
	ich reingesetzt, aber ich war nicht das einzige Kind, das da dringesessen
	hat. Eine Nacht klebte auf dem Rand ein Bonbon. Dieses dämliche gelbe
	Drops, das war mir so unangenehm. Ich kann mich noch erinnern, dass ich so
	gesessen habe“, sie lehnt sich mit verzogenem Gesicht weit zurück, „damit
	ich ja nicht an dieses olle …“ Sie stockt. „Solche blöden Erinnerungen. …
	hat ja mit dem Krieg nichts zu tun. Das sind alles nur so Bruchstücke“,
	sagt sie und erzählt gleich von noch so einem.

	„Wenn wir an Weihnachten in der Kirche sind, und am Ende geht die große
	Flügeltür. Dieser Moment ist immer ein bisschen belegt. Das kommt daher,
	wir waren einmal in Düsseldorf, wir hatten da, glaube ich, Verwandte. Wir
	waren da während eines Bombenangriffs und die hatten in der Nähe so einen
	richtigen Bunker, da mussten wir alle hin, das war ein ziemliches Gedränge
	an der Tür. Die wurde dann zugemacht, wirklich hermetisch abgeriegelt.
	Keine Luft und nix. Da saßen sie wie Heringe und du konntest die
	Erschütterungen merken und hören. In der Nähe war eine Porzellanfabrik. Die
	haben sie getroffen. Die hat furchtbar gescheppert. Als dieser
	Bombenangriff vorbei war, da tat sich die Frage auf, wenn wir jetzt
	rauskommen, ist mein Haus noch da? Dieser Moment, wo die diese Tür wieder
	aufmachen und die Leute gehen raus, Stinken, Flammen, kaputte Häuser,
	dieser Moment geht nicht weg. Den habe ich immer noch, wenn wir aus der
	Kirche kommen.“

	„Das sind alles nur so Sachen, die mich …“, sagt meine Mutter wieder. „…
	denke ich oft dran. Wenn ich mich in Muttis Lage versetze; hier, ich müsste
	jetzt, ich wüsste gar nicht, was ich mitnehmen würde. Wegzugehen aus dem,
	was man so hat, und nicht wissen, wohin … das machen die Flüchtlinge jetzt
	auch. Die nehmen ihren Ausweis mit, ein bisschen Geld, es ist eigentlich
	genau das Gleiche“, sagt Ma, „nur dass sie jetzt noch ein Smartphone
	haben“.

	Und dann lacht sie.

	23 Dec 2015

	## AUTOREN

	Gereon Asmuth

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