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# taz.de -- Kurzgeschichte aus Syrien: Ich wartete sieben Minuten
> Augenblicke können eine Ewigkeit dauern. Besonders wenn man im Krieg lebt
> und auf seine Liebste wartet. Was kommt zuerst: Kuss oder Kugel?
Bild: Deine sieben Minuten, kurzes Leben, brauche ich jetzt nicht mehr
Plötzlich ist alles anders. Dein Geist erscheint. Was willst du hier?
Jetzt, wo ich gelernt habe, ohne dich auszukommen. Jetzt, wo mich das Leben
vom Dasein trennt. Geh weg, lass mich allein. In meinem Herzen ist kein
Platz mehr für Dummheiten. Sieben Minuten habe ich auf dich gewartet, aber
du bist nicht gekommen. Ich gehe jetzt fort. Tauche ein ins Nicht-da-Sein.
Tue das, was auch du getan hast – mit einer Kugel im Herzen. Weißt du es,
Liebste? Weißt du, was mir widerfahren ist?
## 17:55 Uhr
Die abendliche Ruhe strahlte auf mich ab, ein Gefühl der Zuversicht in mir.
Ich las gerade meine Körperreste von den Fenstern der umliegenden Häuser,
da tauchte sie auf. Meine Nachbarin. Heute ist mein Tag!, wollte ich rufen,
ihr mein Unglück mitteilen. Ich wollte ihr mein Herz offenbaren, ihr
gestehen, dass ich nicht schlafen kann. Die ganze Nacht habe ich wach
gelegen und mir überlegt, was ich ihr heute sagen würde. Sie erschien nicht
zum verabredeten Zeitpunkt. Ich wartete sieben Minuten. Sieben Minuten, in
denen ich alle Jahreszeiten erlebte. September ohne Fairuz. Winter ohne
Regen, Frühling ohne Wein. Weißt du, Liebste, warten ist auch eine Art zu
sterben. Warten ist grausamer als der Krieg selbst. Man wartet auf das
Schicksal, wartet auf den Tod. Tut nichts anderes, als zu warten. Du weißt
es nicht. Weißt nicht, was mir widerfahren ist. Also gehe ich in der Zeit
etwas weiter zurück.
## 17:48 Uhr
Einen Moment lang steht alles still. Die Zeit gefriert in meinen
Fingerspitzen. Das Leben – Fetzen von Minuten, die überall auf der Straße
liegen und darauf warten, dass jemand mein Unglück wegräumt. Mein Leben,
noch jung, balanciert auf dem Gewehrlauf. Ich lege das Leben ab. Übe den
Tod voller Liebe und Sehnsucht. Hungrig, frierend trete ich dem
Scharfschützen und Schlächter gegenüber, demütig und erhaben. Aber bis
jetzt ..., bis jetzt gelingt es mir nicht, dabei Ruhe zu bewahren... Keinem
gelingt das mühelos. Verlust will geübt sein. Man muss das Herz schulen.
Muss trainieren, jeden Tag ein Stück Seele aufzugeben. Muss sich selbst
nach und nach von der Klippe des eigenen Wahnsinns stoßen.
## 17:49 Uhr
Zuerst denke ich, es sei das Ende eines anstrengenden Tages. Die Erde dreht
sich rasend schnell. Ich greife nach der Luft, um nicht zu fallen. Aber die
Luft ist leichter als sonst. Ich stürze zu Boden. Oder stürzt er auf mich?
Ich umklammere den Boden wie einen wiedergefundenen Teil meiner selbst.
Umklammere ihn aus voller Lebenskraft und Todesangst, will ihn nie wieder
loslassen. Ich umklammere ihn wie die letzte Offenbarung meiner Geschichte.
Wie die erste Sünde seit der Vertreibung aus dem Paradies. Wie die Erde.
## 17:50 Uhr
Weißt du, Liebste, das menschliche Gehirn lebt noch sieben Minuten weiter,
nachdem das Herz zu schlagen aufgehört hat. Gott hat die Welt in sieben
Tagen erschaffen. Mein Körper wird mich in sieben Minuten hinauswerfen.
Sieben Minuten – sie sind für einen erfahrenen Träumer genug, um nach allen
Niederlagen, nach Vertreibung und frühzeitigem Altern ein neues Leben
zustande zu bringen ... Und jetzt? Jetzt muss ich meine sieben Minuten mit
penibler Sorgfalt wählen. Der erste oder der letzte Kuss? Abschiedsfreude
oder -schmerz? Die erste oder die letzte Rebellion? Inferno oder Tod?
## 17:51 Uhr
Mein Leben spult sich vor mir ab. Vierundzwanzig Jahre, nichts Aufregendes
dabei. Ich war nicht im Louvre. Habe meine Liebste nicht wie versprochen
auf einem Platz in Rom geküsst. Habe nicht einmal die Straße überquert, um
mich bei der Nachbarin zu beschweren, dass ihr Traum mich noch nie auf dem
Balkon besucht hat.
## 17:52 Uhr
Ich möchte die Luft noch einmal kosten, wieder ein Kind sein, meine Lunge
aufblasen wie einen Ballon. Mir kommt der Physiklehrer in den Sinn. Über
jeden Zweifel erhaben, hat er behauptet: „Luft ist geschmack- und
geruchlos.“ Deshalb dachte ich lange, Luft käme dem Nichts gleich. Was für
ein einfältiger Lehrer! Schade um all die Jahre, die ich auf der Schulbank
zugebracht habe! Jetzt weiß ich, dass das nicht stimmt. Ich weiß, wie Luft
riecht und schmeckt. Inzwischen kann ich sogar jedes Partikelchen
Sauerstoff benennen, das ich eingeatmet habe. Und sollte ich jemals wieder
zum Leben erwachen, werde ich jedes einzeln einfangen und küssen.
## 17:53 Uhr
Wie fürsorglich du warst, Mutter! „Lass das Rauchen sein“, hast du immer zu
mir gesagt. „Die Zigaretten bringen dich noch um, mein Sohn!“ Ach, Mutter!
Wenn die Zigaretten doch das Einzige wären, was uns umbringt!
## 17:54 Uhr
Sieben Minuten. Warum nicht sechs oder acht? Egal. Deine sieben Minuten,
kurzes Leben, brauche ich jetzt nicht mehr. Nimm sie, schenke sie dem
Erstbesten, der vorbeikommt. Oder gib sie meiner Liebsten. Vielleicht
begreift sie, wie wertvoll meine Zeit ist, und kommt das nächste Mal nicht
zu spät. Weißt du es, Liebste? Weißt du, was mir widerfuhr? Ich bin einer
Kugel begegnet. Sie ist erfahrener als du und zuverlässiger. Mit deiner
Schönheit und Redseligkeit kann sie aber nicht mithalten. Und so wunderbare
blaue Augen hat sie auch nicht. Sie ist eigenmächtig in mein Herz
gedrungen. Hat sich nicht erkundigt, ob es schon vergeben ist. Sie ist
eingebrochen wie ein Dieb in meine leerstehende Wohnung. Meine neue
Freundin ist viel weiser als du. Als ich ihr sagte, dass ich auf dich warte
und in meinem Herzen kein Platz für sie ist, gab sie eine Antwort, die du
dir nie herausgenommen hättest: „Zum Warten ist keine Zeit. Auf morgen
verschiebe ich den Kuss von heute nicht mehr.“
Übersetzung der Kurzgeschichte: Leila Chammaa
17 Nov 2015
## AUTOREN
Kenan Khadaj
## TAGS
Liebe
Poesie
Syrischer Bürgerkrieg
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Schwerpunkt Flucht
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